Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del tre

minnen som lutar den nuvarande från axeln…

🕑 22 minuter minuter Förförelse Berättelser

I. Jitterbug. Stå fri, dörrarna stängs. "Du tror att Sting någonsin verkligen tänkt på alla outtalade drag bakom Every Breath You Take?". Jag tittar inte upp.

Jag försöker fokusera på att få den här snabba sketchen helt rätt. Skuggning. Ljus. Blandning. Men du är som den där ensamma flugan som kommer in när du lämnar skjutdörren öppen för länge.

Zoom! Och det gömmer sig som en fläck du inte ens märker förrän du gör det. Och när du gör det sticker det som ett dåligt fall av OCD. Och den här flugan, den surrar ut och runt ditt huvud vid de mest obekväma tiderna, tjatar och tjatar, och undviker varje mordiska smäll med tunnrullar och dykbomber och jävla sicksack. "Misförstå mig inte fel", fortsätter hon. "Polisen är klassiker.

Antalet trosor som förstörts med den mjuka sången går i tusental, men den låten… #1 på Billboards eller inte, du tror att han tänkte på tarmrörelser när han skrev den? Hur är det med moves en tjej gör när hon krampar över sin mens och skriker ett blodigt mord? Tittar han verkligen på varje rörelse? Söt låt för sjukt söta par som jävlas i baksätet antar jag, men det är den där stalkery vibben igång, vet du?" . Du blinkar och blåser en gummiballong, sockervadd den här gången, när jag äntligen tittar upp. Det expanderar och expanderar tills, pop! Det går sönder över riktigt glänsande, jävla läppar. Jag pratar Halle Berry i Monster's Ball.

Inte så mycket kyssar som det är blåmärken. Flytande sex med munnar och vätskeutbyte och mycket tunga för att göra till och med farmor Teagues spökfan. "Säg att jag har fel?" Hennes gröna ögon glittrar och hon snurrar en limegrön öronknopp runt ett finger.

Hon har lagt sin linje och vill desperat ha en utmaning från mig. "Jävla vita människor", muttrar jag och fortsätter att skissa. "Inte ett fan av polisen va?" skämtar hon, omedveten om mina misslyckade försök att ignorera henne. "Jag heller, ärligt talat. Mer av en Wham!-tjej om vi ska vara ärliga." En andlös suck.

"Vem älskade inte George?". "Minst en", muttrar jag. "Åh var inte en åsna, lilla jitterbug." "Sluta", stönar jag. "Snälla.

Den här skiten är värre än fängelse." "Väck mig", retar du och rösten kryper in i sång. "Jävla disco-pop är tortyr. Vita människor dödade musik medan jag var försvunnen." "Du vet att du älskar det, tuffing. Kom igen.

Jag vet att du kan texten. Sjung den med mig. Trah-lah-lah." Du drar dig upp riktigt rak, som en prim och ordentlig vit dam från Julliard eller något och det ser löjligt ut med din tomboyform och godishår.

Och jag kan inte titta bort. Men. "Nej. Nej. N.

O. Helvete, om det är mer förståeligt, tjejen.". "Åh kom igen, J-baby.

Jag skulle lägga pengar på att du är en söt liten körpojke med en fro. Snygga kyrkrockar. Gyllene pipor. Tar ner huset. Prisa Herren och vad allt." Ditt flin är helt Cheshire-tandighet och sarkastisk glädje.

Jag blänger på dig med fjärilsknivar, men kan inte låta bli att känna ett ryck av… något… som förångar den flytande melankolin till något som lustgas, heliumballonger, att vakna upp något djupt inuti. Men det betyder inte att jag inte försöker dränka din tuggummiprinsessa sing-along med din telefon. Du får låten att skrälla från sina små högtalare och du dansar mellan stolarna.

Alla tunna armar och vita ben och Oaktowns största rumpa. II. Huvudförst kollisioner med det förflutna. "Stå klart, dörrarna öppnas." Gummibubblan poppar. "Du är mer klängig min villkorligt förrättare," säger jag och bryr mig inte om att titta upp från min skissbok.

