Erotisk föreställning #14: Iskuben

En ung man har kittlande drömmar om bikinis, vackra svettiga lemmar och isbitar.…

🕑 8 minuter minuter Första gången Berättelser

Passion är inte het; det är kallt. I den smäktande sommarvärmen sitter jag och smeker mina lemmar med lotion när ljusa bikinis springer förbi och dyker ner i vattnet. Solglasögon reflekterar ljuset men inte värmen; Jag tar en klunk iste och försöker hålla en bok ovanför mitt huvud för att blockera solens sken. Min arm tröttnar snabbt. Jag lägger ifrån mig boken, blundar och andas in de klorerade dofterna från poolen.

Mitt medvetande simmar i ett ljust orange mörker och slappnar av till poolljud: studsande hoppbrädor, skrikande barn och baddräkter som droppar på vägen till handdukar. Svettig fukt glaserar mitt bröst och droppar in i veckade hudspalter. Jag sträcker mig efter solkrämen, men innan jag öppnar den springer fotsteg förbi och dyker ner i vattnet och regnar ett jättestänk över mig. Jag vaknar upp och spionerar på den skyldige, en liten unge med fräknare som var på andra sidan poolen.

Jag torkar mig och ser en lång, mörkhyad flicka klättra upp ur vattnet vars små tonårsbröst sticker upp ur hennes vattenkrympta bikini. Hon går tillbaka till sin handduk, tar på sig solglasögon och går till vattenfontänen medan jag stirrar på hennes svampiga skinkor som slår mot varandra. Utan att skämmas drar flickan upp den nedre halvan av sin baddräkt och täcker den bleka hudremsan som av misstag blev synlig. Jag vänder mig om på magen och masserar ryggen med lotion. en grupp ungdomar hånar en annan tjej för att hon inte hoppade i vattnet.

"Kom in", ropar en pojke. "Det är inte kallt!" De andra börjar plaska vilt mot flickan, vilket får henne att skjuta en säker avstånd bort. Så småningom glömmer tonåringarna henne, och flickan tar av sig sin T-shirt och tittar sig omkring för att försäkra sig om att ingen tittade. Hon närmar sig vattnet och provar det med tån. "Det är kallt", säger hon.

Fortfarande försiktig med att bli stänk, går hon till det grunda vattnet och går ner för det första steget. En stund senare kliver hon ner till där vattnet når hennes övre lår. Hon ryser och hoppar runt med händerna högt i luften, som om hon famlade efter en livräddare som dinglar från himlen. Hon anpassar sig till temperaturen (men fast besluten att hålla sitt blonda hår torrt) och går ner till det nedre steget och för vattennivån till sin lilla barm. Men det är för mycket; hon drar sig hastigt tillbaka till det översta trappsteget och tittar halvt avundsjukt på simmare.

Varsågod, tänker jag för mig själv, gör det. Men hon bara står där och glider händerna över vattnet. Sedan, med plötslig tapperhet, kliver hon ner, hela vägen ner, till det nedre steget, biter sig i läppen medan hon utsätter vågor av kyla som flödar omkring henne.

Den enda torra delen som återstår är hennes vackra blonda hår, fortfarande snyggt kammat bakom öronen. Men även det håller sig inte torrt länge; med en enda ryckig bob försvinner hon under vattnet och dukar till slut för den vattenvåldtäkt som hela tiden var oundviklig. Omedelbart skjuter hon upp ur vattnet, andas tungt, håret trasslar runt ansiktet som tång. Jag tar en klunk iste och lutar glaset så att isbitarna kan falla en efter en i min mun.

Men de smälta kuberna smälts samman; de stannar på botten av mitt glas tills jag ger det några hårda skakar. I flera år har jag utfört en ritual med varje kvinna jag älskat med. Med Cynthia, som med resten, gjorde jag det utan omtanke, nästan religiöst, samtidigt som jag aldrig var säker på dess innebörd.

Cynthia var mitt livs kärlek i sista året på Emory. Hon hade fantastiska SAT-resultat ("Testerna är så oviktiga!") och var kapten för skolans fäktlag ("Ibland är en folie bara en folie," brukade hon säga). Första gången jag såg henne duellerade hon med en osynlig motståndare på bibliotekets parkeringsplats, snurrade graciöst på sin folie och kastade sig framåt som en galen ballerina. Några veckor senare låg vi nakna i sängen med benen och borstade mot varandra.

