Riktigt bra humör

Den trevliga killen kanske är okej för en man, men hon behövde sin bad boy för skojs skull.…

🕑 26 minuter minuter Förförelse Berättelser

Med ett stänk av grus rusade Chevelle Super Sport från '66 från American Legion-parkeringen, rusade nedför en smal, svart tillfartsväg och saktade sedan omärkligt innan den gjorde ett däckskrik rakt in på huvudvägen. Bilen accelererade snabbt tills den rusade genom den kvaviga natten i North Louisiana. Den körsbärsröda Chevyn var alltid snabb, den enda frågan var mycket.

Ju bättre förarens humör, desto snabbare körde den. Enligt hastighetsmätaren var föraren, Bernadette "Bebe" Boudreaux, på riktigt bra humör. Fönstren nere, hennes långa, bruna hår piskade omkring i den fuktiga kvällsluften.

Även om hon vanligtvis var fanatiker om sitt utseende, hade hon inget emot det ikväll. Det kändes så sexigt och ohämmat. Dessutom skulle hon snart vara hemma, så det spelade ingen roll. Radion, inställd på en station i New Orleans, började spela en Otis Redding-ballad.

Med en ilsken, "jävla negermusik", tryckte hon in ett band i bilens 8-spårsspelare. En livlig ljudkrock av Dave Clark Five ersatte den melankoliska refrängen. Bebe flinade och började röra på sig med rytmen. Allt gick sin väg, bestämde hon sig medan hon tände på sin första Taryyton för kvällen. Hennes uppträdande på dansen hade varit riktigt bra.

Den ena smeten var när hon nästan sa "nigger" där på parkeringen med Mark. Alla visste att han hade det här med det där dumma ordet. Så det var vettigt att titta på vad hon sa.

Detsamma gällde att inte röka runt honom. Hon visste inte om han rökte eller inte. Men hon hade aldrig sett honom med en cigarett, så varför chansa? Huvudsaken är, hur Mark agerade gjorde det klart att han fortfarande hade det dåligt för henne. Om hon fortsatte att spela sina kort rätt, skulle han snart tigga henne att gifta sig med honom.

Och det var precis vad hon ville. i Marks familj kunde hon bo nära sin pappa som arbetar på kontoret och hjälper till med några av hans klanaktiviteter. Det skulle också ge henne en säker position i de övre delarna av Pinefields klantiska sociala värld. Och eftersom Mark var så tokig på henne, borde det vara lätt att hantera honom efter att de gifte sig.

Hon svängde runt en död bältdjur utan att tappa tankarna. Allt skulle vara perfekt, förutom att han är en så tråkig pojkscout. När jag tänker på det, han hade verkligen varit pojkscout.

Ändå behövde han inte vara så jäkla tråkig. Landet sjönk, och hon gick över en liten, trög bäck. För ett ögonblick svalnade luften något när ekar och cypresser ersatte tallar. Platsen liknade bukten nära hennes gamla hem i södra Louisiana. Den korta vägsträckan hade länge varit hennes favorit.

Ikväll gick det obemärkt förbi när hon påminde sig själv om att även om Mark kunde vara tråkig, var han också trevlig, respektabel och planerade att komma hem efter juristutbildningen. Som hennes styvmor hela tiden sa, de sakerna kan betyda mycket i ett äktenskap. Under de senaste veckorna hade Bebe bestämt sig för att Martha för en gångs skull kanske hade rätt. Bebe gjorde ett kort, halvhjärtat försök till objektivitet. Förutom att han var en tråkig och hade negerkompisar, var Mark inte riktigt så dålig.

Även om ingen filmstjärna var, var hans utseende okej. Han var fin och lång med en fin stor kropp, ett fint leende, fint hår, fina ögon och hade, förutom att han var tråkig, en fin personlighet. Det var det som var problemet.

Han var för jävla trevlig. Och det är synd för trevligt är precis vad du behöver, Bebe girl, en trevlig kille från en trevlig familj med en fin framtid som efter ditt fina bröllop alltid kommer att behandla dig trevligt, någon som trevlig, tråkig, Mark Cahill. Bebes fot höll sig klistrad vid gaspedalen när hon passerade en ny Cadillac med Texas registreringsskyltar. Inte för första gången undrade hon hur hennes liv kunde ha sett ut om hon hade fötts in i en gammal välbärgad Pinefield-familj som Cahills. Inte för att hon någonsin skämts över sin familj eller det franska arvet, långt ifrån.

