Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del fyra

🕑 21 minuter minuter Gruppsex Berättelser

I. Retrograd. Ett av våra gamla tillhåll, en ombyggd tillverkningsanläggning, surrar fortfarande av liv på blåsiga lördagsnätter.

Brukade komma hit varje helg. Hennes stora flykt, ett långfinger till hennes namn. Lossa från verkligheten och bara… existera. Andas, vet du? Var rätt genomsnittlig för en förändring.

Glid in på andra sidan. Hon sa det aldrig, men jag kunde se att hon hatade det där bittra kaoset som cirkulerade i hennes huvud. Den där kvävande sanningen om lyckliga spermier som hittar lyckliga ägg för att skapa liv.

Glid ut naken och skrikig och rikare än de andra 99'. Glödande som något kallbrand från inbördeskriget. Älskade att ha högar av Benjamins.

Hatade vad det betydde för andra att ha så mycket av det. Paradoxer. Lycka.

Rikedom. Fattigdom. Kamp. Depression.

Förnuft. Verklighetens frustrationer. Anledningen till att vara och varför vi är som vi är, varför vi gör vad vi gör mot varandra… den där djupa existentiella skiten av Platon och Sokrates och Nietzsche i hennes svartaste humör. Zion 1 för den moderna tiden.

Eller Lupe. Hopsin. Allmänning. Välj ditt lyriska gift.

Uppåtriktade skuggor i grottor och gränder av lågor och lögner. Skit så långt bortom mig att huvudet snurrar, hjärnan skriker efter lättnad. Jag kanske är partisk, men jag tror att hon kunde ha eldat på dem alla i debatten. Snurrade hennes logik med den där fristående rumsliga sinnesflykten och det kvava röstdöd. Ser bra ut i vit tygtoga.

Jag minns fortfarande hur hon rörde sig, slank form som smälte in i vilken stil som helst som passade vilken alkemisk blandning av känslor som kokade inom henne, vilket alltid var en kamp att sätta fast. När hennes sinne dunkade av för mycket kaos, gick vi längs bryggorna och hamnade här. Och hon flödade från samtida till jazz till balett till stilar jag inte ens kan sätta ett namn på. Dansens Harley Quinn. Galen.

Bump och slipa. Vicka och vrid. Skaka och snurra. Hoppa. Valv.

Hon var sju grader av tragisk skönhet och rökig erotik. Och fan har hon någonsin släppt det. Granny Teague skulle säga att sådana tjejer föddes ur djävulens frö. Det ligger en viss sanning i det, antar jag, med tanke på vem hennes jävel av en pappa var.

Lucifer var dock fortfarande en ängel, fallen eller inte. Hon ärvde det mesta av det goda. Men som nattfjärilen var jag aldrig försiktig med hur farligt het hon kunde bränna sig.

Helvete hett. Under Technicolor laserljus snärjde hon främlingar på dansgolvet, armarna cirkulerade som björnfällor. För det mesta var det hennes nubile kamrater, tonåringar som ville slippa det sköra kort de fick.

Men ibland rovde hon på kvinnorna som kom för att återerövra glömda glansdagar. Hon knaprade i deras öron. Reta fingrarna mellan låren. Rödhåriga var hennes favorit.

Liknade dem vid körsbärsröda brandbilar. Prålig. Kraftfull. Högljutt när deras flammande slitsar behövde översvämmas med champagne och en våt tunga. Ju mer motvilja visade sig, desto varmare brände hon sig.

Ibland skulle det bara ta en tumborste över en bingkind, ibland en kyss. De mest motvilliga skulle smälta som smör så fort hon rullade ett finger inuti dem och smekte i takt med vilken sång som helst som dunkade i luften. När hennes humör snurrade utom kontroll, fick hon det i huvudet för att reta upp mig i hennes troslösa gren mot andra män. Låt dem palm hennes pert modell rumpa. Nyp i nacken.

Reta. Smörj ut hennes upphetsning över deras läppar. Och dra undan innan det fick bli mer än så. Och jag satt där ovanför på en catwalk och tittade ner och skissade henne som hon var. Obesvärad.

