Kallt tillvägagångssätt

Hon visste inte hans namn. Hon visste inte hur gammal han var eller var han bodde eller om han var gift eller vad han gjorde för sitt uppehälle eller om det var hans första Corona eller hans sjunde. Han var ensam, åtminstone så vitt hon kunde säga.

Återigen, kanske hans flickvän hade gått till damrummet eller utanför för en cigarett. Hon hade redan bestämt sig för att han förmodligen hade en väldigt vacker flickvän som rökte och ändå såg ut att vara snygg hela tiden, som en glamorös skurk i en noir-film. Han verkade vara en sån kille. Den anspråkslösa typen som inte ansträngde sig utan hade den där naturliga sortens charm, den typen av nåd som lockade alla som tittade.

Hon spekulerade. Hon kände honom inte. Hon tittade ner i baren igen men han tittade inte upp. Han läste en bok och hon kunde se omslaget på den och det såg inte särskilt intressant ut men det måste ha berott på att han inte hade tagit blicken från sidorna trots att baren hade blivit kvävande trång och livlig.

Absintrad slickade hon socker från kanten på sitt glas och övervägde att gå fram till honom. Det skulle inte vara svårt, åtminstone inte i teorin. Hon kunde nästan se det hända, som om en mer vågad version av henne själv redan hade glidit loss från hennes raksnörade kropp och flanerade fram till honom. På något sätt var hennes fantasiversion av sig själv den bästa versionen av sig själv; det enda perfekta fotografiet på tusen; hon var plötsligt slarvig och självsäker; lätt och positivt; den fullskaliga sommardagsversionen av sig själv vände upp till maximal ljusstyrka; alla gyllene strålar och blå moln och solbelysta ögon.

Hon såg sig själv gå mot honom och släppa ner på nästa pall, såg hur hans ögon följde hennes hand upp mot hennes nakna, solbrända arm mot hennes ansikte och tvekade där innan ögonkontakt överfördes till verbala samtal och på något sätt skulle det bli lätt och luftigt och han skulle berätta för henne om sin bok och han log och hon visste utan att se att han hade ett underbart leende. Ett sådant leende som är så ofrivilligt att det skulle vara en komplimang att få. Och barlamporna träffade henne precis, fick henne att glöda, få hennes hud att se slät och perfekt ut, hennes kropp mer uttalat feminin, alla långa ben och perfekta bröst och glansigt hår och han skulle titta på henne som om hon inte hade varit tittat på i år; med den sökande beundran, det nästan förvirrade utseendet som män antog när de passade ihop hennes personlighet och hennes ansikte och undrade om ekvationen var meningsfull och det gjorde den verkligen inte eftersom hon alltid pratade om fel saker runt nya människor; hon delade för mycket och spillde ut slumpmässiga löjliga anekdoter, men även om de föll platt, visste hon att han fortfarande skulle skratta för han verkade så otroligt trevlig och sedan kanske han lutade sig närmare och hans hand rörde vid hennes ben, hennes knä, några tum nedanför där hennes klänning slutade och hans fingrar skulle stanna där ett tag och röra sig i smyg högre tills det hela kändes så spännande att hon började tänka på hur hans hand skulle kännas mellan hennes ben. Det spelade ingen roll.

Det borde inte spela någon roll. Övertänkande. Hans hand mot hennes ansikte. Hon hade en grej om mäns händer. De hade en grov, nästan djurisk kvalitet; något som fick henne att känna sig värdefull; alfin och vacker i jämförelse.

Och han rörde vid hennes ansikte och kysste henne, brådskande och hungrig, och hon kysste honom tillbaka, hällde allt hon ville i hans mun och sedan grep han hennes hand och tog henne ut och kysste henne igen och tog henne till hans plats och skynda henne genom de ostädda rummen, och de hade kyssts hela tiden; hon skulle ha känt den mjuka bomullen från hans t-shirt i nävarna, luktat svett och rakvatten på honom, känt hans skäggstubb mot hennes släta ansikte, hans tänder i hennes läpp, hans händer som trasslar in i hennes hår och de skulle vara i hans sovrum äntligen, sparka av skor och dra av varandras kläder och det skulle vara vackert och mer. Hans kropp och hans ord och smaken av hans svett, och hans tyngd på henne och han skulle få henne, instinktivt, inneboende, och hans kuk bultade i hennes hand och hon hade aldrig velat ha något så mycket. Hon ville veta vad han skulle göra, vilka ljud han skulle göra, vad han skulle säga, hur han skulle känna och hur många gånger hon hade kommit och hur de skulle skratta åt sig själva och hur länge de skulle prata och musiken de skulle lyssna på och kaffet de skulle dricka och hur han höll hennes hand och och Och sedan var hennes pojkvän vid hennes armbåge och hon var tillbaka i baren när han kysste hennes kind och rann ut ut ursäktande ursäkter för att vara en hel timme försenad och hon försökte att inte andas in honom eftersom hon inte ville veta var han verkligen hade varit. Verkligheten hade återvänt.

Hon slet bort ögonen från främlingen och tömde sin bortglömda drink och försökte hitta ett leende.

Liknande berättelser