Inga ringar hon dundrade

En sann historia som hände i ett kafé, klimax inom några timmar…

Det var en regnig trist dag i Stillahavsområdet och jag var i mitt favoritcafé och arbetade med en av min poetiska prosa, en förlorad konst från och med århundradet. När den här unga kvinnan kom in gissade jag att jag var universitetsstudent, men ändå klädde hon sig med klassen. En tät vit tröja, kort kjol som visade upp hennes långa solbrända välformade ben (min svaghet.) Jag tittade över henne när hon stod i kö och hon tittade över mig där jag satt med ett busigt leende på hennes fulla läppar. Sedan tittade jag på hur hon flyttade höfterna medan hon saunrade till ett nära bord. Henne? Vår? Berättelse i poetisk prosa av rytmiska strofer som kommer att krulla tjejens tår.

Inga ringar tog hon på sig, "Jag är en fri kvinna" hennes sång, När hon korsade sina långa välformade ben, Och såg mig impishly ett bord bort, gick jag säkert tillbaka till min bok och läste. Jag kände att unga ögon stirrade på mig, med självutnämnd frihet, Fantomen som höjer ett glas vin, Att göra en skål bara den kan hitta, Så hennes ögon brann i mig. Som en klåda kan du inte klia av, åtminstone inte offentligt, inte vill se men ville se, Hennes ungdomliga skönhet stirrar på mig. Fantomen fnissade av glädje.

Jag såg fårigt ut ur min bok, Till hennes sensuella långfingrade händer, Inte en ring som hon hade på sig vänster eller höger, och tänkte vilken typ av man är jag och undrade om hon var snäv eller precis rätt. En kopp brygga fördes till mig, ångande het latte, lätt och välsmakande, ett förbryllat blick som jag gav kocken, "Från den underbara unga damen," svarade Hans på listig. Hon höjde sin kopp när vi var ögon mot ögon, jag gjorde detsamma med ett leende av överraskning, hon placerade fälgen på sina fulla läppar, tog aldrig ögonen från mig och lippade och tungade fälgen passionerat. Hon hade min uppmärksamhet på fler sätt än en, hennes skönhet gjorde att jag alla ångrade mig, och klumpen i mina byxor var på väg upp, Hon gav sin kopp ett slag sedan två med långa fingrar planerade, som om det var jag "hennes lyckliga äldre man." Hon tog sig fram till mitt bord, jag stod innan hon kunde, glömde utbuktningen i mina jeans, hennes ögon var snabba och en grinad limerick, med sultiga ord: "Ska vi gå till dig eller min plats?" Hon är en glädje mitt på eftermiddagen. En äldre poet är svårt för ordbrist, Att beskriva vilka passioner som hölls inne, Hennes läppar var hungriga och tungan svältade, Hennes bröst svängde men inte särskilt stora.

Hennes navel rörde sig under mina läppar, och hennes lår mättade med obehag, Min tunga kastade sig i silkeslen strängar så våta, jag tvivlar på att jag någonsin kommer att återhämta mig från det, Hon stönade och stönade igen för kärleken till det. Två timmar borta med hennes bara ben och kropp långa, pressade mot sin poet som vila sjöng för oss dess sång, hon lämnade mina armar i sin smala skönhet, hitta hennes kläder från sängen till ytterdörren, "Jag vill verkligen mer och mina passioner har ökat, men… "Jag såg på hennes klänning i all sin älskling, Alla klädda sagt och gjort, hon tog två ringar från sin högra kappficka, klädde dem på hennes hand med ett leende, Donned på vänsterfingret bredvid den minsta ! Hon log sitt impish leende och sa, "Du skulle inte ha dansat med mig i din säng." Hon kysste mig fullt och djupt medan jag blev bedövad, allt sagt och mer än gjort, unga gifta kvinnor är mycket kärleksfullt härliga..

Liknande berättelser