Mieko: En katalog

Porträtt av konstnären…

🕑 50 minuter minuter Bisexuell Berättelser

De stora kungarna av Persien. "En fras fortsätter att gå genom mitt sinne: The Great Kings of Persia." "Vad är det? Är det en berättelse? En dikt?". "Det är ingenting", sa hon. "Ingenting alls.

Bara en fras. En titel.". "Stormdrift. Något.

Det kan vara något," sa Dash. "Det är så idéer fungerar. Det är så inspiration fungerar, eller hur? Något ur det blå. Oanslutet, godtyckligt.

Orotat.". "Jag förstår", sa hon. "Serendipitous.". "Jag sa, jag förstår det", viskade hon. Hennes huvud låg på hans bröst.

Därifrån kunde hon se ut rummets enda fönster och dess spröjsade persienn, och genom det grenarna av en oregerlig syren som hängde med sina hängande vita klasar, mot bakgrunden av ett gammalt, knotigt, gripande svart körsbär. Trädets stam delade sig i två nästan symmetriska grenar, som armar höjda mot vårhimlen: en bön. Hon tänkte på dagen innan när hennes egna armar på samma sätt var utspridda, fastklämda i sängen, hennes handleder greps hårt i de starka händerna på den mörka unga pojken från marknaden som levererade hennes matvaror. Han höll fast hennes utsträckta armar när han knullade henne.

Han var bred och vackert muskulös i armar, axlar och bröst. Hans hud påminde henne om choklad. Hon betraktade hans stora, stiliga ansikte när det skymtade över henne, hans vita tänder som ett pärlemorskimrande inlägg i en mörk mask. Hans ögon stängdes när han slog sin tjocka, hårda kuk in och ut ur henne.

Hon grymtade av kraften från hans stötar; de var målmedvetna och brådskande. Hon sa åt honom att ge henne den. Först då släppte han hennes armar för att gå upp för att gå över hennes bröst och trycka sin glittrande mörka lem mellan hennes läppar.

Han sa att han hette Rez. Hon hade först äntligen frågat honom vad det var efter att han hade kommit in i hennes mun. Volymen verkade generös och kraftigt tjock men hon svalde den utan ansträngning även om hennes hals brände något efteråt. Rez steg av henne och lade sig för att hämta andan. Hon såg den tjocka artären i hans nacke rycka snabbt, hans hjärta fortfarande bultade.

Hon gillade tanken på ett hjärta som bultade så för henne; hon skulle ha rört vid sig själv för att få orgasm, men hon visste att hon inte hade mycket tid med honom nu. Hon lämnade sängen för att ta upp sin skissbok och en kolpinne och satte sig i den rakryggade stolen nära fönstret för att rita Rez. Hon skissade först av honom när han låg.

Hon arbetade i snabba, breda drag och ramade in figuren. Platt på ryggen såg han ut som en kropp på en bårhusplatta. Hon bläddrade till ett nytt ark.

Hon sa åt honom att sätta sig upp mot sänggaveln och böja ena benet vid knäet. Nej, det andra benet. Tack. Det låga naturliga ljuset i hennes sovrum och hans bruna hud gjorde Rez kropp till en samling mörka, gradientformer, angränsande och överlappande. Hon bläddrade till ett nytt ark.

Hon sa åt honom att titta bort från henne, mot hennes sminkbord. Hans hals var också tjock och stark, med sladd. Hon stirrade på hans stora hand, topografisk av ådror, vilande ovanpå hans bara lår. Hon skissade bort delar av varandra, vinjetter: hans vända huvud och hals, hans ådrande hand, den mörka massan av hår och kött mellan hans ben.

De stora kungarna av Persien. Det var inte alls serendipitalt. Morgnar. Förmiddagarna var för att skriva och rita. Båda aktiviteterna krävde en stillhet och koncentration, och en sådan koncentration krävde viss stränghet och uthållighet.

Att skriva och rita var stimulerande och roligt tills de inte var det. Hon försökte aldrig skriva eller rita efter lunchtimmen, även om hon inte kände sig trött av det, även om hon trodde att hon kunde fortsätta. Om hon arbetade med de sakerna tills hon nådde en punkt av trötthet, förstörde det tillfredsställelsen hon fick av det.

Hon skulle känna sig sur, utvriden och missnöjd med det hon hade gjort, även om en del av arbetet var bra. Hennes hår. Det var svart och väldigt tjockt, väldigt tätt, lite grovt och något ostyrigt.

Dash borstade alltid bort det från hennes ansikte när de hade sex och kammade tillbaka det med fingrarna. Men han ville inte låta henne sätta den i en slips. Eller, det vill säga, han bad henne att inte göra det.

Han sa att han gillade hur det föll runt hennes ansikte när hon sög av honom, och han skulle borsta det tillbaka, borsta tillbaka det, om och om igen, medan hon strök honom och slickade honom och sög hans kuk mjukt. Hon visste att han skulle komma när hans händer stod stilla, när han slutade pilla med hennes hår. Eftermiddagar.

Hon målade på eftermiddagarna, efter att hon ritat så mycket ur morgonens brunn hon kunde. Detta var också koncentration, men en olik sort: mer befriande, sensuell och taktil på ett sätt som skilde sig från att rita eller skriva. Med pengarna från biennalen och en show på Lisson Gallery på Manhattan köpte hon en 3 000 kvadratmeter stor semi-ranch i en bukolisk stadsdel i kullarna ovanför floden, fortfarande tillräckligt nära staden för att hon hade utsikt över den om hon klättrade upp på sitt tak, vilket hon hade gjort ett par gånger innan olyckan.

Sedan, med pengarna från olyckan, hade hon byggt ett stort skjul-cum-studio på fastighetens inhägnade norra gräsmatta; mer som ett fristående tvåbilsgarage med takfönster och skjutbara ladugårdsdörrar. Det var där hon målade och arbetade med vad som helst i andra medier för att engagera henne. Studions framsida hade en sydlig exponering. När vädret var varmt, som nu, kunde hon lämna de två stora skjutdörrarna öppna medan hon arbetade. Hon arbetade i samma smutsiga canvas-sneakers och slitna målaroveraller som hon använt i flera år, ibland med en t-shirt under och ibland inte, beroende på temperaturen.

Ingen kunde riktigt se den delen av hennes fastighet utan att komma hela vägen ner på uppfarten till slutet av uppfarten. Att måla var stimulerande; det har alltid varit, det har aldrig förändrats. Hon kunde inte komma ihåg om den kreativa handlingen hade väckt hennes fysiska lust, eller om lusten hade lett henne till duken.

Men det spelade ingen roll längre, det var en bit. Rörelsen, adrenalinet, taktiliteten. Ibland, om Dash kunde bli fri, så kom han förbi på eftermiddagen när hon målade och knullade henne.

Hon tyckte aldrig att det var ett avbrott. Hon välkomnade det. Att måla satte henne alltid i ett tillstånd av upphetsning, som en låggradig feber, och i samma ögonblick som hon såg honom komma nerför gatan verkade hennes behov plötsligt öka och allt hon kunde tänka på var att ha hans kuk inom sig.

De flesta gånger, nu när detta hade blivit en grej, sa de ofta ingenting till varandra. Hon visste varför han kom förbi och han visste varför hon ville att han skulle sluta. Hon skulle haka av haklappen på sina overaller, lossa knapparna vid höfterna, släppa dem till golvet och böja sig över det långa arbetsbordet mot skjulets västra vägg medan han lossade byxorna. Hon behövde inget förspel, hon skulle redan vara blöt. Hon drog sina trosor åt sidan med ena handen och tog tag i skruvstädet som var fastskruvat i bordet med den andra, och Dash skulle knulla henne.

