Slutspel

John Polidori (1795-1821) återvänder till England och förbereder sig för att möta sitt öde...…

🕑 9 minuter minuter Historisk Berättelser

London, februari 1821 John sprang över Piccadillys liv, den breda vägen som lever av människor även i denna sena timme. Han var glad över att vända stegen mot hemmet och att försvinna in i de mörka gator som var Soho. Han kände sig mer tillfreds här i skuggorna än han gjorde i närstriden från West End. Där lyste flammande facklor vägen och förgyllde gatorna med ett orange sken som leder mot spelhålorna som maskerade sig som Gentlemen's Clubs. I just det området var trottoarerna fulla av män från alla samhällsskikt som vandrade fram, nu när det goda folket i den respektabla världen låg tryggt i sina sängar.

Så de kunde njuta av Londons lockelser under de tidiga timmarna på morgonen, ivrigt tilltalade när de försökte ägna sig åt sina varor. Det starka ljuset och de hårda rösterna gjorde att John fick ont ​​i huvudet, särskilt efter den nära och äckliga atmosfären vid spelborden. Det var en lättnad att svänga in på sidogatorna och omfamna det svala och stilla mörkret. Nu har jag verkligen blivit en nattvarelse, tänkte han för sig själv med ett ironiskt leende när han ljudlöst tog sig ner för de svarta sidogatorna mot sitt boende på Great Pulteney Street. Natten var kall och fuktig och hans frack flaxade bakom honom som en mantel som om han tyst svävade över trottoarerna.

Inte ens efter att ha bott här i några månader visste han inte om han skulle vara lättad eller ledsen över att han var tillbaka i London. Det förebådade slutet på ett kapitel, kanske till och med boken. När han hade återvänt från sin långa vistelse utomlands hade han hittat sjukhusarbete i landsorten Norwich. Det hade varit en tillräckligt lycklig exil och hade gett en rikedom av erfarenhet för en ung läkare. Dagarna var fulla och upptagna med att behandla patienter och konferera med mer erfarna kollegor.

Men nätterna berättade en annan historia. Hans generösa mun ringlade sig i ett bistert leende när han tänkte på de vilda erotiska äventyren under de mörka timmarna som hade skämt bort honom för vilken dödlig kvinna som helst. Under sin tid i Norwich hade han kunnat lura sig själv under dagsljuset och planerat för en framtid som han kan ha haft chansen att utforska under en annan livstid. Det var lätt att prata entusiastiskt med andra forskare om en föreslagen expedition till Brasilien. John hade ivrigt hängt med i samtal om resor hit, dit och överallt för forskning, som om han skulle inleda ett långt och glittrande livsverk.

Hans vilda föreställningar fick ännu större utrymme eftersom han i sitt tomma hjärta visste att de skulle bli till ingenting. I de tidiga morgontimmarna som denna, fångad mellan världar, visste han att hans själ inte längre var hans egen och hans dagar var räknade. Hans lysande karriär; levde för snabbt och för fullt, hade för många upplevelser utöver vad vanliga dödliga kunde föreställa sig. Hans mobila funktioner var inställda i en grimas när han funderade över vad den yttre världen skulle tycka om hans bortgång.

Det skulle vara det omedelbara antagandet att han hade blivit korrumperad och Shelley under den blöta sommaren i Schweiz. Han skulle skvallras om som bara ännu en lovande yngling som hade blivit uppbrända, revolutionära sinnen. Han protesterade dock inte mot antagandet. Det var trots allt hans alibi. När han stal nerför de grumliga gatorna med deras mörklagda, tomma fönster, kunde han erkänna det öde som väntade honom och det kalla, hårda faktum att han inte kunde undgå det.

Att komma tillbaka till London hade varit ett accepterande av det, även om han hade ordnat ett genomarbetat omslag. Eftersom han fortfarande var för ung för att praktisera självständigt i sitt yrke, hade han återvänt till London för att omskola sig till advokat. Han hade visat tillräcklig entusiasm för detta tillvägagångssätt för att lugna sin familj, men inombords visste han att han helt enkelt dödade tiden.

Varningen hade kommit från Marcella, åtminstone trodde han att det var det namnet hon hade viskat till honom. Hon var den vällustiga brunetten som först kom till honom den där minnesvärda natten på Villa Diodati. Även om, sedan dess, andra varelser i exotisk och ljuvlig kvinnlig form skulle glida in i hans säng, skulle de bara vara kvar i en eller två nätter som mest. De drev oundvikligen iväg för att släcka sin törst på andra villiga offer. Men Marcella besökte honom fortfarande de flesta nätter, som en villig åskådare och deltagare i deras mörka, sensuella fester.

Med tiden verkade hon nästan ha utvecklat en förkärlek för honom på sitt eget konstiga sätt som inte bara var ett rabiat, kortlivat sug. Bland alla saliga kroppar som låg över hans säng och väckte hans aptit och längtade efter hans smak och gjorde hans sinne till ett tomt nöje från andra världen, var hon en konstant följeslagare sedan den första medvetna natten på Genèves dimmiga stränder. När han gick runt i den lövlösa, slutna, centrala trädgården på Gyllene torget, visste han att han kände en koppling till Marcella också, vare sig den var förvirrad och köttslig. Han hade också vetat i sitt eget sinne att det nöje han fick om och om igen nattetid inte var en gratis gåva, utan en växande skuld som han skulle behöva betala.

