Den gyllene vägen

🕑 14 minuter minuter BDSM Berättelser

Kapitel 1 - Mörkt som vin I din närvaro ändras min hållning. Mina axlar är något rundade. Jag lät mitt långa svarta hår täcka mitt ansikte. Mina ögon tenderar nedåt. Det är inte medvetet.

Det är den effekt din närvaro har på mig. Det här är inte ett spel. Du kallar mig inte "slampa, tik, hora".

Jag kallar dig inte "mästare, ägare". Jag låtsas inte förstå ett förhållande där dessa ord betyder något. Men jag underkastar dig helt och hållet, med vetskap om att genom att göra det låter jag dig bli en del av min psyk. Jag överför mitt ego till dig så att min rationalitet och mina känslor kan blomstra i det utrymme de lämnar. Föreställ dig en framtid när jag kan ge dig kontroll över mina händer eller mina ben eller mitt tal.

Vad som händer när jag är med dig är detsamma, men jag ger dig kontroll över en del av mitt sinne. Och naturligtvis skulle jag ge dig den kontrollen på ett ögonblick: bli din docka, att göra med som du vill. Eftersom jag litar på din vilja i slutändan, fullständigt och fullständigt. Din genomträngande intelligens förstår mig som ingen någonsin har gjort.

Du förstår mina önskningar och behov bättre än jag själv. Du respekterar mitt eget intellekt. Mitt intellekt och mina känslor kommer jag aldrig att ge upp. Du förstår arten av det yttersta ansvaret som följer med den kraft jag ger dig.

Och du kommer aldrig, aldrig, missbruka det förtroendet. Och det är därför jag älskar dig. Och varför kan jag inte föreställa mig att den här resan ska ta slut.

Och om det slutar, månader eller år i framtiden, vet jag att det vi har delat kommer att vara oändligt dyrbart. Något som få människor, mållöst buffrade genom deras triviala liv i livet, kommer någonsin att kunna förstå. Du står nonchalant i hörnet av förrummet.

Jeans, t-shirt. Inga skor eller strumpor. Spelar ingen roll. Din närvaro är oerhört lugnande.

Redan innan du säger något kan jag känna värmen från den närvaron och jag känner de bekymmer, bekymmer och konflikter som utgör mitt ego avtar. Jag kikar upp på dig genom mina smällar, och du nickar nästan omärkligt, möter min blick med dina djupt djupa ögon och ger mig ett subtilt men förödande lockande leende. Jag vet att blicken är något bara jag någonsin kommer att se. Och därmed går våra sinnen ihop. Och jag avslöjar mitt leende för dig i gengäld.

Du står mer upprätt och gör en gest för mig att klä mig ut. Det är varmt. Fönstret är öppet och en sval vind blåser in. Det finns en djup stillhet i rummet när jag glider av min enkla sommarklänning.

Det finns inget under. Jag vikar försiktigt, försiktigt och lägger den på sängens fot. Du tittar på mina rörelser. Kommentar inte. Inte kritiskt.

Jag står bredvid sängen. Min blick sänktes fortfarande och mitt långa svarta hår täcker de övre sluttningarna av mina bröst. Jag är naken, förutom det vackra jet-, bärnsten- och antika silverhalsbandet du köpte åt mig i Sacramento. Du vänder dig lätt med vätska till dörren bakom dig och öppnar den och rör mig igenom. Du har varit i rummet i timmar och förberett dig.

Det är alltid en utsökt förväntan att komma in i det fristad jag vet att du har skapat för mig. Du är oändligt påhittig. När jag passerar dig tar du försiktigt tag i min nakna axel och vänder mig mot dig. Jag lutar mitt huvud mot ditt för att få en subtil kyss. Jag känner att din väsen strålar ut genom de platser på min axel där du grep mig.

Jag känner en djup lugn, som meditationens början. Tiden saktar ner. Jag är medveten om håren på nacken och på mina armar. Och jag går in i kammaren. Idag är det kalt.

Vitt, blont trä. Diaphanous draperier böljer i vinden. Solljus översvämmer det. En sensuell tropisk lukt av sandelträ och mysk genomsyrar.

