Hatttrick och smällare

Ibland... att förlora är mycket bättre än att vinna…

🕑 25 minuter minuter Förförelse Berättelser

"Jo, Dex. Det är inte dags att drunkna i elände, man. Så du kunde inte dra ut det. Du är vad, arton? Knappt efter gymnasiet och på den största idrottsscenen i världen. Shit.

Det tog längre tid för mig att äntligen komma hit." Jag tittar över på Jamal och visar stolt upp tre bronsmedaljer. Han ger mig en förvirrad blick, som om jag skulle vara glad bara jag kom till Rio. Jag är inte. Det ligger inte i mitt DNA att lösa.

"Två mål i matchen. Fem totalt. Jag kan inte fotboll, men det där låter bra för mig." Personliga poäng betydde dock aldrig så mycket för mig.

Personliga rekord heller. Nåväl, ett hattrick gjorde det, antar jag. Det var något speciellt i det. Svårfångad.

"Du måste redan ha ett smeknamn, bror," fortsätter Jamal. "Den. Gillar den om du tänker efter. Bättre än min. Trodde aldrig att jag skulle få ett smeknamn bara för att jag gillar sylt så mycket.

Shit." Jag gnuggar tinningarna. Jamal var bra människor, men han var förälskad i sin röst. "Friställa." Han stannar.

Axelryckningar. Leenden. Lägger en hand på min axel. "Vet du vad du behöver glömma, lilleman? Pussy." Jag tror inte jag hör honom rätt.

"Vad?" "P-U-S-S-Y. Du måste sluta vara en babyback-tik och få din kuk våt." "Vad?" Jag sprattlar, förstummad av övergången. Jamal flinar som en galning, som om han har upptäckt den största sanningen för människan som man någonsin har tänkt ut. "OS? Tillfällig ära, säger jag, såvida du inte är Phelps. Är ingen av oss som det där freaket, man, såvida du inte poppar droger som godis.

Skiten bleknar om du inte sätter rekord, plockar guld, och få ditt ansikte på skyltar som säljer Subway och Speedo. Bara minnen stoppade i lådor. Kiss att filosofera, bara sådär. Jag tror aldrig att jag kommer att förstå honom. När jag inte svarar försöker han en annan taktik.

"Jag hör att hela laget kommer att vara där, man. Till och med hon." Han armbågar mig i sidan. "Vad?" Min tunga knyter sig till knutar. "Jag vet inte vem du pratar om." Han höjer på ett ögonbryn och ropar på mig på min skitsnack. Jag har pratat om henne.

Mycket. "Vad du än säger, men mellan dig och mig föredrar jag den där målvakten. Hon är galen. Enorm också." Jamal visslar.

"Jag slår vad om att hon knullar arg. Shit, jag undrar om hon någonsin har haft en riktig smak av speciell mörk choklad." Han skrattar åt sitt skämt. Jag har dock ställt in honom vid det här laget, en bild av henne som dyker in i min hjärna. Jag skulle aldrig erkänna det för någon, men hon har underblåst minst ett dussin fantasier sedan jag landade i Rio och några dussin till bara under det senaste året.

Hon har haft den effekten på män och kvinnor sedan hon kom in på scenen med landslaget för åtta år sedan. "Sätt dig, Dexman", säger Jamal när han reser sig från baren. "Som Lil Boosie skulle säga, jag ska slå lite fitta tills de säger att det räcker.

Men för säkerhets skull," skjuter han två kort över ribban, "kommer de här in dig." Det finns ett stort lönnlöv utsmyckat i mitten av de olympiska ringarna på framsidan. "Vem visste rätt? Kanadensisk sponsrad. Fan det är roligt." Jag tittar upp, utan att veta vad fan jag gör här. Jag har ingen aning om vad jag kan förvänta mig. Jag visste inte ens ett dugg om kvinnor eller sex.