Han knullade henne så hårt att det tunga bordet skakade och verktygsbrädan på väggen ovanför det skramlade. Han skulle knulla henne så hårt att hennes knän skulle börja försvagas och bara hennes lilla midja i hans grova grepp skulle hindra henne från att sjunka ner på betonggolvet. Ibland sa hon till honom att komma i sin fitta. Ibland sa hon till honom att skjuta sin last över hela hennes rumpa, eller upp på ryggen.

Han knullade henne så hårt att hon ibland inte kunde resa sig från bordet på flera minuter efteråt för att han klämde fast henne där, sjunkit över hennes rygg, slingrade sig, spenderade. Hon skulle ge honom en trasa en rest av en gammal bomullst-shirt, dekorerad med färgfläckar och doftande med linolja och han skulle torka upp repen och spermaklickarna på hennes rumpa. Och sedan, ömt, drog han upp hennes overall igen för henne, eftersom det fortfarande var svårt för henne ibland att sitta på huk och göra det själv.

Några eftermiddagar. Ibland, när Dash inte hade stannat förbi på flera eftermiddagar och hon kände sig ganska säker på att hon skulle träffa honom en viss dag, ägnade hon sig åt lite förberedelser innan hon gick ut till studion. På dessa dagar, böjd över arbetsbordet, tittade hon tillbaka på honom över axeln, genom sin tjocka massa oregerliga hår, och sa åt honom att knulla henne i rumpan. Hon var trettiofem och hade legat med många män, men Dash var den enda hon någonsin hade låtit knulla hennes rumpa. Hon hade fantiserat om det när hon onanerade och använt sina leksaker på det många gånger.

Något om Dash dock. De var båda aggressiva människor, och sexet mellan dem kunde vara rått, men under det kände hon hans omsorg om henne. Det var där långt innan hon någonsin knullade honom, det var därför hon knullade honom.

Efter att Dash knullade hennes rumpa för första gången, hade han inte trott henne när hon sa till honom att hon aldrig hade låtit någon knulla henne där tidigare. Det hela hade varit så… utan någon form av rädsla eller bävan. Men det var sant.

Det hade gått så för att hon ville ha det, och ville ha det av honom. Det var glatt och lustfyllt och efterlängtat av henne, och den ovanliga känslan av att hans sperma pumpade in i hennes rumpa ledde till en orgasm som i sig var olik den typ hon normalt upplevde. Och nu kunde hon inte föreställa sig att någonsin låta någon annan knulla hennes rumpa.

Fast hon visste att någon annan förmodligen skulle göra det. Dash skulle inte finnas kvar för alltid. Morgon II. Upp 06:30. Efter att hon frikände sig själv, kissat, tvättat ansiktet och försökt borsta in något vettigt i sitt tjocka, svarta sänghuvud, kokade hon vatten till te och satte sig genast vid sitt skrivbord för att rita eller skriva.

Ingen tv, ingen radio, ingen telefon eller internet. Hon ville inte läsa någonting. Hon var noggrann med att undvika världens störande ljud innan hon lyckades komma till pennan till papper.

Även små, användbara bitar, som väderprognosen, krävde en viss ansträngning för att rensa bort från hennes sinne. Hon satte sig vanligtvis för att arbeta vid sitt skrivbord i samma t-shirt och trosor som hon hade sovit i, med det goda benet uppstoppat under henne på stolen. Morgonen som pojken Rez kom förbi med sin låda med matvaror, hade hon glömt att hon hade lagt beställningen kvällen innan. Hon satt i sitt kök och bryggde en färsk kanna te när det ringde på dörren.

Hon skulle ignorera det, men sedan kom hon ihåg. Normalt skulle hon ha tagit lådan vid dörren, men pojken var så stilig och mörk att hon bad honom komma in och ta lådan till hennes kök. Han tvekade; hon undrade om han kanske inte fick gå in i en kunds hus, men kanske gjorde det ändå när han såg hennes ben. Hon hade fått sitt högra ben amputerat under knät efter olyckan, och därför bar nu för tiden en transtibial protes.

Hon var vanligtvis bra med att bära tunga eller skrymmande saker, även om det var något hon var tvungen att lära sig göra efter olyckan. Callie, hennes besöksterapeut, hade lärt henne det. Pojken följde efter henne. Hennes t-shirt täckte knappt hennes rumpa. Hon drog ner baksidan av den förbi sin rumpa när hon ledde honom in i köket.

Inte av blygsamhet utan tvärtom: hon ville försäkra sig om att han tittade på den. Pojken hade tjockt, svart hår, precis som hon, men till skillnad från hennes var hans fint, slätt, glansigt och borstat rakt tillbaka. Det var lyxigt och såg blött ut. Hon skulle senare uppehålla sig vid bilden av en tjock, glänsande pannlock av hans hår som faller över hans panna när han skymde över hennes lilla, slanka kropp och knullade henne: hans mörka hud i ansiktet satinigt som svettig choklad. Medan hon skissade på honom i sitt sovrum den morgonen frågade Rez henne om hennes nationalitet.

Hon sa till honom att hon var halvjapan. Hon berättade inte för den andra hälften. Men hon visste att det var halvan han var intresserad av på grund av hennes drag vad en gammal älskare en gång hade beskrivit som urvattnad asiatisk. Pojken placerade lådan med matvaror på köksön. Det stod en benvit porslinstekanna på en varm dyna.

Det fanns en smal cylindrisk vas, också benvit, med färska astrar som hon hade klippt från sängarna längs bakdäcket djupt lila puffar ovanpå ljusgröna stjälkar. Pojken visste inte var han skulle leta. Eller snarare, han skämdes över att fästa ögonen där han föredrar: hennes bh-lösa bröst under den vita t-shirten; hennes goda ben, slät och smal och bar nästan ända till ljumsken; hennes konstgjorda lem, med dess hårdplasthylsa och nylonhylsa, glänsande aluminiumpylon och liten gummerad fot. Han satte sig till slut på hennes ansikte.

Hon frågade honom hur gammal han var. Han berättade för henne att han var tjugo, på college studerade ingenjör, arbetade deltid tills finalen var klar och han kunde börja en sommarpraktik. "Jag vill ge dig ett tips", sa hon. "Min handväska är i det andra rummet." Han följde henne ut ända till entrén och stannade för att vänta där. Hon log och skakade på huvudet.

"Nej", sa hon till honom. "Du borde komma tillbaka hit." Jouissance. Hon kände aldrig någon ånger, olycka eller depression i efterdyningarna av olyckan.

Majoriteten av de många möjliga andra utfallen, som började med döden högst upp på skalan och gick ner genom en serie mindre fasor gjorde hennes förlust inte bara uthärdlig utan något av en lättnad. Döden var faktiskt inte den värsta tänkbara olyckan, när hon tänkte på det. När hon återhämtade sig kände hon att hon var full av en kraftfull men otydlig hunger, en längtan som ofta spetsade till plötslig glupska. Det verkade på något sätt sammanflätat med smärtan. Det kom och gick, det verkade som smärtan, som är okontrollerbar och utan mönster.

Och när det kom var hennes impuls inte att bedöva det (hon hade en liten apparat som gjorde att hon själv kunde administrera morfin), utan att komplettera den. Grimaserande mot den, vred upp sin sjukhusklänning, stoppade in båda händerna i sina trosor och onanerade ursinnigt, trampdynorna på hennes fingertoppar gnuggade snabbt mot hennes klitoris som om hon försökte gnida ut en kladd från en glasruta, och de två fingrarna av hennes andra hand som pumpar in och ut ur hennes fitta. Hon fick orgas men fortsatte, försökte få sig själv att komma igen så snabbt som möjligt, inga pauser, som ett angrepp, ett självangrepp, försökte känna ett nöje som var lika nästan outhärdligt som smärtan som slussade genom henne.

