Southern rockar henne

Vi träffades på en konsert och gjorde söt musik tillsammans…

På Tedeschi/Trucks-konserten såg jag dig, dina hängande bröst svajade sött medan du dansade i en för kort solklänning. Dina underbara feta lår ropade på mig genom grytans dis och min lust. Jag fångade ditt öga och du tittade bort och sedan tillbaka.

Sedan tillbaka igen. Jag tog två fingrar och slickade spetsen - det var en grov gest; ett grovt förslag. En desperat vädjan. Du skrattade, blyg men intresserad. I mitten av den tredje låten dansade jag bakom dig, mina fingrar spred sig över din fylliga mage, mina små bröst pressade in i din rygg.

När scenljuset slocknade slickade jag och kysste mig över nacken på dig och ställde min fråga. "Vill du gå härifrån med mig?" "Uhm…" Du rysade, men när jag hakade in ditt finger i min bältesögla och drog dig mot utgångsporten, var det som om jag var ingenjören på det här heta lilla tåget, på väg till vårt sista stopp - en plats som heter PARADISE . Du utbröt, "Min bil. Där ute på fältet." Var jag din första tjej? Förmodligen.

Du var inte min. Du var inte ens den hetaste, min lilla slampa på väg. Du bar gula trosor med röda hjärtan. Vad bedårande de såg ut! Vad mysigt! Så fullkomligt värdelöst, att hänga av din vänstra fotled när mina fingrar smekte din mjuka väta och du stönade in i mitt hår.

Dina händer i mitt hår var som citattecken, omslutande de gutturala ljuden jag yttrade när jag lärde dig att använda mitt ansikte i det som hade blivit din strävan. Jag älskade att du tog kontroll! Jag åt dig som pumpapaj, och när du var klar med mig, gav du mig de där trosorna. Jag har dem fortfarande. Och när de nästa hänger från min egen fotled, mina ben höjs och darrar i djuriskt uppsåt, kan de till och med påminna mig om dig.

Liknande berättelser