I Vont Yu Soggy Foxy Box

🕑 7 minuter minuter Humör Berättelser

Vad forskare vet om vampyrer skulle inte fylla en fingerborg. Vissa säger att vi är födda av trolldom, medan andra tänker på den galna hattmakaren. Den enda verkliga relevansen är att vi är bland den galna skaran.

Höljt av mörkret och berättelser som folk viskar. Butte, Montana; Det finns en nyfikenhet som dinglar med mäns lår. Genomborrad i fronten blir den stel och motbjudande och står sig när den sträcker sig. Den lider av kramper innan den spottar. Jag blev påmind om att köttslighet inte är uppfinningens moder.

Bara en källa till fukt. Att de odöda levandes moder är mörkrets sanna gnista. "Snabbt, skicka in clownerna.

Bry dig inte, de är här." "Det är ödmjukhet, Hesekiel." Hans kött visar en djup nyans av avsky på hans hud. Vaknade i skymningen när balningstråden i hans kista knappt höll ihop lådan. Lådan bokstavligen faller sönder, med splitter och avföring, klumpas som kol i ett hörn med tusen ögon. "De här hullingarna är som pilar. Kalla mig en mus (Casket Boutique) och kolla deras öppettider." Ögonblick senare när Hesekiel lämnar Desoto, vid kisttemporiet.

"Sätt på dig glasögonen, Hesekiel. Du gick precis in i ett bårhus och respekterade någons gamla mormor, henne." Att blöta ögonbrynen med tungan och lämna bårhuset. Se till att gelmarängtoppningen var delad på hans tre hårstrån och höll dem på plats. Han möttes av en välformad, kurvig kvinna, som var i ett tidigt skede av vampyrbytet.

Snart köttiga lår framför hans ögon och tunga. Snart en vampyrfladdermus och en del av coven. Kommer ut ur skuggorna och blinkar med den gula emaljen på min vampyrtand, med en ruttnande hålighet. Mina gulnande ögon med röda iris.

Mitt ansikte av fjällande synd, när mina armar och knogar släpade efter mig. Mina tånaglar skrapar i golvet och lämnar ett spår av sliskig tåjam efter sig. Bara fyra fot liten, men min kvardröjande stank hög.

"Vampyren kommer din väg." "Får jag hjälpa dig", frågade hon. Hon var en lång välbildad kvinna med långt rött hår och djupblå ögon som såg rakt igenom honom. Fortfarande att ha alla hennes fungerande delar och massor av dem i gott skick, och hennes höfter vickar i släptåg. Hon horade på midnattsskiftet och sålde kistor, en hennes rosa klitorisknapp och Tupper Ware.

"Vot yu vookin på tik?" "Hon tittar på ditt paket, Hesekiel." "Det är jag, korn dawg. Hon kan vänta på drive-thru wak jag gjorde. Pffffffft! "Det är en orange popsicle, Hesekiel." När hon låste blicken på honom började hon köra händerna över sina enorma runda bröst. Frågar: "Vad sägs om något i en tvådörrars sedan och dessa två bröst?" "Vok wit da Winglish Tudors och fans, Ezekiel har luftkonditionering." Hon knäppte upp sin blus, knapp för knapp, medan hennes dekolletage rann ut för honom att se. Hon såg att han var låst i hennes förtrollning.

Hennes bröst pekar mot golvet. I sin fantasi, som i långsamma rörelser och uppskjuten animation. Studsande som gummibollar, efter en rad i en låt.

Sedan körde hon händerna ner för låren, förde fingrarna under klänningen och drog av sig trosorna. Tappa dem på golvet. "Vot stora underkläder yu have me sweet. I vont sohk yu blahod and soggy box." Hon vände bordet mot Hesekiel och slet bort hans brits från hans fjällande rumpa.