Inte neddragen av namn eller depression. Hon skulle smälta in i ett hav av kroppar och bli bara ytterligare ett Oakland-ansikte i mängden. Jag antar att det var en sorts ritual. Skapa en mask så tjock att den begraver allt, även den tragiska flickan under. Allt eftersom timmarna tog slut, blev hon blötare och blötare.

Och uppe i min stoop skulle jag bli meditativ och kreativ. Och med droger som pumpade genom våra ådror hela natten, skulle vi hamna jävla vilt i svagt upplysta toaletter och mörka hörn, hennes ben hakat runt min midja, hennes tänder sjunker i min axel. När vi var riktigt jävla, hamnade vi i en upphöjd kub gjord av jämnt fördelade, invecklade glas- och trägaller utformade för att skapa en kvasi-siluetteffekt av insidan. En gigantisk skugglåda för VIPs att gå in när hundratals främlingar tittade på, drogpåfyllda sinnen hänförda när skuggade figurer knullade hela natten i slowmotion-orgier. Hon sa alltid att det var den bästa sortens konstläkemedel som kunde visa sig.

Hon hade inte fel. Men det är inte samma sak. Magin är inte här längre. Det känns tomt, nästan obekant.

Men ett rave är ett rave och när du väl får det du vill ha slutar detaljerna att spela någon roll. Det smälter på min tunga som en Listerine-remsa. Bränner som Big Red tuggummi och Tabascosås.

Jag kan känna att X:et blöder in i mitt system. Jag borde känna skuld för mitt brutna löfte. Men jag säger att det bara är böjt.

Det är ingen hjältinna. Inte cola. Inte ens en femtedel vodka. Det är bara en liten kemisk push för att släppa loss monstret inuti.

Glöm två kvinnor, den ena ett suddigt minne, den andra en påminnelse med tuggummihår och gröna ögon. Den bohemiska Afrodite som låter mig kalla henne bubblor för att jag är för jävla rädd för att säga ett enkelt jävla namn. Den jag känner att hon desperat vill bildas på min tunga när vi är ensamma tillsammans.

Jag förlorar mig i svärmen av kroppar, infälld på alla sidor. Värmen pulserar och min hud pirrar. En varm rumpa trycker mot min ljumske, till takten av en fartfylld remix. Jag tar tag i främlingens fasta höfter och lägger till mina egna rörelser. Och till slut släppte jag taget.

Jekyll. Hyde. Dölj. Förstår?. Han gömmer sig.

Jag gömmer mig. Alla här gömmer sig, vilsna i diset. Behöver jag ett skrattspår för denna sorgliga verklighet eller vad? Knulla.

Kom ut, vän. Monster. Ha det kul. Jag är helt utbränd.

Jag känner fortfarande lukten av henne, den lilla rosa tiken. Han verkar inte glömma henne. Känner knappt den där klyftiga vita rumpan på henne, men hennes bild fortsätter att krypa och dra sig in i hans huvud. Vårt huvud.

Mitt huvud. Kan inte förstå varför. Skit tråkigheter. Ett dussin slampa.

Liten blond sak från den splittrade Twomps. En billig vaniljhora som desperat efter någon svart orm är lätt nog att hitta. Den här var ett dåligt substitut till den vackra fågeln som dog naken ovanpå honom. Oss. Man skulle kunna tro att han skulle ha blivit klok.

Pussy var engångs. Du går vidare när det slicka greppet börjar lossna. Skit.

Livets cirkel, man. Mina ögon följer ett par smala Barbie Doll-nisser som springer förbi på kattklackar, smutsigt blont hår fuktigt av svett. De fnissar som bortskämda små dalflickor och drar med sig två lurande skithuvuden som flinar mot varandra.

Visst kommer de att blöta sina små vita späckar ikväll. Kanske ta dem båda i gängstil. Klappa händerna. Forma Eiffeltornet när de turas om att steka… den där Great White Douche-grejen som ömsesidigt firar. Deras vackra små huvuden vänder sig åt mig, ögonen dröjer sig kvar, vita pojkar glöms plötsligt bort.