Längst bort i rummet finns ett föremål som jag aldrig har sett förut. Ett St. Andrews-kors i trä, sex meter högt, staplarna i form av bokstaven X.

Du glider lätt in i rummet bakom mig. Dörren klickar stängt. Exkluderar omvärlden.

Nu är det bara du och jag. Efter en paus exakt tillräckligt länge för att jag ska kunna bilda frågan som en tanke talar du för första gången. Tyst, auktoritativt.

"De är cederträ - över 100 år gamla, men jag har slätat ut dem och slipat dem de senaste veckorna. Den doften är deras långlåsta borta saft, släppt för första gången på ett sekel." Du är oändligt kapabel med dina händer och ditt sinne. Jag är förvånad över att du har skapat det här för mig.

Jag går automatiskt mot korset och känner den återhållsamma kraften i din vilja. Du talar. Utan böjning.

"Jag kommer att skada dig." Jag andas in skarpt och stänger ögonen. En djup lugn omsluter mig. Din röst motiverar de tankar och minnen som jag låter mig spela på nytt i mitt sinnes teater. Jag tänker på ett fragment av vår dikt: "Vi tar den gyllene vägen till Samarkand".

Den gyllene vägen. Min resa. Du: min guide. Jag monterar plattformen som korset står på. Träytan är grov på mina nakna fötter.

Din vilja kräver att jag berör det släta virket framför mig med båda händerna och skjuter dem längs ytan och känner texturen på ytan du har förberett under mina fingertoppar. Mina armar drar upp och ut och matchar korsets vinkel och min mage faller tätt mot mittpunkten. Chiasmus.

Mötesplatsen. Jag sträcker mig lite och märker att mina handleder ligger i samma höjd som ett spår som skärs in i träet. Mitt huvud förblir böjt när du närmar dig, och du lyfter varje handled från träet, skjuter in en kudde av mjukt läder under, och klämmer sedan handleden varje hand mot korset med ett hamprep.

Jag tillåter dig att manipulera mig: mina muskler ger minimalt motstånd. Jag älskar detaljerna. Din förberedelse.

Jag föreställer mig att du tänker på hur träet skulle kännas mot min hud. För svårt? Chafing? Och sedan väljer du en kvadrat av mjukt läder. Kanske placerar du din egen handled mot träet och provar olika material under, tills du hittar det perfekta lädret. Du skulle le när du tar lädret och skär ut två identiska dynor. Och sedan väljer du rätt vikt, textur och repmått.

Ditt arbete i denna detalj ensam tar kanske två timmar. Två timmar när jag inte ens var där och du förberedde mig för mitt nöje. Hur kan jag inte älska dig? Du knyter med en komplex knut. Det låter dig dra min handled mot korset, tätt. Jag minns vårt första möte.

Den knut som du band för mig då… Min högra hand är säker. Mina upplyftade armar får mina bröst att stiga. Var noga med att inte röra vid mig. Du säkrar vänster handled och mäter spänningen.

Jag känner din rena friskhet när du rör dig runt, upptagen i ditt arbete. Jag delar mina ben och matchar korsets nedre extremiteter tills mina fötter rör vid den inre vinkeln där trä möter golvet. Du binder mina anklar till korset. Lösare än mina handleder, så mina anklar har viss rörelsefrihet. Att öppna benen får mer av min vikt att berätta på mina bundna handleder och mina armar sträcker sig.

Jag måste balansera något på tårna, och jag inser att det att hålla jämvikten mellan mina fötter och mina handleder kommer i sig att vara en prövning. Mitt huvud är lätt böjt och jag håller ögonen stängda och tappar mig själv i mina återstående sinnen när du utför din plan. Jag är perfekt klädd och inramad på korset, en vitruvisk kvinna. Mina senor spänns, min vikt berättar om banden, mina bröst lyfts. Jag minns en artikel som du en gång visade mig om proprioception som en estetisk känsla och förstår nu vad du så listigt visar.

