Drömmar på taket

🕑 15 minuter minuter Humör Berättelser

Betongen är kallare än jag trodde att den skulle vara. Mer slipande. Som sandpapper och de där små, smärtsamt irriterande småstenarna som slingrar sig in i dina skor när du är ett barn full av sockrade drycker och springer som en fladdermus från helvetet runt lekplatsen. Bekymmersfri.

Oskyldig. Lycklig. Den jävla goda tiden med poptårtor, vara uppe sent och äta jellybeans och titta på Power Rangers. Slåss om Monica Lewis tillgivenhet under rasten.

Skolastiska bokpriser och Harry Potter-ville… år som gått i en suddig tid. Jag suger ner ett djupt andetag och tar ett besvärligt steg fram och upp, armarna utspridda som en högtrådskonstnär. Philippe Petit återföds. Väntar på det bloddrypande skriket av skräck och ilska från familjemedlemmar som kommer ut genom takets låsta dörr.

Förvånad överraskning och splat går buck ass naken tonåring bär en prickig sjukhusklänning som en cape. "Va… så här intressant och ändå… par för kursen," spinnar en sammetslen röst med lat ointresse. "Om du inte kan flyga förstås. Det skulle vara en ny.

Fallare och hoppare är så pass goda, du vet? Du väntar och väntar på kurskorrigeringen. Peter Pan älvdamm. Nej.

Nada. Bara krassar och plaskar. Allt det där blodet gör mig illamående och fy fan har vi mycket av det i oss.

Du skulle bli förvånad, låt mig säga dig. Som en fyllares piss, det bara fortsätter att flyta." En liten klocka som fniss rinner ut i den svala kvällsluften; som om den här främlingen precis sa det roligaste som hörts hela dagen. Jag blåser ut andan långsamt och kliver ner, snubblar och faller tillbaka, rakt in i den kuddade bröstet på den fnissande främlingen. Doften av körsbärscola, vanilj och gummibjörnar får mig att vattnas i munnen. "Glad att träffa mig, va?" främlingen suckar in i mitt öra, handen borstar mot mitt lår, "eller packar du värme för dubbelkranen ifall du inte överlever Peter Pan-dyket?".

Den mystiska flickan drar en hand nerför mitt ben och ner i fickan som innehåller upprullade serietidningar. Hon skjuter ut dem, upptagen med att borsta mitt innerlår med knogarna. "Ooooh.

Daredevil, va? Stor serienörd? Har du sett programmet? Charlie Cox har den sötaste rumpan." Hon släpper loss ännu ett musikaliskt fniss som har håret att resa sig i nacken på mig. Något mer sur än tänkt säger jag, "Mer som hört än sett. Samma sak för serierna." "Hur fungerar det?".

Jag viftar med handen framför ansiktet. "Lillebror trodde att jag kanske skulle gilla det. Det här är hans favoritnummer. Den där skattsamlingen får alla som barn.

För honom, dess serier. Jag tror att han hoppas att jag är mer lik Murdock nu än… ja… mig.". "Du?".

Jag vänder mig om så att hon kan se vad jag inte kan. "Blind.". "Kemiskt stänk?". Jag skrattar torrt. "Cancer.".

"Fuuuuck. Som Deadpool åtminstone? Det är en annan söt rumpa som jag gärna skulle vilja sätta tänderna i.". "Tyvärr inte.

Eller kanske lyckligtvis. Fick fortfarande den där bebisen lena huden snarare än den topografiska kartan över spetälska.". Det väcker ett nytt skratt.

Jag blinkar, pekar på en plats vid mina tinningar. "Tumörer här. Godartade.

Hittills. Men de förstörde mina ögon. Inga fler filmer. Inga tv-spel.".

"Inga fler fullmånar och havsvågor." "Ingen fotboll.". "Ingen porr.". "Det har jag aldrig" säger jag upprört. Hon trycker en hand på mitt bröst.

