Repet högst upp på trappan

Ge honom tillräckligt med rep…

🕑 29 minuter minuter BDSM Berättelser

Rep högst upp på trappan Unga Kopparna i min baskiska hade tryckts ner när han böjde mig över bordet och mina bröstvårtor klämdes mellan det styva spetsiga tyget och den svala, korniga eken. Mina armar var bundna bakom min rygg, handled till armbåge, handled till armbåge och därifrån ledde repens två svansar över mina axlar och bordets bortre sida och sedan under det och runt utsidan av benen. Han tog ena änden av repet och lindade det två gånger runt mitt ben precis ovanför knäet och band det av, och gjorde sedan samma sak med den andra änden, spred mina ben något och lyfte fötterna från golvet, den högra mer än den vänstra.

Den lilla rörelsen gnuggade och nypade mina bröstvårtor mellan träet och det styva tyget, och ett lätt stön gled ut genom mina läppar när min fitta spasade. Känslan förstördes dock något, av en gnutta från splinten i min röv. Min hals brann och jag släppte ner huvudet på bordsskivan när han avslutade den sista knuten. Detta nypade mina bröstvårtor igen, fick mig att rysa, och jag bestämde mig för att hålla mig stilla, eftersom det inte var någon idé att få mig själv för eldad, uppenbarligen. Det fanns en hylla med böcker framför mig, och jag sprang blicken över titlarna, gamla böcker, mestadels eller historier: Rubaiyat, Steppornas imperium, Tidiga kristna kätterier, en biografi om Eleanor av Aquitaine, och där på slutet (min mage brann hetare vid tanken på scenen med den kinesiska köpmannen) Alexander Trocchis Helen and Desire.

Det var ett fönster öppet i den stora stranden av dem som täckte den övre delen av en vägg några meter bort, och en sval torr av fuktig nattluft från floden utanför slingrade sig över min kropp och höjde gås finnar på mina axlar och på min nakna röv, erbjöd mig till den här killen som jag knappt kände. Nej, på något sätt trodde jag inte att jag skulle kunna diskutera Omar Khayyam på ett intelligent sätt just nu. Han bröt sig in i mina tankar och sa: "Låt oss se om den splinten nu.

Det verkar som om det inte skulle komma några problem." Han gick därifrån och jag hörde honom öppna ett skåp i köket tvärs över rummet, och han kom tillbaka med en pincett, nagelsax, några gasbindor, en grund skål och en flaska alkoholsprit. Han hällde lite alkohol i skålen och ställde sedan pincetten och saxen i skålen. Han gick fram till bordet och tog upp sitt glas vin och gick tillbaka till mig och sade distraherat: "Jag fick nog av dem när jag byggde den här platsen, jag är i stort sett splintsexperten nu." Jag slöt ögonen och kunde känna hans ögon på mig. Mitt korta mörka hår, långa tunna nacke, de svaga fräknarna på mina axlar, de tjocka snören på baksidan av min bystare och pressade mitt midja till ännu mer timglasform än det normalt var.

Generösa höfter och min rumpa, min fina rumpa om jag får säga det själv, inramad av remmarna som sträckte sig från bystens baksida och ner till de lårhöga strumporna som jag hade tagit på mig för kanske en timme sedan i hans mörkerrum, svarta, jävla höga klackar på mina fötter som dinglar hjälplöst av golvet nu. Jag öppnade ögonen och kramade runt huvudet för att titta på honom. Tosigt, tunt brunt hår, svart t-shirt, en märkbar utbuktning i hans svarta jeans: ganska vanligt utseende verkligen. Han smuttade på sitt vin och stirrade på min röv.

"Gillar du vad du ser?" Frågade jag tårt. Han höjde ögonen mot mina och log: "Ja, tack." Han tog en annan blick, satte ner sitt glas bredvid skålen och tog upp pincetten. "Det borde vara ok nu." Jag kände hur han nypade mig lite i köttet och gav sedan ett ofrivilligt ryck när en droppe alkohol föll av pincetten på splinten. Det sved som ett helvete, och han stannade för att snabbt torka av dem med gasbindan.

