säkerhet

🕑 25 minuter minuter Fusk Berättelser

Jag känner hans ögon på mig och det borde inte spela någon roll eftersom allas ögon är på mig men Coles uppmärksamhet är en av de enda sakerna som fortfarande kan få mig att känna mig obekväm. Jag vet vad han tänker. Jag vet att han inte tål den brinnande värmen; att han inget hellre vill än att gå tillbaka till hotellbaren och beställa en scotch on the rocks.

Men det gör han inte. Han kan inte. Han får vänta tills vi är klara, han får luta sig mot Audin i sin värmeabsorberande svarta t-shirt och jeans och vänta tills fotograferingen är över. Cole känner mig som jag känner honom och det är inte hälsosamt.

Vi har historia. Jag har delat för mycket och det har han kanske också, men hans hemligheter är inte värda miljoner dollar för skvallertidningar. Jag borde hålla käften men vad kan jag säga? Han är lätt att prata med. Han lyssnar. Jag tror inte att jag skulle kunna leva utan honom.

Det är midsommar i LA och vi fotograferar utomhus och gör det första omslagsalternativet till Blank magazine. Det kommer att finnas ett val av tre omslag när dagen är klar, plus tio bilder som följer med intervjuartikeln inuti. Jag har på mig en flerfärgad skinnjacka i metalliskt utseende och i värmen ser det ut som om färgerna bokstavligen smälter in i varandra.

Jag kan inte bestämma mig för vilken jag hatar mest; jackan, Alexander Wang-tröjan som den täcker eller de tighta Gucci-jeansen som kväver mina ben. Mellan bilderna stirrar jag längtansfullt på klädstängerna som stylisterna springer igenom. T-shirts. Flytande blusar. Maxiklänningar.

Allt skulle vara bättre än läder möter ull möter denim. Värmen är obeveklig; himlen molnfri och solen så varm att min smink kräver retusch var femte minut. Jag är evigt tacksam för vindmaskinen även om skottet kräver att den ger lite mer än en mild bris. Scenografen har kämpat för att sprida direkt solljus men Marc, fotografen, är optimistisk. "Vackert, vackert", skriker han, "gå mot kameran, Lana.

Långsamt! Ja, ja! Perfekt!". Marc Jenkins är nästa Mario Testino, berättar Jenny för mig. Jenny är min agent. Hon är också det närmaste jag har en vän och jag litar på henne för om jag inte gjorde det, skulle jag gå vilse.

Hon ordnar allt, packar till och med min resväska. Vår relation vacklar på gränsen mellan professionellt och socialt. När hon bad om mitt godkännande för förlovningsbeskedet tvekade hon en sekund vid dörren. "Vi behöver inte göra det så snart, Lana," hade hon sagt.

"Varför skulle vi vänta?" Jag hade frågat och hon hade pausat som om hon hade något mer att säga men sedan hade hon nickat och försvann. Uttalandet släpptes i går. Jag godkände det slutliga utkastet för en vecka sedan, men att se det reproducerat på internet och veta att miljontals främlingar läser det känns overkligt. Varför sa jag ja? Svaret är uppenbart. Brandon är perfekt på alla konventionella sätt.

Han har pengar, ett gott hjärta, ett snyggt utseende och alla dessa egenskaper är insvepta i ett lockande löfte om trygghet. Det finns bara ett problem. Cole.

Jag pratar inte med Brandon om saker som oroar mig. Han får solskenet, leenden, skratten och champagnen. Cole får regnet. Han kör, jag pratar. Ibland svarar han.

För det mesta lyssnar han bara. Jag vet att det är slarvigt, men jag kan inte låta bli att dela, oförmögen att skaka känslan av att han på något sätt förstår. Kanske beror det på att han har varit den enda konstanten sedan mitt yrkesliv började.

