Ond välsignelse

En vacker kvinna instängd i en levande staty livnär sig från sina offers själar när de kommer.…

🕑 13 minuter minuter Fantasy & Sci-Fi Berättelser

Inom en herrgård där George Hearn nyligen anställdes, drev en flicka som inte riktigt lever mot honom i form av en dimma. Vacker var hennes röst när hon talade till honom och snart följde han hennes tjusiga form till andra våningen i det stora huset, pausade vid dörren som hon sa var hennes rum, själva rummet där den gamla damen som ägde stället sov. Hennes vackra röst sa: Kom till mig. Han kände inte till hennes ord registrerade i hans sinne, inte i luftens väv. "Vart tog du vägen", frågade han, "varför kan jag inte se dig längre?".

Det riktiga jaget är på andra sidan dörren, och jag är ack så ensam. "Men det här är Ruths sovrum. Vill du få mig sparkad?". Åh nej, inte för någonting i världen. Oroa dig inte.

Hon ligger med Prince Valium. Du måste skaka henne för att väcka henne. "Är du säker?".

Absolut, det är helt säkert. Det är det, antingen svarar han på hennes kallelse eller så gör han det inte. Han vred på ratten och öppnade dörren som var tillräckligt ljus och undrade om han var helt galen. George såg snabbt två saker: den första var en vacker naken tjej med ryggen mot honom, den andra var Ruth Kempters slaka ansikte. Kempter hade företräde.

Han drog sig undan själva tanken på att invadera hennes sovrum och sträckte ut nacken som för chefen. Han ville inte ens tänka på vad som skulle hända om hon vaknade. Den tanken var undertecknad, förseglad och djupsexad.

Ruth låg på en enorm himmelssäng med de rosa gardinerna fastspända. Utsmyckade liljor ristades in i det mörka träet. Hennes ansikte var ovanligt slätt för hennes höga ålder och ändå på något sätt övergiven, en mager rännil av saliv gjorde en väg från hennes lösa mungipa och blötde hennes väderbitna arm som stödde hennes huvud på kudden.

Hon snarkade inte men sängkläderna över magen rörde sig regelbundet och långsamt. Han andades ut utan att inse att han hade hållit andan. George stängde tyst ingången; spärren, oljad och i gott skick, gled på plats. Nu hade han råd att sluka flickan.

Herre förbarma dig, hon var vacker. Hennes hår hade en glans som var mycket nära glittrande guld, en kaskad av lockar uppvägd av andra bäckar skurna i ett till synes slumpmässigt mönster, även om inget hår var malplacerat. Hon stod väldigt stilla i sin prakt. Tre galleriljus, vinklade uppifrån i sina spår, lyste upp henne så uppmärksamt att resten av rummet verkade döda.

Han ignorerade alla utom henne, och även om hon inte helt tvättades av ljuset, där lamporna valde att bada henne, hade hennes hud en glans av mjölkaktig satin under solen. George älskade, det här är jag. Hon poserade framför den sovande kvinnan, som fortfarande inte rörde sig, poserade så att den ena graciösa armen lyftes framåt för att börja en mjuk promenad, den andra något bakåt som för att fullborda rörelsen. Han tittade ner på hennes fötter. Hon höjdes sex tum av en piedestal.

En kvinna kan leva och ändå inte leva, min George. Hon kan fördöma sig ur sin fåfänga och gråta där det inte finns tröst. Skulptören smickrade mig inte. Det här är min bild vid nitton års ålder.

Det här har varit mitt fartyg i trettiofyra år. Jag brukade krossa hjärtan. Jag skulle dejta en man, bara för att dumpa honom när jag trodde att det fanns någon bättre. Jag brydde mig inte.

Jag skulle göra det igen och igen, men ingen var någonsin bra nog. De avgudade mig och jag gav dem vrakdelar. Men vem skulle rädda mig? Hon skämtade; det fanns små hårstrån på hennes rygg, hennes armar, och ljusen reflekterades från dem som sprudlande små prismor. Ingen staty har någonsin varit så levande. Hon skulle flytta om en minut.