Smärtan i sig bidrog: det var spetsarna på en piska, ett smäll, en bröstvårta mellan sammanbitna tänder, två kukar för stora för hennes petita fitta och snäva rumpa men som ändå pressade sig fram. Hon kom igen, kroppen kall av svett, och fortsatte. Hennes mamma och pappa körde in från Philadelphia. Hennes yngre bror flög in från Boston.

Hennes yngre syster, den mellersta av de tre syskonen, var i Japan i flera månader för sitt jobb, men flög tillbaka och tog med sin 90-åriga mormor från Tokyo så fort hon hörde talas om olyckan. De bodde alla i huset som hon nyligen hade köpt. Alla besökte henne varje dag. Hennes syster frågade henne vad hon behövde hemifrån. "Vill du skissa? Vill du att jag tar med din bok, några verktyg?" frågade Regina.

Den andra dottern fick ett italienskt namn som ett resultat av föräldrarnas kompromiss, även om hon visade sig se mer distinkt asiatisk ut än sin äldre syster. "Nej", sa hon. "Jag vill inte rita.

I mitt nattduksbord, hämta Pocket Rocket.". "Är du seriös?" Viskade Regina. "Desperat", sa hon. "Ehm… okej.

Jag tar med den imorgon.". "Nej", sa hon. "Idag. Jag behöver det idag." "Okej, ja… jag får det idag. Något annat?".

"Extra batterier", sa hon. Graphomania. När hon började sin rehabilitering utvecklade hon ett grafomani-tvång. Eftersom det skulle dröja ett antal månader innan hon kunde stå och arbeta vid ett staffli hur länge som helst, började hon istället med blyertsstudier i sin skissbok. Detta var inget nytt för henne.

Allt som hamnade på duk började med skisser. Det som var nytt för henne under den tiden var den ångest hon plötsligt kände första gången hon begrundade det tomma arket. Frånvaron den representerade var gäspande, enorm. Hon behövde göra något, vad som helst, för att fylla det. Verket började som en serie känsligt återgivna glyfer, tätt samlade, som började i mitten av sidan och expanderade koncentriskt.

Hon arbetade först med grafit, sedan gick hon över till penna och bläck. Hon var inte säker på varför hon gjorde det. Det verkade flöda från hennes omedvetna.

Upprepningen av formen hon ritade, det nästan tvångsmässiga tvånget att fortsätta upprepa det, antog en transcendental aspekt. När de angränsande och överlappande formerna expanderade till en egen större mönstrad form kändes det nästan som att hon absorberades av det pågående arbetet, i dess tvådimensionalitet. Inte formerna utan handlingen att skapa formerna var temat: upprepades tvångsmässigt tills hela sidan var täckt till dess kanter.

Det var ett noggrant, nära arbete. Och, återigen, ett fullt taktilt engagemang, ett analogt nöje. Trots denna värld, detta liv av vidsträckt, digital, uppslukande spöklighet, var de enda verkliga nöjena analoga nöjen. Och hon insåg att hon också raderade bort en stor frånvaro. Joiussance II.

Hon låg på sjukhuset i tio dagar. Hon sov mycket under dagen när hennes familjemedlemmar hälsade på. En del av hennes trötthet var resultatet av hennes kropps läkning, men en del berodde också på att hon tillbringade en stor del av sina nätter den enda gången hon var mestadels ensam i sitt rum och onanerade mot tidvatten av smärta.

Hennes smärta försvann till något mindre kroniskt, och med det minskade behovet av kompletterande stimulans, men inte hennes önskan om det. Vid den femte natten förlorade hennes Pocket Rocket sin effektivitet. Hon behövde mer än bara orgasmer i sin egen hand, så hon vände sig till en av sina nattsköterskor för att få hjälp, en fyrtio-nånting man med en lätt buk och trimmat ingefärsskägg. Han var inte otäck: genomsnittligt utseende, men snygg och snäll. Han bar ett vanligt guldbröllopsband.

Han kom in, som han gjorde med några timmars mellanrum, för att kontrollera henne och ta hennes blodtryck och vitala, och när han frågade henne hur hon mådde berättade hon vad hon ville. Om han blev förvånad var han bra på att dölja det. Han behöll sin tålmodiga, snälla skötersketon när han fixade henne i blodtryckshylsan. Hon svängde med armen så att hennes fingrar kunde hitta grenen på hans skrubbar, och han lade den försiktigt tillbaka på sängen. Hon sköt undan lakanet och drog upp sin sjukhusrock.

"Jag är riktigt blöt", sa hon. "Jag är redo. Tryck på den. Du får se." "Jag kan inte göra det, älskling, det vet du," sa han, med ögonen fladdrande över hennes blottade ljumske, lätt skuggade med växande utväxt eftersom hon inte hade kunnat raka sig där nere sedan olyckan.

"Snälla", viskade hon. "Jag behöver bara din hårda kuk i mig. Knulla mig bara tills du kommer.".

Att han lossade hennes blodtrycksmanschett sprakade som fyrverkerier på uppfarten. "Jag ska bara höja det här lite", sa han och anpassade hennes säng så att hon var mer upprätt. Hon satte sig upp och han ritade försiktigt framsidan av hennes klänning för att delvis exponera hennes bröst. Hon andades in kraftigt, förväntansfullt, men han värmde bara bröststycket på sitt stetoskop mot sin handflata för att lyssna på hennes hjärta och andning.

Han lättade fram henne för att lyssna på hennes rygg och hon drog ner klänningen förbi sina bröst. Han justerade det inte. Hennes bröst var fylliga och runda och spetsade med små, mörka bröstvårtor. Han lättade hennes rygg mot sängen för att lyssna på hennes hjärta.

Hon slöt ögonen och lade en hand mellan benen, började röra vid sig själv. "Ditt blodtryck är högre än normalt och din puls likaså," lade han en hand på hennes underarm. "Du måste ta några djupa andetag för mig och försöka slappna av nu." Hans ton var tålmodig och hans röst var mjuk. "Jag sa till dig vad jag behöver," andades hon.

Sjuksköterskan började fixa framsidan av sin klänning för att täcka hennes bröst och i processen tryckte hon diskret på sin infusionspump för att administrera en dos smärtstillande medel. Nästan omedelbart började de skärpta kanterna av hennes smärta och lust att mjukna upp. Hon suckade. Hennes hand tystnade.

Hon lät honom göra klart sin klänning. Han lade en kall hand på hennes panna och sa åt henne att försöka vila lite. Hon sov kort, och när hon vaknade ett par timmar senare, stönade mjukt av nyss inkräktande smärta och lust, stod hennes sköterska bredvid sin säng, bara halvt sett i det svaga ljuset från bildskärmar och den upplysta utomhussjukhusets område som glödde förbi hennes delvis gardinfönster.

Han stirrade på henne och borstade bort ett tjockt, mörkt hårstrån från hennes ansikte. Hon vände huvudet mot honom och drog, som tidigare, ner framsidan av sin sjukhusjohnnie. Den här gången försökte han inte täcka henne. Istället sänkte han sängstången och sträckte sig sedan mot ett av hennes bröst.

Hon kände lukten av den svaga kemiska blommningen av handsprit. Han tog båda hennes bröst i sina händer, handlade dem mjukt, böjde sig sedan mot henne och började slicka och suga på en av hennes mörka bröstvårtor. Hon drog sina fingrar nedför den lilla kupolen på hans mage tills hon fann hårdheten trycka mot framsidan av hans skrubbbyxor.

Han sträckte sig själv till dem och ryckte hastigt i dragsnöret. Hon drog framsidan av dem bort och ner tills hans kuk och bollar var fria, och började sakta stryka hans erektion. Hans andetag kom snabbt; han flämtade på hennes bröst, flämtade och sög.