Två år äldre än mig kom hans första jobb samtidigt som mitt, bara han var tvungen att slåss mot våldsamma paparazzier för en liten andel av pengarna jag fick för att promenera nerför en landningsbana. Åtta år har gått, och jag är ganska säker på att han har känt var och en av dem. Åtta år av att släpas runt i världen, av att behöva utstå oändliga stalkers och journalister. Jag vet att det tär på honom.

Han vill ha mer av livet. Han hade en grej med en av VS-frisörerna för sex månader sedan och jag lät Jenny i smyg bli av med henne. Han visste. Vi pratade inte om det men sättet han tittade på mig dagen efter fick mig att känna att han kände till mina mörkaste hemligheter. Jag vet att han har sett pressmeddelandet men vi har inte pratat om det på samma sätt som vi aldrig pratar om våra relationer.

Men jag har en känsla av att det är droppen. Spänningen mellan oss har blivit outhärdlig; det har nått den punkt då han sätter på radion när vi är ensamma i bilen. Han har aldrig sagt, men jag vet att han inte gillar Brandon, eller åtminstone vad Brandon representerar. Jag har en orolig känsla av att han kommer att göra något radikalt, något oväntat och ostoppbart men varför skulle han det? Han vet hur världen fungerar. Vi hade en natt och jag har desperat försökt dra ett streck under den.

Men hur glömmer du något som förändrade allt du någonsin har trott på? Brandon och jag gick stadigt på den tiden; hade nått en milstolpe på ett år och Cole hade varit på väg att gå vidare, hitta en plats att slå sig ner på, ett vanligt jobb. Jag kunde inte förlora honom. Att jävla honom hade inte varit en officiell del av planen men när det hände kunde jag inte ångra det. Han visste hur man skulle knulla och var inte rädd för att gå hårt.

Sex med honom väckte alla känslor jag någonsin haft även om själva handlingen var ovetande fysisk. Kroppar. Svettas. Desperation.

Skrämsel. Han är den enda mannen som tornar över mig. Han måste vara sex-fyra, kanske till och med sex-fem och herregud, han fick mig att känna allt han hade på mig. Längd, vikt, styrka.

Till och med hans självförtroende översköljde mitt. Jag kan inte glömma. Minnet hånar mig natt efter natt och plågar mig med vad som kunde ha varit.

Jag vet att det är kontraproduktivt men jag slutar inte drömma om hur han berörde mig. Berörd är förmodligen inte rätt ord. Tog tag i.

Repig. Härjat. Sträckte in och tog allt jag kunde ge och lite till också. Det är något beroendeframkallande med att tappa ansvar, med att vara hjälplös, med att bli så grundligt tagen. "Okej, låt oss gå till nästa bild," skriker Marc, äntligen nöjd med det tredje omslaget.

"Tio minuter, killar!". Hans accent får alla att le. Den är skuren som glas, så omöjligt brittisk som Michael Caine i filmerna.

Han är snygg på ett konventionellt sätt. Elise och Sara, sminkflickorna, tittar på honom och skrattar och vågar varandra att bjuda ut honom. "Kom igen alla!" Mandy snappar. Hon är producenten och hennes röst dämpar omedelbart mitt leende.

Jag vet inte om hon är avsiktligt bitchig eller om stressen börjar drabba henne. Hur som helst, jag är inget fan. Jag går in i det provisoriska omklädningsrummet, med stylisterna i släptåg. Annan outfit, annorlunda smink, olika hår. Vi rör oss snabbt och metodiskt och följer schemat.

Det är andra gången jag jobbar med Marc och medan energin på setet surrar kan jag inte njuta av det. Allt är på plats, jag är bekväm med besättningen och musiken pulserar men jag känner det inte. Jag gör mitt jobb såklart, men om det vore någon annan än Marc bakom kameran hade jag nog spelat hooky. "Vackert", uppmuntrar han, när vi går igenom rörelserna i nästa skott. "Perfekt.

Håll det där ansiktet! Ja! Gå mot mig. Gio, fortsätt! Ja!". Det hände för snabbt.