Att vara en Cajun runt alla dessa rednecks fick henne att känna sig speciell. Ändå hade det varit så jobbigt att flytta hit från södra Louisiana och att vara den nya ungen på högstadiet ännu värre. De första dagarna i skolan var tortyr. Hon dog nästan av skam första gången hon hörde att någon kallade henne en "knäppare".

Gud, hon föraktade det ordet. Det var en sådan oförskämd, hatisk förolämpning. Helvete, de kan lika gärna kalla henne en neger.

Nåväl, "Bec mon chu, redneck", ropade hon in i natten. "Ni kan alla kyssa min fina röv.". Även om hon var Cajun, en nykomling och ingen hjärna i klassrummet, hade hon vunnit nästan allt som var värt att ha på gymnasiet. Allt, det vill säga förutom Homecoming Queen. "Jag hade vunnit det också," mumlade hon, "om det inte hade varit för den där jäkla Amy Marshall." Varje gång hon försökte för något kom Amy Marshall i vägen.

Hon var allt som Bebe ville ha vara: lång, elegant, smart, självsäker, en vinnare i allt hon gjorde och rik. Även om de var stolta över sin egen familj, var de inte en del av stadens lilla umgängeskrets och var verkligen inte rika. Hennes pappas verksamhet gick bra.

Men de var fortfarande skyldiga mycket pengar till banken, den som drivs av Amys far. När det gäller utseende visste Bebe av erfarenhet att hennes egna, i synnerhet hennes ögon och rumpa, kunde stoppa trafiken. Hennes ben, någonsin, var bara tveksamma. Och de var så jäkla korta.

Naturligtvis, det var hon också. Eftersom hon var kort var hon tvungen att banta hela tiden. Redan då var det bästa hon kunde hoppas på den söta, sexiga looken. Under tiden kunde den där jäkla Amy gå in i ett rum iklädd klipp och en t-shirt och se ut som en jäkla modell. På tal om Miss Perfect, var hade hon varit ikväll? Kanske bestämde sig för att en country-klubbtjej som hon var för hög klass för att gå på dans i Legion Hall.

Tja, hon blåste det genom att inte sjunga upp. Att döma av kvällens reaktion, i slutet av sommaren, skulle Amys gamla kompis, den trevlige Mr. Mark Cahill, vara den en-och-bara Bebe Boudreaux personliga egendom.

Och efter det som hände i våras var det precis vad hon behövde, om inte precis, ville. Dosen av kall verklighet raderade hennes leende. På gymnasiet hade hon varit en rolig och kärleksfull festflicka som gillade att gå runt kanten av stadens sociala normer. De senaste två åren hade hon bott hemifrån medan hon gick på gymnasiet.

Det hade gjort hennes fest mycket hårdare och i ett mycket större område. Sedan missade hon mens. Tanken på att vara gravid hade varit skrämmande.

Det var hon tack och lov inte, men upplevelsen gjorde henne skakad och övertygad om att det var dags att dra ner på festscenen och leta efter ett säkert bo. Om möjligt, en bekväm en nära hennes pappa i Pinefield. Att minnas de hemska dagarna fick henne alltid att krypa ihop sig.

kunde hon ha berättat för sin pappa om hon verkligen hade varit gravid? Ännu värre, vad skulle hon ha sagt när han frågade om barnets pappa? Hon skulle inte ha vetat, inte säkert. Den ledande misstänkta, baserat på antalet gånger de varit tillsammans, skulle ha varit Darrell Ray Sims. Att vara säker på att han skulle gifta sig med henne hade inte fått Bebe att må bättre. Hon ville inte gifta sig med Darrell Ray, har aldrig gjort det.