Jag är mycket medveten om placeringen av mina lemmar och min kropp, och det är vackert. Du rör mig för första gången sedan jag kom in i rummet. En touch jag har värnat efter. Min högra bröstvårtan dras åt.

Touchen av is. Du bedömer att det är lämpligt upprätt och applicerar käftarna på en liten metallklämma, dra åt tills smärtgränsen uppnås och släpp sedan. Du bedömer tätheten så fint.

Klämman är viktad och drar mot mitt bröst. Det är en bekant känsla. Du fick reda på hur mycket jag älskade detta strax efter att vi träffades första gången. Jag spänner försiktigt musklerna i bröstet och pulsar mitt bröst.

Känner den läckra vikten på min bröstvårtan. Nu: vänster. Kall. Kontraherande täthet. Exponering.

Mina ben är öppna, mitt kön utsätts för och fuktar från det pågående drag från varje bröstvårta. Jag känner att mina läppar gapar något. En kopp kallt vatten kommer till min mun.

Jag dricker obekvämt och läcker vatten. Det droppar på mitt bröst, och en vattenflod rinner ner från min fuktade bröstvårt till magen. Jag känner dess exakta väg spårar över min hud.

Det är en förlust när din beröring upphör. Jag hör dig gå till baksidan av rummet. Jag behöver att du är där. Vi har länge pratat om att du tar en piska till mitt nakna kött.

Jag skulle bli besatt. Jag hade slukat de Sade, Sacher-Mashoch, berättelsen om O. Vi diskuterade det ofta när vi klädde oss i de liv vi visade för utomstående: Starbucks-inhemska världen som jag skulle vilja beskriva som ett bättre ord vanligt. Du var fascinerad, men ovillig att skada mig.

Men kunde säga från din rösts rytm och den mörka glansen i dina vackra ögon att tröskeln skulle passeras. Det finns smärta och smärta, och du är den enda personen, min kärlek, som någonsin kommer att tjäna det förtroende som gör att den kan administreras till mig. Värken i mina bröstvårtor börjar säga. Jag försöker hålla så stilla som möjligt för att förhindra att vikterna rör sig, men den svala brisen från fönstret får dem att svänga i en minutbåge. Varje svängning skjuter nöjesmärta till min kärna och får mitt kön att svara och blomma.

Jag anstränger mig för att höra vad du gör. Jag förväntar mig. "Sex.

Du räknar dem. Högt." du säger. Mitt hjärta tävlar, men mina muskler är inte spända.

Jag lät mig slappna av mot korset och väntade på ljudet av två snabba steg över golvet och sedan "spricka" och ett sting, följt av en glödande värme och sedan en djup ojämn ångest när varje uppsättning neuroner ockuperar den sex tum -lång remsa på min vänstra skinka signalerar strejken, med maximal intensitet, till de djupaste, mest primitiva delarna av min hjärna. Jag yelp. En ljusblixt fyller min syn. Min kropp ryckar och rör sig våldsamt i mina bröst i sin rörelse och utlöser en lavin av ytterligare smärta och det djupaste, värkande tomrummet i min gapande fitta.

"Räkna!" du säger. "En" mumlar jag. "Högre!" Jag försöker få styrkan att stämma högre, men ansträngningen får tårarna att komma. Mina ögon prickar.

"En", gråter jag, högre. Jag är spändare nu. Min fitta är gapande och utsatt. Jag vill ha dig i mig. Retar mina läppar och fyller mig sedan till livmodern med din läckra dyrbara längd.

"spricka" höger skinka. Balanserar den fortsatta värmen från vänster. Jag skriker. Mitt synfält gnistrar när min överbelastade hjärna försöker förstå känslan.

Men jag känner mig euforisk när endorfiner börjar sparka in. "Två!" Jag säger mer tryggt. Smärtan från vikterna har en annan karaktär nu.

Jag säger ingenting, men du går till mig och släpper långsamt varje klämma. Mina bröstvårtor flödar och jag andas. Du skruvar loss en liten burk med grädde och applicerar den ömt på varje bröstvårta och dess areola. En exotisk, kryddig, något medicinsk lukt fyller mina näsborrar.