"Men din villkorliga tjänsteman kan inte skaka det som jag kan, jitterbug." "Aldrig sett någon vit flicka skaka den på takt förut och inte se ut som en spastisk våt nudel. Droger eller inga droger.". "För att du har haft ögonen på små flickor, inte kvinnor.

Och du har aldrig sett mig dansa förut." Du viftar med tunna mörka ögonbryn, svänger i rumpan några varv i din plats. Jag skrattar när jag ritar. "Inte ens en dvärg kunde få en ordentlig squeeze ur de där pingistuttarna. Vad är du för en kvinna?". Du ger mig fingret.

"Mer än en slapp pojke som du kunde hantera.". "Ledig hela natten för provkörningar, bubblor.". Jag förväntar mig inte det välvda ögonbrynet, snäva rynkan och frånvaron av en snårig comeback. Jag har gjort det till en punkt att aldrig ringa dig, blondin. Inte ens erkänna det.

Det är ett namn som är för bundet till henne och jag tror att du inser det, men jag kan se att det gör dig besviken. Du kryper ihop till en plats mitt emot mig, mellan en liten gammal dam och en nervös tonåring som har hållit på mig de senaste fem stoppen. Hans ben har ryckt upp och ner som en pojo-pinne och han ser ut som om han håller på att pissa på sig.

Förmodligen en våga: den tafatta klassnörden som körde BART med den knarkhandlande boogeyman i en timme. Få en kyss av quarterbackens cheer captain flickvän om han överlever. Jag minns de där dagarna, även om jag hoppade av tidigt. Även om det var jag som gav ut dessa tomma vad till andra desperata osynliga som jag.

Du har inte sagt någonting sedan vår senaste repostdans, vilket är en första. Det gör mig orolig. Du är vanligtvis mycket mer sprite, fyller denna rörliga cigarrburk med regnbågsbubblor och sarkasm och musik som du vet att jag hatar.

Jag är konstigt besviken. Du och jag, vi har gjort vad det nu är i några veckor nu. Trading förolämpningar. Handelsberättelser.

Det har du i alla fall. Men mestadels har vi delat bekväm tystnad och en balja med dubbel bubbla. Den konstiga kopplingen mellan störd, sur brottsling och den konstiga vita flickan från huven som påminner honom om flickan han dödade. En tjej vars läppar du också smakade natten hon dog.

Är inte detta bara en jävla värld av tillfälligheter och de där sex graderna av Bacon? Jag kan inte undkomma dig. Och jag är inte säker på att jag vill. I det avseendet antar jag att berättelserna som berättas i C-Block är sanna: mer beroendeframkallande än sex på Slims magiska cola.

Jag har känt mig så hög elektrifierad i några dagar nu när du är i närheten och vi inte ens har knullat. "Ändå", viskar en röst som kurrar min mage djupt inuti. "Varning, närmar sig plattform." Violett metallisk ögonskugga skuggar ögonvrån och får dina gröna klot att lysa klart.

Jag slutar rita; önskar att jag hade mina färger med mig. Men nej, det är en dåligt utvecklad tanke. Jag suddar redan ut minnet av en tjej som heter Ana med vilken låt vi än har dansat med till som inte kommer att gå någon annanstans än ner. "Ännu en vit djävul borta n' hooked you," Farmor Teagues röst ekar i mitt sinne.

"Ska äta upp din jävla dåraktiga själ, pojke." Tja, en man kan inte fly alla sina laster, farmor. Och det kanske jag gör. Jag vill inte. "Stå klart, dörrarna öppnas." Den nervösa ungen går av tåget när jag morrar, "Boo!". Den lilla gumman följer sakta efter, träkäpp klickar mot golvet och muttrar något om att vita pojkar går med fittfot.

behöver en större uppsättning bollar. Det är bara vi nu. En tjej som blåser bubblor, en trasig man som försöker ta sig ut ur helvetet han har skapat. "Hur var hon?".