Inte för att hon inte gillade honom. Det stora, snygga, festdjuret, visste alltid att hon skulle ha det bra. Men dessa saker, plus en ny pick-up och ett rykte som en fighter, var ungefär allt han hade att göra för honom. Visst, han jobbade nu för hennes pappa på timmergården. Men oddsen var att han skulle hamna i pappersbruket som resten av hans släktingar med röd hals.

Kort sagt, Darrell Ray kan vara kul, men han var inte respektabel, säker eller trevlig. Minnen från alla fina stunder de hade tillbringat tillsammans strömmade tillbaka. Han hade varit hennes första och trodde nog fortfarande att han hade förfört henne. Bebe log åt idén. Hon visste bättre.

Redan under hennes yngre år, hade en medhejaklacksledare i lysande detaljer anförtrott att hon och hennes pojkvän hade "gått hela vägen". Hennes uppenbarligen okända, totala lycka övertygade Bebe om att det var dags för henne att delta i det roliga. Efter att ha bestämt sig för att Darrell Ray skulle vara den för uppgiften planerade hon noggrant sin förförelse för den kommande sommaren. För dem var traditionell dejting inte ett alternativ. Hennes föräldrar gillade inte hans "dåliga pojke" rykte medan hans bibeldunkande mamma tyckte att Bebe var för snabb, flashig och kanske var katolik.

Bebe brydde sig inte. Hon ville ha Darrel Ray som en älskare, inte en stadig pojkvän. Dessutom, att behöva smyga runt och mötas i smyg gjorde att allt kändes så elak. Den vanliga resan runt "kärlekens baser" hade varit en explosion, men gick fortare än väntat. Enligt hennes planer skulle det ta hela sommaren för Darrell Ray att förföra henne.

Men inom några veckor hade de passerat trean och var redo för slutspurten till hemmaplan. Den natten, i samma ögonblick som lastbilen stannade på en övergiven återvändsgränd, var de överallt på varandra. Ingen av dem ville ha förspel. Bebe klarade av en svag protest eller två samtidigt som hon försökte skynda sig längs med sin avblomstring.

De stannade inte förrän hon låg utsträckt på lastbilens bänk. Kjolen till solklänningen hopade sig runt midjan, trosorna borta någonstans, benen spridda, hennes små bröst och hårda bröstvårtor exponerade i ljuset från instrumentbrädan medan Darrell Ray gjorde fantastiska saker med de två fingrar han hade begravt inuti hennes fortfarande oskuld fitta. Hon hade sett till att detta skulle hända under en av hennes "säkra" perioder, utifall att Darrell Ray, i all spänning och brådska, glömde att använda ett gummi. Men även när hennes mage kurrade av förväntan, märkte hon att han sträckte sig in i handskfacket, drog ut en kondom och snabbt passade den på plats.

Hon hade hanterat den kuken förut, förstås. Förra veckan, under hennes mens, lät hon sig till och med luras att ge den en avsugning. Men nu såg den latexinkapslade kuken som närmade sig henne omöjligt stor ut.

Med en blandning av fascination, förväntan plus ett sting av rädsla, såg hon hur den svullna kukhuvudet gled mellan de hala läpparna på hennes blygdläppar, och sedan stannade vid öppningen till hennes våta, ivriga fitta. De var äntligen på väg att göra "det". Hon kunde inte andas, än mindre tala, när han frågade om hon var redo, allt hon kunde göra var att nicka för att signalera början på slutet på hennes oskuld. Till hennes förvåning och glädje hade det varit bra att göra "det".

I själva verket, efter att de första obekväma slagen slutade med varje tum av Darrell Rays hårda kuk innesluten i hennes sträckta fitta, hade det varit riktigt bra. Hon gick inte av, inte den gången. Men det hände några minuter senare under deras andra omgång. Det var riktigt, riktigt bra.

Faktum är att det hade varit så bra att hon inte tvekade att försöka igen den kvällen eller i framtiden, och inte bara med honom. Men med all den erfarenheten visste hon nu att det var det som ledde fram till sex hon gillade mest. När det gäller själva sexet, enligt hennes åsikt, såvida hon inte var riktigt kåt eller killen riktigt bra, var ungefär det bästa det hade att erbjuda något mellan okej och ganska bra. Ändå hade Darrell Ray varit en mycket god älskare den kvällen. Det var han fortfarande.