I flera år hade jag haft en… fotboll. Ingenting annat spelade någon roll. Bouncern, en skallig kanadensisk rugbyspelare, ger mig en blick när jag går fram till takvåningen kasta ut mig när han bryter in i ett skitätande flin och lyfter upp mig från marken "Bra spel, ! Extra tid? Straffspark? Gula kort? Röda kort? Otrevliga skador? Spelar du ner en? Bästa matchen i OS.

Lätt." "Tack," mumlar jag och känner den välbekanta trångheten i min maggropa. "Jag minns mitt första OS," säger han längtansfullt när han lägger ner mig. "Gå och ha kul." Hög technomusik pulserar, tung bas som skakar på väggarna. Korridoren är becksvart, bara upplyst av en serie dunkla svarta lampor som hänger i taket Jag drabbas av en kraftfull värmevåg och medryckande housemusik i brasiliansk stil när mina fötter slår mot sanden på takvåningens privata strand.

Mitt hjärta slår hårt mot mina revben när jag tar scenen in. Kropparna vickar, vrider sig och svaja under symfonisk hypnotism av en DJ högt uppe på en kastad-liknande scen Jag kan känna en okontrollerad erektion som anstränger sig mot mina shorts när jag försöker bearbeta. Vad händer när du samlar en hord av idrottare i toppkondition, kroppar som nynnar av tävlingsenergi, desperata efter att släppa den uppdämda stressen av att tävla på den största avsiktliga idrottsscenen i världen? Redan som arton visste jag svaret. Sanden framför mig är fylld av nubila idrottare som bär snåla bikinis, deras hud matad och glänsande av svett.

Jag känner igen många, men en majoritet är främlingar och njuter av den sprakande energin. Jag känner mig absurt malplacerad. Mina ögon svänger rätt och jag svär att jag känner igen den lilla, kompakta formen av damgymnastikkaptenen som dansar i ett lusthus.

Hon suger på fingret på någon som är skymd, hennes trumsnäva rumpa tryckt mot hans ljumske när de svajar oberäkneligt i takt. En stor hand glider nerför hennes tonade mage, med fingrar som retar upptill på hennes röda bikinitrosor. Hon fångar mina ögon och ler, tar tag i skuggans hand och trycker in den under det tunna materialet. Hennes kropp ryser och krampar, höfterna dras framåt.

Min kuk stelnar ännu mer och jag vänder mig bort, generad. Mina ögon svänger tillbaka till DJ:n. En fyrkantig plattform gnistor till liv, alternerande mellan en glödande koboltblå och rik bärnsten. På den sätter en smidig figur i de snålaste badkläderna jag någonsin sett en show som fångar alla närvarandes uppmärksamhet.

Hennes kropp flyter från den ena erotiska rörelsen till den andra mer graciöst än det milda havsvattenet bortom DJ:n. Det är förtrollande. Hon stannar upp med armarna högt upp, fingrarna tvinnade i den buntade massan av hennes eleganta blonda lockar.

Sedan ler hon, ett brett leende som får mitt hjärtslag att hoppa över. En strimma av vita bågar in i natten och hurrarop går upp, följt av fler ränder i varierande färger. Jag sväljer tjockt. "Ganska trendsättare, eller hur", spinner en rökig röst i mitt öra när jag tittar upp på den statyska kvinnan vars bleka nakna bröst bränner in sin plats i mina minnen.

Jag nickar stelt och ser mig omkring. När hennes topp väl lossnade gjorde alla andra det lika bra i en sorts konstig, ömsesidig gradering till en högre nivå av brännande erotik. "Det är din första gång på en av dessa, eller hur", fortsätter rösten, mjuka bröst trycker mot min rygg, smala armar cirklar runt min midja.

Min kropp stelnar av chock. "Shh. Jag biter inte. Mycket." Hennes andetag luktar körsbär Kool-Aid och vodka. Jag sväljer igen, osäker på vad jag ska göra, min hjärna fryser som en virusfylld dator.