Han sa, "Håll ett ögonblick", tog tag i mig igen och plockade skickligt ut splinten. "Ja, det ser bra ut, det finns inget kvar där inne, och det blöder lite. Vi ger det en sekund och städar det sedan med alkoholen." Jag blundade.

Jag hörde honom ta en klunk till vin och ställde ner glaset på bordet. Han gick därifrån och kom tillbaka med flaskan och hällde upp sig ett annat glas. Sedan tog han upp en gasväv och blötlagde den i alkohol och torkade av såret.

En skarp svidande smärta och den iskalla kylan av alkoholen avdunstar. Jag ryckte igen, och belönades för min smärta, med spetsarna som gallrade över mina bröstvårtor och skickade ytterligare en våg i min fitta. Han tog upp skålen och alkoholen och gick iväg igen. En sekund senare gled han en ögonbindel över mina ögon.

Jag var fortfarande våt från tidigare, och vad med bordsskivbehandlingen på mina små men utsökt känsliga bröst, var desperat efter en bra, lång, långsam, grundlig jävla. Jag hörde ljudet av en flaska av något slag läggas på bordet bredvid vinglaset. Jag öppnade ögonen, och genom ett litet gap i botten av ögonbindeln såg jag att han var naken nu, inte i dålig form, men mager, hans hårda, medelstora, sticker ut.

Sedan såg jag vad han hade lagt ner på bordet, och insåg att han hade en något annorlunda plan: flaskan olivolja han hade använt tidigare när han kokade en stek med havskammusslor och sparrisspetsar. Av någon anledning var jag mållös för en gångs skull i mitt liv. Jag kände hur mitt röv spasade, mina armar och ben kändes tunga och hela min kroppsbädd. Jag kämpade mot mina band kort, ologiskt, men jag kunde knappt röra mig. Det var klart att om jag inte talade upp ganska snabbt, att jag skulle få en jävla jävla, och från blicken i hans ögon, och hans prick, som hade varit slut hela natten, skulle det inte bli en mild en heller.

Han vred av locket från oljan, lät en droppe eller två falla på min rumpa precis ovanför mitt hål och hällde några i hans hand och oljade upp sig, ett snett leende på hans ansikte när han tittade på mig. Med långa långsamma slag spred han oljan på sin kuk. Han höll på längre än strikt nödvändigt, skulle jag ha trott, men ibland kan du bara inte låta bli. Han höjde ögonen mot mitt ansikte och märkte gapet längst ner på ögonbindeln. När han kom fram justerade han den så att den passade tätt.

Jag kunde känna hans oljade kuk glida mellan kinderna när han böjde sig över mig. Han la en hand på min axel och smekte min rumpa med den andra. Jag kände gåshud på mina ben och han sa mjukt: "Emanuel, om cirka 30 sekunder, om du inte säger till mig, vet du vad som kommer att hända.

Jag har exploderat i mina byxor sedan du gick in genom min dörr, och när jag väl börjar kommer jag inte att sluta. Tala nu, eller för alltid hålla tyst. " Nu är jag uppenbarligen ingen krympande jungfruprinsessa, och det var en trevlig bit, den sista. Men de första hade liksom hopat sig under kvällen, nästan utan att jag märkt dem på något sätt, och jag undrade om jag var sugen på en till.

Ville jag ha just det här järnet i just den elden? Trussed up som en, ja, när du kom till det, som en julkalkon, benen spridda, på hans bord? När jag öppnade munnen för att tala, stannade jag. Jag träffade honom på en fest kvällen innan. Han hade byggt en loftlägenhet inuti en sorts gammal lagerbyggnad, mestadels uppdelad för förvaringsenheter, men här och där hade konstnärer sina ateliers och bodde ibland där: ett halvt dussin målare, ett par skulptörer och metallarbetare, några träarbetare etc. Han var fotojournalist och hade rest mycket.