Dessutom verkade han alltid redo, inte bara för att knulla, utan för att festa och ha en trevlig stund för henne. Det är bara jävligt synd att hans folk var så trashiga, lågklassiga rödhalsar. När hon rusade in i Pinefield kom Bebe ihåg att det var fredagskväll. Det innebar att Darrell Ray borde vara på sitt favoritställe i Hawthorn.

Ju mer hon tänkte på att skaka loss med honom, desto mindre ville hon åka hem. Nära avfarten till hennes hus bestämde hon sig för att byta destination. Hon slängde ut sin cigarett, rullade upp fönstret och slog på luftkonditioneringen. En snabb sökning under sitsen gav en välanvänd hårborste.

Trafikljuset mittemot Dixie Pride stormarknad blev rött. Hon stannade, tände bilens innerbelysning, kollade sitt utseende i backspegeln, körde borsten genom håret flera gånger och utvärderade resultatet. Trafikljuset blev grönt. Hon bestämde sig för att reflektionen skulle duga.

Efter en sista blick i spegeln, tryckte hon tillbaka borsten under sätet, dödade kupolljuset, sänkte sedan gaspedalen och sprang iväg mot Hawthorn. Efter alla dessa långsamma danser med Cahill behövde hon verkligen, verkligen en seriös feststund. Den där jäkla Darrell Ray borde bara vara där, tänkte hon och vickade i omedveten förväntan.

###. En upplyst skylt med de välbekanta, blekta röda orden, The Rooster, kom snart fram. Den hade en osäker abborre på toppen av en hög, rostig stolpe. En stor, blinkande, gul pil riktade blivande besökare mot ytterdörren.

Väl på den fullsatta parkeringsplatsen letade Bebe efter Darrell Rays pickup, en skräddarsydd Ford som han, mot hennes protester, hade målat en ljusgul. Den där fågelskitsfärgen gjorde det i alla fall lätt att upptäcka, tyckte hon. Som hon misstänkte upptog pickupen sin vanliga hedersplats i byggnadens högra främre hörn. Bebe parkerade i närheten, gav sitt hår och läppstift en sista kontroll i spegeln, gick sedan ut, låste bilen och började förhandla sig fram genom den vanliga samlingen av pickuper, hot rods och slitna familjesedaner mot ytterdörren.

Byggnaden liknade i bästa fall en väderbiten cigarrlåda. Ett stort sortiment av skyltar täckte större delen av den fönsterlösa frontväggen. Vissa var plåt målade i levande färger. Det dominerande motivet, någonsin, var grym neon. Dag och natt hyllade skyltarna fördelarna med öl som Jax, Pabst och Falstaff plus billiga bourbons och blandade whisky.

För vissa var dessa skyltar bara dekorativa. Andra misstänkte att de var allt som höll väggarna upprätt. Även barens mest lojala kunder skulle erkänna att den hade liten charm under dagen. Några kan hävda att saker och ting förbättrades efter mörkrets inbrott när de upplysta skyltarna, det ständiga flödet av bilar och lastbilar, ljudet av countrymusik som kom genom byggnadens tunna väggar kombinerat med ett enstaka bråk för att ge platsen en distinkt atmosfär. Tuppens nedgångna exteriör gav potentiella kunder rättvisa varningar om interiören.

En åldrande Sebring-jukebox höll en stolthet nära ytterdörren. En kort bar belamrad med burkar med inlagda grisfötter, hårdkokta ägg och en jordnötsmaskin upptog den motsatta väggen. Mindre versioner av ytterskyltarna plus en sträng julbelysning gav det mesta av belysningen runt baren.

I det svaga ljuset bredvid kassan meddelade en gammal, tryckt skylt, "Du är vit idag för att dina förfäder utövade segregation." Samma ljussättning sträckte sig in i det stora dansområdet. Plastklädda bås och små, ärrade bord kantade väggarna. Stället hade en genomträngande lukt av öl, cigarettrök, hårtonic, billig rakvatten och testosteron.

