Sexets rytm

"Myfanwy… Myfanwy… Är jag din. Är jag din." "Ja, ja, ja det är du -" Åh! de där uppmuntrande orden, de där orden om behov, de där orden om kärlek. Leendet, sucken, den öppna munnen, den lustfyllda doften som driver på den stigande luften. Hennes hand, som sakta kramar och matar deras fingrar genom filamentöst hår, Och penseln av fingertopparna mot varm gossamer-liknande hud.

Det häftiga ruset av nöd, lust, lust, alla ledde till beteende. Hennes skarpa intag av andetag, synkront med mina läppars beröring, På de duniga kullarna som öppnar sig utan eftertanke, utan förhör, utan frågor. Och vad händer med min tunga, som öppnar hennes djup och längtar efter den smaken, Från honungsfloderna som strömmar från hennes dyrbara land bortom, Bara för att samlas och avnjutas, i ständigt ökande uppskattning, på min utsträckta tunga. Jag klumpar på hennes läppar och tappar mig mellan de där fylliga, silkeslena, njutningsväktarna. Och jag känner hur hennes mjuka böljande kullar stiger och faller, som motsäger den annalkande stormen.

Jag leker med hennes låt - stigande och fallande, sida till sida, upp och ner, Förlorad till ljuden från ovan och till halkan i sluttningen som går ner för avgrunden. Den eldiga grottan, inflammerad och översvämmad, disciplineras långsamt av de fuktiga och saftiga floder av nektar som skördas på rätt sätt. Min puls rasar, en bultande känsla av brådska omsluter mig när jag känner samma behov i henne, jag klämmer fast min mun hårt mot hennes ömma saftiga stjälk, Och jag retar den, lockar den, uppmuntrar den att ryta och morra.

Och morrar det gör- Det kämpar, det biter, på sätt som hon inte vet. När hon tvingar bort den växande driften från sig och in i den mörknande natten. Händer som en gång knäppte mig till hennes minut yardang, Nu knuffar och kastar bort mig, kastar mig från hennes skeppsbrutna lår. Som den döende glöden i det speciella ögonblicket, blossar upp från hennes själs fyrverkerier, Och den röda eldiga lusten fyllde stön och stön, avtar och avtar. Med uppenbar slutgiltighet, smygande mot henne, hör jag hennes stön, hennes knän kollapsar inåt, hennes händer greppar om luftens tomhet.

Och hennes lår klämmer mig hårt i hennes njutning, medan hon ropar- "Ja, ja, ja-" Men det här är inte kärlekens ord, inte heller orden om njutning, eller frihet, eller förlåtelse eller befrielse. Dessa är orden om fullbordan, om tillfredsställelse, om avslutning, om resultat. Ingen är lugn - Det finns inget lugn här.

Ingen är tyst - När ekon av lust ekar genom hela det slutna rummet. Hennes kropp böjer sig, men det är ingenting som en stilla fjäril. Mer en strid Bronco, eller det minsta fartyg som förlorats och kastas på stormiga hav, som en övergiven kork. Jag lyfter upp min våta och droppande haka från hennes förbrukade lår och slickar mina honungsklädda läppar så att hon kan se.

Hennes ögon vidgas, inte för det som just har passerat, utan för det som ska komma. Hennes snett leende säger allt, hennes blick riktad mot bob bob guppande längd mellan mina ben. Den pulserande och bultande stången av stål som sjunker och reser sig när jag går framåt, dess rörelse, som matchar hennes bultande behov, när hon tittar på, obundet och med öppen mun. Hennes ögon sluter sig ännu en gång, tillfredsställda av den långsamma svängningen av stelnat kött, som spelar i samma takt som hennes lustfyllda kropp. Och hennes lår vidgas som svar och accepterar dessa ospelade toner av begär.

Och jag… jag stiger ännu en gång ner på henne och styr min förväntan uppåt. Ögonen sluter sig, andetag suckar, kroppar är sammanflätade och kontrollen släpps. Jag trycker på, och hon accepterar, och hennes kropp tar henne till nästa steg av uppenbarelse. En kyss erbjuds och med händerna lindade om mig svarar hon, Hon drar in mig i sin värme, hon fixerar mig på plats med händerna och hälarna, Och hennes kropp lyfter och faller, i samklang med sexets rytm. "Myfanwy… Myfanwy… Är jag din." "Ja, ja, fy fan, ja -"..

Liknande berättelser