Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del ett

början huggen i ett järndis…

I. Prison Blues och bekanta ansikten. Surrade in och surrade ut; Kameror spårar skugga med. Glasöga och rött blinkande ljus.

En sista jävla, en bedömningsbrist. Att skicka tillbaka svart röv. under mannens stövel. Ingen tur, inget försök; Bara att blanda fötterna.

Handel med apelsinbyxor för denim och vita; Ett par Jordan har inget minne av att äga; Det finns en växel i fickan och en trasig klocka; Det hoppar fram och tillbaka. Tick, tack, fyra och sex. Fem år hoppade över, bleknade till ingenting. Bakom betong och järn.

Håller domstol med den osynliga förlorade. - - Jag förväntade mig inte bekanta ansikten, eller bekanta åkattraktioner, men där smälte du, helt flytande karamell och hårt skuggade ögon, till en caddie av lyckligare tider. Och varje fläck i vinylen snurrar mig tillbaka i tiden där det där Eldorado gick på tomgång. Hoppade över klass, svart rumpa, där vi gav våra första gnidningar, där vi gjorde våra första droger, första rean, första snittet.

Och cyklisterna och vatos som vi brukade känna, brukade göra, brukade vara rädda för, är bara fläckar som tvättas bort på brända sommarkanter. Sköts ned. Dras iväg.

Inget kvar. Bröt precis drömmar på Oaklands gator; Barn som agerar vuxna och vuxna som agerar barn; Glömma och glömma. Osäker på vem och skakig; Skakig med vad. Rädd för när.

Bara drogat delirium. i en bubbla av graffiti'd okunnighet; Misslyckade försök att bara vara som Mike! Så här är jag, där är jag. Andy Warhols 100 burkar, ett repetitivt rutnät på tio gånger tio: gult på rött på vitt om varför fan inte kan jag ta mig loss från dessa rostiga burkar… detta mardrömsfängelse av tenn på papper. Här är jag, och där går jag, vansinnig och frossande, oförmögen att sluta suga på tio burkar gånger tio burkar, mitt livs skadliga smaker, dessa miasmiska nötköttsmaker, omhakade och uppvärmda i olika skålar gjorda av olika ben. Det kalla stålet på mina handleder är bekant vikt, bekant smak.

C-Block special. Drivande sinne. Svarta batonger på grå stänger, glidande metallic som xylofoner. Klirra.

Klämta. Klirra. Klämta. Det är mannens favoritlåt för hans betongdjungel och flisade järnceller… som plågar själar till bitter dyster galenskap. Varma händer lättar isär benen och varmare mun drar slappt kött till härdat liv.

Jag rycker vid beröringen, så obekant, så oberörd. För mycket. För tidigt.

Svartnad själ glömmer innebörden av intimitet. Jag rycker i ärmsluten. Morra. Reaktioner anses betyda en sak när de verkligen betyder det tragiska andra. Smakerna är alldeles för lika.

Det sockrade behovet för stort. Så jag dras längre in, glider genom brummande våta täthet, förbi fladdrande tunga, tills jag har munkavle på motstånd och vassa naglar i muskulösa lår. Hon drar av och torkar sig om munnen och ler av kilter och tio nyanser av elak.

Det är en sned sak, den där breda munnen: målad rik viol, tänder blinkande polerade pärlor… allt smärtsamt bekant och mardrömslikt sorgligt. Vilket gör det hela svårare. - - Handflatorna pressas hårt in i bröstet och starka fingrar krullas för att sänka ner körsbärsblanka naglar i stenig hud.

Vi är karamell och. 85% kakao. Vikas in med peppar; Och lite crack-kokain. Smakprofiler inte avsedda för andra provning, inte heller tredje eller fjärde. Det är precis därför hon längtar efter det… värmen och svedan på tungan och kinden.

Det är beroende nu. Sju år i rad och hon kan fortfarande inte komma utan taggar på skoj. Hennes höfter slingrar sig och vickar och snurrar och slår hårt mot mina: en frenetisk dans av maskingevärsframsteg, som Beyonc på scenen, drunknar i, suger upp, sött berusad hyllning. Det är grovt och rörigt och kantat av desperat behov.

Men hos henne ökar själlösheten. Jävla för nöjes skull, och inte för anslutning, inte för känslor. Och ändå, kanske det finns olika sanningar som bildas i dessa kanelögon. Jag kanske har fel. Kanske är den där grumligheten i hennes ögon, lite underläppen, uttryck för mer.