Jag nickar och de f och fnissar och slickar sina butiksköpta läppar. Jag gör en mental anteckning för att hitta dem senare. Som jag sa. Livets cirkel. Jag gör rundorna tills jag hittar henne i baren och jag antar att man kan kalla det läckra öde.

Min rödhåriga med den aeroba stilkänslan är sexad till niorna i en spraymålad svart mini som kramar om hennes kurvor som en operationshandske. Ett litet diamantpentagram glittrar mellan hennes fräknar kopparbröst och håller sällskap med ett silverkors. Paradoxer.

Maskerade djävlar som gömmer sig i vackra små saker, skulle farmor Teague säga. Det är en djup, förvärrad suck när jag lägger en hand på hennes bara nedre rygg och beställer en drink. Hennes vackra läppar är ett hån när hon vänder sig om, men de spökar till ett leende när hennes ögon hittar mina, igenkänning som rullar upp i hennes hjärna. "Huh," är allt hon säger, ögonen lyser av nyfikenhet.

Och det är allt någon av oss behöver när olika typer av törst plötsligt behöver släckas. Hon sänker en blodröd martini och en skit som heter The Glass Animals tillkännages som den mystiska gästartist. Ravers bryter ut i öronbedövande skrik. Jag drar in henne i mig och hennes höfter rör sig till rytmen av beats gjorda för sex.

Det är långsamt brinnande lust ute på dansgolvet, magma bubblar lugnt nerför en bergssida och sätter eld på varje jäkla sak den rör vid. Kroppar mal mot varandra. Händer famlar.

Hormoner eldar. Hämningar som lossnar. Det blir lite körsbär ikväll. Det är tusen par ögon tränade på henne när hon rör sig flytande mot mig, den enda rubinröda juvelen i ett hav av flaskblondiner och musiga brunetter.

Glömde hur kul det här galet var. Kom sedan ihåg hur det tog en stund i fängelset för Jalen att släppa ut mig. Jag brukade bara vara observatören.

Jag lovar att få honom sönderriven när jag vaknar. Jag snurrar runt min rödhåriga och hon trasslar ihop händerna i håret och svajar sin kropp med atletisk elegans, trumsnäva rumpa gungar hårt med drogdriven intensitet, innan hon smälter tillbaka mot min ljumske. Jag drar runt henne till en hård kyss och matar henne med en av de där X-förstärkta Listerine-remsorna.

Hon ryser och jag känner värmen från hennes fitta pulsera mot mitt ben. Jag viskar i hennes öra, tummar på hennes bultande klitoris under den fuktiga fållen på hennes tjocka klänning. Hon stönar, men skakar nej på huvudet. Jag drar tillbaka henne medan DJ:n snurrar en annan låt, min tunga erektion mot hennes överhettade rumpa.

Viska i hennes öra igen. Väv lyriska trollformler av bullshit riggat ihop med kryddad nöd och sockersöta löften jag inte tänker hålla. Jag pressar ut alla mörka önskemål som hennes hjärna förmodligen hävdar är oroväckande fel… och att hennes söta röda ryck hävdar är helvetiskt rätt. Tummen vid underläppen, handen som klämmer hennes saftiga rumpa under hennes knappt där klänning, hon darrar till slut överens och jag drar med henne. Jag lutar mig tillbaka på en schäslong i läder och njuter lätt av mitt kött medan bärnstensfärgade lampor flimrar genom VIP-kubens tonade glasgaller.

Det var lättare än jag trodde… tråkigt nog. Jag ville ha en utmaning. Motvillighet.

Jag ville att rädslan skulle ge vika för berusad tro. Jag ville elda upp de mörka glöden av lust i henne, spetsa henne över plankan tills hon ber att få hoppa ner i den skumma avgrunden. Söt jävla dekadens.

Det var alltid målet. Silvertungad powertrip. Allt utplånats av den lätta sortens smula du förväntar dig av en hora som har spelat det långa spelet med dig.

