Paris Palimpsest

Mästerverk försvinner, snabbt när fritt bläck flödar…

🕑 15 minuter minuter Historisk Berättelser

Alla berättelser om hennes oskuld är lögner. Jag svär och kommer alltid att göra det, att allt var hennes fel! Hennes och hennes idiot pappas. Sannerligen, han var dåren som lämnade henne för länge ensam, med för många böcker. Det var för mycket att bära för den bräckliga känslan av en riktig demoiselle.

Den stackaren började tro på all denna moderna dårskap om ny moral, utbildning och framsteg… Hon fyllde sitt huvud med ingenting annat än Voltaire, den där avvikaren som månsken in i filosofin. En begåvad bedragare som, inom några ögonblick efter att ha träffat henne, lyckligtvis skulle ha övergett all intellektuell upplysning för att uppfinna nya och kreativa sätt att smutsa ner hennes orörda fitta. Till Voltaires hypotetiska försvar… Paris i vår tid hade blivit en avloppsvatten av utsvävningar, med lojalitet tidigare given till någon Sade-karl än dess snälla kung. En överdådig och oförskämd fest i en stad, där gömma sig var ett minne blott eller de fattiga.

Det tog inte mycket tid eller skicklighet att träna en tillräckligt elegant hora, och vilken tjej som helst som var villig att gilla det hon blev tillsagd kunde göra något av sig själv i denna storslagna basar. Eländiga töntar tjänade floder av guld och smaragder och visade upp sina fittor, bröst och tungor under regnskurar av frö. De hade det bra. Adliga kurtisaner bytte bara en kväll av sin tristess mot detsamma. När det gäller Apolline var hon utan tvekan den vackraste i Paris.

En blond ängel, hennes vingar vikta i alabasterhud, med klarröda läppar och blod lika blått som Loire. Hennes byst var blygsam men hon höll den högt, en bra elev för sina mästare i tiquette. Men varje gång hon gick in i ett rum var det hennes ögon som förmörkade världen. Två ädelstenar, skinande av svart, som i vilken balsal som helst skulle dränka allt levande ljus.

Dessa var inte en gåva från hennes eget vapen. Ett rykte, för smickrande för att tystas, berättade om en kärleksrelation mellan en ung mormor och en stor man från Portugal. Han hade varit en greve, en hertig eller till och med en större man, beroende på vem som berättade… Det var kungen själv. Men eftersom han gillade det i arslet, var det hans betjänt som födde upp matriarken.

Du kommer att undra jag föreställer dig, hur jag kom in i barnbarnets liv? När allt kommer omkring var jag då ingenting annat än två händer bland många i Monsieurs bruk. Men jag var inte för gammal, inte heller för illaluktande, och jag hade ett sånt vackert ansikte som rör upp något varmt i magen på unga flickor. Så under ett vårbesök hos allmogen övertygade den vackra sig själv om att det fanns något mer att se hos mig. Förvirrad, upplyst av Voltaire, ansåg hon sig vara ett stort socialt sinne när hon försökte lära mig att läsa och skriva… Läsarna kommer att förlåta, hoppas jag, en liten ellips i lårgapet.

De första månaderna av vår dans var, är jag rädd, en lång tråkig berättelse. Min eländiga kryp till läskunnighet. Jag minns att det var en labyrint. Väggar av oåtkomliga gyllene tak, återvändsgränder av speglar stora som palats, och stigen jag gick på bar alfabetets mystiska alkemi.

En hel värld av mjukt siden, krackelerat papper och storslagen gammal valnöt, bebodd av oss och några möss. Jag studerade. Hon lärde.

Mössen gick förbi med tysta små steg och tog med sig mer bläck och kakao. Först trodde jag att mitt lärande hade ett mål. Att orden hon lärde mig att slöjda inte var annat än verktyg. Och som att äga hammaren alltid gör en snickare, skulle hennes ord göra mig till någon slags god man.

En dag bland många fick den unga damen mig att läsa en uråldrig myt som slog mig. Jag bestämde mig den dagen att jag var Theseus, och okunnighet var min labyrint. Damen var Ariane, och trädde en tråd med bokstäver. På det här gjorde jag fantastiskt bra. Min läsning hade blivit mycket bättre, och jag började till och med visa en liten böjelse för litterära löften.

Men en kall vinterdag, då jag skulle skriva en sonett på Du Bellays sätt, bar poetträdet inga frukter. Hon påpekade ett dåligt misstag, några ynka rytmer och ramsor. "Ursäkta, mademoiselle", grubblade jag.

"Kalla mig Apolline, din fogliga kretin!", slog hon tillbaka. När jag tittade upp från den gamla boken såg jag henne arg för första gången. Hennes raseri liknade ingen annan. Det spred hennes vingar och blottade hennes själ.