"Varmblodig tonåring som du? Kallar det skit på den där." "Vad som helst", rycker jag på axlarna och vänder på huvudet av vana för att undvika synlös ögonkontakt. "Tyvärt att du inte kan se min röv. Jag skulle älska att få de där babyblues tränade på den." Jag himlar med mina synlösa ögon och känner hur hon drar sig nära igen, föreställer mig att hon tittar på mig med Sherlockianskt intresse.

"Du jävlas verkligen inte med mig, eller hur? Inga dolda ninjakunskaper och superförhöjda sinnen? Eller en dålig främmande brud med knivar?". "Inte mer än den genomsnittliga boost blinda får. Och jag tror att de är Sais.".

Ett finger trycker mot min näsa. "Vad som helst, nörd." Jag sticker blint ut för att plocka tillbaka serierna från henne och skjuter tillbaka dem i fickan. "Tänker du läsa dem?" retas hon. Jag rycker på axlarna.

"Bara om du låter mig ha dina ögon. Jag känner en kirurg." "Jag slår vad om att du gör.". "Hur som helst, serier är inte direkt tillgängliga för blinda, du vet.

Mest konstverk. Ingen punktskrift. Att inte kunna se konsten förstör upplevelsen på ett sätt." "Sant. Men… skulle du hellre se ett par löjligt överdrivna, tvådimensionella tuttar ritade oskulder eller polisen en känsla av det äkta?" Det är en lång utdragen paus.

En sko knackar betongen till klirret av Jeopardy. Jag kan inte kontrollera den motbjudande pinsamheten som bränner mitt ansikte eller den olyckliga omdirigeringen av min kropps blodtillförsel i en mer… sydlig riktning. "Jag brukade läsa för barn på biblioteket vissa helger", fortsätter hon. "Jag strödde lite rolig röstskådespeleri i den för att få dem att komma tillbaka. Små skit-demoner älskade det." Jag nickar med, huvudet surrar av körsbärscola och vaniljdofter som har min hjärna på snurr så effektivt att jag svär att jag kan se en suddig bild av henne.

"Jag skulle vara villig att gå den extra milen om det finns några… promiskuösa scener," viskar hon i mitt öra, höften pressar in i kuken som jag försöker att inte bukta ut ur min tunna sjukhusrock. jag suger. "Du säger inte.". "Självklart säger jag!" sjunger hon och trycker undan. "Nu, om vi ska göra det här, så gör vi det rätt." "Jag gick aldrig med." Hon klappar min rumpa.

"Det har du definitivt gjort. Nu. Förberedelser och dricksoffer!" Ljudet av en metallkåpa som skruvas av fyller mina öron, följt av en ganska oladig slukning av något flytande. Trettio sekunder senare trycker hon ett cylindriskt föremål i mina händer. "Ta en stor klunk av min syn på en äppelpaj." "Verkligen? Alkohol för cancerpatienten?".

"Alkohol? Fan nej. Äppelpaj cannabis milkshake, min vän. Mycket värre idé. Men de bästa idéerna är alltid, eller hur?". "Min mamma kommer att döda mig om hon får reda på det.

Chemopotentialen har redan gjort henne förbannad." "Jag slår vad om att det aldrig har hindrat dig från att vara stygg tidigare dock." Hon drar baksidan av min hand mot sin mun så att jag kan känna hennes mjuka läppar kröka sig till ett brett leende. "Skyldig", erkänner jag motvilligt, tar termosen ifrån henne och sänker ett hopkok som börjar mjukna upp mig nästan direkt. Jag trodde att hon kunde ha haft en av mig. Lätt retas för att få mig bort från kanten. Kanske till och med en av mammas inhyrda gubbe för att muntra upp mig.

Inte för att jag någonsin övervägde ett svandyk från taket. Jag är blind, inte deprimerad. Och ändå är hon helt med i det.

Så mycket att jag nästan kan visualisera vad hon gör. Hoppar från avsatser. Spinning.

Virvlande. Skor som skrapar betongen flyter hon in och ut ur oroväckande imponerande mansröster av bourbon och cigaretter och de melodiska tonerna av kvava spinnande kvinnor. Hon levererar varenda rad och inre monolog som om hon läser Shakespeare: passion och smärta och grubblande. Och alla mammas jävla ljudeffekter som finns i nästan varje serie.

