The Dear John Letter

🕑 11 minuter minuter Anal Berättelser

"Åh att vara naken! Söker glädje och vila; Våra fronter vände sig till våra tilldelade ryggar, var och en. Fri att viska härliga snyftningar". A. Rimbaud " Nos Fesses Ne Sont Pas Les Leurs…". Det här är en berättelse om en tid då jag knullade en känd person som en gång brukade knulla en ännu mer känd person.

Namnen har varit kraftigt maskerade för att skydda de skyldiga i min återberättande av upplevelsen. James Metro var konstkurator. En mossad hårtuss stack ut ovanför hans haka som ett par böngroddar som lata sig från rågbrödets läppar, hans raka glasögon mysade av en högfärdig förgyllning av "Non too plus" på hans näsa, med ögonen i bur som slumrande lejon som nyligen påminde sig själva, som spinnande väktare av slätterna, om deras rang och titel på båda sidor om porten till hans tempel.

Hans töntiga augite och gråa plagg hängde slappt fast på hans spinkiga ram som slingrande hittegods från en tvättmatta. Han var inte så mycket vän; mer av en partner eftersom han en gång hjälpte mig med några desperat behövda kontantfotografier när jag hukade och spred mina rumpa kinder för hans kamera, medan hans stammande andetag skulle kondensera hans panna med en kvava larver som plaskade mot flänsande slingor av långa, herrelösa, vaglande hårstrån. Min ändtarm crooning för linsen på det enda sättet en ändtarm vet hur man crooner. Dessa nakenkonstbilder skulle alla ha gått in i en konstbok av något slag.

Jag var en luffare i båda bemärkelserna av ordet, men vips, jag hade cigaretter i fjorton veckor och ibland en utekväll på puben finansierad av det udda avsugning jag gav honom efter våra fotografiska sessioner, konstigt nog blåste han aldrig, han d knorra "Det är mer än nog. Jag avslutar mig senare". Han bjöd in mig att delta i en session med performancepoesigiro. Du kanske aldrig har hört talas om honom, han spelade huvudrollen i Mandy Frayboroughs film, Awake, och uppfann "The Poem-A-Gram". Han bosatte sig på Cottage Industries ett tag och var livslång vän med Trent "boy" Trilbys författare till sådana böcker som Strait och The Dressed Salad.

På den tiden hade jag ett ')?(' på min skinka, vilket ställde frågan om min sexuella nyfikenhet. Mittpunkten för min libido längtade väldigt mycket efter quests av promiskuösa sexuella möten inom det heterosexuella samhället, som tyvärr spenderade, som det spenderar idag mer tid på att titta på sex i stan än att faktiskt göra det. Mina kamrater var hopplöst flirtig men omöjligt prudish. Klokare damer trampade på madrassfjädrarna från mina tidiga sänggubbar men förnuftigt stängde i sargen när jag fluffade som skådespelare i min ålder, och jag blev ofta benådad på långrandiga sätt för att jag var lite grön.

På vägen till läsningen för marknadsföring av ' aktuella dikttryck 'Du måste sjunka för att simma', hade jag gjort ett vad med en vän till mig, mellan frukter av nyligen olockad passionspop, att jag skulle ha sex med denna välkända New York-predikant av mångsidiga värderingar. Jag var löjligt klädd, nu när jag tänker på det, en grön trilby på mitt huvud, en lila "Brisbane Actor's Centre" t-shirt, med en föga smickrande blekande vattenblå, violett och blekgrön randig skjorta olöst över det, skallig svart jeans och knähöga arméstövlar i canvas. Jag var mycket en syn för att orsaka ömma ögon snarare än att blidka dem. Hur jag överhuvudtaget blev liggande kommer jag aldrig att veta. Jag var inte bara ett modeoffer, jag var the walking dead på catwalken på de urbana trottoarerna.

Efter framträdandet tillät James Metro oss gratis inträde till efterfesten, där jag plockade upp en gratis t-shirt som förtydligade Giros tro att "Alla blir så småningom en smärta i arslet". Jag tillämpade denna doktrin på mitt eget liv under ett antal år, innan jag insåg att den påminde om det ordspråket, "Om du har tråkigt, då är du tråkig". Hur nära var jag ännu inte att ta det bildliga uttrycket bokstavligt i den egentliga betydelsen av att vara borrad. gav mig intrycket från hans arbete att han var en själverkänd anonym-sexmissbrukare och jag tänkte att jag skulle använda detta till min fördel, eftersom ingen kunde vara mer bekant med anonymitet än jag. När jag började prata med honom, "låt glida" att jag ville besöka honom (det är en liten användning av subtil poetik för att sitta på honom).

