En stålkurva

Parisiska bells bevittnar tidig morgonextas…

🕑 6 minuter minuter Exhibitionism Berättelser

Hon kom ut ur hissen med ett dussin andra passagerare och kastade blicken över Charles de Gaulle-hallen på jakt efter honom. Det var veckor sedan de skildes åt i Bryssel innan de nu gick med varandra igen för bröllopet. Hon följde vågen framåt; stål som klickar mot sten; bomull, kashmir, siden och läder som går med henne i en fortfarande sömnig stigande gång.

Förvirringen av om det var natt eller gryning hängde över flygplatsen och för resenärer var lukten av kaffe det enda ankaret i en sömnlös domän. Det var hans vandring som hon lade märke till på avstånd, ett långsamt tryck in i marmorn över vilken konstiga axlar bar honom framåt mitt i den mer enträgna marschen av rutinerade européer. Över femtio av dem stod i kön, slingrade sig runt tillfälliga barriärer och draperade i pelares och hörns vågformer. Vare sig det var lämlar, pingviner eller boskap kunde hon inte riktigt placera, men ingen av dem var helt vaken.

Hennes poncho draperade bekvämt runt henne med de mjuka kashmirvingarna mellan armbågar och knän. Det var mellan tygkuvertet vid hennes sida som han nu stod, höften pressad mot henne, armen sträckt över hennes rygg under kashmiren, hans handflata vilade på hennes höft. Kön gick framåt.

Två utmattade parisiska bells lutade sig mot varandra framför dem, ruggiga rester av knappt vänsterfestande. En transportör snurrade in en annan resväska i magen på flygplatsen och tannoyen påminde dem igen om att inte lämna bagage utan uppsikt. Utan tillsyn.

Som som ett svar släppte han sin hand från hennes höft för att sluta sig mot hennes kind, spred sina fingrar mjukt mot tröjan och stängde dem och tog med var och en en liten vink av henne. Hon nynnade lätt och lutade huvudet in i honom. Parisarna framför kysstes lättjefullt med väntans tristess. Som svar började några oroliga konservativa studera skärmarna innan de återvände till sina telefoner. Hennes brummande rörde sig till ett sorl när hans utbredda fingrar steg något för att hitta öppningen de hade infogat i hennes klänning.

Alla deras kläder hade nu en sådan entre cache, en tätt skräddarsydd söm som flödade med konturer och mönster men som åtminstone tillät en hand att leta sig in mot hud och kött undertill. Och det här, hans hand, gjorde nu. Fingertoppar borstade mot slät hud, blottade under tröjan. De hittade toppen av hennes spricka och strök det mjuka v där hennes kinder började.

Framför sig hittade hon nu också en tillflyktsort i en studie av sin telefon, lika till synes uppslukad av meddelanden och memes som resten av resenärerna. Klockorna hade slutat kyssas, men den ena hade suttit på hennes hjulförsedda bagage, och den längsta av de två strök nu nonchalant över sin väns hår, till synes omedveten om att hennes hand sträckte sig mot de övre delarna av tunt silkenade bröst och ibland mot ogenerade bröstvårtor. Hennes spricka spårades nu försiktigt med djärvare fingrar. En darrning gick genom hennes bål, från klitoris, naveln och bröstvårtorna till undersidan av hennes läppar och baksidan av halsen. Som om han var på väg att ändra sin position så att hon också kunde ta sin fördel, föra sin hand genom jeansfickan till lite motstånd undertills hon mötte styrkan i hans svar till henne.

Han log mot henne, och i hans ansiktsveck såg hon otaliga resor, oändliga resmål, och det var i hennes saliv som hon smakade glädjen som droppade från dessa resor, nektaren samlades, likören destillerad. Plötsligt tog hans fingrar mer fart och sprickan i hennes kinder gav vika under hans fingrar för en tillfällig nåd av hennes öga och vidare till ytan av svullna läppar och en uppstigen klitoris. Han hade nått lågt för att uppnå detta, doppade sin axel åt hennes sida och kysste hennes hals som en ytlig distraktion, men en som ändå lossade hennes saliv ännu en gång och släppte strömmar genom hennes läppar och tunga. När hon drog sig tillbaka från sin klitoris, kände hon hur hans fingrar sakta grävde ner i brunnen av hennes safter, och en kallare, hårdare känsla samlade samma safter.

Att inte veta vilken typ av detta nya finger var kortlivad eftersom mot hennes öga nu tryckte en sakkunnigt handflatad fittsaftig stålkurva, en kurva som tryckte, inte gav efter och började komma in i henne. En slumrande bell tittade upp när telefonen misslyckades med att maskera hennes sorl och hon knackade på skärmen med sken av upprördhet för att styra bort sin enda publikmedlems uppmärksamhet från en rosa b. Men parisarens blick höll fast henne när hon kände hur stålpluggens utbuktning äntligen glider igenom för att sitta stadigt i henne. En långsam stängning av hennes egna ögon avvek inte ögonen nu på henne, och fingrarna som hade smekt hennes kinder återvände till spetsen av pluggen som satt djupt inuti, och hon kände den lilla medurssvängen på en strömbrytare som ett ryck i ögonen framför henne.

Det österrikiska paret bakom dem började leta i läderhandbagage efter vad de var säkra på var deras telefon, och det var först när han vände inställningen till ytterligare ett steg av glädje och den högre frekvensen absorberades inom väggarna i hennes bäcken som de slappnade av, förvirrade över sin egen trötthet. Hon höll dock fast vid hans stelhet med en fallande hjälplöshet. Bellan hade nu ställt sig upp och fört även sin vän på fötter. Kön gick vidare och hon snubblade fram med två utmattande steg.

Klockorna hjälpte till med sitt bagage och tog det framåt medan de båda bevittnade det föränderliga landskapet i hennes bing och hennes andning. Hon hölls bakom av den pulserande rytmen av vibrerande stål, knuffad och vinklad då och då av arkitekten bakom denna scen vars kuk nu stöttade henne på ena sidan, och lätt samtal med parisarna skyddade henne från den andra. Han böjde sig nu, i takt med stigande vinklar inom henne. Bellerna hade också kommit ihop.

Silkenade bröstvårtor steg fram med en djärvhet som motsäger tidig morgonartighet, och det var när bäraren av dessa bröstvårtor steg framåt för att lätt röra vid hennes mage som hon grymtade med stormens kraft, vacklade när staven i hennes hand släppte sin egen. stiftelser, och som parisarna skrattade med morgonens överraskning. De klev fram till disken. "God morgon. Två platser?" "Hej då.

Nej, fyra snälla…"..

Liknande berättelser