Varför gör vi det inte på vägen del 2

🕑 12 minuter minuter BDSM Berättelser

Vårt nästa stopp är till lunch, så vi städar, byter kläder som behöver bytas och går och dröjer en stund på en restaurang som två vanliga människor som inte bara har haft en vild tid på vägen. Motorn fylls på, våra magar fylldes och koffein fixades, vi går tillbaka in i bilen, jag kör och slår igen. Vårt humör har förändrats, den sexuella spänningen har minskat och vi fångar upp de små berättelserna som vi normalt sett skulle ha berättat för varje dag, men inte har de senaste månaderna.

Vi pratar inte om arbete, mer om människorna på jobbet. Därifrån flyttar vi in ​​i minnen och nostalgi. Det leder oss bort från våra cd-skivor på väg och till iPod där vi väljer låtar som har specifika minnen, som sjunger med lustigt, seguerande från den hårdaste rocken till de schmaltziest balladerna. Det är underbart; avkopplande och rolig. Ljuset runt oss förändras när magiska timmen går ner: solnedgången smörjer den redan rika landsbygden med sin gyllene ljus-välsignelse.

Det är en perfekt tid på dagen, drömmande och mjuk, där du vet att bara bra saker kan hända. Nu spelar du luftgitarr och sjunger tillsammans med Paul. Vi väntar båda på samma ögonblick där han går i falsetto: du kunde aldrig nå de anteckningarna, men det hindrade dig aldrig att försöka högt och robust. Det brukade vara din favoritlåt att sjunga i duschen tills våra dåvarande grannar skickade över en karaoke-DVD till dig och med ett brev som bad dig att prova något nytt. Kom ihåg att vi redan är svaga av skratt innan den fruktade tredje versen till och med börjar.

Varför gör vi det inte på vägen? Varför gör vi det inte på vägen? Varför gör vi det inte på vägen? Varför gör vi det inte på vägen? Ingen kommer att titta på oss Varför gör vi det inte på vägen? Vi är nästan där, komisk förväntningsbyggnad, när du ser helt seriöst på mig och säger orden när de sjunger dem i låten. Jag får inte riktigt din mening eftersom min avsikt är lite uppdelad mellan att se dig och köra, så du stänger av musikvolymen, tittar på mig och upprepar: Varför gör vi det inte på vägen? Ingen kommer att titta på oss Varför gör vi det inte på vägen? Den här gången är din avsikt tydlig i dina ögon, ditt kroppsspråk och din plötsliga plötslighet. Sex utomhus hade alltid varit en av dina fantasier, men jag hade varit lite blyg. Nu när jag tittar på dig, så uppriktig och på det vackra landskapet omkring oss, inser jag att det aldrig kommer att bli en mer perfekt tid för detta. Det kommer inte bara att göra det för att behaga dig, upptäcker jag, och förvånar mig själv.

Jag vill verkligen göra det, just här: ha sex på vägen, på denna underbara landskap, under solnedgången. Det chockade utseendet på ditt ansikte när jag nickar och börjar gå ur bilen är ovärderligt. Det gör min lilla nervattack. Vi har inte sett en annan bil på ungefär en timme, men betyder det inte att vi snart kommer att se en bil? Vad händer med oss ​​om en polisbil patrullerar? Jag står fortfarande och tittar när du sprider en filt på den heta motorhuven på bilen och lägger en kudde på den.

Luften kyls nu och motorhuven är välkommen. Du vänder dig till mig, men jag vinkar dig för att stanna där du är. Långsamt vänder jag mig.

Jag säger inte ett ord, jag släpper bara ner min skjorta, släpper min kjol, låter den poola i en marshmallow-kyss vid mina fötter, snabbt följt av min oknäppta tröja. Nu vänder jag mig mot dig, men jag ser dig fortfarande inte i ögat. Ögon som är nedsläckta, jag lossade min behå och shimmy ur mina trosor. Du ringer till mig är det uppmuntran? En fråga? Jag räcker upp min hand för att blockera den.

Detta ögonblick är lika allvarligt som varje religiös ceremoni och det kräver fullständig tystnad och passivitet från dig, fullständigt engagemang från mig. Snart är jag naken, badat bara i detta perfekta kärleksfulla ljus. Jag lyfter mina händer snett, högt över huvudet och tar sedan ner dem och smekar min kropp med ljuset. Jag sträcker min nacke, koppar mitt bröst och sträcker bröstvårtorna. Sedan flyter mina händer över magen och höfter tills båda möts i bön vid min snygga lilla buske i en posering av oskadad oskyldighet.