Hennes outgrundliga ögon verkade glimma bort allt ljus de någonsin druckit och brände hela världen i avslöjade mörka sanningar. Hon predikade som en eldig präst, en som längtade efter helgerån. För henne var ödet medelmåttighet men friheten storhet. Kungen var en dåre och Reason en Gud. Lydnaden ger upp men kärleken räddar.

Jag blev hänförd. Hon visade mig att jag hade varit blind. Vis och kraftfull, hennes klärvoajanta ögon genomborrade lögnerna, legenderna och anständighetens skapade skärmar. I hennes kropp hittade jag en hel värld jag inte hade ord för.

Diderot hade aldrig talat om hur hennes händer spändes, hennes långa fingrar gnuggade ihop sig som taggiga arga vinstockar. Inte en rad i Marivaux, om den dyrbara bomullen i hennes sommarklänning och hur den spände sig över hennes byst, det hårda solljuset avslöjade tanken på en korsett under. "Vi…Du kan vara så mycket mer!" Hon skrek. Det skulle vara den enda gången jag någonsin sett tårar besvära de två svarta ädelstenarna. "Om du bara skulle…".

Jag kysste henne. Det var det mest naturliga. Hennes tunga svarade, livlig och galen, precis tillräckligt lång för att jag skulle smaka vit eld, för att kedja mig fast för alltid. Smällen hon fick piska kändes som ett milt leende.

Var jag dum? Lurad? Apolinne var ingen Ariane. Hon var en nådig Minotaurus och ingen undkommer någonsin labyrinter av kärlek eller litteratur. Efter vår första kyss hade jag känt den sura smaken av hennes tunga många gånger mer, tränga igenom läpparna, ivrig efter en egen touch.

Jag hade med smekningar lärt mig hennes korsetts hårda former, den där grymma rustningen av höfter och byst. I mörkret i ett kvastskåp, som i palats är lika litet som vilken hydda, kände jag hur hennes långa fingrar lindade sig runt min blottade kuk. Med dessa krypande vinstockar törnade hon mig till oemotståndlig njutning.

I mörkret, medan min medlem pulserade av eld, var jag orolig ett ögonblick över att göra en indiskret röra för mössen att hitta. Men när vi gled ut och såg till att ingen var här för att se och berätta, såg jag inga spår av frö någonstans. Apolinne hade en mystisk, belåten luft, hennes ögon lyste av mättnad.

När det gäller lektionerna fortsatte de. Men de hade också fått en ny sorts charm. Apolinne skapade en poet i mig, hon ber mig nu att skriva "vaknat" istället, det bedårande och för konstnären var hon en mycket passionerad musa.

Jag skrev allt om min kärlek och för det fick hon belöningar bara hon kunde släppa lös. Smeker för ett bra rim, ett halsigt stön för en fin anafora…. En rättvis alexandrine, betydde beröringen av hennes läppar.

Hela tiden smekte jag det svaga hoppet att hon en dag skulle inspirera till något fantastiskt. En perfekt dikt, ett genomträngande jävla som får mig med stilarter djupt in i hennes livmoder. Hon skulle då längta efter mig som jag lustade efter henne. Hon läste den och föll på knä bredvid skrivbordet i valnöt och sträckte sig efter min medlem. Hon skulle svälja mig hel, hon skulle kasta sig över det som de ivriga hororna i Montmartre.

Och hennes ögon tittade upp och berättade i skinande svart tystnad att Apolinne var min. Hon skulle säga "jag älskar dig" då och kvävs av en strupefull kuk och bollar. Istället välte jag ett bläckhus.

Damen var lika smidig som hon var vacker. Hon ryckte den i luften, innan kristalflaskan kunde gå sönder och spillas. Tyvärr lämnades den lilla plåtkåpan olöst. Det gav ett klangljud när det föll, och min stackars Apolinne var bunden precis där med händerna hållna i en kopp, så att bläcket inte rann ut ur kristallen från att smutsa ner den gamla parketten.

Det öste och rann och fyllde hennes små handflattor och långa fingrar till bredden med mörker. "Hjälp mig!" Hon vädjade. Men det gjorde jag inte. För den dikten jag längtade efter höll på att utspelas framför mina ögon. I hennes brådska hoppade remmen på hennes silkeslena klänning av hennes skulpterade nyckelben.