Det här är trettonde gången du frågar, var och en noggrant tajmad och formulerad för att fånga mig på vakt så jag ska avslöja något. Något. "Vad spelar det för roll?". "Bara nyfiken." Du lutar huvudet, rosa hårstrån toppar ut från en grå stickad mössa med en Nalle Puh-lapp på framsidan.

Trots alla historier om dig, lilla vita flicka med fördärvad sexuell aptit, fick du fortfarande den där barnsliga glöden som jag önskar att jag inte hade slängt med nålar och puder och arrogans. Tåget rycker plötsligt och du växlar, platt midriff drar ihop sig under en tunn, knuten rutig skjorta. Din navel blinkar lockande när den nyper och slappnar av till din balansgång. "Kuriositeten knullade katten.

Men det spelar ingen roll ändå. Hon var bara en annan död kropp i Dubs. Bara dyrare än de flesta." "Det är kallt. Även för Oaktown.".

Jag ignorerar dig, även om rösten inom mig brinner av ilska och tomhet. "Visa mig då", utmanar du. Inte fråga. "Visa dig vad.".

Vita händer gest. "Vad du skissar på." "Behöver inte visa dig skit, flicka." Du fnyser. "Ja, ja. Och hon är bara ännu en död kropp," härmar du med låg röst. "Bara en annan tik att skrapa bort från golvet efter att Twomps tar henne, eller hur? Du är skitbra, J-baby.

Visa mig." Pennan knäpper mellan mina fingrar. "Jag är inte skyldig dig något." Orden klingar ihåligt och du stirrar trotsigt tillbaka med pistolögon. "Visa mig." Din röst är mjukare den här gången och tonar ut. Visa mig.

"Visa mig varorna, grabben." "Jag är inget barn, käring." Mannen vid dörren skrattar. "Jo, Quinton. Hör du den här lilla punkarven?'. "Större bollar än du som barn, Rashawn.

Du var en ryckig lil tik.'. "Fy fan, F. Vi vet båda att du gjorde dem förbannade första gången." 'Jag fick åtminstone smaka på Camila efter balen. I hennes pappas Lexus också. Den där söta och kryddiga mexikanska fittan av henne var grad A stramhet.

Vem knullade du? Den där strandbollen, Lanny? Hör att hon skrek som en banshee när du försökte sticka henne för att den finniga kuken skrämde henne.' "Fy åt helvete, Rash." "Kan jag släppa den här skiten redan", säger jag. "Jävla kallt här ute och jag är en svart grabb med en ryggsäck full en dope mitt i natten." "Ja, ja", säger Rashawn, en tuff dörrvakt som bär en bakåtvänd Raider-hatt och ett överdimensionerat linne. Han öppnar väskan, tittar länge och nickar. 'Vi coola. Rakt fram till baksidan.

Rör inte skit på vägen. Öppna inga dörrar och jag bryr mig inte om vad du hör. Följ reglerna, få betalt. Kanske kommer du till och med att få en lil mouth action av prinsessan med en droppe som denna.'. Den jävla finniga kuken i hörnet, Quinton, verkar få ett riktigt skratt ur det.

"Du vet att ingen första timer aldrig kommer att få en slick av henne, Rash. Även med en droppe som denna. Ingen gör det. Inte du. Inte jag.

Inte ens CK. Hon tillhör, Jez. Nu, blondin å andra sidan. Han flirar riktigt hårt som om han frammanar ett smutsigt minne. "Hon kan suga en golfboll genom en slang och hon är lätt nog för ögonen.

Och mer än villig att äta på en svart orm." Rashawn ansluter sig till skrattet. "Du vet att det stämmer. Hans jungfrukuk kunde förmodligen" Jag hanterar inte henne dock. Men fan.