Det är första gången tanken slår mig för jag brukar vara upptagen med att berätta för mig själv hur lyckligt lottad jag har och hur jag behöver uppskatta allt. Men det har varit för mycket. För många castings, fotograferingar, timmar i hår och smink, och alldeles för många bitchiga Mail-artiklar.

Allt har inte lämnat någon tid för mig att vara jag. Jag är inte ens säker på vem Lana Kent är längre. Den version av mig själv som jag minns försöker fortfarande komma ihåg hennes skåpkod på högstadiet. Ung.

Oskyldig. Trots min längd hade jag känt mig osynlig i skolan. En giraff. Ett missfoster. Förolämpningarna slutade när jag skrev på med IMG eller så var jag bara inte där för att höra dem.

Livet förändrades. Colorado förvandlades till New York City, Paris, London, Milano. När jag var sexton gick jag tjugotre shower på NYFW.

Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Jag träffade människor som jag hade läst om i tidningar. Jag föredrog dem i tidningarna. Gymnasiet måste vara klart och det blev en medveten uppgift att hålla kontakten med min familj. Media älskar min familj.

Två äldre bröder; en tandläkare, en hotshot brottmålsadvokat. Pappa har varit akutläkare hela sitt liv. Mamma, en grundskollärare. Stängsel och äppelpajer. Födelsedagsfester och försäljning av grannbakar.

Livet går vidare. Alla använder vad de har. Akademiker använder sina hjärnor.

Idrottare använder sina kroppar. Sångare använder sina röster. Tjejer som jag använder sitt utseende.

Det är typiskt för samhället att håna oss men det är inget fel med att använda dina egenskaper. Om jag ville skulle jag kunna ha föga smickrande kläder och jobba på en stormarknad, men jag skulle slösa bort det jag har. När det kommer till kritan har alla något och om du får en chans att använda det skulle du vara galen att låta bli. Det är ett självtjänande försök till rättfärdigande, men vad finns det mer? Vad säger du mer till dig själv när du går nerför en landningsbana för tusentals dollar medan barn svälter världen över? Alla har fastnat i en loop, jagar arbete, jagar pengar, jagar lycka och även om du vet att uppfyllelse bara kan komma inifrån, är det inte lättare när allt utanför faller på plats? Det är dagens sista skott och solen har inte avtagit.

Looken är sexig-casual, en vit tank över trasiga jeansshorts och wedge sandaler. Under Blank-intervjun sa jag något slarvigt om att jag kände att möjligheter hade kommit till mig snarare än att de hade blivit förtjänta, som om jag hade "hämtat" turer från folk i branschen. Författaren gjorde en stor lifting-metafor om det i sin artikel och så vill Marc ha ett försök att visa det. Stylisterna har tagit till sig temat med glädje och draperat mig i pärlstavsmycken; går direkt till hippielooken. Jag kan inte skylla på dem.

Mode kan vara så besynnerligt att det är trevligt att ha en verklig historia bakom en look. Mitt svettdämpade hår är nere i rufsiga vågor, men tydligen passar det skottet. Jag har också fått en misshandlad gammal resväska, som jag föreställer mig som en funktion i ett minimalistiskt loft i NYC. "Är inte den resväskan för gammal?" frågar Cole. Alla tittar på honom, förvånade över avbrottet som snabbt förvandlas till förakt.

Jag kan nästan höra deras identiska tankar: Vad fan vet en säkerhetskille? Mandy tittar på resväskan och spänner sedan ögonen på Cole. "För gammal?" snappar hon. Coles breda axlar lyfts med en axelryckning.

"Tja, hon är en rik tjej som åker. Hennes kläder är nya, dyra. Fodralet är en så uppenbar rekvisita.". Jag stirrar på honom. Han tittar inte på mig.