Typ av en mörk häst som jag hade lagt märke till de få gånger jag hade sett honom förut, ofta ensam på fester eller på rockklubben gick vi alla också. Jag gick på festen med ett par vänner som hade platser i byggnaden, och de berättade att han faktiskt var ganska trevlig, bara blyg på något sätt och gjorde det bättre en-mot-en. Det skulle bli en bra fest, sa de, och hans plats var riktigt cool. Jag gick och hade det bra. Han skakade min hand och gav oss alla ett leende och en käft på kinden när vi kom in och vinkade oss sedan mot köksbordet, täckta med öl och vin, ett par flaskor bourbon och några bitar att äta.

Hans plats var verkligen cool. Han hade lagt ett tallgolv över det mesta, byggt in i dusch och kök, och hans säng låg uppe på ett loft, med ett mörkerrum under. Allt i den billigaste tall och plywood, men lackat här och målat där, och tillsammans såg det ut som en av lägenheterna man ser i tidningarna. Väggarna var täckta med några jättefoton som han uppenbarligen hade gjort under sina resor i Asien, genom utseendet på dem och några målningar gjorda av hans vänner i byggnaden. I hörnet stod en träkanot i änden, och längs bakväggen byggdes ytterligare en halv.

Det fanns hyllor med böcker här och där runt i rummet, och jag bara gick runt och tog allt. Det enda som var udda var att högst upp i trappan fanns en stor spole av tjockt svart rep som hängde från bulten som höll räcket till loftets hörnstolpe. Jag tänkte: "Vad är det för något?" Och sedan med en twinge någonstans inuti mig, tänkte jag, naturligtvis, jag vet vad det är för. Av någon anledning var jag lite nervös och drack mer än jag åt.

Det fanns ett gäng människor runt omkring, men trots det märkte jag att mina vänner hade rätt. Han verkade ha det bra, men tillbringade större delen av sin tid sittande i soffan, prata med någon eller bara smutta på en bourbon på is och titta på ebben och flödet av gästerna runt loftet. Men en eller två gånger märkte jag att han tittade på mig. Jag skulle se mig omkring, fånga hans öga och han skulle le. Senare på kvällen vandrade jag över till bakväggen i rummet, där det fanns ett gäng svartvita foton som hängde upp för att torka på en linje.

De var av ett par jag kände, utklädda funky och uppenbarligen hade det bra att tjafsa med varandra. Typ av halvt mode, halva porträtt, tryckta i svartvitt. Jag tittade på dem när han gick fram och log mot mig.

Jag frågade honom om bilderna och han sa att det inte riktigt var hans grej, att han var mer en journalist, mer en gatufotograf, vinkade till de stora bilderna på väggen, men det när han hittade intressanta människor som ville att posera, han hade mycket roligt att bråka med det. Jag tittade tillbaka på utskrifterna och innan jag visste vad jag sa frågade jag honom när han skulle ta några bilder på mig. Han log och sa. "Du är en vacker tjej, Emanuel, varför kommer du inte i morgon kväll. Jag ska laga något och sedan ska vi göra några bilder." Nästa dag runt 7 dök jag upp med ett par kläder och en liten sminkväska.

Jag hade varit på nålar hela dagen och visste inte vad jag skulle förvänta mig. På loftet hade han uppenbarligen tillbringat eftermiddagen med att städa upp efter festen. Det var snyggt och mot baksidan av rummet hade han satt upp några lampor och några strober med vita genomskinliga och silverfodrade paraplyer.