Något varmt och blött retar min nacke och skickar gnistor av elektricitet till mina extremiteter. Tänderna sjunker mjukt in i min axel när en sval hand glider upp över mitt bröst. "Vem", viskar jag och försöker hitta min röst genom diset. Hennes mun rör sig uppåt, spårar mitt öra, tungan maskar inuti.

"Låt oss inte förstöra en bra sak med namn", säger den mystiska kvinnan och vänder på mig innan hon försiktigt trycker ner mig i sanden. Hon faller med mig, gränsar över min midja. Hennes hand tar tag i min plötsligt nakna erektion. "Allt som betyder något är detta", säger skuggan.

"Och detta." Hon sätter sig på huk med höfterna långsamt framåt. Mina ögon svider. Jungfru eller inte, jag behövde inte vara expert för att ta reda på källan till den våta vulkaniska värmen som nu glider över min rysande kuk. Mina bollar komprimeras när min första riktiga smak av fitta glider tillbaka över mitt skaft. Känslan som följer är plötslig och kraftfull, som en kanonexplosion.

Kvinnan släpper ett tjut av överraskning som ger vika för fniss när jag skjuter iväg. Hennes svala hand slingrar sig tillbaka runt mig och pekar min kuk rakt upp när de tunga sprutorna fortsätter. Jag tittar berusad upp när sprängningarna av het sperma ger vika för svaga, bubblande värmepulser. Hon är täckt med ett glänsande lager av spunk, från platt mage till pigga bröst. "Fan helvete, Tiger", skrattar hon.

"Imponerande!" Jag tittar nervöst runt, men ingen bryr sig. Partiet har övergått till olika nivåer av ohämmat utsvävningar. Kvinnan från plattformen har sina armar och ben lindade som en skorpion runt den magra muskulösa ramen på en bekant simmare när han maskin knullar henne i sanden. Min distraherande välbekanta mystiska kvinna drar mig på fötter.

Säger mig att följa henne tillbaka in i takvåningen. Jag gör det, tänker på autopilot, min kuk svänger fram och tillbaka, fortfarande rycker från hennes ångande fitta. Hon säger åt mig att vänta en sekund. Måste hitta lite kondomer.

Skämtar om värmen jag packar mellan benen. Berättar för mig att mina "små simmare" kanske inte bryr sig om att hon är på p-piller, att hon inte riktigt är redo för att göra barn. Ett ljud drar min uppmärksamhet till en sprucken dörr medan jag väntar förstummad. Jag går mot den som en zombie.

Jag trycker upp den. Jag är borta sedan länge när min mystiska kvinna, iklädd ett paket kondomer som ett skärp, återvänder med en frustrerad rynka pannan. Det enda stället jag alltid kunde dra mig tillbaka till när jag behövde det var inte en plats eller ens ett sinnestillstånd. Det var inte fotboll heller, hur konstigt det än verkar. Nej.

Det var låsplockning. Det har alltid varit något terapeutiskt med det. Lugnande. Det har varit så sedan jag valde min styvmammas smyckeskrin som liten.

Min far sa alltid att det bara var mitt sätt att agera; att jag var förbannad på världen för att ha stulit mamma. Kanske. Vad som än hjälpte honom att ignorera sanningen, antar jag. Och sanningen var att jag hatade den guldgrävande tiken och det kändes bra att skicka henne in i ångestattacker varje gång hennes favoritpärlor försvann.

Ett skarpt klick tränger igenom tystnaden och jag känner äntligen hur ett leende är på väg ut. Fem minuter. Jag höll på att bli rostig. Men då, min speciella hobby var inte precis en du hade tid att utöva när du kämpade som fan bara för att kvala in till OS för första gången sedan Peking.

Det bildas en surhet i magen vid tanken och vad som hänt… nej, slutade här för bara några timmar sedan. Jag stuvar in mina verktyg och palmer den neongröna bollen som jag har haft nästan så länge jag har levt. Jag går för att öppna porten och pausar. Överväga. Jag vänder mig om och ser tillbaka.

