Till benet, flätat genom kött och slits bort från senor och ligament i en torterad kropp. Stön av ånger, sörjande känslighet, enastående förlust innan den förnyade passionens gryning. Du har känt det förut och önskar det inte längre; inte längre med det lidande, avvisade och flyende, och väntar tålmodigt på ditt öde, skrivna i dina sömnlösa drömmar. Det är sista gången som dina ögon söker efter att se någon passera genom dammiga korridorer; av ekande rop på rädslans språk, tills de dämpas, utan att fälla dina tårar som byggts upp men fördämts, ogräts och ekona försvinner.
Letar du efter passion. Har du hittat det, utan smärta eller längtan, eller dyrbar förlust, lätt, utan kamp. Har du funnit det obundet, i askan från de förflutna känsloflammationerna, röra vid köttet och benet. Som en tatuering, brännmärker dig.
Flätad till benet, i en plåga av brist, en plåga av otur och av lidande för din känslighet, din empati, innerliga sympati, andlöst väntan på synkronicitet. De kommer att dyka upp. De kommer att finnas där för alltid för dig.
Släpp in mig. Låt mig vara den enda, för min lugnande beröring kan läka, kan bli din salva av nyfunna förväntningar. Jublar, hoppar upp av förtjusning, som inte längre ångrar; när jag rör vid köttet och smeker bort tvånget, kommer stressen att rinna av från din kropp, din värdefulla, febriga, brinnande kropp av oräddhet.
Av hopp och drömmar. Om tankar av passionerade ord obegränsade. Släpp in mig och min beröring, mina ord, min sång, kommer att stråla ut till benet, till köttet, och senor och ligament, Promethean-kroppen, inte torterad nu, men hjärtat slår fortfarande och ger oss sin eld.