Sissy Blane and the Hydraulic Inevitable

Blane har äntligen ett möte med Mr. Plumrose, den första avbetalningen för att betala av en skuld.…

🕑 32 minuter minuter crossdressing Berättelser

Historien hittills: Sissy Blanes skuldtyngda första dejt med Mr Plumrose är på väg att äga rum. "…det finns inget bra eller dåligt, men att tänka gör det så." Sanningen i det gamla talesättet kom upp för mig när jag vaknade den ödesdigra fredagen och blev förvånad över att upptäcka att jag såg fram emot händelserna den kommande kvällen. När jag kom upp ur sängen och kände mig energisk, studsade jag ner för att göra en frukost med havregrynsgröt och russin och lite franskt presskaffe. Jag bestämde mig för att det skulle vara det, matmässigt, för mig den dagen, eftersom jag var fast besluten att vara skarpögd och alert i P.M. Ingen idé att äventyra mina kommande ansträngningar med matsmältningens nyckfullhet på denna fylliga dag.

Tillbaka på övervåningen duschade jag och tittade sedan på klockan för att upptäcka att den inte ens var 9 på morgonen än, så jag städade badrummet. Sedan tvättade jag min peruk. Jag använde babyschampo och följde upp med ett dyrt balsam. Min avslappnade peruk var kort och pigg men den här var för mina mer ambitiösa razzior och den var en tyngre axellång stil.

Tillverkaren kallade det "Lyx" och det var tänkt att vara glamoröst och förföriskt i ett rikt, kontrollerat, gammaldags läge; milda vågor, en flirtig lugg och realistiska asksträngar sammanvävda med jordgubbsblond gjorde denna peruke till en riktig krona. Det här skulle vara tredje gången jag bar den. Efter den konditionerade sköljningen fäste jag den på ett perukhuvud i frigolit och lät det droppa ner i diskhon. Om det fanns en oro i min dag var det bara över vad jag skulle ha på mig. Jag bestämde mig för en mikrominikjol i kol tweed med hallonrand.

Det skulle bara täcka ecru-kanten av mina lår-highs när jag stod i de spetsiga svarta patentlägenheterna jag valde att köra upp till Plumrose-stället i, de var praktiska och bekväma, men attraktivt självsäker. (Dessutom var det inget att säga om mannen ens personligen skulle träffa mig i mina "gatukläder", så jag kan lika gärna glädja mig själv.) Över detta skulle jag bära ett ärmlöst krämskal och en tätsittande svart kofta vävd av syntetiska fibrer som gav den en något häftig lyster. Sist men absolut inte minst valde jag för mina vita underkläder, Bali Secret Hug heltäckande trosor (med sömmen löpande vertikalt mellan rumpkinderna) och en vintage Fredericks lätt vadderade vita bh.

Det hade inte pratats om min överkropp i min intervju med Madame och så jag antog att Mr. P var, som de flesta beundrare av sissar och T gjrls, strikt en leg man. Babydoll-nattlinnet som hängde i min klädväska hade förslaget om en inbyggd behå i livstycket som konturerade varje bröst med en elastisk triangel, mina bröstvårtor strök den mjuka chiffongväven försiktigt, lite som en ung flicka kan känna sig i en tränings-bh. Jag gillade hur sådana saker fick mig att tänka på en jungfru, på hennes första utflykt in i den vidare världen av manlig uppskattning. Cindy hade vänligt erbjudit sig att komma sex för att kolla mitt smink och fånga allt jag kunde ha missat.

Fram till dess hade jag gott om tid för finjustering; applicera min pincett på hårstrån i mungiporna, mina ögonbryn och min haka; applicera tånagellack (rosa); och att återigen ta en elektrisk rakhyvel till mina armhålor och området till vänster och höger om min bruna blygds "landningsremsa" (för att inte tala om huden på min pung och perineum som redan hade polerats till en bra källa. ) Min faktiska ansiktsrakning skulle vara det sista jag skulle göra innan jag sminkade mig tidigt på kvällen. Efter ett par timmar av denna puttering gick jag ut till "bakgården" för att kolla in min bil.

De flesta av hemmen i mitt grannskap hade inga uppfarter på framsidan av huset utan använde en ingång utanför gränden som sträckte sig längs med kvarteret bakom bostäderna. Detta var bekvämt för diskreta crossdressers som jag, som uppskattade anonymiteten det gav. Karmann Ghia satt på tegelterrassen och pekade mot en lucka i häcken. Jag lyfte på huven och satte mig på huk bakom motorrummet för att kolla min olja. Jag drog också till gasledningen där den sprang in i förgasaren (jag hade fått den att hoppa ut på motorvägen en gång när jag var "Betty" och det var en skrämmande upplevelse.) Jag tittade också på batterikabeln.