Ljuset i Athlete's Village flimrar. Och en bit bortom det, takvåningen, sprakande av sexuell energi. "Du måste få din kuk blöt", hade Jamal sagt. "Hela laget kommer att vara där.

Till och med henne. Jag blinkar tillbaka till stranden och kvinnan som hade fått mig att spruta som ett kanonskott över sig. Jag blinkar tillbaka till takvåningens mörka mage, halsbanden som lyser i mörkret och de snärtande svarta lamporna. Till de djupa grymtandena och blöta smällarna som ekar bakom en sprucken dörr. Till en glimt av en elegant feminin form inklämd mellan två muskulösa kroppar, en av dem Jamal, omgiven av en halvcirkel av parade par som rasar rasande till DJ:ns snurrande takt.

Till ett knallrosa hårband, ett vilt leende och rovlystna ögon. En skruvad bild av henne hukad mellan Jamals ben bildas i mitt sinne. Han säger "din förlust, man", när hon sörjer in hans erektion i munnen.

Det gör mig illamående, fördubblar den illamående surheten i magen. Fy fan. Fan Jamal. Fan att han nöjer sig med allt annat än en vinstmentalitet.

Nöjer sig alltid med andra och tredje bäst. Och fan hans enda önskan att vara här för att drunkna i så mycket fitta som mänskligt möjligt. Knulla henne. Det var ett misstag att åka dit, tycker en del av mig, även med det som hände. Jag skulle säga att Jamal vann den gången, skrattar en annan del.

Han fick sin kuk begravd i din älsklings röv. Fan att inte stanna och ta del av den där skiten. Jag förvisar båda rösterna och skjuter upp porten till Maracana Stadium och går in i den enda mardröm jag tror att jag kan erövra ikväll. KLANG! Återställa. Fem steg tillbaka.

Stamningssteg. Kliv framåt. Fot. Boll.

KLANG! Nästa skott seglar över stolpen och jag måste gå på jakt på läktaren för att återhämta det. Efter trettio minuter är jag blåsig, trött och förbannad. Men åtminstone händelserna från takvåningen torkas rena. Det skötte högen av missade skott.

De missarna var dock ingenting jämfört med den fortfarande ekande missen från dagens bronsmatch mot Tyskland. De var ingenting jämfört med att jävla upp den enda möjligheten att leverera något som U.S. Herrlaget aldrig hade levererat i sin historia… en medalj i vilken färg som helst. Det var… En röst hörs.

Jag rusar runt, redo att springa för det. Och snubbla över mina fötter. Ass till gräs.

Ögon mot stjärnor. Vad var straffet för inbrott i Brasilien? Jag visste inte och jag ville egentligen inte ta reda på det. Jag blundar och väntar.

Ett roat melodiskt skratt fyller natten istället för ficklampor och anklagande portugisiska. "Du tänker alldeles för mycket, Salazar. Och det jävlas på dig." Ögonen öppnas. Och där är hon. Sasha Blake.

Stjärnanfallare. Och stjärnan av de smutsigaste fantasier en artonåring kan formulera. Sitter på huk över mig med ett megawatt-leende.

"Fan mig", stammar jag ut. "Forward-typen, eller hur, ''? Jag tror att jag åtminstone måste se dig näta en PK först, snarare än att segla den tio rader uppåt. Ingen aning om var din kuk kan hamna." Hon blinkar, flinet blir bredare när hon sänker en hand.

Jag bara stirrar. Dumt. "Kom igen, Salazar, du borde vara bortom blyghet vid det här laget, eller hur?" Mina tankar är förvirrade nog att jag inte helt bearbetar innebörden bakom det uttalandet.

"Jag är inte… du är bara." "Ja?" Jag tar ett hugg i mörkret. "Inte vad jag förväntade mig?" Hon nickar och koboltstrimmig hästsvans studsar över en axel. "Förbannat rakt. Förutsägbarhet är tråkigt.