Han var villig att vänta och undersökte hennes magnifika kurvor, hennes anklar höjde sig till välproportionerade vader, vaderna smälte ihop till knän som inte var gapade, passade perfekt ihop. Må Gud förlåta mig, men jag är fortfarande fåfäng. Även som jag är, avgudar jag spänningen när en man tittar på mig längre än han borde, hur han smyger blickar för att se till att vi är ensamma, hur han rör mig.

Jag kan känna den minsta beröring och det är tokigt. Är jag hemsk?. Om hon hade varit ivrig efter hans kroppsbyggnad, skickade hennes vackra derriere honom förbi himlens portar. En predikant kanske munkavle men han skulle mycket hellre vörda hennes fasta kinder, som var rundade som honungsmeloner, en djup klyfta mellan dem för att understryka deras fasthet.

Han skulle hellre dyrka detta än en osynlig gudom. Kanske en dag skulle han brinna för den där. Kanske. Men säkert skulle han brinna utan det. Han började gå runt henne och väntade på att hon skulle bryta sin pose och noterade långa lår som bad om att bli kysst.

Han hörde knappt hennes ord. Vi har alla våra fåniga drömmar, tror jag. Min är att bli hel igen, att leva fritt. Jag skulle välkomna mina födelsedagar tills min fåfänga hade försvunnit, tillsammans med mitt utseende.

Kanske skulle en man älska mig och, med sina år, inte ha något emot min ruin. Vi kunde vila på en parkbänk. Vi kunde prata om roliga små saker som bara vi visste. Han kunde titta på de vackra flickorna.

Jag skulle inte bry mig om att jag skulle göra detsamma med pojkarna, och vi skulle låtsas att de passerade, obemärkt. Och det är jag, George. Jag är snygg och jag är hemsk. Jag berättar sanningar och motsatsen och jag tjatar som en kärring.

Jag har utrymme för lust men inget för stolthet. Vad har jag gjort för att vara stolt över? Jag låtsas inte skämmas. Jag kan prata så här för imorgon kommer du inte ihåg någonting. Han tittade på tofsen mellan hennes ben och noterade att hon till skillnad från dagens mode inte trimmade kanterna.

Det var inget krav i alla fall. Hon hade en naturlig, tilltalande diamantform. Hon var också en naturlig blondin.

Min fåniga man, lyssnar du? Nej det var han inte. Hennes ord hoppade över som en platt sten som vandrade över en ledig sjö och lämnade försumbara ringar efter sig. Han drack i henne medan hon fortsatte detta fåniga spel att stå stilla, hans ögon svävade från hennes blygd till hennes navel, stigande till den perfekta skönheten i hennes bröst, just de som garanterat kommer göra honom galen. George! Om ett ögonblick skulle han kupa dem, om ett ögonblick men varför skynda sig? Det var så varmt för henne att förbli som hon var medan han tog in henne. Visst såg hon blicken i hans ögon.

Hennes hals liknade en modells, tunn och lite hög, och var rak med ungdomens delikatess. Sluta nu, din idiot! Pratade hon något? Spelade det någon roll? Han skulle kyssa hennes hals först. Se hur länge hon kunde stå ut med det! Gör det snyggt och dröjande. Låt hans tunga spåra sig ner i hennes hals och känna hur hennes andetag dras in.

Han kunde knappt vänta. Hans ögon fortsatte att titta upp och hon gjorde något slags skrikande ljud men han tänkte inte sluta. Han passerade haka och mördarläppar och sedan kom hennes skrik igenom precis innan smället av de mest glittrande gröna ögon han någonsin sett. Som en glödlampa brast de in i honom och han var tvungen att bryta sig loss då hans hjärta förrådde honom med en hård, enda duns som hotade att bli hans sista.