Långsamt, ömt långsamt, räcker jag upp ögonen tills jag tittar rakt in i din. Inbjudan i mina är omisskännlig Jag är din nu, att älska, att dyrka. Tiden har kommit.

Du rör dig snabbt, helt i linje med min egen pulserande rytm. Du tar mig och lägger mig på filten på motorhuven med en varning till mig att ligga helt stilla. Ditt villiga offer, jag följer utan tvekan. Du återvänder och jag ser att du oväntat fortfarande är fullt klädd. En annan sekund, och jag förstår att detta inte är ett ögonblick som kommer att gå fort.

I dina händer har du din lilla magiska leksakslåda, dess blodröda silkrep är välkända för mig, och nu när jag anser det, helt lämpligt för tillfället. Du börjar arbeta på min högra handled och binda ett fantastiskt intrikat armband på det. När du är klar ser du ditt arbete som en konstnär. Nöjd, lämnar långa bitar av sladden dinglande lös, flyttar du till den andra handen och börjar där med en ny sladd. Här är du lika systematisk, lika skicklig.

Du säkerställer instinktivt att sladden är platt mot min hud, att knutarna är hårda och säkra, efter min arm i ett distinkt mönster, fast, men inte för hårt. Nu börjar det bli intressant. Du ansluter mina ben, böjer dem vid knäet, skjuter med mig på filten för att placera mig precis så: armar längs utsidan av kroppen, handleden till fotleden.

När du är nöjd tar du det röda repets lösa ändar och börjar säkra mig, höger handled till höger vrist. Manschetten du knutar på min fotled är ännu längre än den på min handled, men lika konstnärlig. När du är klar på höger sida upprepar du din design på min vänstra sida felfritt.

Samtidigt som du gör detta är jag otroligt medveten om dig. Av din ibland fast, ibland fjäderlätt beröring, av ditt kontrollerade andetag mot min hud, av den utsökta tortyren som jag vet ska komma. Du följer systematiskt din handel när du arbetar enligt dina extremt krävande standarder. När du är klar, och jag är spridd och bunden framför dig, är solen nästan fullständig, men skymningen är lång, så du kommer fortfarande att ha allt ljus du behöver. Nu vänder du dig till din lilla låda och återvänder sedan till mig med oljade magnetiska bollar som du värmer mellan dina händer.

Jag känner dem väl; Jag älskar dem, deras varma bild mot min hud. Deras djupa, penetrerande och rika massage smälter mig. När du är varm delar du dem och tar hälften i varje hand. När du trycker på dem på mig, formar de sig i form av din hand, magnetiskt bundna, oljig glatt och hala. Och så börjar du massera mig, placerar dig mellan mina ben men annars ignorerar helt mitt utsatta kön.

Du gnider de oljade bollarna var du än når på mina armar, mina ben men jag märker det knappt. All min uppmärksamhet är inriktad på de ögonblick när dina byxor i gräset borstar mot mitt utsatta kön. Jag längtar efter beröringen, förutser det, men kan inte gå mot den.

Jag ligger där, med din nåd. Du är noggrann i din massage, de små knutarna som tränger djupare än bara händer skulle ingenting rusa dig och du kommer inte att lämna en plats utan tillsyn. Du sätter en verkligt långsam, behållen takt när du böjer sig över mig, sträcker sig för att nå min mage, mina bröst och borstar mer definitivt mot mig när du gör det. Mina axlar och nacken dras spända av banden och du ägnar dem extra uppmärksamhet. Så småningom, värmt långsamt, rullar du tillbaka över min mycket sensibiliserade hud, mina bröst, min mage, mina höfter mot mitt könsområde, rullar de små pärlorna framtill, in i mina lockar.

Jag känner dig, och även om jag dör för vågar jag inte anstränga dig. Förutsägbart, du kommer inte in i den fuktiga, utsatta zonen mellan mina ben. Det sticker och värker, gråter för dig, men det nekas ändå någon annan beröring än den udda, tillfälliga bomullsborsten. Det är ett besvärligt ögonblick när du vänder mig, trussade, på mina knän, en kudde under mitt huvud.

Återigen placerar du mig exakt och ser till att mina ben är spridda som tidigare. Mina ljumskmuskler börjar värka, men jag vet att värken kommer att bli mycket mer om jag vågar olydda dig. Jag hör att du värmer dina magnetiska bollar och oljorna mellan dina gnidande händer igen. Den här gången, när du går upp till mig, har jag inte ens glädjen att veta att det är din gren som gnuggar mot mig. I stället, med min rumpa i luften, är min gren i samma höjd som din mage.