Och oftast en förlorad insats. Nu ska du sitta där hela natten eller så ska vi spela?" Jag tror att jag har fått mig själv att hallucinera, men jag ger henne min hand ändå och hon rycker upp mig hårt. Månens ljusa sken fångar hennes skarpa drag i perfekt silverram och jag kan inte låta bli att blixt tillbaka till det svagt upplysta rummet i takvåningen.

"Vad?" frågar hon med ett ögonbryn som pirrar. "Ingenting. Det är bara…" Jag famlar efter ord, misslyckas och nöjer mig med besvärlig tystnad. Du berättar inte precis för en tjej att du fångade henne fylld med kuk, eller hur? Det fanns etikett för dessa saker, eller hur, även om det var en fullskalig orgie? Sasha ger mig en blick. "Du är en konstig person, eller hur, Salazar?" Hon drar något från midjebandet på sina shorts och lindar det runt min hals och drar mig nära.

"Jag sa ju att jag skulle komma tillbaka, eller hur?" hon spinner in i mitt öra. "Tillbaka? Varför? Hur? Men?" "Ett litet råd, Tiger. Försvinn aldrig på en tjej när hon vill knulla.

Speciellt efter att du redan har gått retade hon henne med en liter hett spunk. Hon kanske tycker att det är förolämpande. Tur för dig," hon nyper mig i näsan, "Jag är oförutsägbar… och fast besluten att få det jag vill." Insikten gryr äntligen.

Vem fan var då? "Även om… jag tror att du måste förtjäna det den här gången", säger hon. "Men först…" Hon tittar över min axel på det som verkligen har förnekat mig sedan solen sken och Maracana var full av skrikande fans. "Vi måste lösa ditt problem annars kommer vi att vara här hela natten. Och inte på det sätt jag skulle föredra." Hon drar spolen med kondomer runt min hals och slänger dem bakom sig.

Eh, vem bryr sig? Bollen studsar från lår till lår, sedan fot till fot, sedan tillbaka till hennes lår. "Redo?" Inte det minsta. Mina ögon är klistrade vid hennes härdade mage, den glittrande pärlan vid naveln och hennes pigga klot gömda under en tajt rosa sport-bh. Och jag är sugen på det faktum att jag hade fått Sasha Blakes fitta att glida längs min kuk för en timme sedan och inte ens insåg det.

Säker. 'Redo.' Det säger jag dock inte. "Jag förstår inte hur det här ska…" En djup suck undslipper läpparna. "Det är ditt problem, Salazar.

Du tänker för mycket. Fan, när var sista gången du hade något riktigt roligt med fotboll? Du är tight som fan! Som en fjäder som rullade ihop sig och lämnades ensam utan släpp." "Jag vet inte." Det är det sannaste jag har sagt hela natten. "Som jag sa." Hon fångar bollen med höger fot och snärtar över den. Jag fångar upp den från mitt bröst och speglar serien av jongleringar hon just genomfört.

Jag känner att spänningen börjar smälta. Jag kan inte minnas senast jag gjorde en enkel jongleringsrutin och njöt av det. "Är det ett leende jag ser krypa längs med ditt söta stoiska ansikte? Jag tror inte på det." Jag slår tillbaka bollen med en nick och försöker fånga henne oväntad. "Knepig." Hon styr det tillbaka.

Vi byter ut jongleringsuppgifter under de kommande fem minuterna. Jag gör mitt bästa för att snubbla upp henne, få bollen att falla vid hennes fötter. Det är en hopplös strävan.

Sasha Blake, mager och kantig, byggdes för snabbhet lika mycket som flexibilitet och hon rör sig över gräset som en dansare, sveper bollen uppåt innan den träffar, vänder den bakom sig och skickar tillbaka den med hälen. En sorts elektrisk energi sprakar till liv inom mig och det är inte bara ett resultat av henne, och minnet av hennes nakna kropp ovanpå min. Jag kan inte minnas när jag senast kände mig så här lös och fri.