Nu har du fått mig att drömma om hennes fina vaniljröv. Det har varit för jävligt länge.'. 'Jävlar,' mumlar jag och rycker förbi dem in i den svagt upplysta entrén.' Kom ihåg vad jag sa, lil bitch, ropar Rashawn. "Ställ inte in det där fula ansiktet på ditt där det inte hör hemma." "Jag hörde dig… shit." rum någonstans längs korridoren.

En dyr klingande bas är hård och får väggarna att huttra och skaka som Eldorados ram när Ray ville göra sin närvaro känd för Dubs. Jag är nästan i slutet av raden när jag stannar, frusen. Berättade för dig.

Gillade aldrig slutet på platser. Fångad i ett hörn. En halvfull fadersfigur med ett bälte och ingen väg ut. Det här är dock en annan typ av fruset.

Knä svagare ng. Det är ett ljus som tittar ut från en sprucken dörröppning och en våg av cannabisrök och något mer sött stickande klubbar mig i ansiktet. 'Fan, babydoll.

Jag kommer aldrig att veta varför en rik liten prinsessa som du alltid kommer hit för dop. Du har mycket tjänare eller nån skit kan göra dig lite grön. Servera den till och med på ett silverfat med en kristallskål.

Men shit, jag kommer aldrig att klaga, speciellt över hur du gillar att betala. CK älskar den där fina lilla högklassiga rumpan. Aldrig sett en liten vit flicka som välsignad. Direkt Helen av jävla Troy.'. Jag öppnar dörren en aning, nyfikenheten rycker hårt.

Det tar ett tag för mina ögon att anpassa sig, men det jag ser kärnkraftsstack av Hustler-tidningar stal jag för några veckor sedan. Det är mer bibliskt syndigt än något Granny Teague kunde föreställa sig om Guds skapelse. Fan visste att alla kände Christoph Alexeev.

Och ännu fler kände till hans dotter, Anastasia, en liljavit tonåring med gyllene blont hår och en kropp som redan passade på Victoria Secret-banan. Men med typ kött på benen. Läckra rumpa. Jag och de andra jävlarna i Twomps skämtade alltid vem som skulle ta ett större antal kulor för en chans att knulla den där gyllene prinsessfittan bara en gång.

Se om den där mattan matchade draperierna. Och där stod hon och knäböjde bakom en välvd rumpa så mörk att den lyser blått i det svaga ljuset. Det hörs ett högt fnys, förmodligen från en kokslina, följt av en djup suck.

"Visa mig tuttarna, babydoll", fortsätter rösten i ett skuggat hörn. "Du vet att jag älskar dem." Anastasias flin är elak en sådan som ingen någonsin riktigt glömmer. Hon gör en show av det, skalar av vit kashmir för att blotta de vackraste snögloberna jag någonsin sett i mitt liv.

"Jag kommer ihåg, pervers", säger hon till rösten och smiskar den runda rumpan framför sig. "Gör jag inte, Jezebel?" Sedan böjer hon sig ner och sprider de runda kinderna isär och drar en lång röd tunga över den eleganta, blåtonade onyxhuden. Jag suger in ett andetag av luft och jag undrade om jag andades in en del av produkten som svävade i luften.

Jezebel var dubbarnas svarta diamant: klädd med invecklat vitt bläck, genomborrat många gånger, med ett huvud fullt av eleganta, silverstrimmiga dreds. Hon var lika galen som hon var sexig och jävligt nära alla ville knulla den där heta, otäcka röven, även om det betydde hennes händer runt deras hals när hon kvävde livet ur dem när deras kukar sköt djupt inuti. Hon var en jävla jaguar som gillade att leka med sin mat. Och Anastasia Alexeev fick henne att skrika och tigga som ett kattdjur i brunst med bara några smällar och slickar. "Stick upp prinsesstungan i den slampiga rumpan," ropar Jezebel och vrider sig fram och tillbaka.

"Trevligt och djupt, docka. Jag är jävla trött på dessa talanglösa fuucc…'. Den unga dopdrottningen själv kan inte ens avsluta. Hon är en svettig, grymtande hög med kött medan Anastasia sörplar högljutt. Det är som marshmallows och choklad.