POW! BAM! ZWOOSH! KNASTRANDE! KABOOM! BZZZZ! Det fick mig att skratta så mycket att jag svär att mina revben kommer att spricka och mina lungor kommer att brista ut i en dusch av rött. Och sedan är det över alldeles för tidigt och jag önskar att Trevor hade gett mig längre problem. Jag vet inte om det är cannabisen eller hon, men det finns en värme i mig som jag inte har känt sedan min syn började blekna.

Det får mig att känna mig… hel. "ACT II är finito", meddelar min främling andlöst. Jag ger henne en obekväm låg klapp när jag försöker dölja min besvikelse.

"Vad saknar du mest?". Vi sitter på kanten av taket med benen dinglande ut i rymden. Hon har tryckt upp rakt mot mig och jag kan känna hennes värme stråla in i mig. Jag tänker ett ögonblick och njuter av hennes närvaro och den mjuka skinnjackan under min nakna rumpa. "Kan vi inte slipa den där söta lilla rumpan, eller hur?" hade hon sagt.

Jag rycker på axlarna. "Tvivlar på att jag har ett svar som inte är klyschigt som fan." Hon stöter sin axel mot min. "Jag tvivlar inte på det. Men det här är inte en litteraturklass med en snårig professor. Vad är det första som dyker upp i ditt huvud?".

"Jag vet inte… berättelser antar jag? Dagdrömmer?". "Berättelser?". "Jag menar att visualisera berättelser.

Brail klarar sig tillräckligt bra. Det är inte problemet. Jag kan fortfarande läsa, bara istället för att se." "Och?". "Men ju längre du går utan syn, desto mer… glömmer du. Du försöker komma ihåg hur saker och ting ser ut.

Skogar. Sjöar." Jag knuffar på henne den här gången. "Vackra kvinnor.".

"Ah. Jag skulle kunna vara en playboy-modell för allt du vet. Eller jag kan vara ett genetiskt freak med fyra ögon och en panna.

Eller en snubbe med en het kuk efter din rynkiga, liljavita rumpa." Jag ryser. "Jag antar att det är ett annat problem att tillägga." "Att träffa nya människor när du är blind är som en chokladask va? Vet aldrig när du får en mystisk kuk." jag stönar. "Vad?". "Nu är det en klyschig referens som samhället måste avstå från." "Var inte en åsna." "Du först.".

"Fräck liten skithuvud", skrattar du. "I alla fall. Det är värre när du försöker föreställa dig något du har läst och du inte kan. Det är som att din hjärna glömmer hur man bearbetar former och färger.

Frustrerande som fan." "Jag slår vad.". Ingen av oss säger något de närmaste ögonblicken tills hon tar min hand i sin och drar mig upp nära sig tills våra näsor trycker lätt mot varandra. "Du litar på mig?".

Jag bågar ett ögonbryn. "Har du en Aladdin på mig? Nu skrapar du verkligen popkulturtunnan." "Uh-huh. En jävla magisk matta, älskling. Du är min Jasmine," viskar hon hett i mitt öra medan jag kupar min nakna rumpa, "och jag är på ett önskehumör.".

"Så nu är du Genie, va?". Hennes armar glider runt min midja. "Du ska fortsätta prata, eller måste jag hålla käften på dig på gammaldags vis?".

"Gammal mode…". Varma läppar smälter samman med mina samtidigt som hon drar oss över kanten och in i gravitationen. Mitt hjärta hoppar och min kuk svävar, ut i ingenting. "Öppna dina ögon.".

"Va?". "Öppna dina ögon.". "De är… Åh." Eftersom jag är blind glömmer jag ibland när mina ögon är öppna och när de är stängda.

Det är därför jag gillar solglasögon så mycket. Gör interaktioner med människor mindre besvärliga. Sakta separeras mina ögonlock och, omöjligt, börjar ljuset att filtrera in. "Jag kan inte ge dig tillbaka din syn. Men… jag kan ge dig något annat." "Det gör jag inte", mumlar jag förvirrat.