Jag känner hur skrattet bubblar i mitt bröst. Jag släppte ut det. Sashas musikaliska lutning ansluter sig strax efter och Maracana Stadium fylls med ett ljud av glädje istället för ett förkrossande nederlag. Tills hon ställer frågan som jag har försökt undvika hela dagen. "Du har fastnat för alla vad-om, eller hur?" frågar hon nonchalant.

Bollen träffar marken och mitt leende försvinner. Hon har händerna på höfterna, ett eftertänksamt uttryck formas över vassa, tomteliknande drag. "Tänk om jag hade fått skottet av innan regelbrottet? Tänk om jag inte hade stampat det? Gått åt andra hållet? Fråga allt du vill. Det skulle finnas många ögonblick på 120 minuter att välja mellan.

Var och en kommer att göra dig galen som fan. Frustration byggs upp. "Jag vet det." "Gör du? Du är arg.

Bra. Jag kommer att njuta av att hantera det senare. Men du måste komma förbi den där missen." "Hur?" "Mmhmm." Hon blir eftertänksam igen och bryter sedan in i ett nytt megawatt-leende. "Tja, det har gått år, men…" Jag stirrar ner bollen för femtonde gången när Sasha backar upp hälarna mot mållinjen. Svuppen på bollen är otäcka små flin.

Hånfull. När jippen kommer starkt kommer de förbannat starkt. Jag har missat fjorton i rad och jag märker att hon börjar bli irriterad.

"Du tänker fortfarande," ropar Sasha. "Sluta." "Lättare sagt", skjuter jag tillbaka. "Vad sägs om en satsning?" "Slå vad?" "Du är som jag", förklarar hon. "Du behöver något för att vinna för att få ut den fokuserade elden.

Och det finns ingen vinst i praktiken. Så…" Hon strular längs mållinjen. "Kanske middag. Kanske en autograf. Eller kanske…" Ett djävulskt flin delar hennes läppar.

"Vi kommer att fresta ödet." "Fresta ödet?" Sasha viftar suggestivt med ögonbrynen, nickar till den övergivna kedjan av kondomer. En annan energibunt gnistor till liv, och reser hårstrån i nacken. "Rrraw?" Ordet kommer ut repigt och hes.

"Du skulle ha tur. Nät bollen så kanske jag berättar för dig. Eller så kanske jag visar dig istället," flirar hon och slickar om sina läppar.

Hon jävlas med mig. "Du jävlas med mig." Det måste hon vara. "Vet inte förrän du slutar tjuta, Salazar.

Ta nu ditt skott." Fem steg bakåt. Sasha studsar på sina fötter och väntar. Hennes smutsblonda hästsvans med sin patenterade strimma av koboltblå svajar fram och tillbaka som en hypnotisörs pendel. Om hennes mål är distraktion, så gör hon det.

ett jävligt bra jobb, men hon behöver inte precis vad jag sa, "Jag kommer ihåg samma plats som jag har missat." Klockorna slår noll på just den här sidan av fältet. Borde ha förväntat sig det. Hon hatade att förlora så mycket som jag kan, och det tar fart i slow motion, när den lämnar min fot Minnen i lådor glömda Men kanske inte alla minnen lutar sig åt höger och hoppar upp i luften med händerna utsträckta efter bollen. Jag svär att hon blinkar.

Hennes fingrar kryper ihop sig till en knytnäve och hon slår bollen i hörnet och den hoppar in i hörnet. Tiden rusar upp igen. Sasha slår hårt i marken och glider över gräset medan jag står frusen, mina ögon klistrade vid bollen när det kommer till vila, osäker på om jag ska Tebow och knytnäve pumpa den brasilianska natten. Svettiga armar kretsar runt min midja och tänderna nappar i mitt öra.

"Det är min förlust, eller hur?" Viskar Sasha och händerna glider under min tröja. "Men." Hon vänder mig om för att möta henne. Hennes kinder matas röda och svettpärlor prickar hennes kopparhud som silverfräknar i månskenet. "Nej men", flinar hon, trycker sig nära, händerna kupar min rumpa.