Jag ska dock inte klaga. Min flamhåriga vix är fortfarande ett smidigt helvete som verkar gilla att sätta upp en show. Kuben har den effekten. Du märker inte ens när det river ner dina "ogenomträngliga" moraliska gränser. Sönderdelar din självrespekt till glittrande läskiga fragment.

Armani klippte byxorna. Skinande Rolex. Det kvävande diset av doftande sandelträ Köln är dyrare än hela min lilla brandbil hellions outfit. Det var allt som behövdes för en bronserad high roller att få henne på knä, fiska förbi hans silkesboxare och slurpa in sin oklippta kuk i hennes hungriga röda mun.

Jag knytnäve min kuk lite snabbare när ett gurglad stön ringer ut. Herr Armanis statyska sidostycke sitter på huk bakom mitt helvete och smakar den salta svetten från hennes kopparrygg medan hon sågar tre fingrar in och ut ur sin stökande, flamhåriga fitta. Vårt lilla helvete grymtar och suger snabbare medan Mr Armani med de genomborrade bröstvårtsringarna börjar stöta våldsamt. Allt som krävs är fem pumpar och ett överraskande analt tungbad från en ung, blekhy skönhet med mörka ringlets innan han vrålar fri. Ett ord från hans fru får honom att dra ut mitt i strömmen för att måla min helvetes fräknar näsa och läppar med en våldsam ström av tjockt spunk.

När han är klar med sitt krämiga mästerverk drar hans fru runt henne och slickar henne ren. Den sista droppen delas i en lat kyss som lämnar min rödhåriga en slapp hög med kött vid herr Armanis fötter. "Fy fan, älskling", grymtar jag. "Visste att du hade det i dig.".

Hustrun smäller med läpparna och vänder sig mot mig, med rökiga grå ögon som nollställer sig på mitt stela mörka kött med hänsynslös girighet. Jag skrattar. Böj ett finger. Den gyllene blondinen smiskar det lilla helvetet och reser sig upp, långa bleka ben vecklas ut från sin huka. Kiselförstärkta tuttar vinglar när hon går mot mig, med fingrarna som lossar håret för att falla ner till vecket på hennes hjärtformade rumpa.

"Jag har aldrig provat en av er förut," förklarar hon, accentuerad spinnande droppande av högsamhällets likgiltighet inför den tvivelaktiga fraseringen. Hon kryper sakta uppför schäslongen för att gå över mina lår. "Jag undrar hur du smakar.". Jag klämmer ihop hennes mjuka rumpa tills hon gnisslar och drar hennes dyra och prydligt trimmade gyllene fitta längs mitt skaft.

"Som nyligen frigiven brottsling." Jag biter henne i nacken och retar ett blött finger över hennes blekta analring. "Jag kommer att förstöra den här högsamhällets fitta," skrattar jag och tummar på hennes lilla gyllene triangel. Hennes ögon vidgas och hennes vassa lilla aristokratiska näsa ger ett litet halvt fnys av fruktansvärt begär. Jag skrattar och trycker mitt svullna huvud mot hennes hala entré och drar henne rakt ner tills de där duniga guldlockarna möter trådiga svarta.

Hennes dolkliknande naglar och söta skrik får min kuk att hoppa i hennes trånga tunnel när hennes rygg kröker sig. Herr Armani tittar upp mellan mitt helvetes släta ben. Ett alltför tenderat ögonbryn höjs. Läpp curling.

Den dumma skiten du gör för kärlek, va? Trophy fru prinsessan är inte nöjd kuk. Jag sticker in ett finger i hans guldhåriga trofé, flinar mot hans rynka på pannan när hon spänner sig och väser det hänsynslösa stönande jag vet att han förmodligen aldrig har hört från henne. Andra tikar förmodligen. Men inte hans ödmjuka, reserverade fru dock.

"Vad smakar jag?" jag papegoja. "Blod och choklad och järn, prinsessa," morrar jag med bäckenet mot sitt. "Blod och choklad och järn.". Det enda svaret är ett läckert gnäll som ansluter sig till det höga gnisslet från min rödhåriga när Mr Armani tar hand om hennes lust.