Det är som att stirra in i en vägg av vitt ljus. "Ge det ett par ögonblick. Men under tiden…" Hon drar in mig för en ny kyss och det är inte den trevande, första gången sorten heller. Det är en sådan med ett unikt syfte.

Få en kuk så hårt som möjligt så fort som möjligt. "Du har stängt dem igen", fnissar du. "Det är typ… svårt att låta bli," svarar jag, min uppsvällda kuk sticker upp i hennes lår för att betona. "Förlåt inte förlåt", viskar du.

"Nu öppen.". Försiktigt lät jag dem glida upp. Och mitt hjärta går i hoppknektar.

"Vad tycker du?" säger du och snurrar runt i en cirkel. "Du är en lycklig jävel. De där playboytikarna önskar att de hade en sådan här kropp." Jag är bedövad. Förtumlad. Förvirrad.

Inte så mycket av det faktum att jag kan se, eller att vi svävar i ett tomrum av tomrum, utan av din chock av intrikat silverhår och motorvägarna av vener och artärer som pumpar neonblått blod precis under slank, obsidian hud. "Du du.". "Ja, jag", flinar hon. "I all min ära." "Jag förstår inte.".

Hon ler med en uppsättning pärltänder. "Jag antingen egentligen. Vaknade så här för år sedan.

Inget rim eller anledning. Bara en utflippad religiös pappa som sparkade ut mig ur huset. Satans spawn och allt det där. Hora mamma." Hon rycker på axlarna. "Inte för att det spelar någon roll." "Jag…".

Hon svävar fram och sträcker sig ut för att kupa mitt ansikte med svala händer. "Tänk inte. Det kommer bara att komma i vägen. Som jag sa tidigare, jag kan inte läka dina ögon. Det jag kan göra är…" hon stannar upp och ler bredare, "skapa en tillfällig värld där du kan.

En plats du kan besöka när du läser. En annan sorts seende." Hon knackar på mitt huvud. "Precis här.". "Men…".

"Åh, håll käften och njut av fångsten, jungfru." "Vem sa att jag var…" Hon skär av mig igen med ytterligare en svidande kyss, en som känns som både eld och is. "Du har på dig alldeles för mycket," stönar hon och händerna river sjukhusrocken från min kropp. Vi flyter viktlöst i tomrummet, munnar smälta samman och tungor som kämpar om dominans. Det är som en dröm.

Fast jag antar att det inte är så mycket som. Det är. Och ändå är det långt ifrån det. Det är verklighet och dröm svetsade samman så perfekt att du inte kan se var den ena börjar och den andra slutar. Jag låser mig hungrigt på en upprätt bröstvårta som smakar glass och körsbärsskomakare.

"Fan", grymtar hon och svänger höfterna fram och tillbaka mot min mage och spetsen av min erektion. Smilande glider jag en hand mellan oss och spjutar in min tumme i hennes forsande veck och mitt långfinger genom den skrynkliga ringen på ditt strama rövhål. Hennes slanka formspasmer och ett njutningsskrik sliter från hennes läppar.

"Kanske… inte… en oskuld", flämtar hon. "Porr," skämtar jag när vi rullar genom tomrummet, fingrar och tumme pumpar henne långsamt till ett obefintligt beat. "Ät mig", kräver hon med höfterna ihopkopplade i takt med mina stötar. "Nu.". "Mmhmm", retar jag och saktar ner dragen till en krypning.

"Kan ditt sinne få det att smaka som varm fudge och vispgrädde?". "Barnsligt", flåsar hon, "men genomförbart. Nu ska du börja jobba." Hennes ben kryper ihop sig och hennes fötter hittar köp på mina axlar för att trycka ner mitt huvud till hennes soppande fitta.

En fläck av silverpäls pryder hennes glänsande obsidiangren. Jag trycker min näsa mot hennes översvämmade klitoris och skrattar medan hon gnäller av nöd. "Definitivt luktar fudge", flinar jag och nusar hennes våta ångande fitta. "Visst är du inte skapandet av en pervy serietecknare." "Håll käften", väser hon. "Du först." Jag dyker in, mun tätande runt min måltid av het fudge fitta och vispgrädde upphetsning.