"Om vi ​​inte pratar om den här rumpan." Hon pressar den innan hon trycker in i mig. Jag snubblar över ett ben som hon har slingrat sig bakom min fotled och vi faller tillsammans igen, bara den här gången i oförlåtande gräs istället för mjuk, eftergivande sand. Jag tittar upp mot silverdollarmånen, sedan in i havsskumsögonen på den betydligt mer erfarna och rovgiriga Sasha Blake. Hennes ikoniska rosa hårband är borta och hennes koboltstrimmiga lockar, fuktiga och trassliga, kittlar min hals.

Hon lutar sig in, munnen svävar bara några centimeter från min. Jag önskar plötsligt att jag hade gett efter för Kayla Jones hämndlystna förförelse bak på hennes lastbil efter balen. Jag kanske har något omvälvande drag att slå ut. Gör världens bästa poänghot galen av lust. Men det gör jag inte.

Sashas taffy rosa tunga smyger sig ut och springer längs min näsrygg. "Salt sött", nynnar hon. Mina händer rör sig obekvämt uppför hennes slanka sidor till kanterna på hennes sport-bh, vilket framkallar en rad fniss som stramar upp hennes härdade magmuskler. "Du tänker fortfarande för mycket.

Du behöver inte din hjärna för att knulla", förklarar hon medan hon drar av det rosa sammandragande materialet innan hon sträcker sig ner för att slita bort mitt linne. "Bara rå jävla instinkt. Låt mig nu visa dig hur jag går tillväga för att göra mål." Så fort hennes mun trycker mot min stängs min hjärna av. Mina händer hittar hennes perfekt skulpterade rumpa och håller fast för kära liv när hon gör just det.

Hennes tunga maskar mellan mina läppar för att initiera en muntlig dans som hon har haft många år på sig att fullända. Även om jag ville tänka vid det här laget är jag inte säker på att jag kunde. Så jag överlämnar mig till ett desperat behov när min kuk vaknar till liv. Jag klämmer ihop hennes rumpa och drar ner henne mot min bultande erektion medan våra tungor slåss om dominans.

Hon svarar på samma sätt, höfterna maler och roterar, vilket utlöser en härligt kvävande uppgång i delad kroppsvärme. Svetten blöder från våra kroppar som ett öppet sår, vilket får mina fingrar att glida under den silkeslena vätan av hennes shorts och in i den trånga springan i hennes rumpa. Hon bucklar vilt, tänderna klickar mot mina när ett ivrigt rop resonerar från hennes hals. Mål.

Mina fingrar glider lägre och hittar en snäv skrynklig öppning. Jag retar en siffra inuti. Sasha sliter bort sin mun och hennes rygg kröker sig, höfterna klämmer ihop min med skruvstäd-liknande intensitet.

Hon skriker sig häst och även med svett- och tygbarriärerna som separerar vårt kön, kan jag känna hur det brusar av flytande eld mellan hennes ben. "Jungfru min rumpa," flämtar hon med ansiktet begravt i min nacke. Jag drar mina händer från hennes shorts och stryker lätt över hennes ben, nöjd med mig själv. Den slanka kroppen ryser fortfarande, Sasha pressar sig upp på huk, brösten höjer sig medan hon suger in stora klunkar av luft. Jag hälsar henne med ett leende.

"Hur kommer det sig att du inte tänker," flinar jag. "Jag hatar", raspar hon, "smartsar. Ska straffa dig." Sasha hakar ostadiga tummar under mina shorts och drar av dem och slänger upp dem på natthimlen. Sedan kämpar hon ostadigt på fötter för att sakta glida sitt eget genomdränkta par över höfterna.

Och fan om hennes skakiga, post-orgsmiska kamp inte är det enskilt mest erotiska jag någonsin sett i mitt liv. När materialet släpper stirrar jag dumt och det är hennes tur att le. Hon har en tunn remsa av svettglad päls ovanför en uppsättning utsvängda rosa läppar som läcker en stadig ström av klar vätska.

