The Stalker - Del 6

Ödeläggelse... Inaktuell öl, chips och sex... vad kan nu vara trevligare?…

🕑 10 minuter minuter Gruppsex Berättelser

Stalker Del 6 Inaktuell öl och chips. "Så du har några öl då, va?" De ligger på min underbara soffa; slitna, slitna tränare som smutsar ner mattan under fötterna, denimklädda ben kastas breda, grenen skjuts framåt, pollare och kukar pressar mot det oattraktiva, väl slitna tyget. Robert har kastat armarna besittande brett längs toppen av mitt cerise-klädsel, har huvudet spänt åt ena sidan och tittar på mig och det är från hans ölblötta, smorda fett, salt och vinäger fläckade läppar som orden kommer.

"Kom igen. Du lovade oss underhållning och vad jag och min man Jon här vill ha…" Roberts utsträckta hand slår Jonathon lätt över baksidan av hårbotten och får honom att lyfta hakan och få sina svullna, rodnade ögon att stirra på min halv krullad och exponerad kropp. "… är det jävla öl. Är det inte rätt, Jon?" "Ja… säker… öl… rätt." Jonathons mun kämpar för att göra orden; tungan och läpparna verkar tjocka och okoordinerade, huvudet lutar ner och ryck upp ofrivilligt mellan varje frånkopplad yttrande. "Nu vet jag att du munar för lite av detta…" Roberts hand faller ner i ljumsken, koppar de olika klumparna av mjukt kött och skjuter höfterna framåt ett par gånger för att indikera glädjen som väntar på mig.

"… så varför blir du inte en trevlig slampa, skaffa oss lite öl så ger vi den saftiga fittan en jävla jävla. För det är det du har dragit oss hit för… är inte Det… ett par kukar för att kontorsslampan ska rida. "Hon stirrar ner på mig ovanför mitt huvud, underbart omgiven av sina älskande parisiska dilettanter, hennes ögon fyllda med förakt och avsky på min patetiskt fåfänga försök att vara henne.

Jag kan höra henne ord som studsar genom mitt huvud, invaderar min hjärnbark, efterklang i mina trumhinnor. "Tu ne peut pas faire mieux?" "Ils sont ivres; les salauds "" Ils ne sont pas dignes de me baiser les pieds. "Och jag nickar, tårar bildas i kanalerna i mina ögon med varje enda slag av hennes ord över mitt perfektgjorda ansikte. Jag vill skrika. Jag vill att stå framför henne, att konfrontera sin kvinna mot kvinna.

Jag vill skrika in i hennes självbelåta, vackra ansikte, så härligt fångat och odödliggjort. Jag vill att hon ska ge mig förståelse, välsignelse och hopp, för… "Oui, Suzanne, häll le moment c'est le mieux que je puisse faire. "Långsamt stiger jag upp; obekväm och avslöjar min nakna form än en gång för Robert och Jonathons leeringinspektion. Jag hatar deras hemska manliga närvaro i den hemliga, säkra boudoiren i mitt hem Förakta hur de lutar sig över mina möbler omgiven av en dis av öl och flis som trots min plug-in luftfräschare kommer att hänga tungt bland luftmolekylerna i min lilla lägenhet under de kommande dagarna.

deras hånfulla, oglingande ansikten, deras framträdande uppenbara ljumskar och min egen löjlighet svagt olämplig nakenhet. "Öl… förstås." Jag plaster ett leende över mina läppar; men jag vill inte lämna dem här, vill inte överlåta mitt underbara personliga vardagsrum åt dem, inte vill att de ska plocka igenom mina minnesmärken, titta på mina fotografier, studera min lilla samling böcker och CD-skivor, öppna mina skåp för att hitta dem överflödiga med halvstartade, kasserade hobbyer från förr, och beklagar absolut tanken att bland alla mina samlade skräp de kan hitta mig. Tyvärr vänder jag mig bort, snurrar mot köket, vackra diamantklackar klipper och klämmer under mig. Jag hatar deras blick på ryggen, föraktar det faktum att mina lår inte är tillräckligt köttiga för att dölja de mjuka svullnaderna och de mjuka pussande läpparna från mitt kön från deras otäcka blickar, motstår desperat lusten att lägga mina händer över min skink för att dölja dess vågor från deras oförtjänta ögon.

