Hora: n,

Förtjänar jag förlåtelse när jag inte kan förlåta mig själv? (Varning: detta är INTE en strokeberättelse)…

🕑 5 minuter minuter Flash Erotica Berättelser

Hora, n: En kvinna som ägnar sig åt sexuella handlingar för pengar: en prostituerad; en promiskuös eller omoralisk kvinna. Han kallade mig en hora. Om jag var det eller inte är en fråga om semantik.

Jag var en otrogen hustru, inte för pengar, och inte med många, utan med en, den som fann mig som svagast. Den som betydde mindre än ingenting. Han utnyttjade, liksom jag. Han betalade inget pris, för indiskretionen finansierades av mig ensam. Jag grät och mina tårar var sanna.

Jag kommer inte att vara en av de kvinnor som skyller på sina män när de går vilse. Robert arbetade hårt, reste mycket och jag var ensam för ofta. Det var min egen känslomässiga svaghet som gjorde att jag kunde glömma mina löften, att förbise den djupa kärlek jag bär till min man, att ägna mig åt den billigaste uppmärksamheten, den tillfälliga andan från ensamheten, för att möjliggöra misslyckandet som kostade mig så dyrt. En skilsmässa skulle ha varit barmhärtig.

Vi stannade tillsammans, men Robert förlät mig enbart i ord. Jag förstod att när han en gång såg sin kärlek, sin partner, sin allierade, började han se en sak, ett föremål, en bekvämlighet som han inte riktigt vet vad han ska göra med. Jag är den platta, pappersdefinitionen av en fru. Vi har försökt komma igenom det, men jag kan inte få honom att älska mig som förut. Kan man skylla på att vinet tar slut när man själv har krossat glaset? Jag var för feg för att få tatueringen placerad i pannan, där den med rätta hörde hemma.

Jag ryckte till av den skarpa smärtan när den målade kvinnan skapade den första lutande linjen av "W" på min buk. Jag uthärdade plågan, min moderna version av en hårskjorta, tills hon fullbordade den sista horisontella linjen i "E". Tillbaka i min bil drack jag igen ur min halvtomma flaska vodka.

Den värdelösa kvinnan jag hade blivit körde hem, full. Naken inför mig själv och min Gud placerade jag två speglar så att jag tydligt kunde läsa på magen vad jag hade gjort mig till. Alla dessa små flickdrömmar reducerade till detta enda ord.

Flaskan var full, men det fanns inte tillräckligt med piller i världen. Jag tog allt jag hade i hopp om att det räckte. Jag öppnade mina ögon, och såg inte min Gud, utan min arm: bandagerad, med ett rör som löper upp till en I.V. hänger från min sjukhussäng. Jag grät i mitt eget misslyckande när en skugga korsade väggen.

Någon var där. Gråtande lyfte jag mitt huvud när Robert kom ner på mig. Han tappade sina egna tårar på min kind när han höll mig nära. "Herregud, älskling, vad gjorde du?" "Nej… nej. Jag dödade oss.

Vi var vackra och jag dödade den. Låt mig gå." "Nej, du kan inte lämna mig. Jag älskar dig, älskling. Snälla, snälla lämna mig inte. Jag förlåter dig, jag förlåter dig." Jag sträckte min fria arm runt hans rygg, men kunde inte hålla honom lika hårt som han höll om mig.

"Hur kunde du älska mig? Hur kunde du någonsin älska med mig igen? Jag är en hora. Jag är bara en hora." "Det är du inte, det är du inte. Kom tillbaka till mig. Jag behöver dig så mycket.

Jag älskar dig." "Älska med mig, Robert. Älska med mig som du brukade." Jag vände mina läppar mot hans. Om han inte kysste mig visste jag att jag skulle slutföra min förstörelse när jag återigen lämnades ensam. Jag hade inte tänkt att bli frälst, men jag blev det. Han smekte lätt mina läppar med sina innan han kysste mig brutalt, som älskare gör.

Hungrigt slukade han mig, hans händer gled runt min hals och kupade mitt huvud. Han drog sig tillbaka tillräckligt för att se mig in i ögonen. "Jag älskar dig." "Jag jag är ledsen, jag är så ledsen." "Jag också, älskling, jag kan inte förlora dig," "Fan mig Robert, gör mig till din fru igen.

Fuck me nu." Jag tog frenetiskt upp hans byxor när han slet upp sin skjorta. Jag kände efter honom, hans kuk stelnade i min hand och styrde in honom i mig. Känslan av min man när han sträckte upp min fitta med sin framfart var mer än jag kunde uthärda. Jag grät okontrollerat när han knullade mig där, i min sjukhussäng, med passionen från vår bröllopsnatt.

Tårarna som droppade från botten av min haka var gjorda av sorg, men de som dämpar mina ögon nu, av glädje. Jag virade mina ben runt hans rygg när vi kysstes, våra tårar blandade sig på våra kinder i en våt dans av kärlek återupptäckt. Varken han eller jag rörde min klitoris, men jag kom. Jag svävade bort från min kropp mitt i den söta blandningen av orgasm och smärta, omvändelse och förlåtelse. Han stack sin tunga djupt in i min mun när han släppte sin sperma i mig, släppte tillbaka sin kärlek till vår förening.

Hans frö fyllde mig, som hans kärlek återigen fyllde mitt liv. EPILOG Idag, Jag tittar ner på min mage, svullen av vårt första barn; på min nya tatuering: en brudgum och hans brud, kysser vid altaret. Det täcker min skam, och det kommer aldrig mer att släppa horan som ligger under..

Liknande berättelser