Ett dussin slag bort från bländande kaos flämtar min plastiga fantastiska paramour i mitt öra att hon inte är på p-piller. Avskyr sin arroganta skithuvudman. Gör bara detta för att krydda sina döda vid ankomsten sexfru efter äktenskapet. Berättar för mig att hon anlitade en PI.

Fångade honom jävla hennes slampiga lilla hora av en syster på ett förslappat motell. Vill krossa hans bollar. Förbanna honom. Få hans våningskontor att håna honom. "Är det ett faktum?" Jag grymtar och njuter av den snäva krusningen av hennes kegel.

Var tvungen att älska fåfänga vita tjejer som gillar att hålla det tätt nere när de åldras. Mrs. Plastic drar in mig i en kyss och försöker alldeles för hårt att förbanna den halta ankamake hon försöker urra. Han är dock uppmärksam. Han har mina helvetes ben kasta över sina axlar och han lägger röret, spårar in i hennes eldröda ryck som om hon har det bästa hålet på den här sidan av planeten.

"Hur kommer jag på det?" Jag säger. Hennes höfter vickar oregelbundet. Hennes 500 $-naglar lämnar stickande röda mönster över mitt bröst. Hon biter sig i läppen. Jag upprepar mig själv.

Gräver min tunga i hennes öra. Smiska hennes rumpa. Hård. Njut i helvete av Jell-O-jigglet. "Föd upp mig", springer hon ut med halvt sammanbitna tänder.

Jag tittar upp och hennes vilda nödförklaring har hennes ansikte brinnande i skamlig lust. Jag skrattar hårt åt den billiga porrfraseringen. Ord som hon förmodligen aldrig föreställt sig att hon skulle säga. Den typ av smuts som rika vita kvinnor anser under dem.

Förneka sig själva tills det, som det ibland gör med dem, exploderar ut i underhållande fördärv. Min kuk sväller och hon låter flyga några oanständigheter som hon förmodligen aldrig har yttrat förut i sitt skyddade liv i höghusen. Kanske hade jag fel. Inte Plastic Fantastic, men Miss Cold Hearted Bitch?. Hon krusar sina inre muskler igen, en pulserande våg av klibbig tät värme.

"Fan inte?" Jag grymtar över ett hjälplöst inre skrik av kaos. Jag lämnar henne i en orgasmisk hög på schäslongen när jag är klar; en tjock flod av sperma läcker från hennes rodnade, otrevligt utsträckta fitta. Det är en bild som bara blir utklassad när en kort liten sak med cornrows knuffar isär benen och kurrar mot vår krämiga röra som en utsvulten kattunge.

"Jesus", ropar den guldhåriga blondinen som en syndig bön när hon öppnar ögonen och ser det slingrande huvudet mellan låren. Hon försöker knuffa bort flickan, vilket bara tjänar till att öka intensiteten på den slanka tonåringens matta mumsande. "Blod och choklad och järn", upprepar jag när jag går förbi. Hennes tår krullar och där är den. Hon drar in den kaffehudade tonåringen och klämmer ihop benen runt hennes huvud.

En annan sorts bibliska namn bildas på hennes läppar. Mitt lilla helvete är en enda röra. Hennes rödguld lockar är genomblöta och svett pölar på den kopparfärgade huden på hennes rygg.

Hon rider Mr. Armani som en uppskattad hingst, trumman tight röv böjer och drar ihop sig, musklerna porlar långsamt. Jävligt nära prisbelönt om en tävling hölls. Jag sätter mig på knä bakom henne, kuper hennes rumpa och drar ett finger upp genom hennes mörkrosa springa. Herr Armanis prick saktar ner till stopp och ett sprucket, kärt gnäll faller från hennes läppar.

"Unnngh", ropar hon. "Gör det inte. Fan. Sluta. För helvete.".

"Shh," jag lovar. "Det kommer.". "Vad är?" hon kan spotta ut med ett andlöst stön.