Hon försökte vända sig, för att få huvudet till sängkanten så att hon kunde smaka på hans kuk, få sina uttorkade läppar runt det utbuktande, svampiga huvudet, men hon kände sig svag och det var svårt. "Hjälp mig", viskade hon. Han lämnade hennes bröst för att hjälpa henne att ändra sin position.

Men istället för att föra hennes huvud åt sidan av sängen, ordnade han försiktigt och försiktigt om henne tills hon var på tvären, med höfterna mot kanten. "Vi måste vara försiktiga", viskade han. "Jag ska vara tyst", sa hon.

"Nej, jag menar ditt ben." Han höll henne högt på hennes lår, precis nedanför hennes rumpa. Han placerade hennes goda, vänstra ben över sin axel och drog hennes sårade lem åt sidan för att sprida henne något, han rörde sig framåt tills hans kukhuvud rörde mellan hennes ben. Hon sträckte sig ner och guidade honom mellan läpparna på sin mycket våta fitta och sa till honom, "Fan mej." Han tryckte långsamt in.

Hon var liten, knappt hundra pund och tät mot alla som någonsin varit inne i henne. Hon började gnugga sin klitoris snabbt, redan tänd på att få vad hon ville ha och hoppades komma åtminstone en gång medan hans kuk var inuti henne. "Hårdare", sa hon. Hon visste att han inte skulle hålla på länge, till och med gå långsamt, och om det skulle vara kort, skulle hon hellre ha det hårt och snabbt. "Gör det", sa hon med sammanbitna tänder och gnuggade sig hårt.

Hon slöt ögonen och koncentrerade sig på känslan av denna stela kuk som pumpade in och ut ur henne. Han lyckades knulla henne tyst och stadigt genom hennes första orgasm när hon tryckte knytnäven mot munnen och ryste på sjukhussängen. Hon trodde att han kunde ta tillfället i akt att avsluta, men han fortsatte, till hennes stora förvåning, utan att ändra sin takt. Det tillät henne att gnugga sig till en sekund, ännu mer levande orgasm en brantare, mer osäkra stigning, och en som hon fruktade att hon kanske inte skulle kunna uppnå innan han kom eller blev trött och var tvungen att sakta ner eller sluta stöta.

Först då, flämtande och började känna en ömhet, slutade han äntligen. Hon fann sig själv plötsligt, dystert tom, i samma ögonblick som hon kände hur den första varma strömmen slingrade sig uppför hennes mage. Hon öppnade ögonen och tittade ner, såg honom titta ner på hanen i knytnäven; hon tittade på den också, såg det svagt glittrande huvudet spruta varm sperma över hennes hud. "Du kunde ha stannat kvar", sa hon. Han sa ingenting.

Tyst städade han henne, placerade om henne på hennes säng, fixade hennes klänning och gick. När han nästa gång kom till hennes rum den natten, betedde han sig som han hade innan deras möte. Han pratade försiktigt till henne, tog hennes vitala, kollade hennes förband, försökte göra henne bekväm. Han verkade inte nervös eller blyg. Han rörde henne inte på något sätt som han hade rört vid henne tidigare.

När hon sträckte ut handen för att röra vid honom tog han tålmodigt hennes hand och lade den tillbaka på hennes säng som han gjort tidigare. Hon undrade om hon hade drömt det hela. Det kanske hon hade.

Leveranser. Hon älskade att arbeta i sin studio under de allra varmaste dagarna. Solen svängde över den södra himlen översvämmade utrymmet genom de öppna dörrarna i ladugårdsstil. Hon bar, varje dag, samma målaroveraller, varfärgade med tusen streck och fläckar av ljusa oljor: fläckar av karmin och saffran, chartreuse och ockra. Hon svettades och gick fram och tillbaka framför en stor duk och kisade mot den genom röken från en cigarett som klämdes fast mellan hennes tänder.

Svetten rann under armarna och ner för revbenen; det sipprade från hennes hals och ner mellan hennes bröst, som hängde fritt under overallens haklapp. Hon tappade sin cigarett och malde ut den på betonggolvet när hon hörde leveransbilen komma ner för hennes körning. Efter att han stannat klev föraren in på baksidan av skåpbilen och rotade runt innan han kom ut med en låda med konstmaterial som hon hade beställt och gick över gården till sin ateljé.

"Mieko Rossi?" han sa. Hon log och riktade honom mot arbetsbänken. Han räckte henne den skrymmande lilla spårningsplattan och pennan.

Hon tittade upp på honom medan hon skrev under, fångade honom stirra på vad han kunde se av hennes nakna, svettiga bröst bakom överallens haklapp. Han var ett huvud högre än henne och såg, tyckte hon, lite pittoresk ut i sin uniform med brun skjorta och shorts. Hans hår var nära klippt; hans ansikte var slätt och av värmen och kanske, förmodligen, något annat. Istället för att lämna tillbaka surfplattan ställde hon den på arbetsbänken och lossade haklappens knapp-och-ögla-spännen och lät den falla ner till midjan.

En boxfläkt drönade från hela utrymmet med ett högt, surrande ljud. Hårstrån som hade undkommit hennes hästsvans fladdrade mot hennes öron. Hon tog en av hans grova händer och lade den på sitt bröst.

"Det är så varmt idag", sa hon medan han smekte henne, först med ena handen, sedan med båda. Hon hittade fliken på hans dragkedja och sänkte den, sträckte sig inåt och smekte honom genom hans trosor, kände hur han började tjockna under hennes beröring. Sedan hittade hon fliken på hans trosor och drog hans kuk genom den och ut genom dragkedjan, in i studions varma pulserande luft. Det var svårt för henne att sitta på huk och även om hon gjorde det, omöjligt för henne att hålla den positionen särskilt länge. Istället vände hon sig något åt ​​sidan och böjde sig i midjan för att ta honom in i munnen.

Hon bildade en ring med tummen och pekfingret och gled den fram och tillbaka, i samverkan med sina läppar, över huvudet på hans kuk. Föraren lutade sig bakåt och stödde sig mot arbetsbänken med ena handen, använde den andra för att fortsätta knåda ett av hennes fulla, dinglande bröst. Han var helt upprätt och böjd i hennes mun och hon njöt av den pulserande känslan.

Hennes läppar och hand gled mjukt, stadigt över hans ollon och skaft. När hans ben började darra nynnade hon på sitt godkännande, ett sorl av tillåtelse. Hennes andra hand var nere innanför överdragsbyxan, innanför kalsongerna, fingrarna arbetade vid hennes slits. Föraren stötte sina höfter och tryckte in mer av hans kuk i hennes mun; hon kände hur det krampade våldsamt mot hennes tunga när han grymtade, följt av en sekund som denna gång gav ett varmt, tjockt sprut som fyllde det återstående utrymmet i hennes mun. Han fortsatte att grymta och skjuta sperma.

Hon svalde och svalde, men några kom ändå undan hennes läppar och föll ner på betonggolvet mellan hans fötter. Mara. Upplevelsen med hennes nattsköterska under hennes återstående dagar på sjukhuset var kuslig och erotisk på ett sätt som var helt oväntat och så ännu mer tillfredsställande.

Som med den första natten tog han hand om henne på sina schemalagda rundor, tog hennes vitala, kollade hennes klädsel, pratade med henne i samma mjuka, milda toner, ordnade om hennes kuddar och sängkläder för att göra henne bekväm. Hon accepterade hans tjänster och gjorde inga framsteg. Hon låg i det tysta mörkret när han väl gick, ibland slingrade sig iväg, ibland inte, förrän han strax därefter gled in i hennes rum och med knappt ett ord hade någon sorts sex med henne.

Den andra natten öppnade hon ögonen och såg honom stå bredvid hennes säng och sakta smeka sin upprättstående kuk som han redan hade dragit ur sina skrubbar. Hon rullade över på sin goda sida när han sänkte sängstången och sedan sänkte höjden på hennes säng tills han bekvämt kunde skjuta in sin kuk i hennes mun. Vilket han gjorde och strök in och ut mellan hennes läppar medan hon arbetade med fingrarna över sin fitta.