En stor dukduk hade klistrats upp mot väggen och sprang ner över golvet för att bilda en bakgrund. Jag hade sett liknande inställningar i modetidningar. Han gav mig ett glas vin och vinkade mig mot en av pallarna runt köksbordet. "Mi casa es su casa" sa han. "Låt mig bara avsluta en sak så sätter vi oss ner och tar reda på programmet för kvällen." Jag såg när han rotade runt med några svarta kablar och några små pluggar med genomskinliga plastknappar på änden av dem.

När jag frågade berättade han att kabeln gick från en strobe eller blixt på ett ljusstativ till kameran för att utlösa den. De små plastsakerna kallades slavar, och när en strobe gick av, kände de av ljuset och utlöste den strobe de var fästa vid, så du behövde inte ha trådar överallt. Han var klar på en minut och satte sig vid bordet mitt emot mig med sitt glas vin.

Jag frågade honom vad han ville göra, och han sa att det var ganska upp till mig. "Gå bara in i mörkrummet där borta, strömbrytaren är till vänster. Sätt på dig vad du vill, så börjar vi ta några bilder och ser vad som händer." I mörkrummet öppnade jag min väska. Det fanns en filmig, vit sidenklänning, en annan funkier outfit, och den lacy svart basque, trosor och slang set som jag hade köpt tidigare på dagen.

Jag ställde upp dem på ett glasbord för att titta på. Baskiska var mer än lite mycket direkt, och jag kände definitivt mer Rita Hayworth än Pipi Långstrump, så det vita siden var verkligen det enda valet. Så jag tog på mig klänningen, och efter en stund bestämde jag mig för att även om de var vita så måste min behå och trosor gå - för många klumpar och stötar.

Jag gick ut ur mörkrummet och gav ett halvt axelryck åt honom, satt vid bordet och smuttade på vin. Jag belönades med ett leende, kanske för katt-som-åt-kanariefågeln, tänkte tillbaka på det. Men hans ögon vidgades och han sa "Wow", och jag sov överallt. Vi gjorde ett gäng foton i klänningen, mot bakgrunden, mer i en av de antika skalade vingstolarna som han sa att han hade ärvt från sin mormor.

Jag gick upp för trappan till hans sovrum och han tog några bilder underifrån och jag var tvungen att vara försiktig så att jag inte gav honom en blick utan mina trosor. Jag älskade klänningen. Det var inte en mini, och kom ner till strax ovanför mina knän. Det var filmigt och klibbigt. Jag älskade hur det gav mig en hela kroppen smekningar, jag såg jättebra ut i det, och den enda nackdelen var att jag började bli tänd på allvar.

Han tyckte uppenbarligen att jag också såg bra ut, eftersom jag kunde se honom skifta obehagligt ibland, justera bukten i hans jeans när han trodde att jag inte tittade. Att göra bilderna var kul. Han flörtade lite, men inte för mycket, och verkade verkligen vara upptagen med sina lampor och sin kamera, justerade och busade med dem hela tiden, tända rumslamporna ibland och stänga av dem ibland när han ville ha en annan effekt. Det var lite konstigt att stå i en pool av ljus och inte först kunna se vad han gjorde där ute i mörkret. Men det blev snart normalt och jag hade det bra att vampa och posera och vad inte.

Efter ett tag stannade han upp och satte ner kameran och föreslog att jag skulle prova en annan outfit. När jag gick in i mörkrummet lämnade jag dörren öppen och gled av klänningen. Jag vet inte varför, jag antar att jag bara ville se vad han skulle göra.

Naken pysslade jag lite med min smink och tänkte: Pipi eller femme fatale? och höll ögonen på dörren. Jag tror att om han hade försökt kika hade det varit över. Men jag kunde höra honom med sina kameror, ladda film och en mjuk pop när han öppnade ytterligare en flaska vin.

Jag skulle också behöva se upp för det. Det var väldigt coolt, men det skulle inte vara en bra idé att bli riktigt förstörd. Efter en timmes foton och den silkeslena helkroppsmassagen och den ovana bristen på trosor var Pipi direkt ute och jag gled in i basken och slangen.