Chefsbartendern och enda ägaren var en smal, skallig man vid namn Sam Spillers. För en framgångsrik barägare hade Sam en anmärkningsvärt sur syn och betraktade de flesta kunder, särskilt manliga, med försiktig fientlighet. I samma ögonblick som någon kastade ett slag, applicerade Sam en stor blackjack mot huvudet på närmaste kombattant. Lagen om medelvärden är vad den är, ungefär hälften av tiden som blackjack kopplade till fel skalle.

Denna uppenbara orättvisa störde aldrig Sam. "Odsarna är," skulle han förklara, "det är båda fel. På så sätt skyddar jag mina andra kunder och min egendom." Bortsett från moraliska argument tjänade hotet från denna godtyckliga inställning till fredsbevarande sitt syfte. Den välgrundade rädslan för Sams blackjack-rättvisa innebar att de flesta blivande krigare tog sina dispyter utanför till parkeringsplatsen. Sam lade märke till henne i samma ögonblick som Bebe kom in.

Det gjorde även alla älskare vid biljardbordet. Han gjorde en paus för att tända en annan kamel och titta på när hon flirtade med dem medan han kollade på platsen. Varför hade hon på sig den där sexiga lilla festklänningen istället för sina vanliga stövlar och tajta jeans? Självklart spelade det ingen roll. Hon kunde vara klädd som en jäkla nunna och fortfarande distrahera killar bort från drickandet. Medan han uppskattade s, ansåg Sam hans bedömning mer professionell än körtel.

För honom var Bebe Boudreaux ett kort, sött paket med gångproblem. Saker och ting blev ännu värre om hon och Darrell Ray bråkade. Någon sa en gång att de aldrig hade varit på en riktig dejt, än mindre gått stadigt.

Det verkade konstigt. Men det förändrade inte saker. Alla visste att de tillbringade mycket tid tillsammans vilket måste betyda något.

Och med Darrell Rays rykte som en fighter, plus bröderna Rhodes för att backa upp honom, ville ingen riskera att tjata på Bebe när de båda var älskvärda. Allt det förändrades när de inte kom överens. De andra unga bockarna började svärma runt henne som jäkla flugor till honung. Förr eller senare, och för det mesta skulle det vara förr, skulle de redneck Romeos börja slåss. Varje gång hon slocknade blev det fler slagsmål.

Det var hemskt för affärer. Men när hon och Darrell Ray gjorde upp, skulle allt gå över. Sam kunde inte minnas att han hörde något snack om att de bråkade. Å andra sidan hade det gått veckor sedan han senast såg dem tillsammans. Så nu visste han inte vad han skulle förvänta sig.

Bebes namn kom ofta upp under eftermiddagens bullsessioner bland de gifta killarna som tittade in för en snabb en på väg hem från pappersbruket. Ibland hängde Sam med, som när han skämtade om att han skulle knulla henne i en kvart…även om hon inte skulle betala honom. Men oftare än inte, ropade han att kvinnor som hon var mer jävla besvär än de var värda. Trots denna gulsottade åsikt kunde han inte låta bli att tycka om den lilla töntfågeln.

Inte många tjejer med hennes utseende kom in. De få som gjorde det agerade alltid som om de var för jävligt bra för hans led. De flesta ignorerade honom bara.

Resten verkade tro att han måste vara husets nigger. Bebe var annorlunda. Hon drog aldrig till sig något av den där högtoniga skiten och stannade alltid för att prata. Precis som nu. "Hej, Sams affärer?" Bebe gav honom sitt ljusaste leende.

"Värre än någonsin. Antar att nuförtiden gör alla dop istället för att dricka." Hon gjorde en vink mot det fullsatta dansgolvet. "Ser ut som en ganska bra publik." "Ja.

Men det skulle vara ännu bättre om jag någonsin kunde fixa platsen." "Du har rätt, Sam. Och jag gör mitt bästa, det gör jag verkligen, för att övertyga pappa att ge dig den äran." "Tack för hjälpen." De lokala bankerna ville inte låna honom pengarna för att bygga om. Sam hoppades hela tiden att Jack Boudreaux skulle låta honom få de byggmaterial han behövde på kredit. Han sträckte sig efter ett glas. "Vill du ha ditt vanliga?.

