Den vanliga modellen - del 1

Hon var en modellhustru.…

🕑 14 minuter minuter Exhibitionism Berättelser

Hon hade aldrig gjort något liknande förut, även om hon hade föreställt sig det många gånger. Hon hade inget annat val än att erkänna för sig själv att hon tyckte att tanken varotisk, men hon kunde aldrig erkänna det för sin man. Det kan tyckas konstigt att säga att hon inte hade något val, men hennes kropps oundvikliga upphetsning till idéer kunde inte förnekas. Hon blev så upphetsad när hennes man hade föreslagit att hon skulle modellera naken för en livsklass att hon hade tagit första tillfället att glida ut ur rummet för att skynda sig på toaletten. I sin integritet hade hon rört sig själv som bara hon visste hur, för att uppnå en slutlig rysning.

Men den sexuella njutningen det gav henne var inte anledningen till att hennes man hade föreslagit modellering i livsklass. Han hade ingen aning om att det skulle ha en sådan effekt. Det erotiska perspektivet var inte anledningen till att hon befann sig i det här lilla rummet, ett rum som praktiskt taget var ett skåp och väntade på att bli kallad till sin session.

Det var ett fall av behov måste när djävulen kör. Det var bara möjligt att flytta en skuld från kreditkort till kreditkort under en begränsad period. Deras magra inkomst blev snart otillräcklig för att täcka det belopp som behövdes för att betala skulden på korten. Så här satt hon på svårighetsgraden av en hård skolstol, hennes kläder snyggt staplade på bordet. Den lila satängdräkten som hon hade på sig var en födelsedagspresent från sin man.

Det var utsökt bekvämt efter en trevlig varm blötläggning i parfymerade badsalter efter en lång dag på kontoret. Nu var det lika otydligt som hon. Det var allt som stod mellan henne och världen.

Den matchande lila remmen på hennes behå hängde ut ur den snygga högen som var alla kläderna hon hade på sig när den trevliga gamla mannen hade visat henne till detta rum för att förbereda sig. Remmen sticker ut mellan hennes svarta kjol och den vita blusen som ett uttalande, ja, det stod, den här kvinnan har tagit av sig allt, även hennes underkläder. Snart skulle hon kallas.

Hon skulle få reda på om hon hade modet att gå igenom det. Hon hade bara någonsin sett naken av sin man, och nu skulle hon ses av en grupp främlingar. Hur många skulle det vara, undrade hon.

Skulle de vara riktiga blivande artister eller högskolestudenter som är ute efter en spänning, kanske letar efter skratt? Skulle de ha fått höra att modellen idag var en medelålders lite knubbig, hängande hemmafru? Förväntade de sig en sexig modell, ett perfekt exempel på den kvinnliga formen som den ständigt skildras av media? Hon föreställde sig att gå in i rummet för första gången. Skulle det vara en studio, med stafflar runt omkring och ljusa solljusströmmar som strömmar genom takfönster? Det skulle vara så mycket bättre om det var. Hon kunde föreställa sig själv som skådespelerska och studion skulle vara hennes scen. Om det var så kunde hon känna sig professionell, lika mycket en konstnär som de ambitionskonstnärer som skulle lägga ner hennes bild på sina dukar.

Nu kände hon sig slappna av, ja det var det, hon var konstnär och detta var hennes första föreställning. Det var helt naturligt att hon kände sig spänd och nervös vid en sådan tidpunkt. Den eftermiddagen hade hon badat och tagit sig tid att klippa håret.

Trimma hennes kroppshår var inte något hon vanligtvis gjorde, kanske inte en bra idé att ha provat det innan hennes första framträdande. När det hände kände hon att hon hade gjort ett mycket bra jobb med det. Hon hade motstått uppmaningen att använda sin rosa brummande dam rakning var som helst utom under armarna och på hennes fortfarande eleganta och mycket långa ben. Fan, hon önskade att hon inte hade tänkt på benen. Hon var inte stolt över dem som hon hade varit när hon var yngre.

Dessa dagar var de lite fördjupade i överänden, lite tunga. Hennes lår var mönstrade med apelsinskal under skinkorna, skinkorna som var lite fylligare än hon skulle ha velat. Nu var hon nervös igen. Det knackade på dörren som fick henne att hoppa.