Hans ögon blev ännu bredare när jag gick ut iförd den. Vi gjorde ytterligare ett par filmrullar, mest jag satt på eller lekte på en av pallarna han hade gjort till sin köksbar. Han var tydligt upphetsad, och vid den tiden hade jag vetat i en timme att denna kväll bara kunde sluta på ett sätt.

Det jag inte kunde förstå var dock varför han inte hade hoppat mig för en timme sedan, speciellt när jag bad honom dra åt snören på min baskiska. Han hade gjort det och drog dem hårdare än jag egentligen ville, utan ett ord, händerna var nästan opersonliga på snören och min axel när han drog. Blyg? Är du rädd för att skruva upp saker för tidigt? Jag själv kände mig… vilsen? Det var ett blekt ord för vad jag kände.

Jag diskuterade bara att hoppa honom när jag poserade högst upp i trappan. Men vad var det med mannen? Han pausade för att dra ut en filmrulle ur kameran och ladda om den, och min hand borstade mot repet som hängde där på stolpen. Jag tittade ner, höjde sedan ögonen för att se vad han gjorde och såg att han tittade på mig. "Kom ner," sa han.

"Jag svälter och sa att jag skulle laga något åt ​​oss. Sparrisspetsar och havskammusslor. "Så jag gick ner. Jag började gå in i mörkrummet för att byta till något till middag, och han stoppade mig med ett ord." Är du kall? "Frågade han med ett leende. Jag sa till honom nej, och han sa att han aldrig hade ätit middag med en vacker tjej klädd som jag var, och det skulle han väldigt gärna vilja göra.

Jag satte mig ner och han öppnade en flaska mousserande vin från Kalifornien och friterade sparrisspetsarna och kammusslorna i olivolja med lite smör och en generös skvätt mousserande vin i slutet. Vi pratade ett tag, om musik och några filmer vi båda gillade, mestadels. Jag var inte van att sitta så här, prata, klädd för få lagt sig.

Han hade svårt att hålla ögonen på mina, märkte jag. De fortsatte att vila ner till mina bröst, skjutna upp av kopparna som var lite för små. En gång reste han sig för att dra en bok på hyllan, och blickade bakom mig, jag fick honom att se en lång titt, den rena baksidan av bustier, snörena dras hårt, min röv.

lans, log han i mina ögon och ryckte på axlarna. Efter att vi hade polerat bort middagen och flaskan vin, frågade han mig om jag hade några idéer för några fler foton. "Jag har sagt dig vad du ska göra hela natten. Vad vill du göra? Har du en annan klänning där inne eller något?" Utan att riktigt tänka på det tittade jag upp på repet längst upp i trappan.

Hans ögon följde mina, och sedan log han mot mig. "Gå upp dit och hämta det och ta det till mig", sa han. Vad var det med mig ikväll? Jag reste mig upp och förde repet till honom. Mina kinder brann och jag kunde inte titta på honom. Han fick mig att hålla mina händer ut och han lindade repet två gånger runt mina handleder och slingrade det sedan åt andra hållet mellan mina händer och underarmar och knöt det hårt.

När repet stramades om mina handleder spände jag mig. Jag hade aldrig gjort det här, och jag kände honom inte riktigt. Han stannade och lyfte med hakan av ett finger min haka.

"Lyssna, Emanuel," sa han och tittade in i mina ögon, "du är säker. Jag är en bra kille, och inget dåligt kommer att hända ikväll. Om du vill sluta, eller känner dig obekväm eller vad som helst, berätta för mig. Jag stannar upp och löser dig och vi kan göra något annat. Berätta det för mig.

" Jag nickade och sa OK. Han gick bakom mig och tog änden av repet och drog upp mina händer bakom mitt huvud. Han slingade repet under min arm, sedan runt baksidan av min nacke, under den andra armen. Repet var mjukt och kanske en centimeter tjockt.