Rekvisitastylisten gör arga ljud och scenografen försöker lugna honom. Mandy är arg. Hon hatar värmen, hon hatar Marc och just nu är jag ganska säker på att hon avskyr Cole. Hon sätter en av sina patenterade vissnande blickar på honom. Han ser förväntansfullt tillbaka på henne.

"Ärendet är bra", meddelar hon så småningom för ingen speciell. "Lana, håll ut armen." Marc är inte nöjd. Han granskar scenen och skakar på huvudet. "Det är inte suggestivt nog", rynkar han pannan.

"Ingen tror att hon faktiskt kommer att bli hämtad. Vi behöver en bil i bakgrunden." Han snurrar runt och pekar på Cole. "Du.". Cole höjer på ett ögonbryn.

"Vad?". "Ta din bil femtio meter nerför vägen, sväng och kryp sedan upp den igen. När jag säger stopp, stannar du. Okej?". Cole rör sig inte.

Han tuggar på sitt tuggummi med en rynka pannan. "Jag är säkerhet", säger han men han går så småningom runt till förarsidan av Audin och går in och slår igen dörren. Han är förbannad och inte rädd för att visa det. Jag tappar armen och lägger ner resväskan. Alla ögon är på Cole när han startar bilen och kör iväg med onödig fart och lämnar ett argt moln av damm i hans kölvatten.

Lukten av gas träffar mig och jag kan inte låta bli att andas in. Det räcker nästan för att få mitt huvud att snurra. "Kanske korsa benen", överväger Marc när han undersöker mig.

"Ja.". The Chainsmokers dunkar ur högtalarna. Besättningen är rastlös och försöker i smyg packa ihop utan att Mandy märker det. Marc håller upp en hand och signalerar till Cole att sluta.

Audin skriker till och backar sedan lite som för att kompensera. Jag återupptar poseringen. Marc börjar skjuta. "Vackert", entusiasmerar han och rör sig för att få en ny chans.

"Behåll det ansiktet! Strålande. Flytta din vikt till det andra benet. Perfekt!".

Tack och lov tar det inte lång tid innan han är nöjd. Jag byter snabbt om i omklädningsrummet, vill inte fördröja någon och går ut för att låta stylisterna göra klart. Mandy trampar runt det halvnedmonterade setet och skriker på sina assistenter. Marc sveper genom foton på sin surfplatta. Jag dricker en lång drink vatten, ögonen är spända mot solen.

Cole går över, redo att gå. Han ser oändligt attraktiv ut men mer än så ser han ut som hemma. Jag försöker svälja tanken. Det var bara sex.

Sex är ingenting. Det räknas inte. Jag har en jävla fästman. Jag försöker tänka på Brandon men mitt sinne blir grått av kostymer och pappersarbete. Vad fan är det för fel på mig? Så mycket som jag försöker hålla mig lugn och sval, så bultar mitt hjärta snabbare när Cole kommer närmare.

Hans skugga faller över mig och blockerar den brinnande solen. "Hej", säger han. "Redo att gå?". Paparazzierna finns utanför hotellet så istället för att gå in i en mobb beväpnad med blinkande kameror, parkerar Cole bredvid leveransentrén och vi glider in obemärkt. Tydligen är vi fortfarande inte säkra.

Jenny ger besked om att journalister som maskerar sig som gäster just nu slentrar utanför min svit. Det slutar med att vi måste gå till Coles rum. Det är litet, utan balkong och definitivt ingen havsutsikt. Jag lägger ner min väska trevande på golvet och tittar på när han tittar ut genom fönstret. Han har inte sagt mer än fem ord till mig sedan vi klev ur bilen.

Jag sväljer hårt. "Cole, är allt okej?". Han hånar. "Vad fan tror du?".

Jag tittar försiktigt på när han går genom rummet och plockar upp en hållare. "Jag är klar", förtydligar han. "Jag är trött på att bli använd. Du kanske inte ens inser att du gör det, men i slutet av dagen är det du som åker till Paris, Hollywood, jävla FN.

