Eftermiddagspass för husets dam

De är inte så orörliga som du tror...…

Centralt i debatten om vikten av fru Brassington's hängslen i hennes förmåga att göra mig hård var en skrallerfällrem med svart spetsband som gick i följd nästan snabbare än jag kunde pumpa av mig. Jag älskar en arg kvinna. Fru Brassingtons mun sträckte sig och klaffade med snabb missnöje när hon tog ersättningsplagget från den vackra blonda flickan i den vita blusen som hjälplöst lägger sig genom den verbala spankingen och betraktade den högre rakhåriga brunettdamen i Chanel-kostym med en spännande vid- ögon vördnad. Fru Brassington drog upp kjolen med oförskämd korthet och klämde fast det nya bältet på plats, klämde ihop varje säkrad rem och fick det att slå mot hennes långa, krämiga lår. Hennes läppar knuffade med varje nypa, en exakt och tät munn tik som insisterade på hennes konst, och det var det som satte spermierna från min suddiga knytnäve till omklädningsrummet medan den lilla unga butiksassistenten väntade utanför fru Brassington's bås mittemot, biter skarpt på läppen och bing vid synen som var synlig genom de gappade gardinerna.

Jag vet att fru Brassington gillar Agent Provocateur, men också har tid för Dottie's Delights. Hon nedlåtande inte M & S, och föredrar istället Elle Mystique över torget. Jag vet dessa saker från våra nära möten.

Idag ser jag på avstånd. Detta kan tyckas vara otillfredsställande, men det varar mycket längre. Alla herrar reser sig. Alla herrar reser sig. Det här är inte bara en instruktion (slipsen drar sig stramare runt mina testiklar när jag skriker syndigt, fru Brassingtons fulla röda läppar kläms av förakt när hon skjuter sin stilettfot in i mitt ansikte, stiger upp dig kukfri mask, åh Jesus Kristus) utan en Faktabaserat påstående.

Varje onsdag eftermiddag stiger jag upp och ibland på en måndag. Alla tror att jag är en sug för att volontärarbeta helgens skift; de har ännu inte lärt sig om de glädjeämnen som kan hållas i mitten av veckan. Jag håller Faber Castell över den tomma anteckningsboken framför mig. Det här är svårt.

När du tar itu med din önskan är en viss tillämpning av ansträngningar lika bra som klokt. Jag lutar mig över bordet, penna redo, innan jag stannar och tittar upp på tv: n. Andan täpps till i bröstet, hjärtslag slingrar sig som en dömd trumma. Saker börjar komma igång. Alla herrar reser sig.

Alla herrar har stigit upp. Mina damer och herrar, tyst nu, vänligen sitta. Nästa affärsbeställning, beställ, snälla, debatten om läkarintyg för doyennes av de magra och magra. Jag uppmanar rätt ärade medlem för Quigley on the Marsh. Fru Anabella Brassington.

Här kommer hon. Långt lår och underarm, snygg figur i djupblå Armani. Ett glimt av Tiffany, en puff av Dior.

Jag vet att hon bär Dior från hur hon lyfter ansiktet och ler föraktfullt och utsätter sin smala aristokratiska hals för bara det kortaste andetaget. Tiken skulle göra dem lika lyriska som jag om dessa Lords and Ladies fick tala, vilket de inte får förrän hon är klar. Kära Anabella. Jag skriver, men det är inte bra.

Jag lägger ner min penna. Jag måste titta. Här är hon nu och bär sin pappersskiva upp till talarstolen, fumlar, tappar dem, papper som sågar till Westminsters mörka ekgolv.

Hon böjer sig, tätt marin kjol som glider över silkeslen nylon, men den verkliga åtgärden är i den kasta halsen som gäspar kavernöst när hon sträcker sig efter sina anteckningar, en glimt av glänsande spetsmuggar, tungt och det mjuka sammet snedstrecket mellan dem, avrullningen nedanför mitt bälte redan. Jag påminner mig om att använda min vänstra hand och hålla ögonen på skärmen. Ja, det är så svårt att skriva dessa brev. Kära Anabella, jag har följt dig en tid med stort intresse.

Självklart behåller hon en närvaro på sociala medier, alla gör dessa dagar, liksom jag. Först kom underkläderna; hela fronten följde snart. En himmelssäng och handlingar som kräver mycket flexibilitet. Min inkorg var svullen och blank.

Jag frågade henne halvt skämtande om hon trodde att hon var säker att göra det här. Hon svarade på mig en bild av sig själv som stirrade in i kameran och höll en piska, bröst som bukade ut från en svart läderkorsett. Är du säker på att förneka mig? var det kortare svaret. Jag läste den flera gånger och stirrade värmande på hennes akuta och bleka ansikte med hennes knäppta klämda läppar. Jag har ofta beundrat dina idéer och din rättvisa.

Hon kommer naturligtvis att förneka att hon känner mig om det någonsin kommer ut. Hon insisterar på att jag kan titta, men inte ses tillsammans. Jag håller med om att veta sanningen bakom den härliga och drottningsfulla fasaden. vill träffas för att diskutera din ståndpunkt om. (.

pallen. Gör mig på pallen.). På TV-skärmen sköter fru Brassington lite kliande, långa röda naglar som latt fångar undersidan av ett bröst och tippar det uppåt. tycker att dina tal är så upplyftande.

Kanske kan vi träffas en dag. Den brådskande smärtan och den brännande värmen när jag släpper ut i mina byxor, fru B. omsluter sig med ett leende som kan vara ett flin.

Alla stiger. Alla herrar reser sig. Eftermiddagsuppehåll, förklaringen ekar, och alla arkiverar, tystnad faller i huset och flytande värme nedan. Rätt hon medlem för Quigley on the Marsh plockar upp en transportör när han lämnar. Suddiga ögon, jag kikar på varumärket och slutför mitt brev.

Twitter är anonymt, säkert, men det är bättre. Ett brev är något någon kan hitta, och jag vet att det gör henne våt. träffas i Lewis. Det finns en mycket bra restaurang, strax utanför omklädningsrummen. Som jag tror att hon var från första början….

Liknande berättelser