Och inbäddat i vecket på hennes högra höft finns en intrikat tatuering av en tänd kedja av smällare. Jag slår vad om att det var mer mening med hennes smeknamn än hon hade låtit tala om offentligt. Jag skulle få reda på det senare. För nu? Själva "Smällaren" sitter hukad mellan mina ben, hennes körsbärsröda Kool-Aid-andedräkt får min kuk att dansa i vrist med mitt skitrande hjärtslag.

Jag skulle vilja säga att jag varade i minst en bra fem minuter. Att hon verkligen var tvungen att jobba för det. Men, tja… jag kände en förlust när jag kände den.

Och fan om det här inte var den största förlusten jag upplevt i mitt liv. Hennes heta sammetstunga verkar magi från noll till sextio. Jag klänger i gräset och försöker avvärja hennes begåvade mun, men ingen tärning.

Sasha känner av den förestående explosionen och arbetar med munnen ännu snabbare och lägger sedan en svängande hand runt mitt skaft. "Fan" grymtar jag och drar ihop mig. Hennes hand försvinner och hon drar ner mig i halsen, näsan kittlar den glesa hårfläcken på min ljumske. Mina höfter skjuter upp från marken när mina bollar komprimeras, sperma kokar och kurrar, rusar uppför mitt bultande skaft.

Det känns som att jag pissar ren sperma och förnimmelserna hotar att göra mig katatonisk. Jag kan inte tänka. Kan inte röra på mig. Kan inte känna något annat än att min kuk hoppar om och om igen, och skickar explosion efter explosion av vulkanisk spunk på en enkelbiljett till hennes mage.

En evighet tycks ha passerat när Sasha drar sig tillbaka, med läpparna täta runt kronan på min förbrukade erektion, och dammsuger ut varenda droppe av min last. Min kuk slår vått mot min mage när hon äntligen drar av, munnen tätt tätt stängd. Hon sväljer en gång, och sedan kryper hon uppför min förbrukade kropp, hennes nakna fitta lämnar ett spår av varm honung längs mina magar. Hennes fingrar tränger sig in i mitt hår och hon lutar upp mitt huvud. Det finns en djävulsk glimt i hennes ögon när hon lutar sig in och trycker sin klibbiga mun mot min.

Jag gör motstånd, inte alls intresserad av att smaka på mig själv, men hon ger sig inte. Sasha öppnar min mun och tungan glider in för att dela min varma spunk. Den råa smutsigheten i den väcker ett mörkt begär i mig som jag inte visste fanns. Jag krossar hennes nubile kropp till min och kyssen tar på sig en febrig grymhet. "Det är stopptid", viskar Sasha lekfullt ovanför mig.

"Va?" "Det är 2-1, till min fördel," fortsätter hon och använder ett finger för att samla in den fingerborgsstora mängden av hennes upphetsning som fyllde upp min navel under vår heta kyss. "Hur kommer du på det?" Jag flämtar och kommer sakta ikapp. Sasha ignorerar frågan och använder sina klibbiga vätskor för att skissa Xs och Os över mitt bröst. Ögonblick senare avslutar hon med en utarbetad rörelse av rörelse, läpparna pirrar uppåt.

"Spel", nynnar hon och knackar med fingret på huvudet av min återupplivade erektion. "Va?" Hon växlar. Min nakna kuk fångar i vecken av hennes krämiga fitta. "Bara ett mål kvar för ett hattrick", grymtar hon och trycker tillbaka höfterna för att helt omsluta mig.

Mina händer kuper instinktivt hennes perfekt rundade rumpa. "Ett mål?" Jag grymtar, sinne dimmigt. Sashas höfter svänger och mina fingrar glider in i hennes rumpa, skummar över hennes snäva, skrynkliga ring av kött. Mål… Mina ögon rullar hårt när min hjärna äntligen bearbetar.

"Fan mig", väser jag. "Som jag sa," spinner Sasha. "Spel."..

Liknande berättelser