Knullade hennes mun när hon kom en, två gånger, innan hon hällde ut sin last över hennes tunga och ner i hennes hals. Den tredje natten knullade han henne som han gjorde första gången, höll hennes ben upp och isär när han stack in och ut ur henne. Som tidigare var han mycket försiktig med hennes skada, men knullade henne mycket hårdare, hans bollar slog kraftigt mot kinderna på hennes lilla runda rumpa. Han kom snabbare den här gången av någon anledning och tömde sig inuti henne. Men efter att han dragit sig ur gick han ner på henne, sög ömt hennes klitoris och slickade henne ren.

Slicka min spermafyllda fitta, tänkte hon. Slicka den. Hon ville säga det högt men ville inte bryta mot den märkliga ordlösheten i dessa möten, den drömska annorlundaheten i det hela.

Hon kom väldigt hårt mot hans våta och lätt taggiga ansikte, utrymmet mellan hennes ben ett bräckt träsk av frö och begär. Den fjärde natten vaknade hon av sängens rörelse; han hade faktiskt klättrat upp på henne och började knulla henne medan hon fortfarande sov. Hon drog upp sin sjukhusjohnnie förbi sina bröst och sträckte sedan armarna bakåt och tog tag i sänggaveln på sjukhussängen.

Han knullade henne med långsamma, avsiktliga drag, hans ögon fäst på hennes mestadels nakna kropp, smidig och bara något mindre blek än lakanet i rummets halvljusa. Hon kunde bara se toppen av hans huvud. Han ville inte se på hennes ansikte, och hon insåg att hon kände lättnad över det, rädd för att se hans ögon just nu, rädd att hon skulle fånga en blixt av något demoniskt i dem, något som passade den udda naturen hos dessa köttsliga besök. Efter att han hade fått henne att komma, drog han sig ut och gick över hennes bröst.

Hon höll ihop sina bröst för att omge hans slanka verktyg när han knullade dem till sitt klimax, strängar och klickar av tjock sperma spottade mellan det mjuka knutet av hennes bröst och dekorerade hennes bröst och hals med ett icke-abstrakt uttryck, så att säga. Nästa natt på sjukhuset, hennes sista, hade hon en annan nattsköterska, en glad blond tjej med bred höft som luktade mandel. Ändå väntade hon i mörkret, hennes hjärta bultade och tänkte att han ändå skulle komma till henne, skulle smyga in efter den blonda sköterskans rutinbesök. Eftersom varje besök hade varit lite annorlunda, hur skulle det här vara? Skulle hon vara jävla i röv den här gången? Hon hade aldrig gjort det förut men hon var redo, visste att hon skulle låta honom om det var så han ville ta henne.

Men han kom inte. Hon såg honom aldrig igen. Gångträning. Dash var hennes sjukgymnast på Harborlight, rehabiliteringsanläggningen hon flyttade till från sjukhuset.

Han hjälpte henne att bygga upp styrka i lederna fram till den tid då hon kunde förses med en mellanprotes, när ödemet runt amputationsstället passerade och musklerna där började dra ihop sig. När hon äntligen kunde bära den konstgjorda lemmen hjälpte han henne att lära sig att gå med den gångträning på ett sätt så att hennes funktionsnedsättning inte kunde upptäckas av hennes steg. Dash var högt och väldigt tunt. Han hade en löparkropp, verkade för henne vara helt och hållet ben och senor.

Han hade ett framstående adamsäpple. Hon var attraherad av honom men hade inga mönster. Hon skulle bara rehabilitera. Ändå var det svårt.

Så mycket av deras arbete tillsammans involverade hans händer på henne, mild men bestämd, envis, manipulerande, som en älskares händer, en som känner dig, ordnar dig för att ge och ta nöje, påtryckningar och uppmaningar som inte möter motstånd: den vägledande beröringen som säger sjunk till knäna nu, sprid dina lår…. Hon värderade beröringen, den fysiska kontakten. Men hon höll sig själv i schack, medvetet.

Fast i efterhand kunde hon inte komma ihåg varför hon gjorde det. Kanske var hon orolig för att det skulle komma i vägen för att ligga med honom, sakta ner hennes framsteg. Hon hade ett liv hon ville komma tillbaka till, sitt arbete: speciellt nu, nu när något så betydelsefullt hade förändrats.

Hon var någon annan nu och visste att hon skulle göra nya och helt annorlunda saker. Hon ville inte heller göra något som skulle bidra till hans ytterligare obehag, eftersom det var uppenbart för henne från början att han var nervös runt henne. Först när de kom till jobbet, engagerade sig i övningarna och terapierna verkade han mer tillfreds.

Hon frågade honom om han var gift eller hade en flickvän. "Jag har träffat någon i ett par år", sa han. "Det är allvarligt", sa hon och ångrade sig sedan direkt, visste hur det lät. "Jag menar, det är trevligt." "Det är stadigt", log han. "Orubblig.".

"Oviktigt", sa hon neutralt, besviket. Besviken eftersom det slog henne som det där minimerande som män alltid gjorde när de var runt attraktiva kvinnor. De sa aldrig till dig att de var galet kära i någon annan.

"Du var gift förut", sa hon. "Det var jag. Kan du berätta på något sätt, eller gissar du bara?". "Utbildad gissning, kanske. Fyrtio-någonting, träffa någon i ett par år.

Förmodligen någon med ett ex också. Det är ingen brådska för er två. Glad att behålla status quo. Ni har båda redan gjort den typen av sak, och du är inte säker på vad du tycker om en andra omgång." "Inte illa", sa han.

"Ganska nära." Men hans röst var platt, tonlös. "Jag är trött", sa hon och hoppades att det kunde tolkas som en ursäkt, om hon faktiskt hade sagt något, oavsiktligt, som krävde en. Hon vilade sina underarmar på parallellstängerna och fokuserade sin vikt där.

"Kan vi sluta nu?". "Två gånger ner och tillbaka," sa han, allt affärer. "Jag kan inte halta när jag är trött." "Det är meningen", sa han och efter en kort paus tog han hennes överarm och drog henne till stående position. Graphomania, fortsatte.

Glyfteckningarna förökade sig, hela stora skissboksark av nästan identiska former, ritade till full utfall. Ibland ordnade hon de fyllda arken i triptyker eller ett fyrkantigt mönster. Men det såg aldrig rätt ut, det gillade hon inte, så hon började tejpa ihop tomma sidor till ett enda stort ark.

Ibland en lång rad om fyra eller fem, som en rulla. Andra gånger fixade de ihop dem mer dukliknande: tre-av-tre, fyra-av-fyra, fem-av-fem. Arbetade ett fortsatt mönster över hela den tomma ytan. De större verken var ännu mer övertygande för henne. Mångfalden av allt var konstigt och hypnotiskt, kändes som en feberdröm, ett mörker i hennes blod.

Teckningarna i storformat kan ta dagar, men hon tröttnade aldrig på att arbeta med dem förrän en äntligen var klar. Sedan var hon utmattad, hela hennes kropp värkte av trötthet. Ibland efter att hon föll direkt i sängen, utmattad och bläckfläckad, för trött till och med för att ta av benet och sov i timmar.

Efter att hon slutfört flera visste hon att hon var tvungen att ta ett steg till, att hon måste börja arbeta på riktig duk, en mycket större scen. Detta innebar en del logistiska problem, men hon skulle ta reda på det. Vård i hemmet.

Hon skulle ha en terapeut arbeta med sig i hennes hem efter att hon lämnat rehab. Hon ville att det skulle vara Dash men han sa att han inte kunde, han var knuten till anläggningen. Han gav henne namnet på en terapeut som han varmt rekommenderade som kunde komma två eller kanske tre dagar i veckan, beroende på hennes framsteg. Hennes hemterapeut var en kvinna som hette Callie, en blek, vacker blondin, förmodligen inte lika gammal som Dash, men nära.