Mekaniskt var jag bra att gå. Jag älskade den lilla mullvadsgrå coupén. Min moster hade skämt bort den och klätt om den i brun naugahyd och installerat ett kassettbaserat ljudsystem när det var den senaste tekniken. Hon hade aldrig bytt till digitalt så om jag ville lyssna på aktuella ljud spelade jag bara upp min telefon via Bluetooth-högtalare.

Madame H hade insinuerat att jag vanärade min kära mosters minne med min nuvarande livsstil. Men jag kände att jag hedrade henne varje gång jag körde Ghia och underhålle den troget mot tidens, slitaget och vädrets intrång. "Jag vill att du ska prova det här på dina ögonbryn, Betty." Cindy gav mig proteslimmet och visade mig hur man borstar in det i brynhåret och pressar brynet platt samtidigt som det dras till en tunn feminin linje. Det luktade fruktansvärt att komma upp ur flaskan men det var flyktigt.

Det var sega grejer som gjorde mina ögonbryn till plast. Cindy tog också med sig patentlösningsmedlet du behövde för att få bort det. "Få den på Cinema Secrets, Betty, när du tar slut. Men det är inte billigt.". Jag visste att jag alltid skulle behöva det här.

Några T-tjejer rakade sina ögonbryn och målade perfekta bryn på, men jag kunde inte göra det om jag skulle få ett jobb, vilket det verkade som jag skulle behöva göra, pronto. Något som inte luktade hemskt när det kom ur flaskan var min framlidna mosters Chanel nr 5 eau de parfum. Efter att hon dog innehöll den bara en millimeter eller så, färgade botten av glaset, och jag hade ägnat det senaste året åt att klokt datta ädla droppar bakom mina öron, men vid det här tillfället bestämde jag mig för att gå på pank och placerade de doftande dropparna på alla mina pulspunkter och på den där speciella toppen ovanför min pubis. Den enorma och uråldriga flaskan som alltid haft en stolthet i min mosters boudoir var äntligen tom! Cindy kunde inte låta bli att kommentera hur underbart det luktade i hallen när jag hade hälsat henne på dörren.

"Också, Betty. Jag vill inte såra dina känslor men jag ÄR glad att jag kom över. Den där minikjolen kommer inte att fungera, du ser ut som en transvestit som går på "skoltjejkväll" på klubben.

Plumrose vann. Vi ses inte förrän efter att du har bytt, om min erfarenhet är någon indikation, men man vet aldrig. Även om du möts av en av hans personer vill du fortfarande göra ett gott intryck och den kjolen är egentligen bara ett brett bälte. Hur som helst, jag förutsåg detta, så tog med dig något nytt som du kan prova… ".

Cindy böjde sig ner för att hämta en American Apparel-väska från sin väska. Den innehöll en grå veckad minikjol. Jag klev ur kjolen jag hade på mig och drog upp det nya föremålet över mina höfter och knäppte det i den lilla delen av ryggen.

Midjan var navelhöjd, fållen träffade en handspann ovanför mitten av låret och när jag snurrade rann den veckade kjolen ut underbart. "Jag älskar det!" Jag sade. "Storlek Den är mycket sexigare än den andra, Betty." Cindys sista förslag, att jag använder pressade naglar istället för att måla mina egna bortskämda naglar, var också meningsfullt för mig om jag snart skulle förvärvsarbeta. Hon hade till och med tagit med sig några i sin påse med tricks och efter att vi tillämpat dem tillsammans beundrade jag min utsträckta hand; de franska naglarna slog mig som lika sexiga och sofistikerade. Jag följde Cindys Land Rover ut från min trädgård och genom gatorna till San Vicente Boulevard där vi båda svängde höger; hon, några kvarter till hennes hem och jag hela vägen till Brentwood där en vänster på Kenter tog mig upp till Sunset.

Jag hade lämnat huset vid 08:30, vilket gjorde det lite bra, men jag hade en föreställning om att i det här fallet skulle tio minuter sent vara mer välkommet än fem minuter för tidigt. När jag körde reflekterade jag varmt över Cindys generositet. Jag sneglade ner på tenniskjolen hon hade skänkt mig. Tweed-minien som hade varit mitt första val skulle ha avslöjat mina underkläder när jag körde i den här låga bilen med sina utskjutna skopor. SUV:ar i nästa körfält eller fotgängare i hörn skulle behandlas med inte bara en flyktig triangel utan en bländande vit pyramid av vit nylontrikå mellan mina lår, men den veckade tenniskjolen nästlade sig in i ett arrangemang av veck som gled över mitt knä lugnt som mina ben arbetade med pedalerna.