Det har gjort mig stelare än Phoebe Cates överraskningsblixt. 'Fan', grymtar den skuggade rösten. En stråle av tjock vätska materialiseras och stänker upp Anastasias släta vita rygg. "Ryssland vet säkert hur man odlar dem smutsiga.

Är du säker på att du inte vill ha en svart kuk i den lilla vita fittan, Ana? Sträck ut dig som om du aldrig varit utsträckt förut. Jag kan ta dig till ett helvete du bara har läst om, älskling.'. Hennes svar är dämpat, dörren stängd.

"Jag sa det rakt ner till dig, din lilla skit", morrar Rashawn, drar tillbaka mig och slår mig mot den motsatta väggen. "Det där rummet kommer aldrig att vara för dig." En knäckt gummibubbla tar mig tillbaka. "Vart går du?" frågar du och nyfiket på ögonbrynen. "Man bara… försvinner ibland. Som, jag vet inte, skakar loss från verkligheten.

Trodde jag kände till den känslan men…". Jag skakar av mig minnet. "Vart fan tar du vägen?" du upprepar, rösten färgad av fascination och rädsla. Jag tittar ner, förvirrad. Och där är den.

Jag kan inte riktigt beskriva vad jag har ritat. Hon är där inne, någonstans. Ana är det alltid. Jezebel också kanske. Marshmallows och choklad.

Vridna drömmar om en sexualiserad s'more. Men resten? Man kan inte riktigt beskriva det som egentligen inte finns, som inte har något namn. Kan inte definieras med mänskligt språks begränsningar.

Jag rycker på axlarna. Ana ville veta hur det kändes. Ville komma närmare, vika sig in i mig för att förstå. Gör mig till den lyckligaste punken i livet.

Dumma tjej älskade för mycket. Älskade fel man, nej, unge, för mycket. Ingen behövde veta vart jag tog vägen och hur långt jag störtade.

Kärlek är som gift dock. Granny Teague skulle ha översvämmat mig med en litanisk skrift om vad den här teckningen representerade. Att det, vad det nu var, var en produkt av de vita små djävlarna jag föredrog att omge mig med.

Äter på min själ med deras giftiga små fittor. En mjuk tyngd pressar sig in i mitt knä och doften av nissepinnar och tuggummi fyller mina näsborrar. Du har klättrat upp på mig utan att jag märkt det, händerna vilade på mina axlar med tunnrör. Jag rycker till för den oväntade beröringen och försöker dumpa dig på golvet, ungefär som första gången vi träffades.

"Fan vad du gör, bubblor?" jag väser. Du svarar inte, bara håll dig hårt, spikarna sticker in, ögonen tråkiga i mina. Jag bråkar inte så mycket, jag stirrar bara tillbaka och försöker skrämma bort dig med mitt bästa försök till mördarens hån.

Men du är en liten vit råtta. Inte lätt rädd. Du rycker bort det hela med en blåst gummibubbla.

Då gör du något som jag inte förväntar mig, även med tanke på ditt rykte. Du gräver ut tuggummit, sticker fast det i fönstret bakom mig och drar in mig för en vulkankyss som förlamar mig. Jag tappar bort mig själv för en bråkdels sekund som varar i evigheten, fem år obekant med smaken av varma feminina läppar och känslan av en mjuk rumpa som sakta snurrar mot min ljumske… men bara för den bråkdelen av sekunden. När dina läppar når min hals, drar jag ditt huvud bakåt, och din mössa flyger iväg och monstret inom mig ylar av missnöjd ilska.

Men jag har inget mer tålamod för skitsnack eller hennes kantiga drag som stirrar tillbaka på mig genom dig. "Jag behöver ingen billig vaniljskänk som inte ger mig någon synd", morrar jag. Du blänger, nonplussed, handflatorna vilar mot mina bröst, höfterna fortfarande maler.