"Bästa sortens syndin' den här jävla världen kan ge." Jag drar hennes vänstra kind åt sidan, hackar min kuk vid hennes bakdörr och trycker rakt igenom in i hennes strama smöriga värme medan hon skriker blodiga mord. "Unnghhh," grymtar min helvete igen, pressar sig framåt och drar upp Mr Armani i sina dropptuttar. Feminina sorl av fascination, chock och svartsjuka harmoniserar tillsammans. Ord handlas.

Tillfälliga partnerskap skapade i rå behov. Spegelbilder till förtjusning för de skrällande ravers som önskar att de kunde spendera ens fem minuter inne. Jag håller om hennes höfter och pumpar min kuk in och ut i hennes heta smöriga värme. Det får mitt hjärta att bulta som Rays ljudsystem förr i tiden. Jag känner lukten av hennes jordnära upphetsning och smakar hennes salta sötma när jag rycker henne bakåt för att bita henne i axeln.

Och jag kan känna den kraftfulla sammandragningen av hennes ringmuskel slingrar sig runt mitt kött. Det är en känsla att fitta helt enkelt inte kan matcha. "Full… Oh myyyy Så…" rysning, "jävla…" skalv, "full." Hennes huvud haltar. Ett fånigt flin av galenskap delar hennes läppar. Herr Armani tassar på hennes bröst och nyper hennes körsbärsröda bröstvårtor.

"Fan min slampiga röv", gnäller hon. "Grädde det. Unngh. Fyll min fitta med ditt otäcka frö.". Vi gör vårt bästa för att följa det, och hittar en rytm som speglar den trögflytande erotiska musiken som bubblar utanför kuben.

"Jag har aldrig… jag har aldrig…" mina helvetesspäck, njutningstårar glider från hennes ögonvrån. Hon är en sumpig röra av upphetsning, vätska som sprutar ut under en plötsligt intensiv serie av orgasmer. "Varför håller vi inte käften på din vackra lilla mun", grymtar jag i hennes öra. Jag knäpper med ett finger och en ny kuk materialiserar sig och slår ner mot hennes panna.

"Sug ner den, röda. Låt oss göra dig lufttät.". Hennes inre spirar och knyter ihop sig, både vaginal- och analmusklerna arbetar övertid. Den vita ormen tränger sig förbi hennes läppar.

Mr Armani handflatar hennes röv, puckel in i henne, sprider hennes muskulösa kinder, avslöjar det otrevligt fyllda hålet jag plundrar. Tre kukar tar henne direkt till helvetet och en överbelastning av nöje kommer hon sannolikt att fortsätta att söka nu, med eller utan oss. Den kunskapen för min kuk till diamanthårdhet och jag matchar takten som sätts, och synkroniserar mina stötar ett halvt slag utanför Mr. Armanis tills vi passerar den röda smällarens höfter fram och tillbaka som en basketboll. Varje halvslag pressar jag mitt skaft uppför hennes ändtarm, slår ner henne, innan jag passerar över kontrollen över hennes höfter så att han kan slå upp sin kuk och gunga tillbaka hennes höfter mot mig.

Sedan sätter vi fart, de blöta smällarna ekar och driver henne till platser som hon aldrig har varit. Aldrig drömt. Den smala vita tonåringen som pumpar hennes hals är den första att gå och vrålar in i skuggorna när han lossar i hennes mun. Hon suger ner så mycket hon kan.

Men han kan inte hålla upp till de fladdrande känslorna av hennes tunga på hans exploderande kuk och hans kuk glider från hennes läppar, utan fortsätter att spruta och målar hennes ansikte vitt. Känner att mina bollar börjar antändas, jag sätter fart. Rytmen bryter och det är bara två stick som rasar vilt till slutet inuti hennes böjliga kropp.

Hennes inre muskler krusar och hopar sig med lastliknande intensitet och herr Armani får ett utbrott härnäst. Jag känner den ljuvligt råa känslan av att han blåser sin last i hennes hungriga ryck, sperma stänker hennes väggar som regndroppar som bryter mot en poncho. Jag får ytterligare ett halvt slag in innan bomben går av och mina bollar blir nukleära, vilket skickar en ström av sperma uppför mitt skaft för att spola ner hennes analhåla. Hennes smidiga kropp rycker spastiskt och hennes käke tappar.