I själva verket började jag tycka att hela ensemblen var inte så lite upphetsande i den kalla cockpiten på Ghia. Mina lår var varmt inneslutna i mina nylonlårhögar och bröstet och axlarna skyddades av den svarta 3/4-ärmskoftan, men mina plockade underarmar och mina bara ben i den obevakade gränsen mellan strumpa och trosa njöt av en känsla av naken friskhet i den ouppvärmda bilen. Detta och tyngden av min glamourperuk som borstade mina axlar gjorde mig ganska medveten om flickans mantel jag bar genom den tidiga Los Angeles-kvällen. Trafiken på Sunset var upptagen men flytande, den sena rusningstiden hade äntligen gett vika för nöjessökare på väg mot Westwood och pekar österut.

Jag la in en Cal Tjader-kassett i spelaren och tryckte på knappen. Vid Beverly Glen backades det vänstra körfältet upp av Valley-bor som väntade på att svänga in på Beverly Glen. Jag höll mig till höger om dem och verkade zooma förbi i spännvidden av ett vibrafoniskt arpeggio och jag tänkte att jag kanske kommer i tid i kväll. 'If you pass The House of Blues you've gone too far', hade varit Cindys skiljeanvisningar, men här var det framför mig och till vänster om mig var gatan som skulle ta mig upp i bergen.

Jag svängde ganska abrupt över den mötande trafiken och började uppstigningen. På ett halvt kvarter kunde jag se att Madame H hade rätt, det skulle vara andra växeln hela vägen. Strunt i, andra var en växel som denna bil gillade mycket väl.

Jag höll varvtalet höga och jag klättrade hyreslös uppför de branta sluttningarna, mina ögon lika på gatuskyltarna och på de spektakulära vyerna som avslöjades i luckorna mellan husen: tornen i Century City, det ljusa roliga landskapet i West Hollywood, omedelbart nedanför, och långt österut, Emerald Citys silhuett i centrala L.A. Det verkade som om jag hade bestigit bergssidan i femton minuter, även om det inte kunde ha varit hälften så länge. Lutad bakåt i min säte, med benen arbetande med kopplingen och gasen, min kjol hade glidit hela vägen upp på låren och avslöjat mina bruna strumptoppar, jag slätade den framåt när jag drog mig in i en entré med det gatunummer jag sökte. En grind spärrade ytterligare inträde och jag vevade ner mitt fönster för att trycka på intercom-knappen monterad på en stolpe.

"Ja hej?" En milt accentuerad kvinnlig röst kom genom nattens nästan alpina krispighet. "Det är Betty Blane, jag har ett möte med Mr. Plumrose," svarade jag, min ödmjuka femme-röst lät plötsligt absurd i mina öron. Men svaret kom friskt och glatt, "parkera bara var som helst på uppfarten så möter jag dig vid dörren." En Bentley cabriolet och en Mini Cooper parkerades bredvid trottoarkanten på en rund uppfart som skapade en liten park i mitten som var planterad med ett litet, taggigt silkesträd med tandtråd. Jag stod på gångvägen bredvid Ghia och jag kunde knappt se över fastighetens vägg.

Utsikten var förstås ganska storslagen. När jag böjde mig fram och hämtade min klädväska från det rudimentära baksätet öppnades husdörren bakom mig. Jag ryckte upprätt och när jag vände mig om såg jag en ung kvinna, kort och smal i midjan, med rakt blåsvart hår som föll under hennes axlar, hon bar en vit skräddarsydd blus instoppad i väldigt dyra och väldigt tajta jeans. Hon sa, "Hej, Betty. Vill du inte följa mig?" Och jag följde henne, med mina ögon på hennes hjärtformade rumpa, in i en hall där hennes svarta klackar klickade på ett parkettgolv.

Vi stannade och hon vände sig om och log vackert mot mig. "Jag heter Lourdes, Betty, du kommer att hitta allt du behöver i det här rummet." Hon gjorde en gest mot en valnötsfärgad dörr med höger hand. "Jag kommer tillbaka om femton minuter.

Kommer det att räcka med tid?". "Åh ja, tack, Lourdes", svarade jag och kände mig onödigt tacksam av någon anledning. "Excellent!" sa hon, "Mr Plumrose är angelägen om att träffa dig." Hon vände sig skarpt och gick. Jag hade nästan förväntat mig att kvinnan skulle klicka med hälarna. Väl inne upptäckte jag ett sovrum som liknar mitt eget hemma, rymligt, med ett tillhörande badrum, men, skulle jag snart upptäcka, bättre inrett i en alarmerande grad.

Jag ska erkänna att den nya omgivningen, faktiskt nyheten i mitt nuvarande uppdrag, gjorde mig lite discombobulated men jag skakade av mig det konstiga och vände mig till verksamheten - femton minuter är inte lång tid för en t-girl att byta kläder. Jag kastade klädväskan på queen size-sängen, sparkade av mig lägenheterna och klädde av mig naken. Innan jag gick in i badrummet, där Lourdes, eller någon, hade lämnat ett ljus som brinner, letade jag efter rumsbelysningen och hittade en reostatbrytare på väggen vid dörren. Jag tryckte upp den.