"Du kommer alltid ihåg min bourbon och Tab." Hon strålade och började fiska runt i sin handväska. "Vissa saker är svåra att glömma," sa han. Till hans sätt att tänka var de sakerna hennes fina, unga rumpa och den här äckliga drinken som hon alltid beställde.

Han ställde plastglaset på baren och viftade bort Bebes svaga försök att betala. Han lutade sig nära och talade med låg röst så att andra kunder inte skulle höra. "Behåll dina pengar.

Lägg dem i jukeboxen om du vill. Men för guds skull, spela ingenting av Buck Owens." Alla visste att det fanns tre saker som Sam inte kunde hålla ut, uppity niggrar, killar med långt hår och musik av Buck Owens and the Buckaroos. Ingen, inklusive Sam, visste säkert vilken som kom först på hans lista. Bebe höll med, med ett skratt, tog sedan upp sin drink, sa hejdå och vände sig bort. Sam tittade på när hon tittade genom den tjocka röken till där Darrell Ray satt.

För ett ögonblick tittade de på varandra. Men istället för att gå fram till honom, gav hon honom en nick och ett litet leende, sedan sashayade hon, långsamt och sexigt som fan, mot jukeboxen. Ett sällsynt leende avbröt Sams vanliga sura uttryck. För sitt liv visste han inte om han skulle avundas eller tycka synd om, Darrel Ray. När Bebe nådde jukeboxen försvann hans leende och han vände sig mot en annan kund.

"Så vad vill du?". ###. Bebe stod framför musikmaskinen och njöt av de erotiska, pulserande vibbarna från en gråtande pedal steelgitarr som dunkade mot hennes kropp.

Som hon hade förväntat sig, hoppats, dök reflektionen av Darrell Rays ansikte snart upp över hennes axel. Hans hårda, välbekanta kropp tryckte mot hennes. Ingen av dem talade. De stirrade in i jukeboxen utan att bry sig om spellistan.

Var och en ville att den andra skulle göra det första steget. Det var ett gammalt spel. För det mesta vann Bebe. Sedan började Darrell Ray pumpa sitt lår mot hennes höft i rytm till musiken. Bebe tillät sig själv ett litet leende av triumf, sträckte sig förbi honom och släppte en kvart i myntfacket.

Hon tvekade, slog sedan B-3 och, på ett infall, F-1 "Vad valde du?". "Den där nya låten Cash and something av Buck Owens." "Sam kanske inte tror det, men du kunde ha gjort det värre, och förmodligen skulle det ha" förutom att det inte finns några Dave Clark Five-låtar. Det kommer att göra honom rätt. Han laddar för mycket. Frank Stevens ger dig tre spelningar för en kvart över hos honom." Bebe svängde långsamt mot honom, såg upp i hans rökiga, gråa ögon.

Hon böjde på huvudet och gav honom ett litet leende. "Så varför går du inte dit?". "Bättre kvinnor här." Han gav henne en stor blinkning. Formaliteterna över, fortsatte han, "Var har du varit uppklädd? Det här stället är inte detsamma utan dig." "Jag slår vad om att du säger det till alla tjejer du försöker plocka upp." "Det har du rätt i." Hans röst hade ett kaxigt, retsamt självförtroende. "Men självklart, i ditt fall är det sanningen." "Tja, för din information så bestämde jag mig för att kolla in Junior League-dansen.

Ingen där, såklart, förutom Mark Cahill." Hon var glad över att se en blick göra ett kort framträdande i Darrell Rays ansikte. "Om Cahill var valet av kullen, var du i en värld av sårad." "Du har rätt." Hon gav honom ett roat leende. "Det var så illa att jag till och med dansade med honom några gånger.

Men som sagt, ingen annan var där. Så jag gick iväg tidigt och kom hit för att kolla upp saker och ting." "Deras förlust är vår vinst. Vad säger du att vi börjar ta igen förlorad tid?". "Låter bra.

Men jag kan inte stanna länge." De flyttade sig bort från den överansträngda Wurlitzern och begav sig mot dansgolvet. Bebe älskade att dansa. Ju snabbare takt, desto mer frenetisk musik, desto bättre. Ute på dansgolvet, med henne kroppen rörde sig till musiken, hon behövde inte oroa sig för framtiden eller vara snäll eller något annat, inte förrän musiken slutade.