Ändå välkomnar den alla beröringar, stimuleringar. Du arbetar på baksidan av mina ben, gör en ännu djupare massage på min rumpa, glider upp ryggen, ner på mina sidor och uppåt igen, högt upp på min hals och på min hårbotten. Du äger varje del av mig och du besöker varje del hyllar varje del förutom den del som kallar det svåraste. Att du ignorerar som en sparsam munk. Jag hör händerna gnuggar igen, den här gången låter det våtare och mindre metallolja värms, inga magneter? Där droppar du några varma droppar högst upp på min bum-spricka, det kryper sig ner så, så långsamt, de få dåliga dropparna.

Ner det sminkar, runt min lilla rosebud, längre ner, kryper med tills den smälter in i mina andra naturliga fittaoljor. Långsamt börjar en liten brännskada sprida sig i oljespåret. Detta var helt klart inte bara en massageolja, det var en av dina speciella blandningar, en av dina få hemligheter från mig. Det stickar och stickar och stimulerar mig till en nästan smärtsam känslighet. Jag är så förlorad i känslorna av oljan att jag knappast hör dig att du kommer tillbaka till din låda, återvänder med din nästa leksak, så trycket på min analring överraskar mig när du håller fast en mycket smörjad pärla inuti.

Värmen i dina oljiga kryddor sprider sig genast in, utspädd av de andra oljorna, men fortfarande där, och jag översvämmar mig med fittsaft som om jag just hade haft en orgasm. Jag droppar. Jag känner att det rinner ner på låren, denna överraskande, icke-orgasmiska översvämning. Du använder min distraktion för att underlätta den andra pärlan, och sedan distrahera mig igen genom att köra en finkig fjäder lätt upp och ner min överkänsliga kropp. Det driver mig över någon osynlig barriär upp till en ännu mer intensiv nivå av känslighet en ny tröskel där jag välkomnar nöjesmärtan.

Jag har inte längre erogena zoner på min kropp, jag är en erogen zon en integrerad helhet, alla skriker för din beröring. Och i glider en annan pärla. Så du fortsätter, tills du har alla fem pärlor i. Jag kan inte bära det längre, jag vet att jag kommer att straffas, men när du trycker in den sista pärlan trycker jag mig mot din hand.

Jag måste ha din beröring. Din smarta smack på min röv förväntas; sprickan högt i tyst på nästan natten, men det är så svårt att det fortfarande kommer som en chock. Jag ropar och du slår mig igen, på exakt samma plats… och igen. Det är svårare, svårare än du har smackat förut, men du gnuggar det efteråt, försiktigt och kärleksfullt och lugnar mig något.

Jag känner att du böjer dig framåt och tror att du kommer att kyssa mig på min rumpa i sann ånger. Vad jag inte förväntar mig är att du har tagit fjädern i munnen och riktat den ojämnt mellan mina läppar, strök den från min ansträngande rosebud, ner, förbi mitt droppande våta hål, hela vägen runt till min verkligt uppslukta klitoris och rygg . De mjuka fjädrarna förvandlades till förtjusande flytande i mina juicer, men det är en lång liten kärna som håller sig hård och fast… ooohhh, kontrasten.

Ditt heta andetag så nära mig när du flyttar fjädern ner, precis där jag behöver dig. Återigen anstränger jag mot din mun, det är omöjligt att inte och tjäna ytterligare ett snabbt smäll för mig ansträngningar. Efter det, för en liten stund, i straff, berör du mig inte alls, så plötsligt vänder du mig över på ryggen igen.

Pärlorna pressas samman i mitt anus och skjuts in i mina muskelväggar av min kroppsvikt. Tårarna läcker från mina ögon: det är bara för mycket, för intensivt. Sedan, för första gången sedan du började, såg du mig i ögat igen, och jag vet att vi äntligen är på sista sträckan. Nu ansluter du till mig som person och inte längre som ditt ämne. Du knä på bilens stötfångare och lägger dina läppar mot min klitoris och suger vilt.

Du slickar och suger så hårt att jag känner att jag kommer av där, men dina ögon har inte lämnat mitt, och de ger mig inte tillåtelse. Jag håller mig tillsammans längre genom ren viljestyrka när du drar ut pärlorna en efter en, och suger fortfarande grymt åt min klit… och ändå bryter du inte ögonkontakt med mig, inte ens för att blinka. Mitt fokus har minskat så att jag inte är medveten om det samlande mörkret runt mig. Jag är i en sådan dis av passion jag knappast kan se dina ögon, är inte medveten om att du släpper dina shorts tills du skjuter dig in i mig, upp till hilt i en hård shove..

Liknande berättelser