Men det var det inte. En efterbild av hennes sensuella mun hade samtidigt bränt sig in i hans minne, och det resulterande slaget gav honom inget annat val än att knäppa ögonen som om de spräcktes av en piska. Och ändå längtade en del av honom efter mer. Ung, stum och full av sperma.

Hon lät trött, sliten, uppgiven. Kom, min George. Han rullade på fötterna och såg inte luften ovan försvinna i ett moln och börja driva ner för att slå sig ner om honom, och ingen annanstans.

Han var inte medveten om hennes omslutande behov som sådant, men han kände en rysning när hon viskade mot öronen och ventriklarna i hans hjärta. Hon mumlade söta ingenting från hans öra till hans hjärna, vilket inte kunde jämföras med den kärlek hon hade för kontakten med hans kropp. Hon ljög med stor uppriktighet när hans ögonlock fuktades, när hans ögon glänste, och lovade glädjen av uppriktiga nöjen, både talade och outtalade, normala och förbjudna. Nöjen att längta efter men klokt att undvika, för aldrig en enda gång nämnde hon biljettpriset.

Hennes erbjudande var en bukett, långsamt verkande men åh, så bra. Kom och andas mig. "Nej", sa återstoden av ett förnuftsflimmer. Hans svar förändrade ingenting. Han skulle förlora ikväll, som kvällen innan, och innan, och innan… Vispen samlades i riktning mot hans vilande mun och klara näsa, samlades när den samlades till en tätare form.

Det övergav balansen i hans person som oviktig. Det kondenserade och där det kom till vila återstod det tålmodigt att ritas. Hans andning påverkades inte när han andades in essensen av Belladonna, vacker dam, parfym av nattskygge.

Hon var söt i luftfuktigheten i hans lungor, snäll mot vävnaderna som välkomnade henne och mild mot varje cell hon tystade till en bekväm sömn. Han var smidig när hon genomträngde honom mer effektivt än närvaron av syre, nattens jägare diffunderade in i den ljuvliga George. Och i det ögonblick när hon väckte honom, visste George att han en dag skulle komma till henne, full av lust lika mycket som hon, och hålla högarna på hennes baksida medan han förseglade sin mun över hennes läppar och sög girigt på henne.

En stilig man, en solid man sänkte huvudet som en marionett, och hans fingrar vred sig som om de vore bebodda. Bältet på hans mantel började lossna av sig självt och han visste vad han ville att hon skulle göra. Rör vid mig, min käre George.

Hans händer var hennes händer; hans lust var hennes lust; de red ett krön tillsammans, reste sig som starka bröst och kullar, väl uppsvällda, förenades till stående vågor. Hans händer lyfte från hans sidor, händer med förhårdnader och maskulin styrka, styrka drog till hennes bröstvårtor som var lika känsliga som hatten på hans penis. Oavsett om han gnuggade henne eller sig själv, det kändes likadant, var detsamma. Han stannade hos henne och visste att hon bara var av trä, så det kunde klämmas hårt eftersom det inte fanns kött att deformeras eller böjas. Och hon kände njutning istället för smärta, hennes bröstvårtor bad om mer, och ju mer han nypte, desto närmare kom hon, de kom.

Hon stönade redan. Ge det till mig; ge mig det nu. Hans dräkt bröts åt och något drog ner hans trosor och vred sig sedan över hans buk. Han kunde ta vad som helst nu, se vad som helst nu, han kunde inte vänta med att komma in i henne och smälta samman.

Se på mig, min George; titta och ha vad du vill ha. Han öppnade ögonen och var förlorad till överdådigt rött, fokuserat men ändå dåsig på läpparna med särade. Han ville känna kyssen, dela anslutningskyssen, men allt hans mun kunde göra var att öppna sig i luften.

Hennes eleganta kinder, som blossade utsökt, värkte av att bli smekte av hans villiga hand. Det fick det inte bli. Mina ögon, mina ögon, titta in i mina ögon. Sluta inte; skynda! De var nästan otidsenliga.