Tillbaka i Norwich, en stormig natt, stirrade han på den ljuvliga högen av kvinnokött i slutet av sin säng. De hade utmattat sig på hans kropp och vilade mellan anfallen av berusande njutning. Marcella ensam låg bredvid honom, vid fullt medvetande och hade mumlat i hans öra: "Han kommer och hämtar dig." Hon behövde inte förklara närmare, för hade han inte skrivit den första engelska vampyrromanen? Polidoris privata flin var nästan ett leende åt denna ironi.

Det faktum att den artiga världen tycktes tro att hans tidigare mästare hade skrivit novellen bidrog bara till den hjälpsamma förvirringen. Detta hjälpte honom att dölja sanningen; att detta inte var ett inspirerat utbrott av kreativ fantasi. Det var en berättelse baserad på sanning och erfarenhet, även om det kan tyckas konstigt. När hans kurviga älskling hade andats orden privat för honom, hade han känt nästan lättnad.

Den immateriella rädslan hade blivit ett oundvikligt faktum och visste att han skulle behöva tänka framåt. Han insåg att hans fridfulla, nyttiga vistelse i Norwich snart måste ta slut eftersom han måste göra upp planer. Så, åtminstone inombords, avfärdade han de kommande åren fulla av resor och upptäckter och återvände till London, där allt hade börjat. Han litade tillräckligt på sin medsuccubus för att hon skulle varna honom när hans sanne mästare skulle komma och hämta honom, och han funderade över detta när han vände hörnet in i en bredare väg bredvid de fina husen på Great Pulteney Street.

Under de senaste månaderna i huvudstaden hade han förberett sin handlingslinje och tillbringade varje natt i ett privat spelhelvete. Han var noga med att inte förlora eller vinna för mycket ännu. Han banade helt enkelt vägen.

När han närmade sig sin egen ytterdörr tog han tag i den lilla flaskan med blåsyra, djupt i en gömd ficka på hans rock. Med hans medicinska meriter hade ingen ifrågasatt att han tog det från apoteket i Norwich. Det var hans försäkring, såväl som hans flykt.

Hans ansikte var fixerat i ett roade hån när han tänkte på hur han hade undgått slumpmässiga framsteg, främst av okunnighet. Han funderade på hur detta möte inte skulle ha varit obehagligt, med tanke på hans förkärlek för honom, om han varit så benägen. Vad hans nya herre har i åtanke för honom skulle vara väldigt annorlunda. Det skulle bli en sista återbetalning där hans kropp och livsblod skulle gripas, invaderas och härjas i en ond frenesi.

Han var fast besluten att undkomma ett sådant öde; han skulle inte tas, användas och dräneras som en sinneslös leksak. Han hade lagt upp sina planer tillräckligt noggrant, tänkte han, medan han slappnade av greppet om den lilla, kalla flaskan och lät den falla tillbaka i urtagen i rocken. När tiden var inne, när han varnades för sitt förestående öde, skulle det uppstå en plötslig, överväldigande spelskuld.

Han skulle ta sin medicin lugnt och veta att hans familj skulle slippa den bisarra och förödande sanningen om hans slut. Eller rättare sagt, anade han och tänkte på otaliga, oändliga nätter av kortspel, sitt slutspel. När han kom in i huset drev han uppför trappan som den vålnad han skulle bli och gick mot sin sängkammare. Han lade alla sjukliga tankar åt sidan när han, slickande om läpparna, förberedde sig för ännu en frossande natt av sådan hedonistisk njutning som fick se ut som en blyg lantjungfru. När dörren knarrade upp väntade Marcella otåligt på honom, hennes kurvor skisserade av en nakna röd spets.

I mitten av hans säng var två hungriga, nakna, nubila honor sammanflätade med varandra. Alla mörka tankar lämnade honom när han snabbt klädde av sig och tittade på den lustiga handlingen med ständigt ökande upphetsning. Marcella gnuggade öppet vecken av sitt kön medan hon såg varelserna behaga varandra. Hennes ögon fladdrade glupskt på hans redo kropp, och i en gest som omedvetet ekade hans, slickade hon förväntansfullt sina läppar.

När hon gjorde det visade hon en lockande antydan av huggtand när han närmade sig sängen. Han var helt hård och ivrig att ta och slå och driva all denna kvinnliga belöning till en orgiastisk frenesi och förvisade alla hans tvivel. Framtiden, med dess oro, besvikelser och fruktansvärda rädsla bleknade när Marcella gjorde anspråk på honom med en hungrig kyss och hans händer sträckte sig girigt för att vandra över hennes kurvor.

En av varelserna som vred sig på sängen stönade av nöd när hennes orgasm närmade sig och Marcellas mun släpade frodigt nedför hans kropp och förberedde honom för den hänförda lilla döden.

Liknande berättelser