Det öppnade utan dröjsmål och den gamla mannen var där och log varmt. Hans händer öppnade och stängde nervöst den här gången. "De är redo för dig, fröken." Fröken! Jag antar att jag är mycket yngre än han.

Hon bestämde sig för att beskrivningen var förståelig, även om den kändes obekväm. Hon följde honom långsamt. Hans ryckiga gång gjorde att hon var tvungen att gå långsamt för att undvika att fånga honom.

Hon hade ingen önskan om samtal. Hon var alldeles för nervös för att tala. Hon befann sig efterlikna hans nervösa handrörelser och koncentrerade sig hårt för att stoppa det. Att koncentrera sig på hennes händer bar henne så långt som till dörren utan att tänka på att springa iväg, men nu kom de överflödande mot henne.

Hon kunde vända, gå nu. Glöm modelleringen och hitta något annat sätt att öka deras otillräckliga inkomst. Innan hon visste ordet drevs dörren upp och han ledde henne genom den och in i en studio. Det var en studio som hon hade föreställt sig det. Det var en halvcirkel av människor som väntade, ansiktslösa för henne just nu, med oformade funktioner.

Hon fokuserade på mittstycket i rummet, en stol precis som den i rummet hon hade klätt av sig i. Hon blev förvånad över det. Hon hade av någon anledning förväntat sig en schäslong, förmodligen framkallat minnet av en nakenmålning på en vägg under en resa till Pompeii några år tidigare. Hon behövde ingen vägledning för att gå över rummet. Hon satte sig ner och drog den lila satinen över knäna; manteln hade glidit på båda sidor av dem när hon satt.

Hon tittade sig omkring på stafflen och ansiktena bredvid dem. Inte alla var synliga, delvis dolda av sina kapslingar. Det är bra! Om de bara gömde sig bakom dem så skulle de inte se henne. Ah, hon insåg varför ansikten som tittade hade sådana förvirrade uttryck. Hon var inte naken.

Hon tvekade. Ska hon bara stå upp och ta av sig manteln? Var skulle hon lägga det? Över stolens baksida? Över stolen skulle vara bättre för komfort. Men hur ska hon då sitta? Medan dessa tankar föll över varandra i hennes sinne, hade en ung man gått in i studion och gick över till henne.

"Hej, fru…?" "Emma." Hon berättade inte för honom sitt andra namn, av någon anledning återgick hon till on-line beteende och glömde att hon var känd. Hon var tvungen att bli känd av kollegiet, annars skulle de inte veta vem de skulle betala sina avgifter till. "Emma, ​​hej, jag är David. Det här är min konstklass. "" Hej David.

"" Har du modellerat tidigare? Jag gissar inte, "nickade han mot hennes mantel." Ah, nej, det har jag inte. Jag visste inte vad jag skulle göra. "" Det är bra, Emma, ​​"log han och hon kände sig plötsligt avslappnad. Han är en konstnär och för honom är jag bara ett konstverk. Tanken att den här unge mannen skulle tänka på henne som konst var inspirerande.

Plötsligt ville hon ta av sig manteln och låta honom njuta av hennes nakenhet. Vid tanken såg hon ned med förlägenhet, det kändes som om hon hade matat och han skulle se. "Tillåt mig," han sa hon och öppnade händerna mot henne. Hon fattade hans mening och plötsligt helt bekväm och utan att tänka på de andra, stod hon och gled upp kappans bälte. Den föll öppen.

Hon vände ryggen mot honom och lät den glida från hennes axlar i hans väntande händer. Han lade den över stolens baksida. Hon vände sig tillbaka mot honom och mindes omedelbart de andra. I bråttom kom hennes nerver tillbaka. Tanken gick genom hennes sinne.

Jag är naken framför fullständiga främlingar, bredvid en attraktiv hårig man som är ung nog att vara min son. "Har du något emot att ta av dina skor, när du sätter dig ner? ”sa han och avbröt hennes tankar. Hon såg ner förbi bröst, mage, upp till fötterna. Glänsande svarta skor kikade ut under hennes nakenhet; de betonade på något sätt det. "Åh, nej, förlåt.