Jag klappar in i köket; ögonen fladdrar mot den delvis konsumerade vodkaflaskan som står frestande på bänkskivan men det finns inte tid, det finns inte förtroende; Jag kan inte lämna mina otillräckliga opålitliga förföljdare, våga inte lämna dem ensamma och oskärmade bland allt som är mitt. Kylskåpsdörren kastades bred, bestickdragningen raslade upp, två flaskor, topparna sprang fritt och vänster snurrade i mitt kölvatten när jag rusar tillbaka för att skydda allt som är jag. De är som jag lämnade dem. Jonathon sjönk, alkohol tillförd, ögonen stirrade tomt, ett löjligt olämpligt leende som lekte om de smorda läpparna som bara för några timmar sedan verkade så kyssbar.

Robert sträckte sig arrogant över soffan. Jag har så ofta hoprullat mig ensam, fostret, armarna lindade om mig själv, eftersom tårar av självmedlidande och självavsky har dämpat mina kinder. Jag avskyr honom; föraktar hans självförtroende, hans maskulinitet, den kännande överlägsna hånfullheten av hans stirrande, hans oroliga och otvättade hår, hans dåligt passande kläder, hans splittrade och öppna ben och den slappa, unika manliga, muskler som nu vilar avslöjade och väntar på mig ovanför hans knäppta och jeans med blixtlås. Leende, fötterna hittar perfekta positioner under mina oscillerande höfter, min underbart nakna och bortskämda kropp presenteras vackert för deras uppskattning, jag kommer framför dem kylda flaskor i handen… en vacker gåva för min underbara, uppmärksamma, bedårande förföljare; mina läckra, gudomliga pojkar som har varit så otroligt snälla att prata mig med sin närvaro. Jag avger drycker.

Jag knäböjer framför dem. "Skål älskling." Jag tittar på när den bärnstensfärgade vätskan gurglar ner flaskhalsen, mellan Roberts läppiga läppar och in i hans oförtjänta mun; mina ögon slår i sidled för att ta in Jonathon och titta frågande på mig, innan jag faller ner för att vila på det halvupprätta köttet som Robert sakta men ihållande masserar mellan tumme och fingrar. "Vill du ha?" Jag skakar på huvudet och litar inte på mina stämband för att leverera ett enkelt "nej". "Yeah, right! Som om du har råd att vara picky.

Så varför slår du inte de slampiga läpparna om min kuk som den hungriga horan du är. Eller är du bara en annan jävla kuk som retar tik. Huh! Är det vad du är? För att vara ärlig, i din ålder… "Han låter orden spola av; suger på sin öl och lämnar mig att välta i sin visdom. "För att du inte blir yngre.

Se på dig. Titta på det här… "Hans hand vinkar expansivt för att ta in det samlade tillbehöret i mitt singelliv." Så kommer du att suga min kuk eller vad? "Långsamt, ovilligt, nickar jag." För jävla rätt… ja don ' t bara jävla sitta där… "Jag tummar framåt, kryper mellan låren och passar på att inte röra vid denimbelagda benen när hans masserande fingrar och mjuka muskler närmar sig mitt ansikte. Stanken träffar mig; attackerar mina näsborrar, otvättad, oren, övermogen ost, tuff svett, föråldrad urin allt kombinerat i en motbjudande bekant cocktail. Jag känner fingrar i håret som drar mig uppåt, leder mig, styr mig, riktar mig, min mun skiljer sig, tänderna gömda, tungan vilar passivt i den mjuka varma grottan i min mun, andas genom näsan och försöker undvika lukten när jag känner den delvis svullna hjälmen på hans kuk trycka på mina läppar. "Sug den, tik." Hatsk kuk.

Föraktad kuk. Jävla avskyvärd, motbjudande sticka som pressar in i den vackra fuktigheten i min mun. hatar det. hatar det.

hatar det. fan ing arrogant arsehole med sin slappa penis. "Ja älskling, det stämmer, arbeta med läpparna." Växer i mig.

Fyller mig. Skjuter ner tungan. Smutsig jävla kuk.

Hemsk smegma som samlas i min mun. Revolterande smak blandas med min saliv och brinner in i mina smaklökar. Vill knulla. Vill spotta honom ur munnen.

Spotta den förfallna huden över hans ungdomliga, snygga ansikte. "Hela tik… kom att svälja allt." Hans fingrar trasslar i mitt hår och pressar mig ner. Näsa som skjuter in i slitande trassel av blygdlöv, haka som slår in i de varma, mjuka säckarna, hår i min mun, fångar i baksidan av halsen, huvudet vinkar oändligt upp och ner när den hatfulla muskeln växer under min ministration.