Och jag dras med som en jävla resväska, förbrukad och sliten och jag gör det inte längre, Lana. Jag har ägnat för många år åt att skoja mig själv om att något kommer att förändras." Jag rynkar pannan. "Så jag ändrar det. Vill du ha pengar? Vad vill du, Cole?". Han slänger sina få personliga föremål i väskan och drar ihop den.

"Jag vill komma bort från det här. Från dig. Du låter som att du har fattat allt, som att du vet hur mycket av dig själv är en handling men du har gått för långt." Mitt sinne rasar. Panik.

Ångest. Går han? Vad säger han?. "Vad menar du?" Jag frågar.

"Jag menar att det spelar ingen roll vad du säger till mig när jag kör dig någonstans. Allt som spelar roll är vad du faktiskt sätter ut i världen. Det spelar ingen roll om du tror att du vet bättre. Det förändras inte vad som helst.

Du gifter dig med honom, Lana." Han tittar på mig."Du gifter dig faktiskt med killen." Vi har nått roten. Ingen mer låtsas. "Brandon är en trevlig kille", säger jag. Cole skrattar.

"Han känner dig inte, Lana." Min mun är torr. "Hur kan du säga det? Du känner honom inte.". "Nej.

Men jag känner dig. Jag vet att du inte pratar med honom som du gör med mig," Hans ögon möter mina."Kanvlar han som jag?". Vi pratar aldrig om sex. Det är en outtalad regel.

Men det har gått för långt; han har tappat det och jag tappar honom snabbt. Jag harklar mig. "Cole, du var ett misstag." Han överger allt och tar ett steg mot mig. "Du var otrogen mot honom. Med mig.

Vet han det?". "Nej, och han behöver inte," jag lutar upp hakan. "Det betydde ingenting." Det är en lögn jag har berättat för mig själv tusen gånger och det låter ännu mindre trovärdigt högt.

"Så du tänker inte på det?" frågar Cole oförskräckt. "Om hur vi knullades?". Jag suger in ett andetag. "Cole, du är långt utanför linjen, jag…". "Klippa skiten, prinsessa," säger han till.

"Det här är jag, okej? Jag känner dig. Jag slår vad om att du fejkade det med honom." Min mun faller upp och han ler. "Det gör du, eller hur? Gud, jag visste det!". "Sluta med det, Cole," Min röst är svag.

"Snälla du.". Han ignorerar mig. "Jag skulle aldrig låta dig fejka det", säger han och det är något mörkt och vemodigt i hans röst. "Lana, du vet vad du vill.

Du vet vad som är vettigt. Varför kan du inte bara leva?". "Du vet inte vad jag vill." "Jag vet att du vill ha mig.". Jag lät mina ögon röra sig över honom.

"Du?" Jag andas, "Varför i helvete skulle jag vilja ha dig?". Han köper den inte. Han är inte ens förolämpad.

"För att vi båda är likadana. Vi vet hur man pratar, hur man knullar. Du fortsätter med den här handlingen tillräckligt länge och det kommer att sluta vara en handling." "Det är inte en handling." "Är det inte?" Han tar ytterligare ett steg mot mig."Så varför blev du av med Abby? Om jag inte betyder något för dig, varför skulle du störa dig?".

Schackmatt. Det är svårt att titta på honom. "Du måste verkligen ta reda på dig själv", säger han. Hans röst har sjunkit lågt. "Vill du att jag ska hjälpa?".

Jag vill ha honom. I det lilla, kvävande hotellrummet med den trasiga AC:n och de stängda fönstren vill jag desperat ha honom. En del av mig är övertygad om att han är den enda mannen som någonsin verkligen kan mätta mig.

Och så finns det ett annat hörn av min hjärna som antyder att mina minnen av honom kanske har varit fantasier. Han kanske inte var så bra, bara jag fick det att vara så i mitt huvud. Och i så fall har jag medvetet drömt om en man som egentligen inte existerar. Cole finns. Men jag vet inte om min version av honom gör det.