Hans ögon som inte ville lyda honom låste sig i den oändliga blick av den vackraste kvinna han någonsin sett. Hennes ögon var övernaturligt upplysta inifrån, glittrande grönt med en touch av smaragd eld, brydde sig djupt om honom och ändå inte, fängslande långt bortom uthålligheten. Det fanns ett obegripligt djup här, som drog från honom som om hon omöjligt kunde få nog utan måste få nog - en själ som drar sig ur hans kärna liv och andetag, inte bryr sig. I hans sinne såg han hennes huvud plötsligt rycka som en kvinna under påverkan av en elektrisk ström, och hennes ögon vidgades av förvåning som om hon helt hade glömt den fenomenala kraften hos en man.

Som ett omslag klamrade hon sig fast vid honom, hennes perfekta nedre tänder blev mer synliga, ett yttrande som bildades djupt in i hennes hals. Hennes händer släppte honom från ovan för att ta tag i honom nedanför, och hennes röst sänkte två oktaver till ett högst ovanligt ljud, ett gutturalt stön som skakade till takten i hennes händer. Hon tog en lång blinkning för att njuta av skönheten i hennes njutning. Levande för hur bra det var och hur dåligt det var; vad hon gjorde och vad hon snart skulle känna. Mycket snart nu, känslan av en ledning kopplad direkt till hans ljumske.

Hennes röst steg när hon kände hur han darrade och hörnen på hennes vackra läppar blossade ut till små segertoppar, ögonen fästa vid ögonen. Hennes mörka pupiller förstorades med hennes sugna, rökiga glöd av ära och is. Hon hörde ett avlägset ljud, upp och av i en omöjlig skala, en röst för hög för en man men för frenesi för en kvinna, jämmer från ett djur i fruktansvärd hetta. Hans hals kändes uppstoppad som av bomullsmedium; han fann det omöjligt att gråta fastän han ville, ramlade fram sin penis för att lämna den där, ett sinneslöst organ spottade in i hennes snurrande händer. När han knuffade honom krampade en uråldrig spasm henne så hårt att hennes huvud slog tillbaka och ögonvitorna gungades upp för att passeras av hennes tunga ögonlock som kom ner, och hennes röda läppar förvrängde sig som smärtan från den fula.

Rysningen av pulserande hänryckning slog ner som vågor från själva gropen och tvingade i det ögonblicket ropet av hennes outhärdliga njutning till de fyra väggarna som var döva för ljudet av hennes extas, rummet hörde bara nattens lugna filt. Och genom allt, förbi allt, fanns det ett löfte som inte hölls. Hon hade ljugit. Allt detta visste de när de imploderade i en enda fusion - hennes lögner och magra goda, hans entusiasm och attityd som en slampa - de kände varandra fullständigt.

Och fortsatte att rysa på plats. #. Rummet dämpade inte och inte heller berörde jordens yta dem under de långa stunderna som följde. Hennes stilla form förblev som den var, som den alltid varit.

En vacker ung kvinna på väg att ta en promenad, hakan hög och kroppen fast med antydan om tonade muskler, perfekt hållning. Hennes bröstvårtor var lika fräscha som den dag då skulptören hade ristat dem, hennes figur var ren som om den målades igår. Inga tecken på ejakulation fanns på henne. I hennes hjärta fanns en frid. Hon sa ingenting till George som nu logerade på en speciell plats som hon hade skapat åt honom, en boning av korpsvart som lyste upp av hennes enstaka efterskalv.

De var få till antalet, men när de skakade var det som en rull av elak åska. Hon flöt högt och var alldeles för uppfylld av sitt nöje för att märka att atmosfären i sovrummet subtilt hade förändrats. Den äldre kvinnan som låg på Liliumsängen andades inte djupt längre.

Ruth Kempters ögon fokuserade inte så bra, men hon var pigg nog att knappt dela fransarna. Hon studerade hanen som andades konstigt, hans mantel fortfarande öppen..

Liknande berättelser