Callie kom in i vad hon hade kommit att känna igen som de rigueur för PTs: pikétröja och khakis och crosstrainers. Hon höll sitt blonda hår i en hästsvans som träffade mellan hennes skulderblad. Hennes ögon var hennes mest minnesvärda drag, en glittrande, mjuk blå: blek och klar och lysande som havsglas.

Callie kom tre dagar den första veckan, medan hennes mamma fortfarande bodde hos henne. Hon hjälpte henne med övningar och en del arbetsterapier. Kvinnan var genial, tålmodig och verkade till skillnad från Dash helt tillfreds med henne och hennes mamma. Efter den första veckan kände Mieko sig tillräckligt bekväm med sina nya omständigheter att hon skickade hem sin mamma till Philadelphia.

Det var mitten av september då mellan hennes sjukhusvistelse och rehab, hon hade missat sommaren och beklagat det men dagarna var fortfarande väldigt varma, helt otillräckligt. Hon återupptog sin rutin att rita på morgonen. Huset var oroande tyst. Hon var tacksam för att hon fick Callies besök, åtminstone för nu.

Hon hade tillbringat så många veckor med människor som krånglade runt henne dag och natt att den återvunna ensamheten nästan kändes som en chock för hennes system vid vissa tillfällen under dagen. Och ändå, samtidigt kändes det inte riktigt som absolut ensamhet. "Jag har sovit mycket", sa hon till Callie. "Mycket mer än jag någonsin har gjort.

På våra lediga dagar vaknar jag ibland inte förrän klockan tio. Det är lite oroande." "Jag är inte förvånad över det. Den här miljöförändringen är mycket mer påfrestande. Du är ensam nu." "Jag är och jag är inte," sa hon. "Du menar, en pojkvän?" sa Callie.

"Nej", skrattade hon lite. "Jag menar den här saken." Hon sträckte sig ner och pingade en nagel mot aluminiumpylonen som nu var ett av hennes ben. De satt på hennes köksö och drack te.

Det fanns en liten, rosa bagerilåda med ett par tranbärs-apelsin scones som Callie hade tagit med från ett bageri som hon sa var hennes favorit, men ingen av kvinnorna åt. Terapeuten lade huvudet lätt åt sidan: berätta mer. "Du kommer förmodligen att tro att jag är galen, men jag känner mig som en vaktmästare för det här. Som om det är min laddning. Någon övergav det här och jag hade inget annat val än att ta in det, och nu är jag ansvarig för att bry mig om för den.

Den klarar ingenting av sig själv. Utan mig sitter den bara där. Jag öppnar ögonen på morgonen och den lutar sig mot stolen vid min säng och jag föreställer mig att den känns ledsen och ensam och bara önskar att jag skulle vakna redan.". "Du har rätt", sa Callie. "Du är galen.

Kom igen, ät en scone. De känner sig också ledsna och ensamma." Hennes vibrerande mobiltelefon väckte henne. Vilken tid var det? Morgonen var mulen och fyllde hennes sovrum med ett slarvigt, musgrått ljus. Hon svarade.

"Hej, är du okej? Är allt okej?" Uppringaren var Callie. "Ja," sa hon andlöst och försökte rensa sömnen från rösten men lyckades inte. "Jag är fortfarande… jag försov mig lite igen.". "Tja, det var vad jag tänkte," sa Callie. "Jag är bara glad att du är okej, jag började bli lite orolig." "Varför?" Hon sa.

Hon var förvirrad. "För att jag har varit här ute och ringt på din dörr i tio minuter", sa Callie. "Åh. Shit," sa hon.

Hon brydde sig inte om sina kläder eller benet. Använde bara kryckorna som hon höll vid sin säng för att komma till ytterdörren. "Jag är ledsen", sa hon.

"Ibland tappar jag koll på dagarna.". "Det är okej. Jag är bara glad att det var allt det var." Terapeuten placerade läderportföljen som hon alltid bar på entrébordet. Hon log mot sin sömniga, rufsade klient, hennes sängkrusiga hår en tumlande svart massa. Kryckorna kryper upp t-shirten under armarna och exponerar den nedre halvan av hennes svarta kalsonger.

Hon kände terapeutens blick och visste det, visste att det inte var en ointresserad blick, och hon kände en viss tillfrisknande. "Låt oss göra dig redo för dagen", sa Callie. Hon förde ut kryckorna under armarna, räckte dem till Callie och satte sig på sängkanten.

Terapeuten ställde kryckorna mot väggen och tittade på protesen som lutade sig mot ett nattduksbord. Sedan knäböjde hon på golvet framför sig och rörde vid hennes skadade ben. "Låt mig ta en titt på saker," sa Callie mjukt.

Hon undersökte sitt ben runt stubben, tryckte försiktigt in två fingrar i huden under knäet, palperade muskler och vävnad. Mieko korsade armarna och tog fållen på hennes tröja, drog upp och av den, en stöt av bröst och hår. Terapeuten tittade på henne och drog sedan upp handen förbi hennes knä och över hennes lår. "Är du okej med det här?" sa Callie. Hon nickade.

"Det var ett tag sedan", sa hon. Callies kropp var som en skulptur, fast och kontur, krusad i bålen, tonad och proportionerad. Det kan vara på omslaget till en fitnesstidning för kvinnor, tänkte hon. Hon körde händerna över terapeutens axlar, hennes bröst, ner över hennes mage och mage som är idealiska för informationsannonser.

Hon smekte sina lår, först de hårda topparna och sedan konkaviteten längs insidan av mjukt kött över spända muskler och senor och upp till ljumsken. "Du är perfekt", sa hon. "Jag är inte perfekt", viskade Callie. Hennes ögon var slutna. "Nej, det är perfekt.

Jag har bara sett en sådan här kvinnokropp på bilder. Jag kan inte sluta köra med fingrarna över det överallt." "Jag jobbar som personlig tränare vid sidan av," sa Callie tyst. "Så, jag måste liksom… Jag är som min egen reklam. Det här är mina egenskaper." Hon kröp upp mot den statylika blondinen och började suga ett av hennes bröst medan hon drog sina fingrar över en mjuk blek hårstrå innan hon delade de varma våta vecken under.

"Kan jag lägga min mun på det ", sa hon. "Ja," viskade Callie och spred ut sina ben för att rymma den lilla, mörka sylfen som glider nerför hennes kropp. Bina. "Jag är ledsen om onsdagen," sa Callie vid hennes nästa besök.

De gick hennes trädgård: den stora, inhägnade norra delen där hon senare skulle bygga studiostrukturen som hon redan skissade på specifikationer för. Mycket av utrymmet var skuggat, mestadels svarta körsbär, gräshoppor och några tallar, och sluttade försiktigt bort från huset. Det var en typ av terräng som hon fortfarande vände sig vid att trampa på, mjuk och oregelbunden, oförutsägbar. Hennes gamla sneakers i canvas var kantade av dagg. "Var inte ledsen", sa hon.

"Säg inte så, du kommer få mig att må dåligt. Två samtyckande vuxna och allt.". "Jag vet, men jag bara… jag borde nog inte ha gjort det." Den här dagen var klar, ett tak av Kinablått, och genom enstaka raster i träden kunde de fortfarande se månen som ett pudrigt tumavtryck på morgonhimlen. "Jag letar inte efter en flickvän eller något. Jag säger inte att det är det du är orolig för, men om det är det." "Nej, jag var inte orolig för det.

Jag visste… Det är inte…". "Kanske jag inte fick dig att komma tillräckligt hårt." "Sluta", sa Callie. "Du fick mig att komma vackert. Det var härligt.