Jag kanske är besatt av ett ideal. Kanske har alla lampor och blinkande kameror och sena nätter och trasiga högklackat kommit till mig. Kanske har jag drömt om en dröm.

Det är rimligt. Jag börjar faktiskt tro att jag behöver ett möte med en 10 000 dollar per timme. Men sedan gör han sitt drag. Han kysser mig inte på det sätt som Brandon kysser mig. Hans mun är hårdare; tar mer än det ger, stjäl min andedräkt och alla sammanhängande tankar jag någonsin haft.

Jag kysser honom tillbaka instinktivt, mina händer rör sig uppåt för att slingra sig runt hans hals men han fångar mina handleder innan jag kan röra honom. Att vara överväldigad borde inte tända mig så mycket. Jag känner lukten av hans svett. Han smakar mynta och cigaretter.

Hans fingrar håller mina handleder så hårt att jag inte ens överväger att försöka dra mig undan. Jag är intensivt medveten om hans bulkande maskulinitet och det är något bisarrt lugnande med det. Hans tänder fångar min läpp och drar hårt i den, vilket ger mig en stund att kippa i luften. Hans kropp trycker mot min och jag känner hårdheten i hans jeans innan jag känner något annat. Det får mig att rysa.

"Du vill ha det?" Han håller mina händer mot min rygg och drar in mig i sig. "Cole, jag -". "Vill du att jag ska knulla dig, prinsessa?". Jag vet inte vad jag ska säga.

Jag borde protestera. Det vore det förnuftiga att göra. Men så kysser han mig igen, en aggressiv kyss, men så full av nöd och lust att jag inte ens kan tänka mig att knuffa bort honom. Jag har drömt om det här, tänkt på det varje gång jag har sett honom titta på mig i backspegeln, varje gång han har delat en cigarett med mig, varje jävla gång han har öppnat min bildörr.

Cole Nolan. Mörka ögon, muskler, hemligheter och fantasier. Han släpper mina handleder men innan jag hinner röra mig trycker han på mina axlar och vägleder mig att knäböja framför honom. Jag tittar upp på honom. Han tittar ner på mig.

Han andas lite hårt, händerna fumlar med dragkedjan på jeansen. Han håller mig på plats med ögonen. "Jag fattade inte din mun förra gången", säger han som om det finns ett behov av att förklara.

"Och jag ångrade det." Jag blöter mina läppar och så fort han har befriat sin hårda kuk trycker han in i min mun. Storleken på honom fångar mig oväntad. Jag är inte främmande för att ge huvudet men han är större än någon annan som har kommit tidigare, på alla möjliga sätt.

Och han går inte långsamt. Hans hand klämmer fast i bakhuvudet när han trycker framåt kraftfullt, slår mot baksidan av min hals och nästan får mig att kvävas. Han stöter ett par gånger som om han värmde oss båda innan han stadigt trycker in i min hals.

"Det stämmer," Hans röst är ett grymtande. "Bara ta det.". Jag tar det. Hans ögon är låsta på mina, mörka av nöd och av någon anledning känner jag ett behov av att bevisa mig själv; som om jag vill att han ska veta att jag kan ta allt han vill ge. Det är våldsamt intimt.

Hans ögon lämnar aldrig mina, inte ens när han ramlar in och ut ur min mun, även när han släpper och min tunga slingrar sig tveksamt mot hans bultande kuk. "Jag knullar faktiskt Lancômes ansikte", säger han och trots sin stålsatta beslutsamhet är det som om han knappt kan tro det. Han pausar en sekund och gräver upp sin mobiltelefon ur jeansfickan. "Vad?" han andas, medan min tunga svävar i obeslutsamhet. "En bild, Lana.

Nej?". Han drar sig tillbaka för att höra mitt svar. Jag är för andfådd för att svara. Han rynkar pannan.