"Jag sysslar inte med synd, J. Inte min stil." "Är det?". "Fantastiskt, älskling", hånar du hånfullt. "Eländigt skit som att du inte skulle veta vad du ska göra med det ändå." "Fy fan.".

Du knackar på mina tinningar och fnissar mörkt. "Det bästa du har, jitterbug? Inga hot att knulla den här galna vita tiken? Sträck ut min lilla fitta? Få mig att skrika och tigga. Göra mig lite ont?". "Sluta kalla mig det" morrar jag.

Du slipar din rumpa hårdare mot min rebelliska, svullna kuk. "Jitterbug, jitterbug, jitterbug. Jag kanske gillar det grovt. Kanske vill jag bli utsträckt. Känn hur du forsar inom mig.".

Förutom att det inte är du som pratar längre, det är hon och… Och jag svär att din kropp bubblar och smälter till rosa goo, tills där är hon där du ska vara, gummislang lindad runt hennes arm, silvervätska som dricker i mungipan som dödligt kvicksilver. Jag drar tillbaka dig, henne, in i mig, läpparna bränner en miljon ånger mot din mun, din haka, din hals, i ett desperat knep för att hålla henne här den här gången. Monstret tjuter av förtjusning när jag rycker isär din tunna knäppning och släpkyssar längs ditt bröst, biter grovt i dina små, härdade rosa bröstvårtor. Glädjetjut faller från hennes läppar och dina små händer klämmer fast i min skalle och trycker mig hårt mot ditt lilla bröst, som om du vill att jag ska dra mig in i dig tills jag försvinner.

Hon drar otåligt i min skjorta; desperat och misslyckas med sin uppgift, nöjer hon sig med att samla det runt mina bröst. Ett frustande flämt fyller mina öron. Hon stirrar ner på gobelängen av ärrad mörk choklad, märken som hon inte känner igen. Salta skuldkänslor brinner i cerulean ögon.

Det är för att dessa speciella märken inte är från när hon kände mig. De är från att överleva det helvete jag Peter Paned in i. Du gör vad du måste göra för att överleva fängelset.

Ta vad du måste ta. Ge upp det du måste ge upp. Och ja, du skär upp dig själv med taggiga linjer så att de riktiga monstren inte tänker på dig som den fitta gatukonstnär du verkligen är.

Tänk efter två gånger innan du gör dig till sin tik. Och så börjar du slåss som om världen håller på att spricka och du vill gå ut med blod på nävarna och rädsla i ögonen. För att vara en djävul är allt du har kvar. Du trycker dina läppar mot varje ärr, dansar med tungan över de längre, djupare. Och jag? Jag pressar din squishy rumpa genom bomullsshorts som redan är fuktiga av den berusande, krämiga upphetsningen jag i hemlighet har längtat efter mer än cola och hjältinnan och konsten, för på ett sätt var hon en Monet, eller en skruvad Picasso.

Sällsynt. Odefinierbart. Du är den excentriska, den moderna udda, som Warhol. När vi träffades var hon alltid den enda duken som någonsin betydde något. Hon ville att jag målade henne med chokladsås och kola med rep av lakrits.

Och hon tog min sprutande kuk i handen och skapade abstrakt expressionism från hennes lår till hennes elaka lilla mun. Minnena splittrar verkligheten i fragmenterade bitar och jag greppar din rumpa hårdare. Dina tänder låser sig på min axel med behaglig smärta och jag känner hur din fitta krampar under den sumpiga röran av dina shorts.

"Hur vill du ha mig?" stönar hon med din röst. Jag drar mig tillbaka, hänförd. Överallt.

Här och där borta, tvärs över de billiga plastsätena. På golvet. Tryckt upp mot glasdörrarna definieras exhibitionism. Förvandlar dig till slarvig våt goo inför förskräckta folkmassor och upphetsade perver. Jävla var som helst.