Jag glömde det." "Om du sitter," sa han, "ska jag glida av dem och hjälpa dig att posera." Han log. Fan, le inte. Helt utanför hennes kontroll hade hennes kropp svarat, hennes bröstvårtor stelnade.

Hon visste att de skulle vara så uppenbara och visste inte vart de skulle leta. Hon såg sig själv rakt in i hans ögon. Hon satte sig ner. Han knäböjde vid hennes fötter och såg upp på henne och sa: "Korsa benen, jag glider av skon." Hon gjorde. Han gled av den.

Utan att få veta att hon korsade och korsade tvärtom. Bilden av Sharon Stone som gjorde just det kom in i hennes huvud. Hon undrade om han hade gjort den anslutningen.

Om han hade gjort, gav han ingen indikation på det. Hon hade glömt att de inte var ensamma. Hon såg honom vid hennes fötter som om han var hennes älskare. Han gled av den andra skon och placerade dem båda snyggt bredvid varandra på golvet vid stolens sida.

Han stod upp och stirrade eftertänksamt på henne ett ögonblick. Hon sugade upp hans blick och fann sig varm av den. Hon sökte hans ansikte efter tecken som han tyckte om, eller till och med ogillade, vad han såg. "Skulle du krossa benen?" frågade han, som om det var den mest naturliga begäran i världen, "och lägg händerna med handflatan strax före knäna." Det var en instruktion och inte en begäran och det fick en våg av påtaglig värme att tvätta genom hennes kropp. Hon kände det f från tårna till ansiktet.

Hon gjorde som han instruerade. "Det är bra. Om du nu kan sitta så still som det är bekvämt behöver du inte vara en staty", humrade han. Han försöker slappna av mig.

Hon var säker på att han hade tittat mellan benen innan han vände sig bort. Hon njöt av tanken på det. Han gick med i sina elever. Han hade lyckats slappna av henne tillräckligt för att glömma att de var där. Hon skulle inte ha trott det möjligt ännu här var hon och där var de.

Hon räknade femton, de flesta var kvinnor, men det fanns fem män, inklusive konstnären. Ja, tänkte hon, konstnären. Det var bättre att tänka på honom så snarare än läraren.

Av de fem männen var fyra unga studenter, såg ut som hon förväntade sig att konststudenter skulle se ut. Men den femte såg inte ut som någon student alls. Hon blev bedövad och stirrade i nästan otro. Han var femtio, om han var en dag, skallig, tjock, men det var inte det som tog henne andan. Hon kände honom.

Plötsligt var hon inte bara naken, men hon kände sig naken. Hans ögon kröp över henne som myror. Hon ville skrika, gömma sig.

Hon ville komma ut ur denna fruktansvärda position så fort hon kunde. Men samtidigt insåg hon att hon väcktes mer än vad hon trodde var möjligt. Hennes bröstvårtor hade redan varit styva, men nu var hon stel någon annanstans.

Otroligt kände hon att hennes klitoris dunkade, svullnade och pressade mot huven. Hon kände sig våt, inte bara fuktig utan våt, kör våt. Hon tittade ner och såg till sin fas att hon bokstavligen var våt, benen var våta, stolen var våt och hennes fuktighet droppade på golvet. Nu måste hon verkligen komma ur denna situation.

Hon vridde sig i sätet och drog sin mantel från stolens baksida, hon stod och gled den snabbt över axlarna. Gör för dörren, drar ihop manteln och knyter bältet när hon gick, hon hörde en röst kalla "Emma!" Hon ignorerade det och fokuserade enbart på dörren. När hon nådde det sköt hon igenom och var tillbaka i gången. Plötsligt insåg hon att hon inte hade den svagaste uppfattningen på vilket sätt det lilla rummet var. "Hej, fröken, är du okej?" Hon hoppade, det var vaktmästaren.

"Jag såg dig inte där", sade hon och förmanade honom. ”Jag är ledsen, fröken,” sa han, “Jag var bakom dörren.” ”Varför?” Hon visste varför nästan så snart hon hade sagt orden. ”Jag är ledsen, fröken.” Han såg inte ut väldigt ledsen.

