Stalker - Del 5

Illusion... Picknick på gräset med Suzanne Manet.…

Stalker - Del 5 Interlude Det finns en bild som hänger i mitt vardagsrum och dominerar omgivningen. Det är känt och jag är säker på att det kommer att vara bekant för dig. Det kallas "Le Dejuner sur l'Herbe" och målades 1863 Manet.

Originalet hänger i Musee d 'Orsay i Paris där de har ett säkerhetssystem som är tillräckligt för att förhindra dess befrielse, så tyvärr är mitt ett billigt tryck… men nu när jag är en fulländad tjuv hoppas jag att det någon gång kommer att förändras. Billigt tryck kan det vara men jag älskar det. Bilden visar ett parti av parisiska dilettanter som picknickar i skogen. Den centrala gruppen består av två män och en dam, längst upp till vänster finns spår som går djupare och djupare in i den ständigt mörkare undergrunden.

Bakom dem finns en bäck eller pool där en andra kvinna badar insvept i det jag bara kan beskriva som ett dåligt passande lakan. Jag avskyr den här kvinnan. Jag kan inte förstå vad Manet tänkte när han förstörde den här perfekta bilden med hennes inkludering.

Jag älskar de trassliga och grumliga vägarna; osäker och inbjudande; där en dam kan hitta sin ära kraftigt plockad mellan sina krämiga ben, där hennes barm kan röra sig hjälplöst och hennes känsliga porslinshud gnuggas rå på sandpappers tuff bark. Nedåt på dessa mörka och vridande sätt kunde en tjej förlora sin moraliska kompass, drunkna i hav av kasserade löv medan grova och nådelösa händer sliter sönderrivna och trasiga kläder från hennes kött och hennes upphetsande vatten dränker hennes darrande lår. Hur jag skulle vilja utforska sådana spår; den svala jorden och den förfallna vegetationen som är obekväm på mina fotsulor som blygsamt steg för blygsamt steg leder min otrevliga matkamrat djupare in i mörkret. Vilken utbildning jag kunde få på en sådan plats. Till vilka nivåer av utbråk kan jag få sjunka? Men hon! Hon är inte en deltagare.

Hon står i vattnet; huvudet halvvänt och håller hennes pärlformiga lilla öga på mig. Hon är en tittare, en chaperone, en störare; och skulle mina styva, kåta, lupinkamrater bestämma sig för att leda härlig, utsökt mig till någon plats ännu mer privat så att jag kan befria deras mäktiga medlemmar från deras byxas besvär; eller skulle jag bli inbjuden att festa på dem med min hungriga, omättliga lilla mun; eller bör de önska att sluka mig helt; då springer den här kvinnan, den här tittelrubbningen och berättar, hem och besvärar min ära och mitt namn. Nej du borde inte ha inkluderat henne i min bild; hon begränsar alla underbara möjligheter! I förgrunden tumlar bröd och frukt från en välten picknickkorg tillsammans med en oöppnad bok och omgiven av mina kasserade kläder. Varken bok eller mat kommer att provas idag för detta är ingen vanlig utflykt i skogen; picknicken är säkert men en ursäkt för dessa fina kamrater att kasta bort samhällets konventioner och mätta deras lust med mitt oskyldiga kött. Männen lutar sig, tyngda med sin världsliga erfarenhet, utsträckta ben och armar som fångar mig mellan sig medan jag sitter berövat allt skydd; naken och utsatt, min hud skimrande självlysande mot mörkret på de trädbevuxna stigarna bakom mig.

En av dem har en sockerrör och jag kan bara undra för vilket syfte han kan ha tagit med den. Visst har jag varit en bra tjej; har jag inte besegrat som de har frågat, har jag inte visat mitt mjuka kött för deras glädje, sitter jag inte tålmodigt och väntar på deras instruktioner, önskningar och uppmärksamhet? Jag förtjänar inte straff. Det finns inget behov av dem att böja sina muskler, inget behov av att sockerröret svävar genom luften, inget behov av att min alabastiska hud blir karmosinröd vid dess beröring, för jag är redo och ivrig efter att denna kropp ska uppfylla deras alla infall. Jag går in i rummet igen; mina höfter och röv svänger förföriskt när mina stilettklackar spårar perfekta 6 "mellanrum mellan tå och häl, mina kärleksfulla älskare släpar i mitt kölvatten.

Jag stoppar mig själv inför Manets härliga vision om utsökt utbrott och tar upp mina ögon för att hitta hennes stirra tillbaka ikväll. I kväll ska vi vara som en; den köttiga, nakna mig på bilden omringade parisiska dilettanter och den fint tonade, bortskämda, rakade, återfuktade, mani- och pedikurerade mig av denna kalla, hårda verklighet som har besatt stalkers Vi är en och samma, spegelbilder sammanfogade och jag kan känna värmen från hennes välsignelse sprida sig i min stickande kropp. Långsamt vänder jag mig, sänker mig för att sitta på golvet i exakt efterlikning av mig på bilden och låter mina ögon vandrar över mina egna speciella picknickers.

De stinker av gammal öl. Författarens anteckning Hon oroar mig, kära läsare. Oroar hon dig inte? Hon verkar ha en så smal grepp om verkligheten. Hon är en bild? En bild är henne ? Konst är liv och f handling är fiktion. Så vad är sanning och vad är lögner? Är allt detta inte mer än en ömtålig, spröd värld av hennes egna föreställningar och vilken bön kommer att hända när sanningens slägga hamnar? Vem kommer det att vara att plocka upp fragmenten och sätta ihop dem alla igen som en Humpty Dumpty-pussel? WHO? Jag oroar mig; Det gör jag verkligen..

Liknande berättelser