I Vont Yu Devils On Horseback

Ett speciellt "tack" till för redigeringen.…

🕑 9 minuter minuter Humör Berättelser

Det var öppen säsong (häxjakt) för dem med olika ideal. Det var dåtidens pest när morticians använde garn. Innan man kunde gå till sin sista vila under stenar. Och med ankomsten av en ny gryning, en filosofi och inkvisitionen, bär kungen nya kläder av sin patetiska moral och rättvisa.

Böldpesten och steningarna var potatismos, jämfört med hjärtesorgen av psoriasis och bältros som Hesekiel spred. Hans tå fastnar som en tjock gelé. Varje gång han kliade eller nysade lossnade hans hud som på takpannor. Han frågade läkaren (Dr. Rigor Mortis) vad som var fel på honom och han sa: Osmos.

Musen och jag tillbringade natten med att gå upp och ner på vägar och fråga Moses vad jag hade. När jag nådde stranden av floden Styx stötte jag på en gammal herre som hette Charon. Han letade efter nattkrypare och jag sa till honom att min flickvän kröp med de bästa, när hon svängde på en stång och slickade tåsylt. "Jag tror att hon svängde på en fransman såväl som den polske mannen Ezekiel." På min uppföljning till läkaren föreslog han att jag skulle byta från att suga dåligt blod till något sötare.

Jag tog hans råd och gick till en persikoträdgård. När jag tittade i min vampyrhandbok stod det. "Skinet på en persika är täckt av små (fuzz) hår." Det måste alltså vara däggdjur, och Mr. Big gjorde det i sin egen bild, eftersom det hade en penis (stam) och (spermier) ett frö. "Musen vrålade.

Hesekiel, din okunniga slampa!" "Vot yu seed?" Om du var en kvinna med struma eller hade ringar på tårna, ansågs du vara syndig och dömd till bålet. Det var under denna ålder som jag blev en forskare i nekromanti. Kommunicera med de döda och ridande kvinnor, med ett ark drakskinn på min penis.

Det var under dessa tider som min söta Veronica klämdes fast i hjärtat med en träpil. Skjuten av en övernitisk skytt när hon smuttade på vatten från ett gristråg. Att bada sin fitta efter att ha samlat ett par stycken som ger nöjen. Nu låg hon i spillning av grisar. Anklagas för att vara en hora.

Spyar skum ur hennes mun som om en rabiat fladdermus. Hennes enda förseelse var att skiva ett kålhuvud för en kall sengångare. "Menar du inte kall slaw, Hesekiel? En sengångare är ett djur." Detta talat av mitt samvete, en liten kyrkmus som sitter på min axel. Jag kallade honom Satans löss.

Nu låg hon kaput och begravdes i en halvvägslåda. Någonstans mellan ett fiskhandlartält och en vitlöksklyfta. Hennes kista i ett fält av pumparankor, så att fröna inte skulle falla långt från korgen. Jag kommer att sakna att hon hånar mig med tomataspic, en placebo för blod och gelatinös röta.

Nu i en miljö, på jakt efter en bit fitta. Ett dämpat tystnad kom över en skökas festande när jag svävade under en stilla måne. "Du har inte dejtats på tusen år, Hesekiel." "Jag sed leviterade." Hon gav mig ögat när jag närmade mig hennes syndens bo. Ett ölhus av ånger. Hon höll på att nöja sig med mig, i min strama, och sjöng en ditty.

"Om du drar upp min kittel, kommer du att hitta en ung höna full lika bra som din kuk…" Jag känner hur hanen snurrar i mina buktor. Nyligen omskuren, och läkaren sa. "Jag trimmade den två gånger, och den är fortfarande för kort." Mitt sinne surrade när jag letade efter en hora. En med ett scharlakansrött band i håret, som den här tiken.

Hennes bröst toppar ett lågt hängande livstycke. Med bröstvårtor skuggade av dimmans brum, verkade som om pärlor med gulsot. "God kväll och god natt, min älskling. I vont yu blahod and Devils on Horseback." (Fer y'all ignoramuses, det är stuvade katrinplommon, insvept i bacon.) Stanken som rådde på kerfuffle från grovkök, när jag tog en doft av gammal ale inifrån. Ett dryckeshus med berättelser om synd.

I förrådet luktade det gammalt öl, ohyra stackade. I ett hörn, öppna fat med torkat saltat fläsk. Atmosfären i rummet, skökornas stämning som befriar män från deras spottstyver av dubloner. Jag tryckte henne mot väggen och slet av hennes blus, svepte min tunga över hennes bröst och saliverade på hennes bröstvårtor.

Hon lyfte upp sina kjolar och lindade benen runt min midja när mörtarna på golvbrädorna började dansa. Musen gnagde på lite torkat fläsk av cricket och frågade. "Ursäkta mig, har du Grey Poupon, de smakar lakrits." Jag andades in hennes doft av sexuell mysk från de olika män hon hade knullat. Mina näsborrar blossade då hennes fitta var öppen för min tand av ruttnad emalj.

Slurpande hennes fitta buljong och napp i hennes hals som nektar av hennes blod upphetsade min låg stående moral. Värmen av blod, fyller min matstrupe när hon ångade sig med en svimning av tystnad. Sedan svarade, när vi eftertraktade trägolvet. Hon steg min midja och spetsade sin fitta på min kuk, medan mörtarna sjöng verser av Cotton-Old Joe.