Han knöt det där, och mina armar inramade mitt huvud, mina händer tätt mot nacken. Han klev framför mig för att titta, och steg sedan bakom mig igen och slingade repet runt halsen fem eller sex gånger, tätt, men inte för hårt, tills det höll mitt huvud nästan orörligt, som en nackstöd. Jag spände igen när han gjorde det och han viskade "Oroa dig inte" i mitt öra och på något sätt slappnade jag av. Han tog upp en pall och satte den mitt i rummet och guidade mig dit med handen i min rygg. Han var tvungen att hjälpa mig på pallen, och läget på mina armar fick mina bröst att sticka ut mer och de gnuggade mot den rena trasan som kantade kopparna i min baskiska.

Jag kunde känna spetsen genom den på mina bröstvårtor och de skickade brådskande meddelanden över hela kroppen, och när han bad mig korsa mina ben, en slags sidosadel på pallen, dog jag lättad och kom nästan i processen att ofrivilligt knyta musklerna i mina inre lår. Åh, fan, skulle du bara göra mig, tänkte jag. Mitt huvud började snurra lite.

Grymt gick han iväg och tog upp kameran och en lampa och började fota igen. Men bara några, för det var inte mycket jag kunde göra, i sättet att posera. Jag försökte bara se stolt och oljande och staty ut. Han gick över och lossade repen runt min nacke och axlar. Jag tänkte, OK, äntligen, här kommer det.

Han drog mig över till hörnet av mörkrummet och slingade upp repet över och runt hörnstolpen där det mötte golvet i hans sovrum. När han drog i repet höjde han mina armar rakt över mitt huvud och band av repet. Genom att göra detta var bröstet mot mina bröst och han tittade in i mina ögon och jag tryckte mig själv, varje bit jag kunde, mot honom.

Han avslutade med repet och ställde sig bakåt, lyfte en hand mot mitt ansikte och körde tummen över mina läppar. Jag tog den i munnen och höll den där med tänderna och åkte till stan med tungan och ögonen. Nu tänkte jag, om det inte gör det, är han verkligen, djupt ute på lunch. Men galet suckade han, slöt ögonen och drog bort handen efter en stund. "Vi kommer till den delen om en minut," sa han hes.

Han gick bort till ett skrivbord och tog fram en bit svart tyg och gick tillbaka till mig och gled en ögonbindel över mina ögon innan jag insåg vad det var. Jag spände igen när satindukan täckte mina ögon. Hela min kropp kändes elektrisk, och när han rörde vid mitt lår, ryggade jag. Han sa åt mig att slappna av och smekte mitt lår, och jag lyckades hålla stilla. Han tog bort strumpebanden som höll upp min slang och gled av mina trosor.

Jag var så tänd att jag hade svårt att hålla på fötterna, och sedan kände jag hur han gjorde om strumpebanden och sedan kände jag ett rep som knöts runt en fotled. Han band det till något metall, och sedan kände jag hur mina ben sprids mellan någon slags bar och repet som slingrade runt min andra fotled och höll dem isär. Med mina ben utspridda hade spänningen kommit på repet som knöt mina händer och jag hängde nästan där. Han knäböjde framför mig, tog mina höfter i båda händerna och försiktigt först, och sedan mer insisterande, arbetade på mig med tungan. Mina ögon rullade tillbaka i mitt huvud och jag skulle ha kommit omedelbart förutom att mina armar var utsträckta ovanför mitt huvud och mina fötter knappt rörde golvet och musklerna i mina lår skrek.

Men han slickade mig och tungade mig, och efter några minuter glömde jag resten av min kropp och i stort sett allt annat när min värld minskade till min fitta och hans tunga. Sedan sträckte han sig upp med ena handen och drog ner koppen på min baskiska och drog en blöt cirkel runt min bröstvårta med fingret. Juicerna avdunstade, plötsligt svalnade, och sedan tog han min bröstvårta mellan fingrarna och nypade samtidigt som han tryckte tungan platt mot min klitoris och jag gick iväg, och fortsatte och fortsatte.