Jag sa det till dig." "Eftersom jag inte har varit med en kvinna på ett tag, så jag var nog lite rostig." "Sluta!" Callie tog hårt tag i hennes arm, höll henne fast. "Oj, hej", sa hon. "Jag bara ". "Nej, bokstavligen, sluta, stanna", sa Callie. Hon pekade på marken rakt framför dem.

En hop markbin svärmade nervöst, svävade in och ut ur ett hål i gräset, en kort stund eller två från deras väg. Callie släppte greppet och flyttade armen runt hennes midja. "Här är ett bra tillfälle att träna på att gå baklänges", sa hon. "Långsamt.".

"Det kunde ha varit fult. Jag tror inte att jag vet hur man springer längre.". Trettio minuter senare låg blondinen utspridda naken på sin säng, flämtande, med underarmen kastad över ögonen. Mieko kröp upp och floppade ner bredvid henne. "Var det härligt?" hon frågade.

"Nej", flåsade den andra kvinnan. "Det var… jävla intensivt." De låg tysta en stund. Hon förde lätt fingertopparna över kvinnans mage och mage och höfter, spårade konturerna, fallen och höjningarna, den orubbliga fastheten.

Det fascinerade henne. Detta var definitionen av vällust, denna punktskrift av muskulatur. "Jag måste rita det här," sa hon. "Detta?" sa Callie. "Du.".

Callie draperade en hand över den andra kvinnans höft, lät fingrarna pendla vid klyftan längst ner på rumpan. "Dash varnade mig för dig", sa Callie. "Varnade dig? Vad betyder det?". "Att du var oerhört vacker." "Jag är inte vacker.". "Du är verkligen.".

"Jag tänker inte riktigt på mig själv i de termerna. Men jag antar att det var snällt av honom att säga. Även om jag inte är säker på varför det behövde framställas som en varning." Callie sa ingenting. Mieko slingrade sig och tryckte sig hårdare mot den andra kvinnan, vilket gjorde att Callies undersökande fingrar fick större köp.

"Jag var faktiskt i ett förhållande med en annan kvinna ett tag", sa Callie. "Fem år.". "Men inte längre?".

"Nej, inte längre. Inte på några år nu.". "Saknar du det?". "Jag saknar personen, men… Det var inte riktigt ett normalt förhållande.

Jag menar, inte ett friskt. Hon hade redan en partner och var otrogen mot henne med mig. Men jag tänkte… Jag trodde verkligen… Hur som helst.

Hon kunde inte gå igenom det av någon anledning. Då kände jag mig bara använd. Så jag bröt av det. Det var min stora satsning på samkönade relationer. Men den delen spelade egentligen ingen roll för mig, sexdelen.

Det var känslosamt. Det handlade om personen." Hon skrattade. "Jag presenterade henne till och med för mina föräldrar.".

"Det är en allvarlig markör, eller hur?" sa Mieko. "Jag har aldrig presenterat någon för mina föräldrar." Callie kysste hennes hår "Har du en leksak?" sa hon. "Något jag kan knulla dig med medan jag slickar dig?".

"Jag vill hellre ha dina fingrar", sa Mieko och rullade på hennes rygg. Hon tänkte på den blonda kvinnans perfekt naken kropp. Hon tänkte på hennes fasta bröst och hårda runda rumpa och vackert krusade rygg och axlar, som långsamt klart vatten som rörde sig över släta stenar.

Hon tänkte på nattsköterskans kuk: het, enträget, glidande mellan hennes egna bröst medan terapeuten ner mellan hennes ben slickade och knullade henne med fingrar. Hon tänkte på Callie som tryckte in ett smutsigt finger i sköterskans rumpa, sporrade hans spasm, hans varma sperma rann över bröstet och halsen. Hon tänkte på honom som vände sig och sprutade över sin generösa last hennes blygdshög medan blondinen fortsatte att kraftigt slicka henne och tunga sin sperma mot henne känslig klitoris när hennes orgasm började sin hektiska svärm genom hennes lemmar till flampunkten för hennes uppflammade fitta, spricker där, glödande.

Den hemliga delaren. Callie berättade för henne att hon hade varit i ett förhållande som nyligen hade tagit slut. Det var hennes fel och det var inte hennes fel. Hon skulle tänka på det och tänka på det, när hon gjorde sig i ordning för dagen, när hon skrattade om att hennes kök tömde diskmaskinen, och hon skulle utan tvekan inse att det inte var hennes fel.

Sedan gick hon till vardags, gjorde de saker hon alltid gjorde och plötsligt, mitt under en terapisession eller ett träningspass, kände hon ett värk, som ett stygn i sidan, som sa att det var du. "Jag var nöjd med hur saker och ting var", sa hon. "Jag trodde att allt var bra. Sedan ville han ändra på det och jag förstod inte varför.".

"Hur ville han ändra på det?". "Han ville gifta sig.". "Det är en stor förändring." "Han sa att det inte var det. Bara en formalitet. Jag kände att, ja, om det bara är en formalitet, vad är poängen? Jag gillade inte det.

Jag kände nästan som att det var ett trick. "Åh, det är ingen stor grej.' Det verkade oärligt för mig. Så då bor vi tillsammans? Måste vi börja svetsa ihop infrastrukturerna? Etablera saker gemensamt? Han sa, "Ja, det skulle vara mest vettigt." Men det var inte vettigt för mig." "Han gav dig inga tips om detta? Någon aning om att han tänkte på det här?". "Inga.

Jag trodde att vi var som vi alltid skulle vara. Jag har alltid varit väldigt självständig, jag har aldrig varit gift förut. Han hade varit en gång, och av oss två skulle jag ha trodde att han skulle vara den som var mindre benägen att göra det igen.

Vi hade en trevlig, stabil situation. Ingen dramatik. Ingen press.

Att det "inte hade någon båge", och han uppskattade det; att det var, vad kallade han det, 'orubblig.' Så påstod han." "Orubblig?" Hon sa. "Så nu är det plötsligt en vackling", sa Callie. "Det finns en båge. Jag tyckte inte att det var rättvist mot mig. Jag tänkte på det, jag tänkte seriöst på det.

Men jag kom alltid därifrån med känslan av att gå med på det bara skulle vara för att inte göra honom besviken. Det var inte skäl nog för något sådant.” ”Så du bröt av det?” sa Mieko. ”Inte riktigt. Jag sa bara nej, att jag gillade saker som de var. Men han sa att han behövde något mer." "Jag är ledsen." "Det är okej.

Jag är bara förbannad. Vilket är bättre än att bli sårad. Jag kan leva med förbannad. Vad skulle du ha gjort?". "Jag är inte riktigt den äktenskapliga sorten," sa Mieko och förde sin hand uppför kvinnans spända, bara lår.

"Självklart." Den natten skickade hon ett mejl till Dash och gav honom en kort uppdatering om hennes framsteg och frågade honom om han ville komma hem till henne på lunch nästa dag. Hon serverade färsk tonfisk som hon pressat till sesamfrön och stekt och skivat tunt. Strimlor av grillad ål från en plåt som hennes mormor skickade henne från Japan Hårt kokta ägg inlagda i soja Klar, gyllene misobuljong med tändstickor av morot och bambu Den sortens lunch som hennes mamma lagade till henne när hon var liten flicka De satt vid hennes köksbänk. "Du ser riktigt bra ut," sa han. "Jag sover fortfarande mycket," sa hon.

"Ja," sa han. "Det kan vara tröttsamt. Men det försvinner. Jag är säker på att Callie berättade det för dig." "Det gjorde hon. Hon har varit bra.

Att du ställde upp mig med henne. Jag kunde inte ha bett om bättre vård." "Jag tycker att hon är en av de bästa på det hon gör." "Så", sa hon. "Jag är nyfiken på varför du "varnade" henne för mig." "Jag… jag gjorde inte…" Han tittade på sin buljong. "Hon verkar dock inte tycka att jag är särskilt farlig.