Jag är inte besviken. Inte ens den mest begåvade belgiska chokladproducenten kunde få fram så mycket smak. Den är bittersöt med subtila inslag av värme, som chilifudge. "Fan", grymtar hon. "Mer.

Djupare. FUCK!". Hennes ben klämmer sig runt mitt huvud; Jag svarar min tunga så djupt som möjligt för att sluka hennes stadiga ström av krämiga vätskor.

Ett varmt elektriskt surr byggs upp i mig ju mer jag sväljer, som barndomens sockerrus som exploderar i en explosion av kaotisk, destruktiv energi. Min kuk sväller smärtsamt, desperat efter sin egen smak av begåvad fitta. Jag trycker upp hennes ben mot hennes kuddar och stirrar ett ögonblick, hänförd igen av den livliga glöden från hennes cirkulationsnätverk som pumpar dess blåglödande blod. Jag tar några fler lata slickar av hennes mättade fitta och doppa sedan lägre för att surra min tunga över hennes skrynkliga stjärna. "Redo?" frågar jag och bryr mig inte ens om att vänta på svar.

Jag trycker sakta in i hennes snäva smöriga fitta och njuter av varje krusning av hennes inre muskler runt min bultande kuk. Men så fort jag bottnar, griper min kuk och min kropp rycker smärtsamt som om varje muskel krampar på en gång. "Det var du säker på att du var", kvittrar hon smäktande, halvvägs mellan ett stön och ett fniss. "Fan", skriker jag.

Mitt kukhuvud splittras och mina bollar släpper lös en kanonstöt av kokande het spunk. Jag drar dig hårt mot mitt bröst och vi snurrar genom tomrummet som en berg-och-dalbana i noll gravitation, min kuk sprutar om och om igen och igen tills den bubblar ut runt sälen som en sprängd fördämning. Hennes mun hittar min när sprutorna saktar ner till ett sipprande. Vi kämpar lättjefullt med tunga och naglar och tänder tills hon drar sig undan, flämtande. "Mer," kräver du, höfterna malande, fitta som korkar runt min smärtsamt överkänsliga kuk.

"Mer? Jag tror inte att jag har några kvar," väser jag. "Du glömmer", flinar hon och klappar på mitt huvud. "Min skapelse.

Mina regler.". "Fan mig", stönar jag upprört. "Jag planerar att.". I slutet av den tionde omgången är vi båda en trasslig, omvänd röra av kött.

En jämn flod av sperma läcker fortfarande från båda hennes missbrukade hål samt mungipan. Det sitter i håret. Gnids in i hennes kropp och min som lotion. Jag slänger lat på hennes smutsiga fitta, hennes stökigare rövhål, som slurpar upp våra kombinerade vätskor som en missbrukares drog. Likaså är hennes mun förseglad över kronan på min tömda erektion och suger ner varenda droppe av mitt frö som om det är den sista källan till vätska på planeten.

"Så, vad nu", frågar jag och smeker henne över håret. Hon kryper in i min armkrok och suckar. "Du måste vakna." "Varför?". "Du kan inte stanna här på obestämd tid, Sam." "Tänk om jag vill?". "Inte hur det fungerar.

Du kommer att vissna bort.". "Det här är det då?". "Jag är ledsen.". Jag blåser ut ett andetag som jag inte visste att jag höll. "Säg mig åtminstone ditt namn." Hon flinar in i min axel och viskar ett namn som låter som musik.

Någon gång senare. Jag drar med fingrarna över punktskriften, desperat efter att mitt sinne ska väcka berättelsen till liv. Frustrerad över att det inte fungerar slår jag igen boken.

"Du ger inte upp så lätt, eller hur?" frågar en bekant röst. "Jag trodde…". "Felaktigt", fnissar hon och förverkligas framför mina synlösa ögon..

Liknande berättelser