Den föll ner längs hennes arm och avslöjade henne mer och mer. Hon hade ingen korsett på sig och när jag såg tyget sakta glida ner, fick hennes bröstvårta den minsta sömmen, stannade för ett ögonblick hennes skam. Solljus flödade genom de höga fönstren och fick hennes bleka hud och blonda hår att glänsa levande, som öknar av diamantsand. Hon hade varit en ängel, obefläckad, om det inte var för obsidianögon och bläckpölen som höll hennes händer sammanbundna. Dessa var Apolinnes demoner och de flammade mörkt.

Jag sträckte ut min hand och betar den frammanade formen på hennes bröst med mina fingertoppar. Hon öppnade munnen, men valde tystnad. Jag förde tummen över hennes läppar, i en ynklig pastisch av den fellatio jag verkligen ville ha. Hon skrapade tänderna mot nageln. Bläcket kände hennes vibrerande lust.

Som en sten som kastats i en klar damm lämnade den i den svarta pölen ett intryck i blekande cirklar. Hon märkte och stod stilla. Under min beröring kändes hennes hud som en sak som jag bara någonsin hade smekt i Monsieurs bibliotek. Det renaste, dyrbaraste velänget, gjort av mördade kalvar.

I köttet av min musa gjordes den för att inspirera. Jag tog min penna på skrivbordet. En billig järngrej köpte jag för hälften av ett falskt mynt. Hennes ligger precis bredvid, med sina underbara spetsar av graverat smidigt guld. Men hon hade valt mig, tänkte jag, för jag var inget annat än en rå.

Jag doppade verktyget kort mellan hennes handflator. Det blev klibbigt, droppande svart och lämnade inga rynkor efter sig. Apolinne darrade inte ens när den mjuka metallen betade hud och ben mellan hennes bröst. Pennan lämnade ett tydligt drag.

En vickande linje på en perfekt blek hud, som böjde sig om och om igen i en galen arabesk och två briss. Hon hade lärt mig att det betydde: "Jag vill ha dig". Jag skrev upp och ner. Dikten började smalna av mellan hennes bröst, skrapade knappt deras form, vilket lämnade dem två änglaliknande tystnader, avbrutna. När det gäller dikten, lätt utsmetad, kröp den och kröp uppför dalen.

Den erövrade slätterna öppet under hennes strupe. Sedan, offensiven! En snabb kavalkad runt gjorde det till en krage av ord, en svart flod som matchade vilken juvelerare som helst. Den fortsatte att klättra. Den bästa dikten jag någonsin skrivit.

I spetsar som virvlar runt hennes hals, når och erövrar hennes haka och kinder. Läser bara av lust och passion. Jag kallade henne "ma douce" vid hennes bröst, "mon htaïre" vid hennes hals.

Och jag ska svära, för att hennes mun vidgades vid beröringen av järnet, kände hon orden i sitt kött, när pennan mörknade hennes knallröda läppar med hårda versaler där det stod: "MA PUTAIN". Jag kunde inte sluta, doppade pennan gång på gång i hennes kupade händer. Hon var fångad av bläcket hon höll och avgudad av bläcket som höll henne.

Hennes ansikte täcktes snart av fina danser av svarta och stygga ord. Ett mästerverk av en dikt, jag har aldrig någonsin skrivit en bättre. Jag kan fortfarande varje stavelse, men de tillhör mig. Synd att jag ännu inte hade upptäckt hur man skulle snurra texten runt hennes bröst, för att göra hennes bröstvårta till en smart punkt. Så här.

När jag var klar var varje synlig remsa av hennes hud en halv ond arabesk på en halv blek ängel. Men hennes ögon och poolen var också synd, hon hade övergivit berättelserna om sin perfektion. Bläcket började rinna ut.

Oåterkalleligt droppande in mellan hennes snäva vita fingrar. Hon förlorade kampen mot strömmen. Små droppar bildades under baksidan av hennes händer och glider sakta fram till hennes knogar.

När de blev stora nog att falla klickade de på parketten med ett piskljud. "Hur kan jag någonsin dölja detta?" Hon undrade. Jag har undrat sedan dess om hon menade vad jag förstod.

Ville hon dissimulera de vulgära förolämpningar som visade hennes behov, från hennes adel, hennes värld och hennes far? Eller kunde bläcket, som visar hennes sanna jag, inte i hennes sinne hållas hemligt? Hon kändes vacker tycker jag. Hennes önskan väckte konst som visas. "Du vet hur man." Jag svarade. Det gjorde hon och höjde sina händer under kristallkronan, lutade huvudet bakåt för att ta emot en dricksoffer av synd. Bläcket som fanns kvar i hennes händer rann fritt och föll över hennes ansikte.

För att dölja sina synder hade hon valt sin stads väg. Full av utsvävningar kunde hon bara dra svårare för att kväva nyanser. Drunkningslust bara i sig själv.