Han tvättade händerna under osynliga kranar, en bild av olämplig lidande. "Jag behöver att du tar mig tillbaka till rummet där jag lämnade mina kläder." "Naturligtvis, miss, följ mig." Utan att vänta på att se om hon följde, började han nerför korridoren med sin märkliga och distinkta gång. Han öppnade dörren och hon gled förbi honom, mycket gladare att vara där än hon hade varit när hon först kom. Men något var fel.

Var var hennes kläder? Då insåg hon att han också var i rummet. Han hade inte väntat ute. "Vad gör du? Var är mina kläder? "Den gamla mannen tittade sig runt i det lilla rummet." Jag är ledsen, fröken.

De var här. "" Jag vet det, "knäppte hon ilsket och kände panik," Så var i helvete är de nu? "" Jag är ledsen, fröken. Jag vet verkligen inte. "" Var dörren låst? "" Err… ingen miss, jag trodde inte… "" Du trodde inte att du skulle ta hand om mina ägodelar. Tack så mycket! "Han såg ut i kön och flyttade sin vikt från fot till fot." Du såg, "sa hon anklagande," Visste du inte? "" Såg, fröken? "" Ja, du tittade, kl.

dörren. "" Ja, fröken, "såg han ner på fötterna," jag såg. "Hon tyckte synd om honom, mot hennes instinkter.

Han var en smutsig gammal man, men hon ville höra vad han hade sett, ville ha honom att berätta för henne vad han sett. "Gillade du det?" "Ja, fröken, verkligen. Jag har inte sett en kvinna på många år. Jag kunde bara inte motstå möjligheten. Jag är väldigt ledsen, jag vet att jag inte borde ha gjort det.

”Nu vred han händerna, han verkade verkligen ledsen. För guds skull är han en man! "Du är verkligen inte ledsen, eller hur? Du skulle göra detsamma igen, eller hur?" Han tittade på henne med ett osäkert fårligt flin. "Jag skulle nog göra det," sa han.

Hon såg honom plötsligt som en stygg skolpojke och hennes hjärta smälte lite. Något inuti henne rörde, någon undermedveten uppmaning som pressade henne. "Jag antar att du hade velat titta närmare?" Hon kom ihåg konstnärens ögon.

Hon berättade för sig själv efteråt att vad hon gjorde nästa var att hon tyckte synd om honom, att hon syndade på honom, det var för honom och honom ensam. Hon sa till sig själv att det inte gjorde något för henne. Men det var naturligtvis en lögn.

Stirrande på honom lossade hon sakta mantelbältet, lät det falla upp. Hans ögon vidgas när han drack hennes kropp in efter hans långa torka. Han ansträngde sig inte för att se bort och dolde inte hemligheten för vart han tittade. Hon ryckte på axlarna och manteln gled från axlarna, föll från armarna och föll till golvet.

Han slickade läpparna, tungan var en rosa våt äcklig sak med ett eget liv. Hon var äcklad när han såg det, av honom, av sig själv. Blandat med den avsky kände hon förödmjukelse och hon kunde inte förneka det, rå bestialust. "Jag antar att du vill röra," sa hon, hennes röst darrade lite, upphetsad, hon borde ha sagt, och sedan sa hon det, "Jag vill att du ska röra." Utan att tveka tog han tag i hennes vänstra bröst med fingrar som var grova och överraskande starka. Han pressade fingertopparna i hennes kött, vilket gjorde att hon yelp som en valp.

Fingrarna på hans vänstra hand stängdes runt hennes högra bröstvårtan, klämde och drog. När känslan av smärta och njutning steg upp genom henne kände hon att knäna faktiskt darrade och tvingades ta tag i stolens rygg för att hålla sig upprätt. Dörren öppnade sig och konstnären gick in i det lilla rummet.

'Emma, ​​vad är det för fel? Åh! "Hon stirrade skrämmande på honom och kunde inte röra sig. Den gamla mannen verkade inte ha insett att de inte längre var ensamma, fortsatte att nypa och smeka henne. Slut på del….

Liknande berättelser