- - Jag försöker möta henne halvvägs, morrande och svärande och ryckande i manschetterna som hakat runt sängstolpen. Jag försöker låta den galna vilde viljan med blottade tänder och blixt i ögonen. Jag är skyldig henne det… åtminstone det.

Men det är en halvhjärtad maskerad. Och fan vet hon det. Vi har aldrig helt maskat när vi växte upp på gatan.

Vi knullade för att lära oss. Fördriva tiden. Tills tiden stannade. Tills hon kom och förstörde mig för alla andra. Speciellt du.

Ung kärleks trojanska häst. Hennes underläpp krullar och hon skriker. Hennes höfter rör sig snabbare och hennes varma inre muskler pressar sig hårdare och porlar längs den tjocka venen på undersidan av min erektion. Hennes rödtonade dreadlocks ramar in skulpterade drag. En Medusa-liknande ilska underblåser den arga rytmen i hennes höfter.

Men till skillnad från Perseus välkomnar jag slutet. Förtjänar slutet. För jag är ingen hjälte i denna jävla grekiska tragedi.

Jag sträcker mig upp och tar tag i hennes ormliknande hår och önskar att de svettglada locken verkligen ormar med giftiga huggtänder. För den sorgliga sanningen är detta, vänner från bortom. Jag kan inte förstå, kan inte uppskatta, denna gåva hon bara vill ge, dessa outtalade ord med blöta arga ögon och brännande het fitta.

Så jag skulle gärna ta döden över denna plågsamma jävla. - - Hon har mig slut i rumpan, det tabubelagda dådet nekade varannan bror i huven från att stjäla sedan vi bara var tonåringar under sprayen från en trasig brandpost. Och när det inte riktigt räcker, låter hon mig pumpa hennes dreglande fitta med den kompakta polisbatongen hon stal från en truppbil för flera år sedan. Det är depraverat.

Det är fel. Det är symbolen för makt som vi växer upp och hatar. Det väcker mörka tankar och mörkare mardrömmar. Och ändå är det en sak som verkligen får mig att känna allt annat än domningar och med ett gråtande rop släpper jag taget… något, och fyller henne med en syndaflod av varm sperma. - - "Veckosamtal", säger hon till mig medan hon snörar på sig ett par stridsstövlar.

"Och en incheckning varannan vecka på mitt kontor varje onsdag kl. Inget skitsnack. Inga ursäkter.

Mer än fem minuter försenat utan ett samtal och din svarta rumpa är kokt. Det var villkoren för din frigivning." "Slavdrivare.". Ögonen smalnar och hon drar på sig en tight svart pikétröja över höga grapefrukttuttar. Kriminalvårdens vapen buktar stolt ut och hånar mig med verkligheten i min nuvarande situation.

Hennes taktiska bälte kommer därefter, följt av den glänsande svarta glocken från kassaskåpet i hennes garderob. "Glömmer du något?" säger jag när hon ska gå. "Måste ha det där beviset på att vara mannens tik, eller hur?" Hennes nästan bortglömda märke bågar sig mot henne och hon rycker den ur luften och klämmer fast den i en rörelse. Ny smak. Inte längre klumpig.

"Bättre än att dö i Dubs från en herrelös kula, J. Eller en nål." Hon ryser till när orden rinner ur hennes mun. "Jag gjorde inte…". "Glöm det", avbryter jag.

"Ärligt misstag eller hur? Det har bara gått fem år. Jag kanske glömde varför jag blev inlåst. Säg bara något för mig. Loggar jag in längst fram för att verifiera min närvaro? Eller skulle du föredra att jag skriver mitt namn i cum över den där nakna rumpan igen? Vi gör det efter klappningen. Jag är öppen för båda, älskling." Jag betonar det sista ordet och försöker få det att göra ont.

Det gör det. Och jag känner ingenting. Hennes käke kniper ihop sig och hon går igenom en snabb andningsövning.

Antagligen något skitsnack hon plockade upp från akademin. Eller så kanske hon tog upp det längre tillbaka än så. När hon träffade skolkuratorn för ilskahantering. "Jag är ledsen", grinar hon ut.

"Det där. Det var," hon viftar ut händerna," allt detta var ett stort misstag. Jag trodde att någon bekant kanske… Jag trodde att jag kunde…" Hennes käke knyter ihop sig och hennes kinder bränner lätt rött av ilska. "Nej.

Nej. Jag borde ha vetat. Jag bara. Fy fan," spottar hon.

"Låter ungefär rätt," säger jag, halsen helt tät, mun ökentorr. "Rätt. Jag ska se om jag ska få en annan polis att hantera ditt ärende." "Förmodligen till det bästa." Hon vänder sig om men stannar vid dörren. Suckar.