Inte så vitt jag kan säga." "Jag varnade henne inte. Jag nämnde precis att du var… extremt attraktiv. Och väldigt karismatisk." Han skakade på huvudet. "Jag är ledsen. Jag vet inte varför hon sa det till dig." "Det kom precis ut.

Ett par tjejer sitter och pratar. Callie är också "extremt attraktiv". Varför varnade du mig inte för henne?". "Hon är väldigt söt," sa han.

"Men inte som du. Du är… skön. Det är något med dig, något…". "Säg inte "exotiskt", sa hon. "Om du säger exotiskt kommer jag att sticka dig i halsen med den här ätpinnen." "Vad det än är, Jag tyckte bara att det var väldigt svårt att inte vara upptagen av det.

Inget jag är van vid. Du är den vackraste kvinna jag någonsin sett personligen." "Jag är säker på att du säger det till alla enbenta, halvasiatiska tjejer." Hon väntade på att han skulle titta på henne men han kunde inte 't. Hon tittade på hans adamsäpple när han svalde. Han öppnade och stängde sina ätpinnar nervöst men sträckte sig inte mot någon av maten.

Hon lade sina ätpinnar bredvid sin skål med miso och steg av pallen, stod upp." Bara så att du vet," sa hon. "Jag är inte en person av ett seriöst förhållande. Alldeles för ostadig. Vacklande som alla fan.".

Han tittade på henne då. Hon undrade om han kände igen lukten av sin ex-flickvän i hennes säng, den svaga, strandiga, kokosnötiga lukten av Callies solkräm som hade sipprat in i hennes lakan från blondins svettiga orgasmer för dagen innan. Hon trodde att han kanske gjorde det, med tanke på det dunkande han gav henne. Hon grymtade av effekterna av hans hårda stötar.

Det hade tagit henne lite tid att vänja sig vid omkretsen av hans kuk, särskilt eftersom hon hade Jag har inte haft en riktig inuti henne sedan hon lämnade sjukhuset. Men när hon väl hade gjort det, fortsatte han att hamra på henne, otippat, som om det var ett lopp, som om han ville knäcka henne. Hon blev chockad och en lite rädd och desperat tänd på en gång.

Det var förvånansvärt bra för första gången med någon ny, och hon kom massivt och klämde på hans seniga armar och beniga axlar medan han fortsatte att knulla henne. "Avsluta… öh… i… min… eh… mun," sa hon, fortfarande kramade om hans armar, höll sig fast, två personer som grabbades vid kanten av en avgrund. Han drog sig tillbaka och satte sig över hennes bröst, och hon stödde sig på henne armbågar för att ta den slanka, karminröda kuken mellan hennes läppar, muskulera hennes tunga mot undersidan av huvudet medan hans cumload hällde tjockt in i hennes mun, fyllde den och översvämmade hennes sinnen den omisskännliga smaken och lukten, den där välbekanta jordigheten som ändå, på något sätt, påminde henne också om havet.

"Fullständig avslöjande. Jag var med någon igår. En man." "Åh. Okej." Callie hade kysst henne längs den inre kurvan av hennes bröst. Hon gjorde en paus efter att ha fått den informationen.

"Jag är ledsen", sa hon. "Jag försöker inte vara provocerande." "Det är okej. Jag bara… Någon du känner?". "Ja.

Men har aldrig varit med tidigare. Det verkade bara säkert. Okomplicerat." Hon lade sin lilla hand på den blonda kvinnans spända lår och knuffade försiktigt och försökte sära på hennes ben. "Det var säkert", upprepade hon, med fingertopparna retade mot sin sängpartners mons. "Väldigt rent.

Mycket frisk." Kyssar kvinnans hals bakom hennes öra. "Det var bara en grej. En behövlig kuk-grej.

Du vet.". "Ja," suckade Callie. Hon spred sina ben lite bredare, kanske mjuknade eller villig att vara: låt sig beröras. "Faktiskt fick jag det tydliga intrycket att han inte hade varit tillsammans med någon på ett tag." "Som, förhastad?". "Nej, inte det.

Det var bara… det fanns en hunger där. Det var… lite sorgligt.". Callie spred sina ben ännu bredare och stack sin fitta mot handen som betjänade henne. "Kom han in till dig?" hon frågade. "I min mun." Mieko lade ett spår av kyssar längs hennes partners hals och längs nyckelbenet.

Hon flyttade sig upp igen och rörde vid Callies öra med läpparna, förde in två fingrar av hennes smekande hand i hennes slits. "Han sköt sin last i min mun," viskade hon, "och jag svalde den. Jag drack hans sperma.

Den var… mmm, tjock och varm.". Callie stönade och böjde sina höfter, vek emot fingersättningen hon fick, vände sedan huvudet mot kudden och erbjöd hennes mun att bli kysst. Mieko satte tungan i den och de två vred sig mot varandra, fuktiga och kämpande med andan. "Du är en sån slampa", sa Callie och slog sig mot fingrarna som gled in och ut ur henne. "Jag vet att du är det, men vad är jag?".

"Jävla cum slampa," andades hon. "Jävla spermaätande slampa.". "Jag är gummi och du är lim.

Du önskar att jag kysste en varm sperma i munnen på dig just nu.". "Åh, fy fan", sa kvinnan och slog till. På nytt. Det slog henne att Rez var den första personen hon hade varit med sedan olyckan som hade sett hennes funktionshinder och inte var någon form av vårdgivare. Att alla andra hade sett, och haft erfarenhet av, de skadade.

Hur oavsiktligt hon än hade utsatt sitt handikapp för honom, och det hade inte gjort någon skillnad. Eller inte mycket av en. "Jag vet vem du är nu", sa den mörka pojken när han kom med nästa beställning av matvaror till henne. "Jag vet vem du är också," sa hon. "Nej, jag menar… Du är känd.

Du är en känd artist. Jag googlade dig.". "Och du är en blivande ingenjör.

Jag knullade dig.". Pojken tittade ner på sina fötter, verkade bestört. "Du ska hjälpa mig", sa hon. "Jag behöver sträcka ut en stor duk. Åtta fot gånger tio fot.

Och jag behöver att du bygger en slags ställning för mig som jag lätt kan flytta runt på så att jag kan komma till varje kvadrattum av den. Jag måste rita på den . Jag måste jobba väldigt nära och flytta över allt. Jag betalar dig." "Du behöver inte.". "Självklart gör jag det.

Men vi pratar om det senare," hon tryckte in hans kuk genom hans byxor. I Media Res. "Va bene, va bene," sa mannen. "Är okej. Aspetta.".

"Jag fryser", sa hon och kom ihåg hur svårt det var att försöka hindra hennes tänder från att klappa ihop. Ju mer hon försökte, desto mer småpratade de. Någon lade en täckrock över henne som luktade matlukt och piprök. Någon vaggade hennes huvud.

"Si, si. Aspetta, Signorina. Det var tidigt på våren men fortfarande starkt kallt, och det enda hon såg på den glasblå himlen var ett ångspår, utrullat och böljande tills det avsmalnade till en fin vit regel vid sitt höga ursprung, som sträckte sig över en azurblå himmel. Men det vackra, perfekta mönstret av den spridande ångan flockades: Guds glyf.

Former och linjer, tänkte hon. Värme och kyla. Den frusna trottoaren gjorde hennes ryggrad stel och sved; täckrocken kvävde. "Åh jösses, jösses," en man i uniform, en busschaufförsuniform, svävade över henne. "Jag är så ledsen, jag är så ledsen." Någon viskade Jesus.

Någon borstade bort håret från hennes ansikte. "Det är okej," hon slöt ögonen. "Va bene.".

-fin..

Liknande berättelser