Det är aldrig bara ett fan

Kors och tvärs och knuten, klippning och klippning, bindningsrepet. Håller om mig, viker mig, omformar mig till en varelse av kedjor. Och lås. En varelse av tyst begär, biter mig i munnen.

Jag är aldrig så mycket mig själv, som när man knäpper kragen. Min Sade. Min Rousseau. Min älskling, med piskan.

Släpp mig inte förrän du kommer. Sladd och stål håller ihop mig tills du kommer. Till mig.

In i mig. I mig. Tills det inte finns något rep; Ingen återhållsamhet, ingen gräns, inga gränser, inte ens en piska.

Min hud är en förlängning av dig. Sedda och osynliga kedjor. Länkar oss. Din röst, min siren ropar. Dina händer, min krage.

Knull på min mun, älskling, tills jag munkavlar. "Räkna." Hans arm höjdes. Mina läppar breddade sig runt munnen; Kyss av honom. Varm och torr.

Varmt och blött. "Kom inte.". Hans slag nyper min andedräkt, tänder min fitta, omdefinierar min krage. Onda fransar som slickar. En elak kropp som längtar efter repet.

Av märken på min hud. En frisinnad, självfängslad, som behöver dina kedjor. I mina drömmar hör jag din knastrande piska. Min rygg är en hieroglyf av törst.

Min svett droppar från piskan. In i en pöl av nöd. jag slingrar mig; jag värker; Jag stönar bakom gaggen. Tortyr är din konst; Sankt Andreas, min räddning. Rengöring genom kedjor; Renhet genom smärta.

Jag vet bara förlåtelse när du kommer. Hitta mig på knä. Jag mumlar mina böner medan du lossar repet. Led mig, sir, ditt koppel till min krage. Mjuka fingrar är din värsta grymhet.

Jag behöver det kattliga rycket i mitt halsband; Ett fan, inte fjädrar. Men, då slår din hand min rumpa, hetare än piskan. Jag är ur mitt kors och på alla fyra.

Redo. Så redo. Inbunden än rep. Du får mig inte att vänta.

Du öppnar upp mig, fingrarna i min mun, en munkavle. Av kött. Din dragkraft är en lång, tjock död. Ändå varnar du mig för att inte komma. Du är den som håller mig; du behövde aldrig kedjor.

En kolv besatt, grepp om min höft. Mina händer spänner kasserade kedjor; Ringad och bortglömd. Alla lås är borta. Det enda som finns kvar, min krage.

Min krage och du, under min hud, inuti min hud. Inuti mitt huvud. "Baby, kom." Det var inget val. Min kropp släppte, min rygg i en båge, mitt hår som en piska.

En andlig dans. Indwelt. Hans kuk mitt ankare. Mitt nöje min gag. Jag tar aldrig av den; Jag bär alltid repet.

Vi avslutar, tröga, trycker undan repet och lägger oss bland kedjorna. Blyghet som en gag. Jag är inget annat än ögon. Tills han stryker min krage. Tills han stryker mina bröst med piskan.

Tills han säger åt mig att komma..

Liknande berättelser