"Spikenard, som i dikten", säger du. Jag ler. Du har letat efter det sällsynta kryddan sedan innan vi träffades.

Det svalnar mig. "Vatten?" du frågar. Jag nickar. Du tar koppen till mina läppar igen.

Jag dricker. Och svälja. Jag tittar upp på dig genom mina tårar.

Vädjande. Jag känner att du tvekar. "Mer", säger du neutralt.

Jag vet att du inte pratar om vatten. Jag nickar min samtycke. Du lägger ner koppen och går tillbaka. Mina handleder och benen är smärtsamt utsträckta, men jag försöker luta ryggraden och presentera skinkorna som inbjudan.

Min skinka öppnas något. Jag är beredd och redo. Monterad och visad. Jag har aldrig känt mig så sårbar. Men jag vet att jag är helt säker.

Steg. Steg. Spricka. Det är mer intensivt den här gången.

Du är i din steg. Du har markerat mig på min vänstra skinka igen. Jag andas. Smärtan är mer samordnad och varm glöd sprids överallt, men är centrerad i min livmoder. Det finns en punkt i min upphetsning där min uppfattning förändras.

Det är inte som en fysisk orgasm, men det finns likheter. Mitt sinne öppnas utåt: Jag föreställer mig att det är som en blomma, som utvecklas och utsätter sig för den daggfräscha världen för första gången. Färger får en onaturlig ökad utstrålning, och jag blir övermedveten om min kropp. Jag längtar efter att nå den punkten.

Du är den enda som någonsin har skickat mig dit. Den enda jag litar på att veta hur man når det. Och jag är nära. "Tre." Tiden blir flytande. Jag stönar.

Jag går in i flöde. Du administrerar det perfekta läkemedlet till mig. Soma. Lotus.

Du är min personliga farmakolog. Varje psykoaktiv molekyl som du skapar åt mig riktas exakt mot ett specifikt nöjescenter. Jag är säker på att jag inte kan ta mer, men… Steg. Steg.

Spricka. "Fyra." Jag suckar. Andas in.

Luktar taggspiken och den omisskännliga doften av min egen upphetsning. Jag försöker flytta mina lemmar, men begränsningarna håller. Jag ska komma, fysiskt.

Min fitta börjar spännas. Steg. Steg.

Spricka. "Fem." Du hittar det här tröttsamt. Jag kan höra dig flämta. Att ha ett bullwhip är ett ansträngande jobb. Jag påminns om de ljud vi gör när vi knullar.

Tanken på din starka sammetslen kuk som fyller min gapande fitta får mig att stöna. Min klitoris ropar efter en omöjlig beröring. Steg.

Steg. Ingenting. Steg. Steg.

Steg. SPRICKA. Den här gången räcker smärtan med båda skinkorna och korsar de andra märken du redan har gjort.

Jag ryckar och kramar på mina bindningar. Mycket svårare än tidigare. Jag gråter okontrollerat. Jag kommer hårt.

En kombination av mentalt och fysiskt. Herregud. Jag badar i en tunn svettfilm. Du rusar över till mig och tar mitt ansikte i dina händer. Du släpper mina anklar och sedan mina armar.

Jag kollapsar i dig, förbrukad och haltad. Du skopar upp mig, håller mig till dig din omslagsstyrka. Jag smälter in i dig och stänger ögonen och känner dina armar runt min nakna kropp. Vi går in i förrummet, och jag vågar se upp på dig.

Det finns tårar i dina ögon. Du sväljer och ordnar mig delikat på sängen, böjd i fostrets position och tenderar försiktigt mot såren med lotionen. När du har gjort det glider du in bakom mig och håller din kropp mot min och täcker oss med täcken.

Du slår försiktigt mitt hår. Jag tillåter mig lyxen att spela om eftermiddagen i mitt sinne. Den sista tanken jag har: Jag hade så rätt att välja dig. Och att veta att när jag vaknar kommer mitt sinne att bli helt igen, men uppfriskad och uppfriskad, jag glider in i en djup sömn..

Liknande berättelser