Den prakt som jag hade anat och luktat, blottades. En vägg var helt spegelvänd, sömmar i de briljant rena glaspanelerna avslöjade att de var flera dörrar till en enorm garderob. Jag tittade på mig själv när jag gick över till badrummet. Jag hittade mitt smink i utmärkt skick och jag fyllde bara på min peruk med fingertopparna och gick tillbaka in i spegelrummet.

Jag var bara tvungen att se. Jag gick fram till glasdörrarna och öppnade dem. Det jag såg fick mig att flämta, jag kände ett stick i ljumsken och stängde dörrarna direkt. I spegeln såg jag mig själv med böjda knän som om jag skulle kissa, mina ögon var stora och ena handen täckte min gapande mun.

Min reflektion såg tillbaka på mig som för att säga, 'såg vi verkligen det?'. Ja vi gjorde. Jag gick till klädväskan och tog upp min mobiltelefon ur fickan. Jag öppnade två garderobsdörrar på vid gavel, gick tillbaka och tog en bild av garderobens inredning. När jag granskar denna högupplösta ögonblicksbild senare, av mig själv, och även med Cindy, inser jag att reaktionen jag hade fått på garderoben var ett resultat av det teatrala i innehållet och att mitt intryck var precis vad designern av ett spektakel ville ha att framkalla - chock och vördnad.

Jag kanske har öppnat en garderobsdörr i omklädningsrummen på en körlinje i Las Vegas, eller snarare Moulin Rouge eller Crazy Horse. Till vänster och höger om mig hade det funnits ett ställ med kusliga kläder; rosa och svarta och blå gingham onesies, tajta klänningar i lurex, läder, lycra och vinyl av olika grader av glans och transparens. Under dessa plagg låg skor och stövlar, alla högklackade, som jag kunde se, både i och utanför lådor. Strax framför mig stod en midjehög byrå på vilken ett perukhuvud av trä bar ett högt honungsblond huvudstycke av den sortens slitna musikdrottningar och strippor från förra seklet eller dragdrottningar från vilket sekel som helst. Det fanns ett diadem på kronan och den var magnifik.

Nedanför fanns lådvåningarna, ett halvdussin av dem. De hade inga låddrag men hade utskärningar att föra in en hand i. Men man behövde inte öppna en låda för att se innehållet: utskärningen avslöjade i alla fall de snygga vecken av underkläder, vissa med spetskanter både blygsamma och breda på plagg av nylon och siden, skirt, svart, rött, vitt, champagne, korall och lila.

Jag kunde gissa vad som fanns bakom de andra dörrarna till denna väggskåp, det här var bara en tredjedel av det. Jag tvingade bort mig själv. Bort och tillbaka till påklädning. Jag hade slösat bort fem minuter med denna fascinerande distraktion men som tur var fanns det inte mycket för mig att ta på mig. Jag släpade babydolltoppen över huvudet och drog linne strumpebandet i midjan och bokade spännet framför naveln, snyggt och tajt, sög sedan in magen ännu hårdare samtidigt som jag förde bältet hundraåttio grader så panelvänd framsida.

De rostfria ögonen dinglade kallt mot mina lår i detta frysrum. Nu kom den ömtåliga delen - att dra upp de fullmodiga strumporna och fästa strumpebanden, remmarna ska vara så raka som möjligt och vänster och höger rad ska vara en spegelbild av varandra. Jag åstadkom detta snabbt men försiktigt och tog en stund att lägga mig tillbaka på sängen och lyfta upp benen i luften samtidigt som jag smekte mirakeltyget de var vävda av, känslan misslyckades aldrig med att häpna mig. Jag släppte ner fötterna på golvet och arbetade upp de skira Nancy King-trosorna uppför mina ben, och älskade draget från resåren när den hoppade över inslaget och inslaget av nylon. Jag stoppade ner min begynnande chubbie mellan mina lår, medan jag drog upp trosorna över strumpebanden och la linningen ovanpå själva linne strumpebandet.

Jag förväntade mig Lourdes vid dörren när som helst nu. Jag tryckte hänsynslöst ner fötterna i de vackra, grymma pumparna och ställde mig bredvid sängen. Jag tog några steg, obehaget och koncentrationen som krävdes för att bära den här outfiten var transformerande, den drev bort niggling, distraherande tankar och lämnade fokus och en elegant sorts gravitas bakom mig.

När Lourdes rap-a-tap-tap kom in genom dörren en minut senare var jag lugn och redo för strid. Jag följde Lourdes ett hörn och in i en lång korridor och la mina klickande klackar till hennes i den kyliga och nästan mörka korridoren, (bara en vit LED-remsa längs golvlisten ledde våra fötter) den vänstra sidan av passagen var helt klart glas. Det svarta tomrummet utanför, kantade ljus som föll brant bort på vardera sidan antydde att korridoren överbryggade husets två vingar.