Det knuffar vid ingången till halsen, gnuggar mot de lösa könshåren som verkade ha arbetat sig bakåt i min mun. Motbjudande jävla kuk. "Wow… Ja… Det är det… Fan, ja!" Hata! Hata! Hata! Hans stinkande, ruttna kött som bankar in i halsen, dreglar från min mun, täcker min haka och droppar ner på de motbjudande, spermafyllda plommonna när jag upprepade gånger basar in dem.

Jävla, skit, älskande, dilettant, parisisk picknick; berusade, arsehole stalkers. Hata dem! Hata dem! Magspänd, illvillig, illamående som virvlar oändligt, kroppstorr svävande när jag ramlar ner läpparna en gång till för att suga på hans smutsiga kuk. SLUT Jonathons hand ligger på min röv, fingrarna trycker in i mitt kött och drar mina kinder brett när jag försöker vika bort från hans undersökande fingrar. Slog. Hård.

Mun tvingades ner på Roberts styvhet. Munkavle ofrivilligt. Oönskade tårar full av mina ögon och kaskade över mina kinder när två fingrar pressas in i min tätt pressade, ovilliga och torra fitta.

HUR Jonatons fingrar spottar in i mig när jag försöker vika mig bort. Roberts hand pressade mitt ansikte och höll mig fast, läpparna stängde runt hans bas. HATA! HATA! HATA! Jävla mig; riva på mitt kött, trycka igenom knäppte mig, varje drag smärtsam, avskyvärd och ovänlig. Läppar drar tillbaka, tänder spärrade, stänger om hans fruktansvärda manlighet.

Vill bita. Vill sundra. Vill höra honom skrika när mina tänder rivs i hans motbjudande kött och blod suger min mun.

BITCH Jag är torrhäftande, magkramper och kramper med varje övergrepp på min missbrukade fitta. Min kropp skakar när jag känner hans stygge utsäde stiga längs hans motbjudande axel; går hela tiden uppåt mot min sugande, sugande, ovilliga tillmötesgående mun. Sobs exploderar från halsen, näsan droppar, tårar täcker mitt ansikte. Hata dem! Hata dem! Hata dem! Roberts sperm spruter hett, salt och underbart klibbigt för att täcka min väntande, ivriga mun när jag gnäller ner girigt ner på hans underbart ryckande axel som är ivrig att svälja min belöning. HATAR… MIG Jag ligger fostret och snyftar på golvet mellan Roberts breda slungna fötter, knäna upp till mitt bröst, armarna knyts tätt runt dem, ansiktet nedgrävt i mattan och ignorerar dem båda; de mjuka orden och den lilla smekningen av Jonatons bekymrade hand om min axel och det avlägsna brusande ljudet från Roberts likgiltighet.

Rörlig, kroppsrörande, jag väntar medan ljudet av deras gradvisa avresa rullar ut om mina dolda drag tills jag äntligen hör det omisskännliga ljudet av min ytterdörr smälla och tyst ner en gång till min värld. Mina ben darrar okontrollerat när jag vacklar in i köket; händerna skakar och flaskhalsen kladdrar upprepade gånger mot tjockt glas när den oljiga tjocka vodkaen smyger sig lugnande in i den väntande tumlaren. Jag slutar inte förrän den är full; tills det finns tillräckligt med alkohol för att bränna bort den skam och avsky som glöder i mitt hjärta. Fyra outspädda glas är allt flaskan innehåller och det räcker inte att varken rengöra min smak eller befria mina synder.

Glömska, glömska, sinnesdövande berusad tomhet är bortom vad jag förtjänar men är så uppnåelig med bara en flaska. Någonstans har jag en kappa och en väska och en väska. Vacklande osäkra ovanpå mina smala klackar gick jag iväg på jakt efter alla tre.

Jag kan känna hennes ögon på mig när jag klappar om mitt plötsligt främmande bostadsutrymme. Hånade mig, beklagade mig, jämför hennes glada liv som Manets fru med min egen tomma, vridna, meningslösa existens; och med varje steg känner jag att hennes stolta perfektion tynger ner på mitt böjda huvud och obetydliga axlar. Jag hittar min kappa och slänger den över min nakenhet; hitta min väska komplett med alla mina dagliga överlevnadskit spridd kaotiskt bland sina fack; och redo, komplett igen, vänder jag mig för att konfrontera Suzanne Manets ansikte som stirrar ner på mig. "Je ne vaux rien, Suzanne. Je ne suis qu'une pute, une salope, une dvergonde; une moins que rien.

"Dörren efterklämmer högljudd i sin ram när jag slänger den bakom mig och förföljer till natten..

Liknande berättelser