Att göra hennes hud till ett osynligt budskap i svart på svart. Hon slöt aldrig ögonen och med översvämning som hölls borta av hennes ögonfransar brann de två pärlorna i hennes ögon som ebenholts en natt utan mån. När vätskan föll och rann längs hennes ansikte flöt den vita nässpetsen som is på Seine på vintern. Tidvattnet rusade snabbt och brett, en överväldigande svartalanche. Det täckte hennes kinder, rann över hennes blonda hår.

Det bildades droppar på hennes haka för att falla på hennes bröst. Jag såg min dikt förstöras meningslöst, när bläcket rann fritt i näset på hennes bröst där det föddes. Jag borstade bort hennes klänning och tog ner vallen den gjorde. Inte för fläckarnas skull på siden.

Jag slet bort allt snart. Svarts frihet var viktigast. För en dyrbar sekund kom man ihåg det söta snittet i hennes klänning, på det sätt som arabeskerna skär rakt till blottad hud. En stund senare var allt uppslukt. Hennes bröstvårta stod, rosa på beck.

Jag smekte den med tummen och målade den helt svart. Apolinne var nästan naken nu. En genomskinlig culotte som står ensam i vägen för fördärv.

Jag slet av det också och lämnade ett vått spår på baksidan av min hand där det hade borstat mot hennes svullna läppar. Jag slickade det. Bläcket flödade. Jag knäböjde framför henne medan jag följde den nerför hennes kroppsformer.

Tidvattnet nådde hennes pubis och gjorde ett träsk av håret. Jag skickade fingret vidare, förvånad över att det var rent målat. Jag lade märke till ytterligare en droppe svart, pärlande från klyftan på hennes fitta, och kastade min tunga galet emot. Jag slickade henne som en vilde och satte mig på hennes safter och mörkrets grova smak av bly. Hon kom på plats, den smutsiga lilla saken.

Hennes knän sviktar, hennes fitta tyngdes över hela mitt ansikte och lämnade ett tydligt avtryck av hennes läppar och knappen däremellan. I orgasm spände hon sig och släppte. Hon sprutade hårt, såg min hud med en gråaktig lösning av bläck och njutning. Jag slängde henne på sängen efter det, må sidenlakanen bli förbannade och förstörda! Jag knullade henne där, hel fläckad som hon var, och såg ut som en av de där kvinnorna i Afrika.

Jag brydde mig inte om mildhet. Jag tog belöningen jag var skyldig och hennes kön i ett fall höftstöt på rumpan. Jag skakade mig djupt inuti, fick henne att skrika ut lungorna. En sång av vacker smärta.

Hennes fitta grep mig snabbt, sände mig i de himlar som bara en musa vet. Jag sprayade mig över hela hennes ansikte och mage. Fröet hon kunde nå, slickade hon glupskt, hennes rena tunga sprang bedårande in i korruption.

Resten av min sperma skrapade hon med naglar och rankor, och gjorde nya arabesker av gråvitt på grånande svart. Hennes skapelse var slarviga hieroglyfer. Det skulle inte finnas något att dölja formen på hennes kropp tryckt på sidenlakanen, och inte heller mitt ansikte och kuk målade mörka av hennes fitta. Du vet resten. Jag kastades snart i kungens famn.

Apolinne, i en skandal som bröt pressen hela vägen till Amsterdam, anslöt sig till mig av egen vilja. Från det ögonblicket var våra öden klara som sagor och bläck. Du behöver pengar för att överleva inne i Bastiljen.

Lätt nog gjorde fängelset en porös bordell och Paris till en generös älskarinna. För en stad ivrig av utsvävningar och kuriosa var hon en svart diamant. En ängel som fallit ur nåden, täckt av vackert bläck, konst och andra smutsiga saker. Män och drottningar kom med guld för hennes tid.

Vissa vill bara smaka på Monsieurs dotter. Andra behövde mina ständigt föränderliga ord, som du min kära, som hela tiden kom tillbaka. Hantverket bleknade på timmar, utsmetat av grova smekningar, saliv, frö och svett. Och nya dikter tog snart sin plats i hennes ansikte.

Så jag skrev på hennes hud och hon horade sig själv. Åh, berättelserna om det skulle vi kunna dela… Men vi når hennes pubis nu, och upploppet utanför blir allt högre. Är det chefen för fängelseguvernören, ser jag monterad på en gädda? Sluta fnissa, Apolline! Jag vill att knappen i din fitta ska vara min sista punkt.

Gör det till ett utrop, ritat skarpt inuti. Jag vet att de får dig att sperma. Så vad väntar du på, stackars läsare? Du är så nära slutet. Hon är mitt mästerverk, min Paris Palimpsest. Smaka på henne!..

Liknande berättelser