Jag gick längs med huvudet högt och njöt av ögonblicket, ägde min förvandling och kände mig kraftfull när nattlinnens fåll borstade mina höftben medan den svajade till min övade gång. Nattens kyla var som fingrar på mina axlar och mina bara armar, min hals och mina lår, ända upp till den skira vita kilen i ljumsken. Vi passerade genom en dörr i slutet av gången och kom till en annan polerad trädörr.

Lourdes, som bar min klädväska åt mig, knackade på hennes speciella kran och en mansröst svarade, "kom in." Min guide ledde vägen in i det mörka rummet och jag klev in i dörrkarmen och kikade över utrymmet på en man som satt bakom ett skrivbord som endast var upplyst av en grönskuggad skrivbordslampa och siluetterad av de avlägsna stadsljusen som kom genom glasväggen bakom honom. Jag insåg att det vidsträckta panoramat hade dolts för mig vid berget när jag klättrade upp på vägen i min bil. Jag klev över tröskeln och såg att även om han och jag bara var på samma nivå skilde en bred matta grop, cirka två fot djup, oss åt. Bakom mig kände jag hur Lourdes rörde sig, jag sneglade bakåt medan hon hängde min väska på väggkroken. Hon log mot mig.

"Så trevligt att träffa dig", sa hon och gick och stängde dörren efter sig. Det gjorde ett tyst sus och vi två återstående passagerare lämnades i en mjuk, lyxig tystnad. Silhuetten talade först, "Jag är så väldigt glad att du kom, Betty.

Gav Lourdes dig en kokturné? Vad tycker du om vårt hem?". Han flyttade en reostatbild nära sitt skrivbord och sakernas former och färger blev, om inte tydliga, åtminstone urskiljbara. "Det är härligt", svarade jag, "men det är väldigt kallt här inne." Han skrattade, "Det är så Lourdes gillar det! Hon är från Quito - precis vid ekvatorn men halvvägs uppe i Anderna. Sextiotre grader Fahrenheit året runt." "Jag förstår.".

"Jag förstår också. Hur mycket vacker du är. Maggie visade mig bilder på dig, men i köttet är du helt fantastisk." Ingen hade någonsin komplimangerat mig på det här sättet tidigare, absolut inte en man, och mitt huvud bultade.

Jag ville säga, 'Åh, tack!' Men det jag sa var: "Maggie? Maggie vem?". "Maggie Harding, din regissör, ​​såklart." "Åh, jag är ledsen, jag visste inte hennes förnamn." "Nå, nu gör du det. Snälla kom över till mig, Betty." Jag tog de två trappstegen ner i brunnen i rummet och korsade tre meter av mattan som passerade de dunkla formerna av en soffa och stolar, och klättrade två trappsteg för att komma upp bredvid Plumroses skrivbord.

Han sträckte ut handen för att ta min hand i sina mycket varma fingrar, sedan lyfte han mitt band för att skänka det med en lätt kontinental kyss. "En sed i min.". Han hade den svagaste accenter. "Är du också från Ecuador?".

Han skrattade, "Nej. Jag är schweizisk, halvvägs uppför ett annat berg." Han tappade min hand och lade sin egen på mitt högra knä. Han sa ingenting men regissören i mitt huvud ropade 'action!'.

Ibland är passivitet det som krävs. Jag böjde mitt vänstra knä och lät mina armar hänga tyst vid min sida medan jag stirrade genom tallriksglasväggen med ett tomt uttryck i ansiktet. Herr Plumroses hand slutade smeka när han nådde baksidan av mitt knä, sedan reste han sig och lät sina fingrar beta av mitt lår när han reste sig. Han stod bakom mig, väldigt nära. Jag kollade vår spegelbild i det enorma fönstret.

Han var ingen dålig man, absolut inte stilig, men ren och välvårdad, lite pampig kanske, och jag stod åtminstone en tum ovanför honom i de syrliga pumparna. Han var klädd med stil i en vit skjorta med rullade ärmar, öppen i halsen och instoppad i mörka, lyxiga yllebyxor som inte gjorde något för att hålla nere benen som försökte lyfta min högra rumpa. "Utsikten är anmärkningsvärd, eller hur?".

Det var. Den nattliga gobelängen av San Fernando Valleys elnät som spred sig till San Gabriels var en kliché som förlöste den från detta mycket privata perspektiv. "Ja", svarade jag, "tröttnar du någonsin på det?". När jag pratade vände jag mig mot honom.