Jag tror nog att jag kan ha svimmat förutom att jag under en av vågorna tappade fotfästet och halkade ner mot stolpen i ryggen. En splinter grävde i min röv och fick det hela att krascha tillbaka till jorden, och jag ropade. Hans händer släppte mina höfter och han frågade mig varför jag hade skrikit. Jag berättade för honom att jag hade fallit mot stolpen och fick en splitter i rumpan. "Åh, skit, förlåt, det måste ha gjort ont.

Vänta en stund så tar vi bort det. Ser inte så illa ut," sa han. Det ryckte i min fotled när han lossade repet runt den och sedan den andra.

Jag fick tillbaka fötterna under mig och tog tacksamt ner stressen från mina lår och handleder. Han lossade sedan mina händer och gled av ögonbindeln. Han log mot mig och tog en handduk från toppen av hans byrå och torkade av munnen, droppade fortfarande av mina juicer.

"Du gillade?" "Jag gillade, åtminstone tills det fick rammas i min rumpa, i alla fall," sa jag och tittade över axeln på den långa splinter som låg under min hud. Det var en droppe blod där det kom in i huden, och jag gick för att torka bort det, men han tog min hand, "Nej, lämna det bara. Du måste vara försiktig så att du inte bryter av det.

Vi får det ut på en sekund. " Han tog repet och slingade det två gånger runt min handled och knöt av det. Stegande bakom mig, slingade han repet runt min arm precis ovanför den motsatta armbågen, drog min hand tätt mot den motsatta armen. "Hej", sa jag, "vad gör du? Ta ut splinten." "Ge mig en sekund", log han, "Det här är för ditt eget bästa. Vi kommer att behöva operera utan anestesi, och vi kan inte ha dig runt för mycket." Han tog en andra sväng runt mina biceps och slingade sedan repet runt min andra arm och knöt det runt min andra handled och tätade ihop allting med den sista knuten.

Jag kände mig nyfiken passiv. Jag kom ihåg blicken i hans öga när jag hade hans tumme i munnen, och han sa: "Vi kommer till det." Jag frågade mig själv, "Kom till vad, exakt?" och blev förvånad över att jag inte brydde mig riktigt. Han lade händerna på mina höfter och drev mig försiktigt över rummet till sitt skrivbord, ett stort ekbord, gammalt, missionstyp. Med mina lårtoppar mot bordet tryckte han in i mig bakifrån.

Jag kunde känna hans hårda på genom hans jeans och han försiktigt lade en hand på min rygg och böjde mig över på bordet… Han stod bakom mig. Jag hörde locket komma tillbaka från flaskan med olja och kände honom sticka ett oljigt finger, bara toppen av det, i min rumpa. Jag visste inte vad jag skulle säga, så jag stängde munnen. Hans tyngd kom på mig, och håret på hans arm borstade mot min rumpa när han sträckte sig fram för att styra in i mig. Jag kände hur hans brösthår kittlade min nakna övre rygg och hans andetag på mitt öra när han tog loben mellan tänderna.

Han bet ner, precis nog för att göra ont och samtidigt sprang huvudet på hans kuk genom muskelringen i min röv, där nästan innan jag hann märka det. Jag fastnade ofrivilligt runt honom, och han stönade i mitt öra. Det gjorde ont som ett helvete, men nypet på mitt öra hade gjort sitt jobb och smärtan i min jungfru röv bleknade redan när han stannade där, böjd över mig. Jag kunde inte se, och mina händer kunde inte vidröra någonting och alla mina sinnen var koncentrerade i mina stackars, utspända bröstvårtor och skickade sitt budskap till helt fel ställe och i min rumpa, klämde och slackade runt hans kuk. Han sa något jag inte fick, släppte mitt öra och stod upprätt, och sedan tvinnade han fingrarna i mitt hår, tog tag i min höft och tryckte in i mig i en lång, långsam, avsiktlig dragkraft.