Passionen var tre timmar över eller var den på väg att börja? Jag kysser hennes läppar lätt och knuffar henne att ligga på mage, vilket hon gör utan att öppna ögonen. Jag vill ha henne; Jag njuter av hennes skönhet när mina fingerspetsar går över hennes mjuka rygg. Cynthia suckar och jag vilar mitt huvud mot hennes axel och känner hur hennes andningar stiger och faller. Även i mörkret kunde jag se hennes lata bröstvårta, avslappnad men uppmärksam på möjligheten av upphetsning.

Hennes ögon var slutna: sov inte, utan invaggade i erotisk vila. När hon var så här tog jag fram en isbit som smugglats från frysen och förde den till basen av hennes ryggrad. När hon kände det, slingrade hon sig ur sin position och skrattade paniskt.

Ett ögonblick senare hade jag redan tagit bort isbiten och ledde hennes huvud till kudden. Hennes nakna kropp låg framför mig och presenterade en nästan oändlig yta för isbiten att utforska. Sakta, så sakta, rör jag vid hennes fotled med isbiten och håller i hennes ben för att hindra henne från att trycka iväg.

Återigen skrattar hon, och isbiten smyger sig uppför hennes lår till kanten av hennes könshår. Jag stannar, tar bort isbiten och stirrar på det leende ansiktet på kvinnan jag älskar. Cynthia fnissar och rustar sig för nästa isiga beröring; i 20 hela sekunder sitter jag bredvid henne och tittar på hennes spända förväntan. Därefter hennes armbåge; isbiten åker upp och ner för hennes arm och lämnar ett kallt spår av tårar. "Stängda ögon", viskar jag, lyfter isbiten till andra sidan av hennes kropp, fångar dropparna med min hand för att dölja mitt nästa drag.

Isbiten svänger mot hennes röriga bröst, elektrifierar kontaktpunkter, smyger sig mot hennes pubis, omsluter den som en inåtgående spiral, medan hon ligger där och absorberar dessa förnimmelser med behaglig otålighet. När isbiten börjar sin sista nedstigning kan jag erkänna detta? Jag känner mig mindre som en givare av nöje än en torterare, en man som utvinner bekännelser om nöje för att få en viktig del av information. Men även torterare kan vara konstnärer; deras penseldrag är försiktiga och kontrollerade; deras rörelser förstärker människofigurens hjälplösa längtan i all dess skönhet.

Nyckeln till isbiten var att rörelsen stannade för länge på ett enda ställe skulle bedöva istället för att hetsa upp; Jag var tvungen att hålla den i rörelse och se till att inte missa en kvadratcentimeter hud. Jag förde isbiten över hennes lurviga könsdjungel, förutsatt att inte bara nederbörd var hon redan fuktig av förväntan utan en plötslig frost. Hennes kropp ryggar tillbaka, och hon varnar med händerna för att inte vara kvar länge. Men isbiten finns kvar, bränner all känsla och tar bort en ihålig suck från hennes läppar. När jag slutligen känner av segern (eller var det nederlag?), lyfter jag isbiten (en tredjedel av dess ursprungliga storlek) till hennes läppar, som hon accepterar som en tuggummi.

Cynthia ser in i mina ögon och slår armarna om mig för att ge en trött, tacksam kyss. Men istället för att kyssa mig och här är Cynthia annorlunda håller hon isbiten mellan tänderna och flyttar munnen över mina axlar och bröst. Ett kallt pirr rör sig över min kropp när jag försöker att inte rycka till. Men det är vad hon vill, och det är vad jag gör när hon hittar ett ömt plåster på min sida. Hon rör sig till mitt ansikte och lägger den berest men ständigt minskande isbiten i min mun.

Gesten fångar mig oväntad; det fyller mig med motvilja och spänning. Cynthia bara flinar. Jag böjer mig över hennes läppar för att ge tillbaka isbiten.

Hennes tunga tar emot gåvan men trycker tillbaka den till min mun. Skrattande försöker jag kyssa henne, men Cynthia drar lekfullt bort huvudet. Jag håller hennes huvud så att jag kan kyssa henne igen, trycker tillbaka isbiten i hennes mun. Cynthia accepterar, och våra tungor brottas med varandra och försöker presentera isbiten till den andra. Cynthia kittlar min rygg och på ett ögonblick släpper jag min vakt och låter henne trycka in isbiten i min mun.

Förrådd försöker jag spotta ut den, men hon täcker min mun med sin iskalla hand. Kan inte göra motstånd, kan inte öppna min mun, jag känner hur Cynthias läppar rör sig nerför min mage och isbiten under min tunga löses upp.

Liknande berättelser