"Hans ögon gick i kors och hans näsa var platt…" Mina händer spelar patty-whack på hennes bröst när hennes saliv rullar nerför hennes bröst, blandas med hennes cum-gin. Min kuk som låste upp sin last av vampyr spunkade när kackerlackorna bugade ett musikaliskt extranummer. "Ezekiel, solen skiner som ett körsbär av gryningen. Vi måste åka till Chicago." "Var ease dees escargot?" Chicago, 195 Den gamla portmanteauen kändes inte likadan, eftersom den studsade över en bro som sträckte sig över tid, in på 1950-talet. Ena änden hade fattat eld när min gamla rumpa höll på med ljusets hastighet och musen använde en brandsläckare på bitar av pyrande virke.

Jag hade ringt en dejt från ett lokalt halvvägshus för pensionerade nunnor. Hon väntades på mig framför munkhuset när jag artigt hjälpte till med hennes stora rumpa att komma in i bilen. Hon tuggade på Wrigleys som en halm.

Hennes wimple var ur funktion och hon hade en psalmbok i handen, hon började sjunga. "Ska vi samlas vid floden, där ljusa änglafötter har trampat…" "Fråga henne, om fötterna har tåstopp, Hesekiel?" Flera dagar hade det tagit mina blåsor att rinna av och jag renoverade min portmanteau och köpte en begagnad 1947 Desoto coupe. Den hade alla dåtidens bekvämligheter, men saknade en vindruta och dörrpanelsglas. Eftersom jag bara var fyra fot lång och mina knän var precis ovanför anklarna, var jag tvungen att ta ut stötfångarens domkraft från bilens bagageutrymme och sätta den på framsätet.

För att kunna se skärmen var hon artig nog att lyfta upp mig. "No more tomataspic, mouse" Den främre delen av kupén vilade på en puckel ungefär hundra tio meter från skärmen. Det var bra att jag tog med mig en kikare. Hon använde dem de första tio minuterna, sedan var det min tid att se den jävla filmen.

Vi hade bestämt oss för en "dubbelfunktion" som spelades på Rialto Drive-In. "Come Back Little Sheba", med Burt Lancaster och Shirley Booth och "Son of Paleface", med Bob Hope och Jane Russell. Hon var inte så glad när hon satt på framsätet med tre centimeter snö.

Högtalaren som hängde på dörren var inställd på ett radioprogram och inte filmen. Eftersom det inte fanns någon vindruta förvandlades duggregnet till en blandning av snöslask. Vindarna tilltog och det blev nordostlig. Förvandlas till en full blåst snöstorm.

Jag knäpper sakta upp de två översta knapparna på hennes blus och nussade hennes hals. Skrapade bort frosten med min näsa, den blev frusen till hennes hud. Jag kände mig lite gynnsam när jag sträckte mig in i hennes bh och rullade en fast bröstvårta mellan pekfingret och tummen. Det tog ett ögonblick av mitt andetag för att befria min nos från hennes kött. När jag nu svepte min tunga i hennes öra och ville viska, "I vont yu blahod" hade jag skjutit ner mina axlar och avslöjat min fasthet när hon strök mig.

Det var inte så mycket den elektriska stöten från hennes hörapparatsbatteri som skadade min stolthet. Det var nu min nakna röv frusen till stötfångaruttaget i metall. Med varje glidande drag av hennes hand höjde domkraften mig tills jag rörde vid den inre takpanelen.

På utsidan av bilen såg det ut som ett intryck av en liten kupol. Jag slet av hennes kjol från hennes kropp och befriade henne från hennes step-in pantaloons, ville ha en smak av hennes fittjuice. Temperaturen hade sjunkit till minusgrader och hennes fitta var som att äta på en Slurpee av krossad is. Käkarna på hennes skinkor liknar en dubbelhaka, som liknar en kalkonhals när hon fortsatte att lyfta av mig.

Efter flera slag hängde jag ut genom fönstret på bilen. Min stortå satt dock fast i cigarettändaren, jag började tina upp. Hon drog ut stötfångaren från min rumpa och drog flera lager av kött. Tyvärr gled domkraften ur hennes hand och flög ut genom fönsterrutan på gångsidan. Slår en gammal jävel utklädd till jultomte.

Jag hörde barn på avstånd gråta sina elände. "Det är paus, Hesekiel, använd handdesinfektionsmedlet. Det tvättar bort synder." Alla vi vampyrer vet att vi ska tvätta händerna och huggtänderna före och efter tåstopp. Jag har alltid med mig paket med handdesinfektionsmedel när jag lunkar i mörkret och svalkande snö.

Musen på min axel var klädd i parkas och hörselkåpor när jag frågade henne vad hon ville ha från koncessionsstället. Genom de blåsande vindarna och den blåsande snön och med kikaren dök koncessionen upp en kvartsmil bort. Som tur var hade jag snöskor i bagageutrymmet på bilen. Den gamle jäveln i den röda kostymen gav mig fingret Väl inne frågade jag den finniga smutsfågeln om de hade Djävlar till häst och han sa till mig att de hade ost och kex.

"Snälla gå vidare, sir." "Ge honom hallonet, Hesekiel." Så jag gjorde det, ut min tunga och blåste för att skapa ett ljud av flatulens. När jag återvänder till den tomma bilen hängde en liten fladdermus på högtalarstången, klädd i en wimple och sjöng: "Ska vi samlas vid floden, där ljusa änglafötter har trampat…" Från krönikan, av Ezekiel Gooch. Chicago, Illinois, 1952 odefinierat..

Liknande berättelser