De flesta killar var som Mark och försökte undvika att dansa till de snabba låtarna. De väntade på några långsam kärlekssång, försök sedan med en treminuters famlande session. Hon var tvungen att ge Mark äran för att hon inte försökte känna på henne. Ändå var en av de många saker hon gillade med Darrell Ray hans vilja att matcha hennes snabba dans för snabb dans. Flera låtar senare gick de mot hans bord.

Dusty och Mack Adam Rhodes väntade på dem. Deras far, Rufus, fick smeknamnet "Rough." Detta hade inspirerat honom att namnge sina söner, Rocky, Dusty och Mack Adam. Familjens barn, deras syster, hette Connie Creek Rhodes.

Bebe gick med dem medan Darrell Ray gick för att hämta nya drinkar till alla. "Hej grabbar, är Rocky tillbaka ännu?". "Han kommer ut om ett par veckor", sa Dusty.

Rocky Garaziano Rhodes var deras storebror. Hans felstavade mellannamn återspeglade deras fars önskan att få sin förstfödda att växa upp till en prisfighter. Trots sitt namn kom Rocky aldrig förbi rasbråkare och smygande barrumsfighter.

Istället blev han en mekaniker som ansåg sig vara en slug tänkare. Han kom på tanken att klippa upp stulna bilar för reservdelar skulle vara ett smart sätt att tjäna lätta pengar. Han hade tänkt fel och hade ägnat det senaste året åt att arbeta med jordbruksutrustning på statsfängelset. "Det är bra.

Kom ni med Darrell Ray?". Mack Adam nickade, "Japp, Dusty tog sönder vår lastbil." Darrell Ray återvände med ytterligare en bourbon och Tab för Bebe och tre öl. "Snacka om lågmälda vänner. Här försöker ni flytta in på Bebe medan jag köper en öl till er." Dusty skakade på huvudet och sträckte sig efter en av ölen.

"Inte vi, herr. Naturligtvis, jag måste erkänna att hon gör det till en verklig frestelse. Men du fortsätter att köpa ölen, och vi kommer att vara dina trogna vänner för livet." "Han har rätt", instämde Mack Adam.

"Vi tror på öl före skönhet. Det betyder inte att jag inte är villig att ta upp din slapphet genom att dansa med henne medan du vilar en trollformel." Hans företräde bekräftades igen, Darrell Ray skrattade och höll med när Bebe skottade ut ur båset . Hon hade alltid älskat att vara i centrum för manlig uppmärksamhet. Med tre män för sig själv lät hon dem övertala henne att stanna kvar senare och senare. Naturligtvis innebar det några drinkar för mycket.

En timme innan stängning meddelade hon att hon verkligen var tvungen att gå. Darrell Ray föreslog att hon skulle åka runt med honom först. "Vi kryssar bara lite tills ditt huvud klarnar." "Jag mår verkligen bra", insisterade hon hela tiden medan han hand i hand guidade henne genom de dansande paren och ut genom dörren. Fem minuter och en cigarett senare gjorde de ut på en närliggande öde väg.

Obesvarad passion tilltalade ingen av dem. Ändå gjorde hon de vanliga symboliska protesterna när han klädde av henne. Dessa slutade när hon höjde sina höfter för att påskynda den välbekanta processen med att han överväldigade hennes dygd. Detta automatiska, om symboliska, motstånd var en biprodukt av deras lilla stad, södra miljö. För att tydliggöra att hon inte var lätt, gjorde flickan ett symboliskt motstånd.

Bebe var inte ensam om att utöva denna charad. Hon hade haft en rumskamrat på college som specialiserat sig på att återskapa hennes oskuld. Närhelst Kathy bestämde sig för att låta ännu en kille deblomma henne, skulle hon se till att bara vara lite berusad och agera ännu berusad. Naturligtvis skulle hon aldrig göra något så vanligt som att gå till ett motellrum. Eftersom hennes många förförelser alltid måste vara "spontana" inträffade de flesta på de trånga sätena i parkerade bilar.