Han gick med på att nästa kväll, efter hans show, skulle jag gå till hans hotellrum, vilket han föreslog, så han behövde inte mycket övertygande. Nästa natt var kvav. Jag gick upp till det stora hotellet med sin blixt-ingång och enorma foajé.

Receptionisten hälsade mig tyst när jag strosade förbi, mina gummisulor gnisslade längs marmorgolvet och en försiktig säkerhetsvakt övervakade min närvaro med bister misstänksamhet. När hissen hade tagit mig till höger våning började mitt kraniga hjärta att [slå] något på samma sätt som en iriserande toalett vid havet. Hotellkorridorerna var långa, tysta och stirrade långt i fjärran med dörrar och ljus som vaktade pråligheten mot mörker och skugga. Jag hittade dörren och knackade lätt på den. Den öppnade sig och där stod ett skrov av en man med en mugg som påminde mig om att Cheshire Cat hade hittat den ut ur kaninhålet och anställdes som en transsexuell madam av drag i boudoaren i ett horhus i Vegas.

Han strålade ett fullt leende och välkomnade mig i sitt kännetecken vädjande ton till sitt rum. Rummet var naket förutom en stor TV och en säng. Jag kände mig omedelbart inslagen i andra människors frånvaro, förstärkt av de blommiga sängöverkasten och fördragna gardiner som uppenbarligen fanns närvarande och inte illustrerade på fönstren som kan misstolkas av min allitteration.

Vi pratade passivt om det och det innan han bjöd mig på lite te. Vi satt där vid sidan av hans säng och låtsades vara intresserade av samtal. Jag är inte säker på hur det började, men jag klädde av mig gradvis och den glödande fogen, som ett timglas innehållande salter av hämning, mätt i härkomst, eftersom mina kläder så småningom förlorades på golvet, sprakade mot sin sista spröda som en inflammerad kackerlacka.

Jag lättade tillbaka på sängen som om jag försökte fly mina fumlande fötter och lekte pinsamt med sig själva för att ta av mig mina strumpor. Min kuk som släpar över lakanet krusar, när jag drog mig längre in i en tillbakalutad position, samtidigt som han smidigt rensade sig från sin klädsel och gjorde sig redo på hans huk och lockade sin kuk som en Black-Jack-dealer som delar ut kort. Jag tittade i mörkt belåtenhet, den var tjock men inte lång, och den pumpade in smygande härdning när hans andra hand sträckte sig mot mig. slösade inte bort tid. Hans tunga tass marinerade hela min kropp i klibbig förberedelse, retade min anus och tutade mina testiklar och kuk i ett försök att uppmärksamma dem på förestående otukt.

Han ville inte ha en övervägande övning i kärleksskapande; han ville bara gräva ner sig i en oskuld av Rupert tucker innan han fortsatte sin performance-poesiturné i Oz. I ett ögonblick hade hans aptit lossnat till en helt uppslukande hunger. Jag var en ganska slank pojke och han manövrerade mig lätt till en position som han föreställde sig och fick mig att chiffra luft genom mina näsborrar, med hans kuk som täppte till min mun, medan hans stumpiga fingrar återfuktade mitt anus med smörjmedel.

Min teknik var alltförtärande; en utplånande gobbet. Det fanns inte en tum av kött runt hans underlivsområde som jag inte retade, slickade, drog eller sög. Under tiden höll mitt huvud uppenbarligen på att ta tag i utvecklingen av den osofistikerade underdånighet som jag hade fallit under.

I uppgiften att slänga i djupet visade jag att jag inte var en underpresterande, även om jag var under en prest så långt som den promiskuösa summan av 's bedrifter sträckte sig. När hans penis hade stelnat sin beslutsamhet att ta saker längre, knuffade han mig och klämde upp mig mot sänghuvudet, mitt huvud slängde över mitt bröst, benen hölls högt i luften, breda ut och hans kuk blåste i mitt jungfruliga hål, framdriven av kraften från hans tunga höfter. Jag hade aldrig haft analsex förut och som en introduktion var detta verkligen "inga hål tillsatta". Jag minns att sänghuvudet i trä som knackade på den nedre delen av min skalle var en slags rytmisk tröst för bäckenbombardementet som stryper i åsynen av min blick i ögonen. Efter mina första "femton minuter av smärta" slappnade jag av i det, och jag började bli upphetsad när känslan av att behöva skita avtog.

