Där det finns rök

🕑 6 minuter minuter Historisk Berättelser

Det var på gränsen till skymningen och en sen höststorm var på väg. En frusen dimma hängde över den lilla byn Tarrytown. En by av mestadels holländsk härkomst, som inte hade några förkärlek eller omoraliskt beteende.

En by av icke-svärande äppelplockare och utspridda försäljare. Det var hösten 1791, och som man säger… "Frost var på pumporna." Grodorna måste ha fått en förvarning när de kväkade en melankoli, som om de kände ett omen i vinden. De höga skuggorna av träd som marionetter, böjer sig, dras. På långt håll lät åskan som om niostift kastades över.

Jag hade nyligen bosatt mig i byn som en bokhandlare. Även ett sybehör av linne, knapp av ben, trådar och elfenbensdidon. Tarrytown låg inbäddat i Hudson Valley, några ligor från New York. Invånarna i mitt sinne sprang djupt ibland. På grund av att ha skrupelfria tankar och agerat efter dem.

Vräkts, tjärad och tjatad från min förra lokal på grund av moralproblem. Konstabulären gillade inte mina egenheter och onanerande offentligt. Jag tillbringade en god del tid i pelaren innan min avresa uppe på en stock och prydd med fjädrar. Nu, med en ny lokal, tjänade laudanum och mitt te mig väl medan jag flinade. Berusad på lustfyllda yens.

Jag var i drömtillstånd framkallad av min förkärlek för te, spetsad med laudanum. Laudanum, ett hopkok av alkohol och opium. Jag kunde känna min sperma koka, när jag finjusterade min kuk, som om det vore ett piano. Onanerar tills en klump accentueras.

På sistone hade jag drabbats av magsvängningar och jag förväntade mig att en korruption skulle floppa på golvet. Förhoppningsvis, Elsie, skulle snart ge mig kycklingbuljong. Omedveten om när dörren gnisslade till min butik och in gick en slingrig stork av en man, medan jag drog upp mina britsar. Klädd som om en puritansk predikant.

Han sjöng, "…och medan lampan håller ut att brinna kan den vidrigaste syndaren komma tillbaka." Hans sår som en kärleksfågel som twittrar sin älskare. Hans blekhet liknar ett kadaver, med fötter som spadar. Väldigt kvinnlig, viftade med händerna och rörde sig som med konstigheter till sina darrande ben. Hans pudrade peruk skev och han lider av nysningar.

Han skar en ful syn på en man; liten av huvudet, med stora öron, som stack ut som vingar. Han hade stora ögon och en beckasinnäsa, som en flamingo. Den liknade en väderhane. En liten kranium, betydde ett litet sinne, så vår tro.

Han presenterade sig som Ichabod Crane. En handlare till ett rimligt marknadspris. Han frågade om vissa böcker när mina ögonbryn höjdes. Böcker om förbannelser och omslag och till och med "den goda boken". Jag bjöd honom på te.

Under samtalets gång berättade han för mig om sin förkärlek för Herren. Att han kunde utöva "det onda" tillbaka dit det kom ifrån. Jag erkände min brist på att få erektion. En hårdgjord som av smidd stål. Något som skulle få kvinnorna att b.

Han berättade för mig att det var en tid av kvinnlig hysteri, allmänt förknippad med sexuellt missnöje. Ur sin mattväska drog han en liten bälgliknande utrustning, som verkade vara förtjust i den. Att klappa på det, som om det var ett spädbarns fanny. Instruerar mig att sänka mina britches och böja mig.

Han placerade bröstvårtan på bälgen i min anus. I verkligheten puffade han och blåste tobaksrök i arslet på mig. Inte för att det inte var en dålig känsla, men det var mitt sista uns av ett gott tugga för senare.

Han skanderade: "Jag driver ut dig, oren ande, tillsammans med alla fiendens sataniska krafter, varje spira från helvetet och alla dina fallna följeslagare, i vår Herre Jesu namn." På några ögonblick fylldes butiken med ett blått moln. Jag hörde mössen hosta när jag förklarade en luft-kex fis. Samtidigt sparkade min vänstra fot en googly (studs) med en sten och träffade en mus. Det behöver inte sägas att jag mådde bättre när vi gjorde en affär. Han går och tar av sig hatten.

Dränker en till te och laudanum. Mrs Elsie Sedgewick gjorde mig nöjet att klämma ihop sina läppar om min åtta tums situation. Hon var hustru till Parson Sedgewick, bymammaren av Psalmer. Hennes rikliga bröst, befriade från hennes livstycke. Formad som kalebasser och runda som grötmeloner, vibrerande en menuett.

Hennes bröstvårtor som unga fikon, hennes läppar och fingrar spelar min kuk som om det var en piccolo. Jag erbjöd mig hennes bröst, accepterade och klämde dem försiktigt. Känner deras tyngd på mina handflator och passionerna inom dem. Som vågor som slog mot min hårda kuk, kraschade min pre-cum och rann utåt.

Mina inre demoner manar mig vidare, hånar mig. "Gör det, ta henne. Var inte feg.

Knulla henne tills hon stönar." Hennes slaskande fitta blandas i en pöl när hennes suckar sammanflätats med mina rop, av laudanum-saker. Hennes spott droppade från mina testiklar och hennes haka, när hon nynnade på en gammal engelsk låt. Som en kalkon med en sluka knaprade hon en testikel och sträckte ut min pung till max.

Jag är säker på att hon kunde känna rytmen i min puls, när min kräm steg till toppen. Sakta ner hennes kuk-spott, hon scooted hennes rumpa över mitt ansikte. När jag spred ut hennes kinder hörde jag det viskande hålet som bjöd in min kyss när jag klistrade med tungan för att spela en sonat på hennes söta ringmuskel. Jag var stolt över att få kvinnor att helt släppa min tunga. Hennes rövhål, som en orm som höll fast vid min tunga.

Jag var skyldig min tobak och blå rökbrum. Den kvällen på körträning när kvinnorna på kyrkbalkongen sjöng lovsång. De böjde sig över räcket med upphöjda kjolar.

Deras röster som rosor med släta tungor, som rök steg upp från några ryggar. Med Ichabod, gå i snabb takt och räkna sina slantar. I nattens mörker dök en huvudlös ryttare upp.

När hästen reste sig på bakbenen, lyfte fantomen en jack-o-lantern mot Crane. Det var en googly..

Liknande berättelser