Inget ljud. Bara statisk. Hjärtslag. Ryckande muskler.

Så småningom sjunker hennes kropp tillbaka in i Mr. Armani, glatt kopparhud rycker och grusar. Lätt, roterar jag mitt mjukgörande verktyg i hennes himmelska rumpa och drar ut, skummande sperma bubblar från hennes gapande hål.

Jag ger henne en lätt smisk och snubblar yrsel upp på fötterna. Jag hittar min gyllene blondin böjd över schäslongen, en kal pitbull av en man som springer iväg i hennes skummande ryck. Får mig att undra om hon har bestämt sig för att spela lite rysk roulette med baby-daddy-identiteten. Grin riktigt elakt varje gång hon fylls av något nytt konstigt.

Jag går över till översidan med en kuk i handen och gnuggar den mot hennes fylliga läppar. "Rensa bort mig, kärring," beordrar jag. Hon tittar omtumlad upp, men följer med och trycker mitt lila huvud mellan hennes läppar. Jag vilar mina händer på hennes huvud och suckar och låter hennes begåvade tunga föra min kuk tillbaka till full mast. Jag tar mig tid att se mig omkring och flina.

Nakna kroppar fyller varenda bit av utrymmet i kuben, ljuset filtrerar in för att skapa skuggiga prickar och linjer över huden. Och hundratals uppsättningar ögon stirrar girigt in från utsidan medan de dansar, och önskar att de hade pengarna eller kopplingarna att knulla bort sina smärtor. Längst bort i hörnet ser jag mitt nyaste byte, en kurvig Latina böjd på armbågarna med rumpan pekad mot månen, ett feminint huvud som slingrar sig mellan hennes kinder, vilket utan tvekan ger sin mörka stjärna en bra tungan att surra. Jag går över. Och stanna i mina spår.

Rosa flätor rinner över Latinas runda rumpa. Bekanta naglar, tuggade upp och målade neongröna gräver in i den smidiga huden. Rosa hår dras plötsligt tillbaka av en tjock hand fäst vid en tjockare förman.

Instabila gröna ögon fladdrar, pupillerna vidgar sig hårt. Läpparna böjer sig till ett vilt leende. Dina ögon hittar mina. Du håller min blick trotsigt. Inbjudande.

Men det finns också ilska där. Sorg till och med. Jag släppte kontrollen och Jalen kommer in igen, förskräckt, svartsjuk och arg.

Förlorat. Du ser omöjligt ung ut. Jag vet inte om det här är en dröm eller en mardröm. Dåtid. Närvarande.

Framtida. Sammanslagning. Min pojke Afrodite med tidlösa ögon och ett förflutet mer ärrat än mitt. Rosa bleknar till blont och du biter dig i underläppen när den magra tatuerade tjuren bakom dig spetsar din dynamitröv innan du börjar en brutal serie av smisk medan du drar i håret.

Varje brutal smäll åldrar dig, dämpar dina ögon och jag, vi, skriker ut i sorgset raseri. Ditt ansikte smälter och som Two-Face från serierna jag läste som barn, är ni två olika människor. Du. Och hon.

Paradoxer. Två olika blondiner inhysta i samma torterade kärl, en verklighet som jag inte tycks undkomma hur mycket jag än försöker. Dina grymtningar av njutning, hennes grymtningar av njutning, de är alla lika.

Den tatuerade tjuren ler illvilligt när han pressar dig hårt in i den kurviga Latina och kväver dig mot hennes röv. De brutala smisken fortsätter att regna ner. Verkligheten förvrängs.

Och Jasmyn tar platsen för den tatuerade tjuren, ögonen svarta gropar av raseri, och arbetar med polisbatongen i din fitta, hennes fitta, medan du sjunger ut en lista med namn som inte har mina på den. Jag snubblar på knä. En fräknig hand dyker upp på min axel. Rött hår kittlar i näsan. Oroliga ord flödar in i mitt öra.

Jag biter ihop tänderna. Världen lutar av axeln och mörkret strömmar in..

Liknande berättelser