Jag kunde känna hur mina läppar gränsade till ett leende, jag kontrollerade det och lät mina ögon blixtra i stället. Frigiven kunde hans kuk resa sig till sin helt upprättstående hållning och verkade vila på bågen på mitt strumpebandsbälte. Hans fingrar var på mina lår, under strumpebanden. "Det gör jag aldrig, aldrig," sa han och han kysste mig väldigt sött.

Det var första gången jag hade blivit kysst på munnen av en man, åtminstone av en man som var utklädd till en man och jag tyckte att upplevelsen inte kunde skiljas från de andra gångerna. Det var också njutbart. Jag öppnade mina läppar lite och kysste mig tillbaka. Vi borde ha stött våra medlemmar, men min egen kuk böjdes dubbelt och jag kunde inte uppnå full erektion. När Plumrose kände detta sträckte sig Plumrose mellan oss för att skaka loss det, jag lyfte på ett lår för att hjälpa till.

Efter det gjorde jag min egen djupdykning och öppnade dragkedjan på herrbyxorna och tog bort hans birk från vad som kändes som ett par boxershorts. Jag lutade mig bakåt och la mina två armar om hans hals och nu när vi fortsatte att kyssas var våra kukar fria att nussla mot varandra också. Jag förlorade mig själv i svimningen av det hela; mina ögon var slutna men jag kunde se oss tydligt i mitt sinnesöga, vår hållning både trög och fullt förberedd. Plumroses feta hardon utforskade min ljumske genom mina trosor, ibland tryckte huvudet mellan elastiska förslutningar så att jag kunde känna värmen från det på mitt nakna kött. Jag shimmade och vred och hjälpte honom så gott jag kunde, flämtade och stönade hela tiden.

Det var ett tag sedan jag kände någon kyla i rummet. "Kom hit.". Hans tunga andetag stämde överens med min egen när han drog ner mig i handleden i gropen där vi floppade upp på den breda skinnsoffan. Jag vred mig, så jag vände mig bakåt och släppte mitt ansikte mot hans ljumske och tog in honom i min mun utan mycket väsen.

Hans underarm låg mellan mina knän när jag knäböjde i soffan och han höjde den för att få sin hand i spel där den generösa kilen på mina babydolltrosor höll mitt gren bakom en delikat chiffongduk. Jag fortsatte att suga medan herr Plumrose körde med fingrarna fram och tillbaka över hela området mellan min pung och anus. Jag stönade in i hans kuk i extas, uttalade jakande mm-hmms och små snyftningar när en pre-orgsmisk spasm tog mig. Plumrose upphörde med sin klumstring för att dra mitt huvud från hans knä och la min form tillbaka längs soffan.

"Bara lägg dig tillbaka", sa han och intog en ställning på huk på mattan medan han lutade sig över mig och klämde ner mig med sin högra sida på min mage och höll min upprättstående kuk i sin högra hand medan hans vänstra smekte mina bollar, vilket vid det här laget var ömma med sin last av outnyttjad cum. "Så vackra som de här trosorna är, nu måste vi ta bort dem," sa han och skjuter ner dem till mina fötter där han lämnade dem strax under mina ankelben, utan att försöka pressa dem över spikklackarna på mina pumps. "Du har en vacker clitty!" förklarade han och böjde sig för att kyssa den. Plumrose gjorde massor av saker med mig där nere; han höll mitt skaft vid dess bas tills huvudet svällde upp och mobbad sedan magentablomman med sina läppar och tunga, han smekte mig med de fjäderliknande fingertopparna med ena handen medan den andra spårade min lems uppsvällda rot från pungen till där det försvann bredvid mitt anus.

"Herregud vad hård du är!". Jag kunde inte se över hans breda rygg. Min ljumske krävde all hans uppmärksamhet och han hällde nästan svartsjukt över den. Mitt huvud slingrade fram och tillbaka, mina händer fladdrade utan föremål, hjälplöst krånglande med hans rygg eller med mitt eget skummande liv. Och jag stönade hela tiden nu.

Vi visste båda att det inte skulle dröja länge. "Mr Plumrose!" Jag grät, "jag…jag…du…". Jag satte mig upp halvvägs, min hand på hans rygg. Jag kunde precis se mina vita tåhättor i slutet av soffan i det dunkla rummet. "Shh," sa han.

Han kupade mina bollar i sin varma vänstra hand och inledde ett lätt, snabbt, snett slag med sin högra och jag föll tillbaka på soffan och tittade på taket genom slöjan av mina kraftigt mascarade ögonfransar. När jag låg där dök en bild upp i mitt sinne av rummet där jag hade bytt kläder och den långa garderoben full av kläder, på galgar, prydligt lagrade i lådor, skorna in och ut ur lådor - och plötsligt nådde jag det - det hydrauliska oundvikliga -och jag hann bara säga ett uppriktigt, hjälplöst "åh" innan jag flämtade och sköt ut all sperma jag hade lagrat under de senaste 60 timmarna av excitation och förberedelser. Jag pumpade mina höfter om och om igen, hårt, över hela Plumrose, vars knytnäve fortsatte att mjölka mig obevekligt, och all den där jism, homogeniserad, överladdad, sprutade runt vårt kärleksbo, fläckade honom, mina ben och lår och soffan med det hypade serumet.