Jag skrek, förbannade honom. Han gled ut och jag svimmade nästan av lättnad. Sedan hällde han lite mer olja på min röv och stack in igen och jag skrek igen. Han började knulla mig, långsamt och medvetet, i långa drag, drog nästan hela vägen ut och tryckte sedan in igen tills han var inne i fästen.

Efter ett tag kände jag hur han lutade över mig, pressade mina bröstvårtor mellan spets och ek igen, och min fitta skickade nödsignaler, liksom min rumpa, och jag klämde ner mig runt basen av hans kuk den här gången och han skakade och stönade i mitt öra, vilade huvudet på min axel, inte. Efter en stund lyfte han på huvudet och sa: "Du kan inte tro hur det här känns, men om det gör för ont, berätta för mig så slutar jag." Med det tappade jag humöret. "Nej, din jävel, det är du som inte vet hur det här känns. Jag kan säga att det är en vansinnig smärta i rumpan.

Fuck me, fuck me hard, cum in my ass and if you do it right, you might överlev bara natten, för när du är klar och löser mig, ska jag lära dig om Pussy, din idiot. " Jag klämde fast honom igen och han tappade den och började dunka i mig. Den andra oljebiten hade smörjt in skidorna ganska bra och smärtan hade bleknat. Han hade tagit mina höfter i båda händerna och jag kunde känna varje tum av honom glida ut och in och ut igen.

Någonstans där medan han smällde in i mig nådde han handen mellan mina ben och fick på något sätt tummen in i min fitta och började leka med min klitoris med fingertoppen. Så det var därför han hade knutit ett ben högre än det andra. Tänk på honom, verkligen: han kan bara vara värd ansträngningen för att hysa tåg. Jag kunde känna hans kuk glida över tummarnas knogar inuti mig, fingret smekte min klitoris och plötsligt sparkade mina bröstvårtor in igen, gnidade mot bordsskivan när han körde in i mig om och om igen och efter en minut strömmade orgasm över mig som massor av våt sand, driver andan och vett ur mig.

Fuck me, jag tänkte svagt, det var vildt, och när jag drev upp ur endorfindimman kände jag honom gå djupt och jag klämde fast på själva kukens bas och höll fast hårt och han gick iväg som en brandslang. Jag kunde känna honom sakta ner i mig och sedan dra ut när han sjönk över min rygg. Jag låg också där och återhämtade mig, och han reste sig upp och böjde sig sedan över mig igen och kysste mig med haken och kysste mig för första gången.

Det tog honom en minut eller två innan jag fick loss mig. Jag kunde känna att jag skulle få blåmärken tvärs över mina lår, varifrån han hade slagit mig i bordet, och trots den orgasm jag nyss hade letat jag efter mer. Jag tog upp repet och gick fram till där han stod. Jag kysste honom och tog hans handleder i mina och gled runt bakom honom.

"Vad är…" började han men jag knöt redan repet. Jag tog honom i örat och drog honom till duschen. Jag slog på vattnet, tryckte in honom och justerade det sedan till en skakande het.

Jag tvålade hans kuk och bollar bra, tvättade bort den och tvålade sedan upp dem igen. "Jag ska ta ett pulver i en minut. Du stannar bara där och låter tvålen göra sitt jobb, okej? Låt den inte sköljas av innan jag kommer tillbaka." Han såg fortfarande lite korsögd ut, stod där, bunden i duschen. Jag kunde inte motstå en snabb kyss. "Oroa dig inte pojke", sa jag till honom, medan jag tog en mantel från en hög ovanpå hans byrå, "Du gjorde… ja, låt oss säga OK, och du kanske bara överlever resten av natten." ..

Liknande berättelser