"Har du åtminstone en plats i rad?" Hennes ord mildras. lite fastän hennes axlar är hopsjunkna. Jag är verkligen en skit. Hon är en snöglob full av hopp och drömmar.

Den rena lägenheten, det dyra vinet i kylen och bilden av oss som barn på hennes nattduksbord… allt testamente på att vända hennes liv. Förutom den där svårfångade saken hon saknar. Och jag slår sönder den och jordklotet.

"Jag kommer att komma på något. Oroa dig inte för mig." Det är en annan suck, andedräkt slår igenom tänderna. "Det är en skitvärld, vet du? Jag tror att jag älskade dig när du ritade fula pinnfigurer med trottoarkritan som jag stal från Mr Harrisons butik. Jag tror att han förmodligen visste.

Långt innan jag gjorde det i alla fall. Och så kom hon och stal den där tjejiga fantasin. Och så du…" Hennes fingrar knyter sig till en knytnäve och hon träffar dörrkarmen. "Försvann." "Ja. Det där." En dörr i korridoren öppnas och stängs.

En dämpad röst läcker ut. "Bra, Miss Laney. Har precis avslutat med en gammal vän. Jag är okej… Nej, jag säger hela tiden att jag inte hanterar Roscoes fall.

Jag ska fråga. Hejdå, fröken Laney. ".

Rundan av en rollator rasslar av i fjärran och jag går mot dörren, lägger en hand på hennes axel, men hon rycker på axlarna. "Jag kommer alltid att ha det en natt fast jag antar. Det har jag åtminstone. Mina. Inte hennes.

Eller någon annans." "Va?". Hon blir vemodig. "Du var nervös som fan.

Vi var inte säkra på när Ray skulle komma tillbaka från sin knarkaffär. Men vi var uttråkade och det fanns en göm i handskfacket. Kommer du ihåg?". En paus.

"Jag gör det.". "Blänt som fan. Vi sög ner alldeles för mycket alldeles för snabbt. Sen blev det varmt.

Lädersäten som fastnar på våra ben. Svetten samlas även med fönstren nere. Jag tror inte att du någonsin sett ett par tuttar förut, men dina ögon blev stora som en uggla när jag tog av mig linne." Det var dubbarnas snack om. Jag tror att de botade min astma med all hyperventilering jag gjorde." Hon skrattar, ett lågt kvavt ljud. "Nej.

Det hände när jag drog in din hand i mina shorts. Fan, jag var kåt." "Och blöt. Riktigt blött.

Skrämde mig lite." Ett annat skratt. "Första fittan. Små huvpojkar förstår aldrig hur VVS fungerar första gången." "Jag var kort, men jag var definitivt inte liten." Dina axlar slappnar av lite. "Du har rätt.

Du var en pyton redan då. Klumpigt dock. Snabb trigger.

Och ändå är det mitt favoritminne. Jag minns inte ens hur vi hamnade nakna efter det. Bara Public Enemy blästring och lädersätena gnisslade högt när du flyttade mellan mina ben.

Din kuk betade knappt på min klitoris innan den sprutade över hela magen." Det får mig att le lite. "Ja, ja. Den där första fittan har alltid den största kraften, eller hur?" Och sedan rynka pannan. "Jag är ledsen.

För det och…" "Nej. Gör det inte. Ta inte det från mig. Jag gillade att ha den makten över dig.

Plus, det ögonblicket gjorde mig till en total cum slampa, du vet? Var aldrig samma sak med tjejer efter det. Jag gillar att ha en tjock kuk över mig. Det är snuskigt fel och rätt för en omvänd söndagsskoletjej som jag. Och det fick mig att veta att min skrift luvin' mamma skulle få min röv att blöda om hon visste det." "Och jag trodde alltid att farmor Teague hade mig i bibelverskedjor. Din mamma var läskig." Hon nickar och tillägger, "Leesha blev galet avundsjuk, du vet?".

"Leesha?" Det var en överraskning. "Är till och med villig att till och med prova en trekant med dig så att hon kunde knulla mig igen. Utrotad dock.

För rädd för penis." "Jag är ledsen," säger jag igen, men försöker verkligen att mena det den här gången. "Jag också." Hon kliver in genom dörren. "Vi ses, Jalen", säger hon och vänder sig aldrig tillbaka.

Dörren klickar med en ton av slutgiltighet. "Jag hoppas inte, Jasmyn. Jag hoppas inte…"..

Liknande berättelser