Jag fortsatte att skjuta automatiskt i nästan en halv minut, spasmerna försvagades gradvis - Plumrose lurade ihärdigt ut det hela ur mig, böjde sig för att suga rent mitt skaft, den mest uppmärksamma av älskare. Till slut vände han sig om, hans bröst och axlar glänste med mig, och sa: "Rör dig inte, jag kommer genast tillbaka." Jag ligger där, en tom säck, slapp och slapp, förutom min penis som förblir pigg (en behaglig känsla av mitt reproduktionssystem, även efter en orgasm som den som precis intog mig.). Jag hörde ljudet av en kran i ett närliggande badrum och snart var Plumrose tillbaka med en varm, våt tvättlapp och en handduk. Han torkade ner mig och torkade mig - min kuk, fortfarande tung men vilande nu på mitt högra lår.

Jag låg orörlig. Han talade mitt namn och jag fladdrade med ögonlocken och mumlade, 'va?'. Jag minns att han täckte mig med en filt.

Jag vaknade en tid senare i det kalla, dunkla rummet. Jag kände mig plötsligt pigg. Utrensningen hade gjort mig gott.

Jag sparkade av mig hälarna och spände på trosan och gick till slutet av rummet och hittade badrummet där jag satte mig för att kissa och klev in i duschkabinen där jag var noga med att hålla min peruk borta från bäcken. Det kändes underbart. När jag handdukade knackade det och Plumrose klev in i rummet och konfronterade min nakenhet. Jag stirrade tillbaka på honom i samma lugna ställning som jag hade antagit när jag stod bredvid hans skrivbord. Våra ögon låstes ett ögonblick sedan hängde han min klädväska på dörren.

"Jag ska prata med dig innan du går", sa han. Efter att dörren klickade bakom honom vände jag mig snabbt mot spegeln. Mitt, läppstift var helt borta men min vattenfasta mascara hade överlevt och min foundation var till och med acceptabel. Jag kollade min peruk och det rufsiga håret såg sexigt ut.

Jag tog av mig nattlinnen och slangen och tog på mig mina ankomstkläder igen. Jag fiskade upp mitt läppstift ur plaggpåsen och applicerade det igen, duttade mitt ansikte från min Cover Girl-kompakt och önskade att jag hade haft lite mer Chanel. Jag jämnade till min lilla "tenniskjol" med handflatorna och tog tag i klädväskan med dess last av sexutsudda sovkläder och lämnade badrummet.

Plumrose var tillbaka vid skrivbordet i en morgonrock och rumsbelysningen var upp till en ljusare nivå. Jag gick fram för att ta ledigt. "Mr Plumrose," sa jag, "jag hade en underbar tid. Ärligt talat." Plumrose strålade upp mot mig och vred sin stol åt sidan.

Han drog i min handled för att placera mig framför sig. "Tack, min kära, men du måste kalla mig Harold, trots allt har du just döpt mig." Det skulle vara gulligt, tänkte jag, att visa sorg. Så det gjorde jag.

"Jag… jag är ledsen… Harold, jag kunde inte låta bli.". "Var inte det. Det är en charmig egenskap du har.

Nu, vad är det för snygg outfit du har på dig? Är det här du kom i?". Jag nickade. "Det är väldigt attraktivt. Vill du vända dig?".

Jag gjorde så. "Ja, jag gillar speciellt den här lilla minikjolen du har på dig. Låt oss lyfta upp den där bak, ska vi?".

Han gjorde så. "Betty. Jag gillar vad du har på dig." Jag tror att jag nämnde hur Olga Secret Hug-trosan jag hade på hade en vertikal söm som snyggt delade rumpan.

Och storlek 6 i detta märke passade perfekt. "De är bara vardagstrosor. De är inte menade att vara pråliga.

Eller snygga", sa jag kyligt. Antydan till högmod motiverade honom. Han lade sin hand mot min rygg. "Du kanske får allt att se snyggt ut." Jag svarade inte, men mitt hjärta slog snabbare när han insinuerade sina fingrar mellan mina övre lår. Det verkade som om han knuffade isär dem med tummen och pinken på höger hand.

"Kommer du…?". Han andades också tungt. Jag hjälpte honom upp min högra fot. Jag svalde och klumpen i halsen som gick ner lät dånande.