Hans hand fångar min överarm och drar upp mig från golvet innan han snurrar mig runt mot väggen. Instinktivt tar jag mig själv i händerna. Han drar upp kjolen på min klänning och hans hand rör sig mellan mina ben. "Nej?" frågar han igen. "Varför inte, prinsessa? Litar du inte på mig?".

Hans fingrar trycker hårt mot mina fuktiga underkläder. "Nej det är bara jag förstår inte varför," flämtar jag. "Varför? För du fick mig att tro att det hela hade varit en dröm," morrar han. "Så som du var. Så jävla spänd.

Varje tjej jag träffade kändes som ingenting efter dig. Ingenting. Och du agerade som om det inte hände." Hans hand faller hårt mot min rumpa, oanständigt högt och mitt hjärta dunkar, livrädd att någon ska höra.

Han slutar inte och när den brinnande värmen intensifieras börjar jag bli orolig han kan lämna blåmärken. "Cole, för guds skull! Jag har en badklädersfotografering om två dagar!". Han ger sig inte. "En bild.

Det är allt jag vill ha." Så fort jag accepterar, befinner jag mig på knä igen. Det är inte ett foto. Det är en oändlig pornografisk rulle.

Han lättar in och ut ur min mun innan jag suger ner honom till basen. Mina ögon tåras, men han släpper inte, och det gör inte jag heller, nästan peppade honom genom att hålla fast varje gång han ger mig en chans att dra mig tillbaka. Det finns en desperat brådska som ger mig energi, något ångerfull, som om jag försöker göra upp för allt jag har utsatt honom för. Och så finns det värmen inom mig, det grumliga dimman av brännande begär, den inneboende vetskapen om att jag är lika tänd som honom. Jag behöver bara flytta benen för att känna hur droppande våt min ryck är.

Jag känner hur hans kuk rycker lite i min mun och han drar sig tillbaka nästan omedelbart. Han drar av sig sin skjorta, slänger den på sängen med sin telefon och sedan drar han upp mig från golvet, sopar av min klänning strax innan vi landar på sängen. Jag vill röra vid honom men han rör sig snabbt och manövrerar mig på mina händer och knän.

Det finns ingen väntan ing, inget utdraget ögonblick. Han drar av mig mina underkläder, rör sig mellan mina ben och trycker in sin kuk i mig. Det är som att bli knullad för första gången. Varje stöt gör ont på det vackraste sättet.

Han spjutar in i mig upprepade gånger, går så djupt att jag nästan är rädd att han ska göra någon form av skada. Det finns en mekanisk motståndskraft i hur han knullar; varje dragkraft är tidsinställd och varje gång jag tror att jag är på väg att hämta andan, tas den ur igen. Varje letande slag är som en kränkning, överfall och sedan lugnande när han stilla ett ögonblick inom mig. Han är kraftfull, otålig; arbeta upp till en krävande rytm. "Knullar han så här?".

Det är en otäck fråga men det finns ett behov i hans röst, en värkande känsla av underlägsenhet som om det finns någon anledning till att jag valde Brandon framför honom. Det finns ingen bra anledning. Det har aldrig funnits en anständig anledning. Jag kippar för hårt för att svara men han måste veta mitt svar; det går av mig som svett. Ingen har någonsin knullat mig som Cole gör.

Det är själviskt ömsesidigt; smärtsamt söt; smutsigt men renande medel; straff och belöning blandas ihop i en skakande suddig bild av kolliderande kroppar. "Du dödar mig, Lana," grymtar han. "Vet du fan det?". Det gör ont att höra honom säga det. Hans grova händer gräver sig in i min midja och håller mig på plats på hans bultande kuk.

"Jag ska knulla din röv." Han säger det som att idén precis kommit till honom, men jag vet att tanken är ett beslut och jag kan inte stoppa honom. Mitt hjärta slår snabbare, protester flimrar genom mitt sinne som kamerablixtar. Jag pratar inte, rör mig inte. Han lättar tillbaka och lämnar mig plötsligt tom. Jag tittar över axeln på honom; hans omöjligt definierade kroppsbyggnad, svetten lyser från hans bröst.