Fan om jag inte vill skapa den mest dekadenta konsten över din bleka rumpa och platta mage. Pumpa dig full av sperma tills jag upptäcker ett slags ansiktsuttryck som skulle skjuta en miljard erektioner ut i rymden. "På dina jävla knän, blondie," morrar monstret i mig och glider upp, ivrig efter att undvika alla protester i sista sekunden från någon av oss, trött på allt smutsigt, självömkande skitsnack. "Ja, älskling?" du fnissar och glider från mitt knä till tåggolvet. "Nu!" Jag tar tag i en knytnäve full av rosa hår och drar ditt huvud till min ljumske.

Hon lyfter min tröja och tungor min nedre mage när du öppnar och drar upp blixtlåset, sugen på mörka, bortglömda, men ändå helt nya, smaker. Monstret är dock otåligt och trycker bort dina retsamma läppar och fingrar för att fiska fram en köttig svart monolit. Det arga lila huvudet smäller mot din panna och du slösar ingen tid på att försöka sluka ner det, ögonen tåras när det träffar baksidan av halsen. Jag palmer ditt huvud av rosa flätor som en basketboll, dribblar dig upp och ner i min kuk medan du gaggar och dreglar, ögonen rullar upp i sina hålor. Din mun är blöt och varm och begåvad och det har gått en evighet sedan jag kände något liknande.

Det är ett ljuvt helvetesparadis på jorden och trots farmor Teagues varningar och läror och piskningar kommer jag att välja hennes hatade vita djävul varje gång, för himlen kan inte kännas så här bra. Bara syndare vet hur allt detta fungerar. Jag backar lite, låter hennes händer, långa och eleganta, vara med på det roliga, korkskruvar med randomiserad rytm, växlar mjuka långsamma drag med snäva snabba, tungan snurrar runt min lila krona som om det vore en cola-dammad totsie pop. Mina magmuskler stramar och du drar av, berövar mig upplevelsen av att fylla din smutsiga mun med hett frö. "Tik.".

Du torkar munnen och ler. "Wangster.". Jag lyfter upp dig, lätt som en fjäder.

Dra ditt gren till min näsa. Andas in djupt. Det är sött godis och snuskig upphetsning, tuggummi och sex. Jag klämmer på din rumpa, slickar på dig över bomullsshortsen tills du vickar och dansar mot min tunga som en strippa på farten. Jag drar ner shortsen, flinar mot den slarviga, knappt där stringtrosan, och drar ner dig tillbaka, över min bultande kuk, grymtande när de varma klibbiga trosorna drar över mitt skaft.

"Redo att återförenas med de levande?" säger hon med din mun. "Eller, jag antar att det är de döda nu, är inte min ledsna graffiti-pojke?". Delirious, nickar jag.

"Varning, närmar sig plattform." "Ignorera det," spinnar du. "Vem som än går på, kanske låter vi dem gå med i den rituella återfödelsen." Tåget rycker på ett bekant sätt. Mitt inre larm går. Jag vet det här stoppet.

Det näst sista stoppet. Jag har länge lagt det på minnet. Till och med monstret vet det och skriker av raseri. Den sanna verkligheten förvrängs tillbaka med brutal klarhet precis när du gynnar din fuktiga, trossklädda ryck mot min stela erektion. Som en av dina gummibubblor, poppar hon och lämnar bara dig under.

Du höjer dina höfter och ser ner på mig med fräsande intensitet, gröna ögon sprakar av liv. Jag känner till utseendet. Och motstridiga känslor uppstår ur det faktum. Jag har ett knogvitt grepp om din persika perfekta rumpa och det skulle vara så lätt att dra den där rosa triangeln åt sidan och begrava mig inuti dig. Skrika.

Fan som att världen brinner. Fan som om vi håller på att kvävas. På het brännande aska; Tills vi ropar ut; Mumifierad levande; Jävla vår väg till. Död… eller en orgasm.

Det kommer att förbränna oss. Men du är inte hon längre. Du är bara du.

Och… fan. Jag vill desperat att det ska räcka. "Stå fri, dörrar öppnas…".

Liknande berättelser