Skiftet gjorde att han kunde vagga mitt könsorgan i sin varma hand - och de började svälla igen i sin silkeslena omslag och när Plumrose - men jag antar att jag borde kalla honom Harold nu - började manipulera dem försiktigt som ett par Benwa-bollar - svullnaden ökade. Jag började rysa av nöje igen och var tvungen att sätta tillbaka foten på golvet och luta mig framåt mot det enda stöd jag kunde hitta, det enorma fönstret bredvid skrivbordet. Med rumsbelysningen på kunde jag inte se utanför, bara vår reflektion, även om vem som helst utanför, säg Lourdes, eller någon annan fakta, kunde se hela diorama i fullständig anonymitet. "Vänd dig och vänd dig mot mig, Betty." Harold placerade mina höfter framför sitt ansikte och satt där och masserade trosbukten jag presenterade i en upp- och nedåtgående rörelse.

Absurt nog fick det mig att tänka på rörelsen du blir tillsagd att göra nedanför ångkokaren för att skumma en perfekt cappuccino. Vi verkade båda vara i trance, Harold kom ur det och bad mig hålla upp min kjol. Jag höll den ovanför min midja med tummen och pekfingret på varje hand. "Titta så vacker du är, min trosprinsessa," mumlade han och jag kunde inte undertrycka ett djupt stön när en tektonisk föraning skakade mig in i mitt hjärta. Mina höfter utförde en ofrivillig hula till rytmen av Harolds smekningar, ökade i tempo och jag sa, "Harold, älskling, åh, jag kommer snart… mina trosor…".

"Det är okej, älskling, låt det komma. Visa mig vad du har". Jag kunde inte tro detta hänsynslösa, omtänksamma handjobb han gav mig. Han ville att jag skulle blöta mina trosor åt honom, några centimeter från hans ansikte.

Jag kände mig använd men det kändes också otroligt passande på något sätt och jag gick in i vild, pre-ejakulatorisk höftstöt. "Det är min tjej", viskade han, "det är min tjej.". Och jag kom, svårare än jag hade kunnat föreställa mig efter min första tömning i händerna på Harold Plumrose.

Vi såg båda fläckar spridas på framsidan av mina. Han fortsatte att arbeta med det tills han var säker på att han hade allt och sedan dras det ner mina trosor så att de vände sig, hängde upp och ner från mina lår och avslöjade det karnade, snygga, genomskinliga erbjudandet på den spända nylonen. Harold beundrade detta bara ett ögonblick och sedan ledde han mig i armbågen, medan min "knäcka" fortfarande vinglade framför mig, till badrummet. Med hjälp av en varm, våt trasa rensade Harold mig, lugnade mitt stackars misshandlade organ till en tacksam smet.

Tillbaka i det stora, tysta rummet blir jag ombedd att hämta klädväskan. Jag tog ut de väl slitna men torra Nancy King-trosorna igen och tog på mig dem medan Harold rullade ihop de smutsiga trosorna till en rulle och släppte dem i väskan. Det lastade plagget gled ända ner till botten. Han lämnade över klädväskan.

"Jag ska gå nu", sa jag enkelt. "Okej, Betty," sa han, "jag är borta i affärer ett tag. Utanför, men jag skulle vilja se dig över påskhelgen. Jag skulle vilja ta dig till Palm Springs.

Kan du göra det. den där?". "Ja, Harold, visst," svarade jag trött, "håll kontakten." "Jag ska, Betty. Ha det bra." Lourdes mötte mig i korridoren och ledde mig nådigt tillbaka till gatudörren.

Ute var det ännu kallare än tidigare. Jag vevade Ghia. Ingenting. Jag slösade inte bort batterikraften med upprepade försök att starta den utan vred mig för att hitta min sprayburk med "snabbstart" i det lilla baksätesområdet och klev tillbaka in i den kyliga natten och höjde det bakre däckslocket för att ge luftrenarens intag en bra sprits.

Den här gången bröt motorn till liv direkt. Det plötsliga dånet var mindre påträngande än den råa doften av eter i grannskapets förtätade luft. När jag gick tillbaka nerför backen kände jag mig knäpp.

När vi nådde botten skulle bilen vara varm och helt levande men jag tvivlade på att jag skulle göra det. Min känsla av påfyllning hade snabbt blivit en ren tomhet och tankar på försakelse och reformer presenterade sig för min fantasi som begravningsentreprenörer efter ett dödsfall. För att sätta en elak touch till kvällens upplösning och få min återkomst att verka som en reträtt, genomsyrade den omisskännliga doften av sperma-indränkt nylon den lilla stugan. På passagerarsätet bredvid mig såg jag att klädväskan var delvis upplåst, så jag stängde den ordentligt.

När jag kom upp från sluttningen, svängde jag höger in på Sunset och fann att kvällen var full av levande varelser, tom och häftig, trafiken rörde sig avsiktligt i båda riktningarna och det var märkbart varmare. Jag gick med dem, ett annat blodkropp i den västerutflytande artären..

Liknande berättelser