Nästa dag ringde hon pojken, sa att hon inte kunde minnas så mycket om deras dejt och frågade med en oskyldig, något orolig röst om något "hände", den accepterade koden för hade de sex?. Att vara medveten om reglerna för södra uppvaktning, skulle pojken vara galant och svara nej. Med det vittnesbördet om sin dygd kunde Kathy fortfarande hävda att hon var oskuld. "Vad händer om killen säger att ni har haft det hela natten lång?" frågade Bebe en gång.

Kathy gav henne ett medvetet leende. "Alla känner att en kille som skulle säga något sådant är ingen gentleman. Så han skulle ljuga." Bebe ansåg att den sortens spel var en massa skit. Ändå höll hon sig till principen att även lite motstånd fick henne att se bättre ut och killen uppskattade hans lycka ännu mer. Även om hon och Darrell Ray hade älskat många gånger sedan den första natten för tre år sedan, spelade Bebe vanligtvis spelet, men bara lite och bara för att se till att han aldrig tog henne för given.

Men inte ikväll. För dem hade sex blivit mer en vänskaplig tävling än en kärlekshandling. De brydde sig inte om sitt eget nöje eller om att behaga varandra. Var och en gick om processen att koppla ihop med en intensiv önskan att bevisa sin egen överlägsenhet som älskare.

Ikväll vore inget undantag. Ikväll kände båda att de ville, behövde, inte älska, utan bli knullade. Bebes smidiga ben var breda och vilade på Darrell Rays axlar.

Varje gång hans översvämmade kuk dunkade in i henne, uppmanade hon honom med krav på att han skulle göra det svårare, djupare, snabbare. Men även om det fanns några mindre variationer, slutade de än en gång med kläder som skjutits åt sidan, deras halvnakna, utmattade kroppar flätade ihop sig på den breda bänken i Darrell Rays lastbil, både njöt av det eftersamlade ögonblicket och nöjda med sina individuella framträdanden. För Bebe var det ett perfekt avslut på hennes bästa kväll sedan hon kom hem till Pinefield.

Hon hade lyckats få allt hon önskade sig från både Mark och Darrell Ray. Imorgon bitti skulle vara ett helvete. Men med tanke på vad hon hade åstadkommit, bestämde sig Bebe för att hon inte hade något emot det. Tillbaka på The Rooster, kysste hon Darrell Ray god natt och satte sig i sin egen bil. När han väl hade gått in för bröderna Rhodes drog hon igång motorn och tryckte in cigarettändaren.

På humör för något lite mjukare än Dave Clark Five tog hon bort den 8-spåriga tejpen. Befriad från den återhållsamheten brast radion till liv mitt i en Ray Charles country- och westernlåt. "Jävla nigermusik", väste hon och sträckte sig efter växlaren innan hon märkte att låten var en av de långsamma låtarna hon och Mark hade dansat till i Legion-hallen. Det påminde henne om att han inte längre skulle betyda Darrell Ray. Tanken var en rejäl nedgång för att avsluta vad som hade varit en perfekt kväll.

Sedan bröt hennes ansikte upp i ett belåtet leende. Kanske, bara kanske, om allt fortsatte som hon skulle, kunde hon få dem båda. Hon skakade på huvudet åt en sådan upprörande idé, även om leendet stannade kvar. Även om det är elak och spännande, skulle det vara alldeles för farligt. Ändå… Grus utspritt när hon körde genom parkeringen.

Ytterligare ett par gula glödlampor hade brunnit ut på den stora blinkande pilen. Hon behövde verkligen börja jobba på sin pappa för att hjälpa Sam fixa platsen. Vad som än kunde hända ville hon inte att lamporna någonsin skulle släckas på The Rooster. Väl ute på huvudvägen accelererade hon och skyndade snart hem genom den kvasiga nattluften i North Louisiana. Som alltid rusade den körsbärsröda Chevelle Super Sport; den enda frågan är mycket.

Ju bättre förarens humör, desto snabbare körde den. Enligt hastighetsmätaren var föraren, Bernadette "Bebe" Boudreaux, återigen på riktigt, riktigt bra humör..

Liknande berättelser