Han utnyttjade detta. Han lät ett av mina ben gå, även om det inte hade någon annanstans att ta vägen utan förbli upphöjd och svävande i luften, och tog tag i min kuk med sin klibbiga hand och ryckte den rasande. Jag har aldrig känt mig så undergiven, så bortom kontroll och utlämnad till någons önskan. Formeln visade sig vara denna: En g-punkt, min g-punkt, antar jag, befordrades alfabetiskt till a-punkt (primär upphetsningspunkt) av den dominerande medlemmen av denna generösa beet'mister (attraktion och missbruk), vilket var fusk. min (tills nyligen, okänsliga) rektala anterior av sin tro att den aldrig skulle få sina djup undersökt av en så noggrann analytiker.

När det gäller att bli behandlad som en köttbit hade jag blivit tillräckligt botad. Det var allt för mycket. Min sista tanke innan jag kom var "Andy Warhol målade skor", och jag dök upp över mig själv. behövde ett miljöombyte. Han snurrade över mig, sög sin kuk i mitt häftiga bruna öga och trängde in genom mitt rövhåls fönster i vad som verkade vara en komet som passerade genom tid till evighet, tills han kom in i mig och gav en långdragen och gnällande, ståtlig empirisk suck när han målade mitt varma hål med en tredjedel av den amerikanska flaggans färg.

Efteråt pratade vi slentrianmässigt, och jag, i ett försök att få ett av mina egna diktstycken igenkända, försökte övertala att läsa upp det medan jag spelade in honom när jag gjorde det. Jag hade givetvis låtsas säga till honom att jag ville ha den för personlig utvärdering av läsmetoder, men dolde ett girigare, pengagrabbande motiv bakom pratlandet efter sex. Min erfarenhet hade stärkt min sexlust, gav mig licens att använda båda maskiner och hade emaskulerat mig; Jag hade mognat och var redo att tappa mitt frö. Jag ansåg mig därför inte vara bi-nyfiken eller bi-sexuell, utan biquadratisk, på god väg till det fjärde könet.

Tidigare hade jag funnit mig själv i att alltid vänta på drama queens men aldrig blev jag adlad och hade blivit omfamnad för pengar av en kille när jag bodde på gatan; de tjugo dollar han hade räckt mig gjorde ingenting för mitt minne av honom; den första var att han hade en hudton som ett granatäpple och den andra, en pensionerad nallebjörn med en hårt trumlad hud. Mitt bestående spår av intresse vilade på tanken att han kan ha varit en Py som berusat hade misstat mig för min namne med gul halsduk och blev överväldigad av möjligheten att se Rupert bar. Efter vår natt ringde han mig från Sydney och sedan, från New York där han var upptagen med att göra extrarummet trevligt för Hans Helighet Penis Ricochet och hans åtta munkar som hade en förtrollande vistelse på loftet, skickade han mig ett fotografi av sig själv naken på toaletten med kamerans blixt som strålade ut mellan hans lår. Ett år senare skickade jag några dikter till honom och han skickade ett brev tillbaka där han sa till mig att fortsätta skicka saker till honom och att han särskilt gillade dikter som innehöll "sexuellt explicita texter".

Jag hamnade i sovrummen hos några män efter det men återupplevde aldrig samma uppiggande scen. En man som jag minns bara höll min kuk och lämnade sprängord över hela dess storlek, en annan kille fick mig att vakna med honom och väckte min väl omhängda medlem med ett avsugning som materialiserades i min svaga syn som en schweizergök som försökte picka på en trämask, och en kille gjorde misstaget att introducera mig för Rush på en första dejt vi lurade lite men den unga snygga aboriginska mannen tillbringade den bättre hälften av morgonen med att trösta mig med att gå lite baty på en cocktail av ganska motstridiga underdoser . Den inspelade inspelningen av min sista konversation innan jag lämnade rummet saboterades av James Metro, skarvad bortom reparation, vare sig av svartsjuka eller under instruktion av vem som vid eftertanke ansåg den inspelade korrespondensen som potentiellt påträngande för hans offentliga karriär. inte vet.

Synd att min egensinniga livsresa leder mig till att bli författare..

Liknande berättelser