"Cole," Min röst är tunn. "Jag har aldrig menar jag, kanske en annan gång?". "Det har han inte," Coles röst är låg.

Hans fingrar lättar inuti mitt ryck och drar vått tillbaka över min täta knut. Jag knyter ihop mig hårt och han släpper ut ett hårt andetag. "Ibland måste man bara ta", väser han.

Jag är så blöt att jag kan höra hans fingrar när de trycker in och ut ur mig. Hans tumme trycker mot mitt oprövade hål och sedan spottar han mot det. Jag känner hur den varma fukten sipprar neråt och han gör det igen och trycker in tummen i mig.

Hans kuk är inte så lätt. Jag slingrar mig medan huvudet trycker mot mitt motståndskraftiga hål och han suger in ett långt andetag. "Slappna av", väser han. Hans händer rör sig över min kropp som om han försöker lugna mig. Ju mer han rör vid mig, desto hårdare trycker han och snart nog känner jag att jag ger efter för inkräktaren.

Det tar inte lång tid för honom att trycka in längden på sin kuk i mig. Det intensiva trycket uppfylls. Han mal mot mig som om han upprepade innehavet och sedan rör han sig tillbaka, drar sig tillbaka lite innan han glider in igen, och ökar sakta längden på varje stöt tills vi jävlas igen. Det är annorlunda; tätare och mer grundlig.

Min andning är oberäknelig och lakanen fångas i mina knutna, svettiga nävar. Cole rör sig med arg grace, ökar hastigheten, hans fingrar rör sig för att cirkla runt min klitoris. "Du gillar det?" kräver han. "Gillar du min kuk i rumpan?".

Jag kan bara stöna. Det är så fel men ingenting har någonsin känts mer rätt. Hans fria hand släpar över min kropp. Jag känner hans beröring på min nacke och axlar, innan hans fingertoppar gräver sig in i det fasta köttet på en mes. Han knullar hårt och ohämmat, sträcker ut mig, driven på av varje flämtande stön.

Han är allt. Jag har aldrig känt mig mer synkroniserad med en annan person. Jag känner hans kuk pulsera inom mig och ändå slutar han inte stöta.

Hans fingrar bearbetar min klitoris obevekligt och medan jag har varit på gränsen till orgasm sedan vi började, är det påtagligt nu, de första skakningarna strömmar genom mig. "Åh gud, Cole!". Han ryser ut ett andetag, hans orgasm lika nära som min.

"Vad, prinsessa? Vad?". Rytmen har blivit oregelbunden. "Du är så bra", flämtar jag.

Jag säger det uppenbara, men när jag hör det trycker jag honom över kanten och jag hör hans långa, klagande stön när han kommer djupt in i mig. Efter all den här tiden och även om jag bara har hört den en gång tidigare är ljudet vackert bekant. Hans tyngd trycker ner på mig när jag ryser genom en intensiv, kvardröjande orgasm, en sådan som känns som om den aldrig borde sluta. Han rör sig för att lägga sig bredvid mig. "Du måste lämna honom", säger han.

Det är ett faktum, inte en begäran. Jag tänker kort på Brandon, på vårt förhållande, prisutdelningar, flygplan och separata liv. Jag vet inte riktigt vad jag ska säga till honom. Cole tittar på mig.

Hans telefon surrar, försvunnen någonstans i lakanet men han ignorerar det. "Jag vet mycket om dig," Hans röst är mjuk. "Jag vill inte ha fler spel.

Jag vill ha dig. Så pressa mig inte, Lana." Jag vet att det han säger är något av ett hot, men allt jag känner i det varma, svettiga hotellrummet är lättnad. För första gången på flera år är jag inget namn, inte ett ansikte, inte en ambassadör, inte ett varumärke, utan en person. Jag behöver Cole. Allt annat kommer efter….

Liknande berättelser