Böjer honom och kollar hans VVS. Som att mäta omkretsen på hans kinder och göra lite fysik. Hon sträckte sig efter en badmintonfjäderboll och skrev ner några figurer på hans skinkor. Raderar och räknar mer. "Vot yu doin' with me hiney? Är du i vinky sex?" Hon började leka med sin klitoris.

Det såg ut som en svullen polsk korv med käftar och ett GPS-system mellan hennes duvfötter. Dunkade sedan fjäderbollen djupt i skinkan med en krocketklubba. "Det är en kameltå, Hesekiel." Vegas, Nevada; Det skulle bli ännu en typisk "gadding"-kväll. Det är inte lätt att lura när man spelar, och huset är emot dig. Jokertecknet är en träpåle.

Det har kommit till en punkt där en vampyr inte kan plåga en stad, utan att någon klok röv slänger heligt vatten och orsakar polyper. "Jag hatar polyper." Jag bogserade kistan bakom bilen. Min portmanteau är packad. Las Vegas, nu på plats.

Staden bara mogen och saftig, som om den väntade. Väntar på mitt återbesök. Som en ödemark stod den i öknen för intag.

Jag, Hesekiel, odöd. Vampyrkungen. Det var som om andars och plågade själars suckar bars av den ylande vinden. Anländer med bil, en avlägsen mil från stadslinjen. En 1947, Desoto, med mig och mitt samvete.

En skabbig åkermus. Jag förblindade och… "Aw shit, Hesekiel! Du sprang i ett dike. Du är förblindad din jävla dåre." Stinkande av stank-house, som kokt kål, piss och unken fisk.

Struman på min kind som slår mig över bröstet. Jag blåser bubblor av dregel. Jag återtog kontrollen över bilen. I Vegas skulle jag inte behöva sitta vid en piporgel med mask för att väcka uppmärksamhet. Som hymnen på Oprah's.

För jag är ingen stilig man. I den dödliga människans ögon är jag bara ful. "Hej willikers, Hesekiel! Det är The Phantom of the Opera." Har någonsin känt The Night Of The Iguana, när min tunga tjocknar och mina nötter (grus) skramlade.

Hon lade mest Gehenna på mig. Kvällen hon blev accepterad och kastades in i coven och knullades med min sexa. (För alla er jävlar, Gehenna är en plats för de ogudaktiga.) Den natten jag hade träffat henne, när mina fötter dunkade i leran och jag ylade under en kall måne. När jag strumpa-det till henne.

"La, la, la, la, la, la, la." Svär till Gehenna. "Tja för skitens skull, Hesekiel! Svära på det och inte den där bolognamackan du äter." Hon flaggade med sitt kött mot mig när jag demonstrerade min galopptakt, och förde mina knogar över trägolvet medan min klocka rattade och visarna på urtavlan snurrade. Min puls som vilda hästar, redo att bestiga en oförklädd hora. "Jag har inga ord som är sanna, förutom att jag är kåt och ensam för dig." Jävla hennes fitta med ett massivt dunkande av min kuk-fjäder, medan hon skrek ett brölande bu-hoo.

Jag gav henne ingen trötthet när mina läppar sög hennes bröst. Jag satte mina tänder i hennes bröst, när en hickey föddes. Att se venen i hennes hals blånade av hennes blod, när min gamla gosse drev djupt.

Sputtering den gummiaktiga swill av mitt spy som en glob fyllde hennes vagina. I mitt poetiska sinne ser jag henne i en kista byggd för två. När solen gick upp över de dödliga och jag gick ner på henne i vår talllåda. En bättre topping för hennes fitta.

Jag kunde inte göra mer än att ge henne odödlighet. Det droppande av hennes blod koagulerade när jag slickade mina saliverande läppar. Ge flyg till ännu en närande middag där de bråkiga blir pigga och dricker whisky på Nix's Big Six. "Så gud välsigne pojkarna som gör oväsen, på Avenue." Från Hesekiel Goochs krönikor. Las Vegas, Nevada;..

Liknande berättelser